Отзывы на книгу «Тошнота», страница 18

Скажу честно, это было бы сущим наказанием, если бы кто-то обязал меня дочитать данную книгу до конца. А так, движимая свободной волей, я осилила около половины.

Герой книги не просто наполнен содержанием настолько, что другим в его мире места почти нет. Он переполнен им. Но что это за содержание? Подмечать, что старики в знакомой ему пивной каждое воскресенье заказывают кислую капусту к пиву? А сороколетняя блондинка, сидящая со своим мужем, каждый раз на обед выпивает бутылку бордо? А у того за игральным столом - кольца на пальцах. А вот группа из шести человек (надо же, посчитал!), которые по очереди пожимали друг другу руки и поднимали шляпы и восклицали что-то. Впрочем, недолго. Ведь эти наблюдения сменяют друг друга и ни к чему не ведут. Они являются ничем иным, как праздным любопытством скучающего человека. У него это уже до тошноты. И у меня тоже. Я терпеть не могу подмечать такие вещи. У меня другие интересы.

Одинокий человек вовсе не обязательно должен быть таким. Я считаю это наказанием, если человека ничто не может увлечь, и он не находит ничего лучше, как просто праздно подглядывать за жизнью других людей, описывая в мельчайших подробностях свои наблюдения, а также городские улицы и строения. Всё это говорит о том, что ни особых интересов, ни цели и смысла у этого человека в жизни нет. Он плывет по течению, какому-то вязкому течению, увязнуть в котором вместе с ним мне не захотелось надолго, а ровно настолько, чтобы понять, что меня саму конкретно от всего этого начинает мутить. К счастью, только временно, пока я была вынуждена перенять его образ мыслей.

Рольбон спасал какое-то время, но "сиюминутное настоящее" сказало: "Сдался тебе этот Рольбон! Плыви, как плыл! В никуда! И скучай до тошноты!"

Какая непроходимо скучная жизнь у человека, который так много путешествует. Какое непроходимо скучное мироощущение! "Ничего, кроме сиюминутного настоящего". Неумение анализировать, по-настоящему анализировать до результата, а не просто рассуждать; неумение ставить цели, находить высокий смысл. Герой романа - человек, который страдает от отсутствия смысла. Рольбон был только временно смыслом для него.

Затем, он, не придумав, чем занятся, открывает книгу "Евгения Гранде" не потому, что интересно, а чтобы провести время и цитирует немаленький отрывок из книги, просто так от нечего делать. У него всё - просто так от нечего делать. От того и тошнит. И это претит моей натуре.

Более не "моей" книги, чем эта, найти, пожалуй, сложно.

Наверно, я поистине странный человек, ведь я осталась в восторге от «Тошноты». Осень - прекрасное время, чтобы начать что-то такое, пропитанное запахом сырой древесины, дождем, шумом деревьев и бесконечным осознанием того, что ты лишний в этом мире. Что лишнее и твоё существование, и твоя смерть, и остаётся только жить. И нет, книга не вызвала ни депрессии, ни желания умереть, ни тошноты (ни медицинской, ни Сартровской). Хотя именно Тошнота была со мной всегда. Проявлялась не так сильно, как у Рокантена, но порой я чувствовала именно то, о чем говорил главный герой. Мне не было сложно читать, язык у Сартра очень живой, богатый, и переводчик очень хорошо его воплотил в русском (благо, что я знаю французский - могу сравнить).

Сложно писать о тех книгах, которых ты поистине полюбил. Одновременно хочешь, чтобы другие прониклись ими (судя по отзывам, у 80% прочитавших «Тошноту» осталась только реальная тошнота) и чтобы никто не читал их. Мне так сильно понравилась эта книга, что вскоре я собираюсь прочесть «Слова», а потом приступить к «Чуме» Камю. Их очень часто сравнивают. И все-таки рекомендовать «Тошноту» не хочу и не могу, потому что эта книга точно не для каждого. И не для хорошего настроения. Однако для меня она стала одной из лучших книг этого года.

Знаете, есть такое чувство называется тошнота, когда ты по самое "не хочу" влип в собственные мысли и уже не отличаешь где реальность, а где производное твоего же собственного бреда. Причём настолько сильно затягивает это состояние, что уже невозможно отличить. И вот ты варишься, варишься в собственном соку без глотка свежего воздуха. И бредовые мысли порождают новые бредовые мысли и так до бесконечности. Какие-то люди мельтешат, что-то говорят, дни проносятся, пробегают, медленно тянутся, плетутся, а потом снова пробегают, а потом снова плетутся. А тебе всё равно. И вот кто-то подозрительный стоит ждёт тебя, или не тебя, или не ждёт, или вовсе никого там нет, а только старое сухое дерево укачивает больные суставы. А потом вдруг где-то что-то перегорает, и вроде уже и не так всё противно и даже что-то смутно-неясное маячит впереди (возможно даже хорошее). Вот и у Сартра так же.

Не могу сказать,чтобы мне отлегло,что я доволен,- наоборот,меня это придавило. Но зато я достиг цели,я знаю то,что хотел узнать,я понял все, что со мной происходит с января. Тошнота не прошла и вряд ли скоро пройдет,но я уже не страдаю ею- это не болезнь, не мимолетный приступ,это я сам.

Взяв в руки эту маленькую книгу, я самонадеянно хмыкнула с уверенностью, что одного вечера будет достаточно,чтобы проглотить ее, разжевать и выплюнуть. "Я никогда еще так не ошибался" Книгу я растянула на 2 суток (а не на одно короткое вечернее свидание). После первого дня знакомства, впечатлений от книги как таковых не было, но началось неосознанное самокопание и разрывание могил прошлого. После окончания чтения книги, я обнаружила 40 стикеров на полях и пыльный налет депрессии на плечах. Если эту книгу дать в руки оптимиста, то он рассмеется и скажет: "этот хлюпик только и может,что ныть. Он не понимает в чем вкус этой жизни. Его размышления о жизни просто смешны, и в целом - это жалкий человек."

Ты недоволен, потому что хотел бы, чтобы вещи располагались вокруг тебя,словно букеты цветов, а тебе чтобы для этого не пришлось и пальцем шевельнуть.

Если книгу дать в руки пессимиста: он будет кивать, соглашаясь с автором на каждой странице, глубоко вздыхать и сокрушаться над своим "существованием".

я чувствовал такое отчаянное одиночество, что хотел было покончить с собой. Удержала меня мысль, что моя смерть не опечалит никого, никого на свете, и в смерти я окажусь еще более одиноким, чем в жизни.

А что сказал бы реалист?

-Извините,- говорю я,- но в таком случае я не вполне уверен,что я человек: я никогда не замечал,что быть человеком так уж трудно. Мне казалось: живешь себе и живи.

Что скажу я? Скажу, что эту книгу стоит прочесть. От части,чтобы поковыряться в себе, от части,чтобы попытаться не быть этим главным героем , а кому-то для того,чтобы поставить очередную галочку в своем списке и забыть как страшный сон.

Спасибо огромное тому человеку который рекомендовал прочесть эту книгу. Это невероятно, грустно, смешно, masterpiece одним словом. Книга ведеться от лица некоего Антуана, и она написана в виде дневника Теперь я знаю: я существую, мир существует, и я знаю, что мир существует. Вот и всё. Но мне это безразлично.

Обожаю когда люди расскрывают внутренний мир человека. Сартр отлично справился с этой работой. Эта книга вдохновила меня на многое. Она сокрушила мою душу, переосмыслил многое понятое за всю жизнь. Честно. Мурашки по коже идут когда вспоминаю последние строчки книги. Хочу чтобы эта книга была спутником моей жизни. Абсурдность и хаос, экзистенциализм и понятие веры человека и душе, опять же, раскрыты отлично. Мне хочется уйти, убраться туда, где я в самом деле окажусь на своём месте, на месте, где я прийдусь как раз кстати... Но такого места нет нигде, я лишний. Оценку ставлю 5 из 5, нет 6 из 5, потому что это гениально. Каждый человек найдет свое в этой книге.

Какое счастье, что нет необходимости сочинять пару абзацев шуток-прибауток на тему названия романа. По степени народной любви с господином Партром могут соперничать лишь великий кинорежиссер Бертран Блие да известный путешественник, покоритель джунглей Амазонии, полковник Жан-Батист Боа. За великолепными образцами искрометного юмора добро пожаловать в топовые рецензии - сериозно, перечитывая их, смеялся до колик в животе. К ним добавлю свою любимую цитату, которую теперь употребляю к месту и не к месту, а особенно часто - в ответ на вопрос "Как дела?":

Вторник. Ничего нового. Существовал.

А теперь действительно серьезно. "Тошнота" - одна из немногих книг, которую бросил на середине и спустя много месяцев вернулся к ней, исключительно ради того, чтобы ее "добить", чтобы дотошнить до последней страницы. Практически на всем протяжении романа приходилось делать усилия, чтобы двигаться дальше, разве что постепенно привыкаешь к неописуемому многословию, язвительному тону и мизантропии, которой книга просто пропитана. Впрочем, ни в коем случае нельзя сказать о водянистости слога, напротив, несмотря на объемистость, он чрезвычайно точен и здорово бьет по целям, попадающим в поле зрения главного героя.

Если бы не финал, на этом бы поставил точку, приписав пару неважных слов о философии, экзистенциализме, еще чем-то таком. Но ради последних страниц все же стоило пробиться через все остальные главы. Похожее ощущение испытывал, читая "Игру в бисер", но в ней то самое ясное, простое, согревающее душу не было припрятано в самом конце.

Негритянка поет. Стало быть, можно оправдать свое существование? Оправдать хотя бы чуть-чуть? Я страшно оробел. Не потому, что я так уж сильно надеюсь. Но я похож на человека, который после долгих странствий в снегах превратился в сосульку и вдруг оказался в теплой комнате.

Вот ради этого - стоило. И за это - спасибо, Жан-Соль.

Начал читать данное произведение сегодня в 5 утра, закончил только что. Написал длинную рецензию, в итоге запутался в мыслях и словах, и все стер. После прочтения данного текста вообще не вижу смысла что-то писать.

Все наши мысли, все наши, так скажем, "загоны", переживания, в основном всегда происходят тогда, когда у нас появляется свободное время.. Когда нам нечем заняться, когда мы не работаем, у нас нет семьи, чем же еще заняться-посмотреть в окно, подумать о смысле жизни, о своих проблемах, например. Вся эта хандра происходит и начинается в основном именно поэтому. Когда ты занят, когда у тебя куча дел ты просто не успеваешь подумать о таких вещах, о которых думал Рокантен, у тебя просто не будет на это времени. Нужно себя чем-то занимать, работать, быть в деле.. Тогда и не дойдешь до такого состояния, как главный герой. Я вобще не представляю, как можно жить в одиночестве, не работая толком, в принципе.. Можно сойти с ума. В итоге Рокантен и правда потихонечку сходил. Делать больше ему нечего было, кроме как заниматься грызением себя и своим падением. Так и хотелось сказать-ну иди же, займись чем-то полезным.. Вместо того, чтобы разлагаться изнутри. Очень тяжелые мысли в книге. Есть конечно что-то отталкивающее, что-то гнетущее в них. Ловишь себя иногда на мысли, что это вобще бред сумасшедшего. Но на то он и экзистенциализм. Но это интересно читать. Открываешь для себя другую картину мира.. Понимаешь, что и вот так можно смотреть на вещи. Одиноким людям понравится, я думаю. Но, я надеюсь, эта книга станет для них своеобразным толчком к переменам. Как пример того, чего нужно избегать. Потому что здесь словно безвыходная ситуаия. И жить смысла нет, и умирать тоже смысла нет. Живешь, как овощ, как действительно мертвец. Не дай Бог кому-то такое испытать и остаться одному. Кажется, когда читаешь, что герою лет пятьдесят, может чуть больше. Может специально там толком и не указывается возраст. Так, мельком говорится, что герой относительно молод. Но когда в конце я выяснила, что ему только тридцать-я очень удивилась. Потому что все его рассуждения и мысли-они будто исходят от старика какого-то... Удивительно. И как только можно до такого дойти. Вот что делает с нами одиночество и жизнь толком без дела. Может я и ошибаюсь. Может это просто человек такой. Что бы он не делал, как бы не жил, он во всем будет видеть абсурдность.. И в итоге это неизбежно приведет к чему-то очень плохому. Гнетущее ощущение после прочтения. Нехорошо на душе становится. И правда, как тошнота какая-то))) очень удачно подобрано название книги) мерзко и противно конечно, от такой жизни. Но в этом то и плюс, что книга выводит на такие эмоции и что из нее можно извлечь урок. Просто удивляет, до чего можно дойти и какой смысл можно видеть в казалось бы обычных вещах. И все свести к пессимизму и безысходности.. Интересное все-таки это направление в литературе.. Экзистенциализм.. В целом мне нравится.

Книга, которую тошнит, когда ее читаешь. Книга после которой "существование" кажется просто существованием и жить так тошно. Философская составляющая в данной книге, написанной в форме дневника, возносится нвд всеми прочими темами в ранг абсолюта. И тема искусства, как высшего избавления от части существования. Замечательный труд, как буквами, которых тошнит мыслимым существованием, так и с точки зрения самой нити обыденности жизни главного героя и его мыслей. Обязательно к ознакомлению.

Какая прелестная лакмусовая бумажка. Остается только самая малость, понять для чего именно. Читателей весенне-летних книжек, которые по определению захлебываются в герметически холодном мире Бувиля, пробирающем до самых костей? Жителей замкнутого буржуазно-вещевого мирка, огороженного проверенной временем и освященной традицией портретной галереей? Стремящихся прочесть всемирную библиотеку в строгой последовательности от А до Я, дабы упоряденностью подменить все остальное? Ой ли, и откуда в человеке это стремление разъять все до простых, удобоваримых формул, расставить по полочкам и затем иногда, под настроение, изящно вкушать жидкий бульончик в целях легкого пищеварения мозга? Можно выстроить собственную музейную последовательность, от Чайльд-Гарольда через Онегина, Печорина к герою «Записок из подполья» и «Голода» Гамсуна, выделив единое в многообразии, да еще и с временными трендами, в которых Рокантен окажется вовсе не случайной игрой слов, а достаточным и необходимым порождением той самой культуры, что «ничего и никого не спасает, да и не оправдывает», но только критически отражает. Или подкрасться с технической стороны, некогда услышанного спорного постулата, что лишь «несколько тысяч людей понимают, что такое дифференцирование, и лишь сотни - интегрирование». Поэтому и куда чаще встречаются, хотя все равно редко-редко, что писатели, что читатели с даром расчленения действительности до взывающей к тошноте капельки крови, собрать кровеносную систему обратно, да еще и в «живом мертвеце» - кто вызывал столько же холода в галерейке-то? Если только Печорин, и тот на романтическом флере уезжал совсем в иные холмы – это как минимум литература. А что там с точки зрения философии, оставим на «в лучшем случае, после пятидесяти».