Читать книгу: «ЛЕОНИДЫ», страница 3

Глава 7. Ветер

Ветер… За окном сильный ветер. Он не даёт уснуть глубоко. И сон похож на тонкую паутину, каждая нить которой, говорят, может выдержать слона, но которую так легко смахнуть и не заметить, движением вздрогнувших век. Ветер. Это лето пытается прорваться сквозь по-апрельски прохладные первые дни июня на светлые улицы ночного города… Сплошные парадоксы природы в этом северном городе белых ночей.

Он что-то почувствовал и открыл глаза.

Приподнялся на локте и взял с прикроватной тумбочки телефон. На часах начало пятого ночи. На календаре – начало июня, двенадцать лет спустя. Пару недель назад он вернулся домой из той, другой страны, оставив позади дни короткого отпуска. Всё, что принесло ему ожидание ответа от неё, было знание, что она тоже скоро должна прилететь в этот город. Город, в котором они познакомились.

На экране телефона строчки её письма. Она отправила их всего несколько минут назад. Она прилетела. Она вернулась. Она сейчас где-то совсем рядом. Ведь что такое какие-то смешные километры между его и её домом по сравнению с тысячами миль океанского пространства и годами молчания, разделявшими их всего лишь несколько недель назад?

Он ответил ей, поздравив с возвращением домой и выразив надежду, что они смогут встретиться в ближайшее время. Собрался было положить аппарат обратно, но вместо этого, увлекаемый потоком воспоминаний, стал перебирать на клавиатуре вязь букв, сплетая из слов и чувств своего ловца снов… Ловца снов о ней.

«Хорошая моя! В прошлый раз я остановил свою память на дне, когда ты улетела в Америку. Хочешь знать, что было дальше?

А дальше мне было уже не так сладко-сиропно с легкой грустинкой «она ускользала», как хранит моя память первые два месяца нашего знакомства. Дальше было по-другому. И сладко… И горько… И больно… И страшно… Не уверен, что ты хочешь слушать дальше. Но, если хочешь, знай…

В последние дни до твоего отъезда я чувствовал, что ты уже не со мной. Где-то там… в Америке? С кем-то там… в Америке? С чем-то там, связанным с Америкой? Не знаю. Ты ещё рядом. Ещё могу коснуться твоей руки. Ещё позволяешь себя целовать. Но уже не со мной. Чувствовал. Переживал. Но не смог тогда ни понять, ни изменить это.

Зато про себя я всё понимал. Я знал, что влюблён в тебя. Сегодня, когда ты лишь немного младше меня тогдашнего, ты, наверное, согласишься, что с опытом жизни, встреч и расставаний, и конфликтов, и попыток что-то спасти в своих отношениях… становится проще понимать самого себя и признаваться себе в этом. Так вот… Мне тогда, действительно, хватило всего 16 дней, чтобы признаться себе, что я тебя люблю. И хватило смелости признаться в этом тебе.

В чём смелость? В том, чтобы сделав это, не ждать таких же слов в ответ. Надеяться, хотеть… Но не ждать этого, как обязательного эха.

Я понимал к твоему отъезду, что с твоей стороны уже нет тех эмоций и чувств (не буду говорить – любви), которые ты проявляла вначале. И я был готов принять, что коль уж так сложилось, и твой отъезд на целых два месяца прервёт наше общение, то пусть так оно и будет. Так я думал день. Два. Три. А вот дальше… Поверь, я до сих пор не понимаю, что произошло со мной потом…»

Глава 8. Время

Утренний обход шёл по расписанию. Доктор в окружении свиты заглянул к ней одной из первых. Сразу после операции больным всегда уделяется повышенное внимание.

– Ну-с, что тут у нас? – лицо, теперь уже нескрываемое хирургической маской, излучало тепло и заботу.

Его мягкие пальцы бегали по расчерченному линиями бинтов телу, как пальцы пианиста, исполняя неслышимую большинством окружающих торжественную мелодию «Оды к радости». И она, похоже, слышала эти звуки.

– Прекрасно! Всё очень даже хорошо. Так… Так… Замечательно!

Доиграв симфонию осмотра, доктор оторвал кисти рук от своего инструмента и, аккуратно укрыв её одеялом, произнёс с нотками удовлетворения:

– Ну, что ж… Я доволен вами, моя дорогая. Первый серьёзный шаг мы с вами уже сделали. Теперь наберитесь терпения, и будем готовить вас к следующей операции. Как вы сами оцениваете ваше самочувствие?

Она прислушалась к себе. Было больно, но вполне терпимо. Намного терпимей того, к чему она была внутренне готова.

– Спасибо, доктор, хорошо. Нет, действительно, всё не так страшно оказалось. Вот только немного трудно дышать… А так, всё хорошо.

Доктор о чём-то задумался. Ещё раз сверился с её медицинской картой, которую услужливо протянул один из ассистентов, и полушёпотом, на латыни, отдал распоряжения стоящей рядом медицинской сестре.

– То, что вам немного трудно дышать… Мда… Сделаем так. Я сейчас назначу вам витаминчики и ещё кое-что для профилактики. Уверен, что никаких осложнений у нас с вами не будет, да?

Она послушно кивнула в ответ и старательно проглотила несколько таблеток, уже приготовленных для неё. Как только доктор и его свита покинули палату и закрыли за собой дверь, она провалилась в сон. Сказывалась слабость после операции и убаюкивающая мысль, что самое тяжелое уже позади и теперь всё будет хорошо. Поддавшись этой мысли, она уже ступила на мягкую траву своих грёз, чтобы продолжить путь по изумрудным лугам к горизонту своего счастья.

«… Знаешь, в книжках, в кино часто используется такой образ – они не могли дышать друг без друга. И вот это произошло. Вдруг. Ещё вечером предыдущего дня я был настроен поверить, что между нами были прекрасные, светлые, нежные отношения, которые, возможно, закончились. Были, но теперь остались лишь в памяти – тёплыми воспоминаниями. Я даже думал, что мы сможем, когда ты вернешься из Америки, оставаться друзьями и время от времени встречаться, чтобы поболтать за чашкой кофе. Но вдруг, на пятый-шестой день…

…Я стал задыхаться. Я понял, что эти фразы – не красивая метафора. Это абсолютно реальные физические ощущения. Я стал задыхаться без тебя. Мне не хватало воздуха. Я никогда раньше такого не ощущал. Я понял, что не могу без тебя жить… И сознавая, что с момента твоего отъезда прошло всего лишь несколько дней, я испытал реальный ужас от того, что впереди мне предстоит ждать тебя ещё целых семь-восемь недель. Я не мог представить, как проживу их в этом удушье от расставания с тобой?!»

Она всё шла, шла и шла… Изумрудные луга, по которым ранее пролегал её путь, сменились каменистой пустынной дорогой, уходящей куда-то за горизонт. Она ещё оборачивалась в надежде разглядеть мягкие травы, колышущиеся там, позади, под ветром её счастья. Но со всех сторон её окружали лишь серые бесцветные пейзажи, раскалённой сковородой источающие пыльное марево, которое чем дальше от неё, тем больше становилось похожим на зеркальную плёнку, слипшуюся с землей у линии горизонта.

Иногда ей казалось, что она не одна. Иногда, искажённо и расплывчато, словно неуверенный в своей правдивости мираж, она видела бредущую вдалеке одинокую мужскую фигуру. Если это и правда был не обман зрения, а кто-то такой же реальный, как и она сама, то, похоже, их дороги вели в одном направлении. То сближая, то удаляя друг от друга. Она не была уверенна в реальности своего видения и поэтому даже не пыталась преодолеть разделявшее их расстояние, понимая, что отдаст этому последние силы. А он, тот другой, если и был реален, наверное, просто не мог заметить из своего далёка её хрупкий силуэт на фоне каменистой пустыни.

С каждым шагом идти ей становилась всё труднее. Камни острыми осколками впивались в её ноги. А палящее солнце нещадно жалило её тело, каждый его дюйм, до которого только могли дотянуться раскалённые лучи. Она почти обессилила, когда откуда-то издалека порыв ветра донёс размытые голоса.

– Доктора! Позовите доктора!

– Что с ней?

– Неожиданно стала задыхаться… Потеряла сознание.

– Срочно в операционную!

Топот множества ног в коридоре. Яркий свет в проёме распахнувшейся двери. Чьи-то руки перекладывают её на каталку. Мелькание коридорных ламп и вновь уже знакомая стерильная прохлада операционной. Ей больно. Ей очень больно…

«…Ты оказалась вплетена в меня, в мою душу, в мою жизнь намного больше, чем я думал. И твой отъезд вырвал с мясом часть меня. Почему я сразу не почувствовал эту боль? Я не знаю. Может, в первые дни это было как шок, без ощущений. Но потом осознание нагнало меня.

Я считал дни. И если на рабочей неделе я ещё мог чем-то отвлекать себя в офисе, то в выходные… был АД! Я сидел и неотрывно смотрел на секундную стрелку часов, а она, как назло, еле-еле ползла по циферблату.

Помнишь, я тогда прислал тебе стихотворение… Оно начиналось словами (я помню его до сих пор, потому что не забыл, из каких физических ощущений родились эти строки):

«Время тянется резиной, бег часов – как тихий шаг, а до встречи, до любимой, миллионы раз тик-так».

Она не могла понять, сколько времени прошло. Минута? Дни? Месяцы? Силы почти оставили её, когда она увидела, что кто-то приближается к ней со стороны солнца. И чтобы разглядеть, она мучительно, до слёз, всматривалась, превозмогая резь в воспалённых глазах. Быть может, это был тот одинокий незнакомец, который, наконец, заметил её? Но сколько бы она не старалась, яркое сияние вокруг фигуры не позволяло распознать хоть какие-то черты.

Вдруг она осознала, что её боль… не то что бы утихла, скорее, перешла в некое параллельное измерение, существуя сама по себе как бы вне её и даже почти не беспокоя. А раскалённое солнце, цеплявшее острыми лучами ещё минуту назад, убавило свой пыл, признав превосходство приближающегося к ней сияния.

Она зажмурилась, так как была уже не в силах выдержать этот блеск, и в этот момент услышала обращённый к ней голос.

– Больная, вы слышите меня? – знакомый голос доктора. – Слышите? Откройте и закройте глаза, если слышите…

Она открыла и закрыла глаза. Она слышала… В ней звучали слова, выводимые им на листе бумаги где-то посередине бескрайнего океана ожидания, между берегом разлуки и гаванью возвращения той, которую он любил. И как по какому-то невидимому лучу его тоска и любовь передавались ей, пульсируя в висках волнами накатывающих строк.

 
«…Время тянется резиной,
Бег часов – как тихий шаг.
А до встречи, до любимой,
Миллионы раз тик-так…
 
 
Как родник прозрачной влаги
Ты поила грусть мою,
И в отчаянной отваге
Я шептал – люблю, люблю…
 
 
Между нами расстояние
Тысяч миль сквозь океан,
Добровольное страдание,
Опьяняющий дурман…
 
 
Там заботы и тревоги,
Чашка кофе – не со мной,
Изменяют нас дороги,
Ты другая, я другой…
 
 
Помню каждый миг – что было,
Верю – снова будет так.
На стене экспресс к любимой
Стрелкой дёргает: тик-так…»
 

За его окном просыпался ещё один августовский день. Двенадцать лет назад. А впереди были недели и недели ожидания. Он писал ей письма на электронную почту, дозируя своё право на число таких посланий, – ему хотелось сохранить хоть какую-то видимость достоинства в её глазах. Она отвечала редко. Всего по несколько строк. И совсем не о том, о чём ему больше всего хотелось бы услышать. Разница во времени. Много работы. Не везде есть Интернет. Какие-то перемещения по Америке. Столько причин для длинных пауз. Ему хотелось верить, что это так. Вернее, что ДРУГИХ причин нет.

Он уже точно знал свой диагноз – он любил её. Понимал, что эти чувства, мягко говоря, не взаимны. Страдал от разлуки и ревности непонятно к чему или к кому. Но при этом всё равно продолжал надеяться, что когда она вернётся, то случится чудо и они опять будут вместе. И мечтал, как они поедут вдвоем к тёплому морю и смогут больше уже не расставаться.

Она вернулась лишь в середине октября.

Глава 9. Возвращение

Сейчас, двенадцать лет спустя, она была снова рядом. Значительно ближе, чем когда-либо за последние годы. Они уже договорились, что обязательно встретятся и смогут разрешить себе сказать друг другу всё-всё. Что сказать? Не важно. Важно, что после этого разговора на душе должно было стать легче.

Пусть бы выяснилось, что кроме воспоминаний их уже ничего не связывает. Пусть так. Но поняв это, он не станет больше мучить себя вопросом, мог ли он… могли ли они, чуть внимательнее слушая дыхание друг друга, быть сейчас вместе?

Или, посмотрев друг другу в глаза, они смогут разглядеть свою планету, на которую стартовали бы прямо с того места своей жизни, где застала их врасплох эта неожиданная встреча. Неожиданная? Кого он пытается обмануть? Себя?

Тогда, двенадцать лет назад, она вернулась лишь в середине октября. Незадолго до этого, не разрешила ему сорваться и прилететь к ней в Италию, куда её привели какие-то дела, начатые ещё в Америке и продлившие почти на неделю его ожидание встречи с ней. Не разрешила встретить её в аэропорту, сославшись на семейный характер этого действа. Они увиделись лишь спустя неделю после того, как она вернулась домой, в Питер.

Он ждал её в условленном месте с букетом цветов и старался узнать в потоке проходящих людей. Не потому, что боялся, будто забыл, как она выглядит. Просто, она почему-то решила подшутить и предупредила, что в Америке коротко подстриглась и покрасила волосы в рыжий цвет. Вот уж, действительно, тут не хватает дедушки Фрейда, чтобы разобраться в таких символах.

Конечно, он узнал её сразу. И никакая она была не рыжая. И никакой надежды на то, что их отношения ещё живы, почти не осталось. За два с половиной месяца удушья от разлуки он был вознаграждён поцелуем в щеку и недолгим разговором за чашкой кофе, между каким-то одним её делом и другим, на которое нужно было срочно бежать. Это было больно и очень обидно. Он почти перестал надеяться и ждать чуда.

Но почти перестал – это ведь не перестал. Они продолжали созваниваться. Путь не так часто, как до её отъезда, но встречались. Холодность с её стороны иногда отступала, и он ликовал, что наконец-то смог растопить разделившие их льды. Но победы оказывались условными и краткосрочными. Они расставались на несколько дней, и всё возвращалось на круги своя.

Что должен думать взрослый, вполне опытный мужчина, когда женщина столь круто меняет свое отношение к нему? Пожалуй, думать, это неправильное слово.

За несколько лет до встречи с ней, он уже успел достаточно хорошо узнать и передумать всё, что только можно, о таких метаморфозах в отношениях. Чтобы сейчас – просто знать. У неё кто-то есть. Или был, но продолжает влиять на происходящее с ней.

Опыт подсказывал, что спрашивать её об этом было бесполезно, а он сам знал о существовании только одного человека, кто бы мог быть тем, вторым. Или, если быть хронологически точным, то первым для неё. Хотя она категорически отрицала даже малейшее его присутствие в своей жизни, но как минимум один раз призналась, что он снова звонил ей и пытался выяснять давно законченные отношения. Доведя её до слёз.

Это жуткий человек, говорила она. Очень влиятельный и жестокий. Во всяком случае, по отношению к ней. Они познакомились, когда ей было всего восемнадцать лет, и тогда для неё он казался эталоном мужчины. Изначально её чувства к нему были настолько сильны, что она долгое время не замечала его недостатков. Они встречались несколько лет, пока отношения не подошли к точке невозврата. Она думала о свадьбе, а он всё чаще и чаще причинял ей боль своими словами, поступками и запахом других женщин. Расставание было мучительным, долгим и очень болезненным. И всё-таки она смогла пройти через это. Да, теперь это в прошлом. Но то, что было между ними раньше, увы, не позволило ей просто не снять трубку и не выслушать ещё одну порцию обвинений в свой адрес.

Услышав этот рассказ, он был готов найти его прямо сейчас. Что проще, встретиться двум мужчинам и решить этот вопрос раз и навсегда? Он просил дать его телефон. Настойчиво выяснял хоть какую-то информацию о нём, чтобы найти самому. Но… Она в ответ даже немного обижалась, говоря про уже перевёрнутую страницу своей жизни, которую незачем открывать вновь лишь для того, чтобы закрыть окончательно. Кроме имени он про того человека так ничего и не узнал.

Он пытался представить себе этого незримого соперника. Ненавидел его за её боль и… завидовал. Ведь самому ему не досталось и толики тех её эмоций, которыми она продолжала награждать уже ушедшего в прошлое человека.

Кем он мог быть, это человек, чтобы остаться в её памяти таким значимым и ужасным? Богатым, влиятельным, холодным и жестоким. Кем-то из бывших братков из начала девяностых? Или, набирающим наглость по отношению ко всем и вся, государственным чиновником из начала двухтысячных? Или человеком из бизнеса, таким же, как он сам? Таким же, но с одним, очень существенным отличием. Он, похоже, даже не понимал, какой ангел в обличии этой девушки встретился ему в жизни. Чью любовь отвергла и растоптала его демоническая сущность.

Больше месяца после её возвращения из Америки он старался вернуть её себе. Был её тенью и игнорировал. Готов был примчаться по первому звонку и придумывал причины, по которым, якобы, не мог с ней встретиться. Он испробовал, казалось бы, всё. Даже ненароком оброненную ею ещё до отъезда фразу о том, что какой-то её знакомый поступил в Америке на очень престижную и суперкрутую программу бизнес-образования, – он тоже использовал в попытке вновь завоевать её. Ещё бы… Ведь ему послышались нотки восхищения в её голосе, когда она рассказывала про это.

До её рассказа он даже не слышал о том, что есть какая-то там программа МВА. Новомодное западное, очень престижное и дорогое, образование, которое могли позволить себе лишь состоявшиеся успешные бизнесмены. Но теперь, спустя три месяца, он уже прошёл все стадии отбора на эту программу в самый известный университет города и ждал лишь дня начала занятий. И всё это лишь для того, чтобы доказать ей, что им тоже можно гордиться и восхищаться.

А ещё всякий раз, когда она жаловалась ему на замотанность и усталость, он доставал свой последний козырь в борьбе за их отношения. Давай уедем к морю? Сейчас. Бросив все дела и навязчивые звонки телефона. Всё что нужно, это просто сказать – да. И завтра-послезавтра они уже смогут оставить цепочку следов на песчаном пляже тёплого побережья. Но она всякий раз говорила – нет, находя всё новые и новые, ничего не значащие причины. И он сдался. Признал своё бессилие вернуть себе тепло этой девочки. Осознал, что потратил на эту борьбу все силы, которыми напитали его несколько первых недель их любви. Она подарила ему море энергии и света, она же забрала их обратно. Захватив даже немного больше – всю нерастраченную им нежность и любовь, в которых несколько лет до неё уже никто не нуждался.

Тогда впервые он сам захотел закончить эти отношения. И чтобы забыть её, уехал к морю. Один. А вот теперь, двенадцать лет спустя, он вновь мысленно вернулся в те дни и, ведомый всё ещё свежими воспоминаниями, рассказывал её телефону свою очередную исповедь.

«…Люди встречаются и расстаются. И любовь это подарок, но не обязанность. Я был благодарен тебе за то, что ты подарила мне это чувство. Но ты ускользала. И мне ничего не оставалось, как отпустить тебя в твою жизнь, в которой для меня уже не было места.

Конечно, я не рассчитывал, что забуду тебя на следующее утро. Но за два с половиной месяца ожидания и за месяц безответных попыток вернуть тебя после твоего возвращения из Америки я постепенно перестал задыхаться и начал просто дышать, зная, что тебя нет рядом. Ты сказала, что не поедешь со мной на море. Потому что… В общем, не поедешь и всё. Я уехал тогда один.

Я не помню ни моря, ни солнца. Я помню, как по сто раз на дню пытался забыть тебя. Это была сложная задача, но я старался. Впрочем, мне не удалось удержаться от соблазна привезти с собой ещё один шанс увидеть тебя. Маленький подарок. Кулон из какого-то необычного коралла. Мне он действительно очень понравился. И я с готовностью обманул себя сам. Убедил, что это сувенир. Просто знак внимания, который люди обычно привозят из отпуска своим знакомым. Но одновременно я точно знал, что это будет повод. Надежда. Шанс… увидеть тебя ещё один раз».