Читать книгу: «Дороже, чем пачка сигарет», страница 3

Хлопнула входная дверь – мать вернулась с работы.

– Ты опять куришь в квартире?

– Она бросила меня, – игнорируя ее вопрос, отвечаю я.

Не смотря на нее, я знаю, что она садится рядом, достает себе сигарету из пачки, поджигает и молча затягивается, показывая, что готова слушать меня. Повернувшись, я некоторое время смотрю на нее, надеясь, что она все поймёт и уйдет к себе, но в итоге не выдерживаю. Я знаю, что она будет говорить мне, знаю, но все равно рассказываю, все равно жалуюсь ей. Из ее слабых утешений я выношу сейчас лишь одно – ей не жаль, она довольна, рада, что все случилось, как она и говорила – меня подвели так же как подводили ее.

Она не понимает, что сама была виновата, в том, что ее оставляли, как сейчас виновата я. Виновата, что позволила ей проецировать свой дерьмовый опыт на себя и испортила жизнь хорошей девушке, которая пыталась мне помочь, пыталась оградить меня от ее влияния.

Но уже не от чего было ограждать, вот в чем была правда, которую я так долго не хотела принимать. Я перевела усталый взгляд на свою мать и мне показалось, будто смотрюсь в зеркало, в котором отражалась моя копия. Постаревшая на 20 лет, скуривающая по пачке сигарет в день, оттолкнувшая и потерявшая всех, кому была дорога, копия.

Мама, сколько же тебя во мне? Как глубоко ты забралась в мою черепную коробку? Твои движения, твои слова, твои мысли, твои страхи – все это постепенно, год за годом переходит ко мне.