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12. Kapitel

Es war weniger als ein halbes Jahr her, dass Tatjana ihre Sachen ge­packt hatte und zusammen mit Luise zu Elmar gezogen war. Es war ihre Entscheidung gewesen, eine ziemlich abrupte, die An­der­sen da­mals völlig überrumpelt hatte, ebenso wie die Tatsache, dass Elmar Stieleke ihr Anlass war. Und dass sie in ihm ihre gemeinsame Zukunft sah. Andersen hatte mit allen Mitteln versucht, sie umzustimmen auf seine typische fordernde Art und Weise, die seine Aussichten auf Er­folg sicher noch vermindert hatten. Inzwischen sah er all das, was ge­schehen war - gezwungenermaßen, nicht etwa freiwillig - aus einer gewissen Distanz und musste sich mittlerweile widerwillig eingeste­hen, dass Elmar vielleicht der Anlass, aber nicht der Grund für ihre Trennung war. Andersen hatte die Jahre Revue passieren lassen, die ständigen Scharmützel und Kräche zwischen Tatjana und ihm, und fand sich mehr und mehr mit dem Gedanken ab, dass Tatjana und er - bei aller Wertschätzung, die sie immer noch füreinander empfinden mochten - einfach zu verschieden waren, um eine har­mo­nische Bezie­hung zu führen, und das vom ersten Tag an. Nur dass es eine lange Zeit gegeben hatte, in der keiner von beiden sich das eingestehen wollte.

Als er am Mittwochabend zum verabredeten Abendessen vor Elmars Haus vorfuhr, mischten sich in ihm widersprüchliche Gefühle: Eifer­sucht, verletzter Stolz und freudige Erwartung auf ein Wiedersehen; als wage er sich in Feindesland und würde gleichzeitig nach Hause kom­men.

Elmar Stieleke bewohnte ein großes, über hundert Jahre altes Stadt­haus, energetisch vollsaniert und auf dem neuesten Stand, mitten in ei­nem alten verwilderten Garten, in dem es Obstbäume gab und einen kleine, geschützten Bereich für Küchenkräuter. Luise war einver­stan­den gewesen mitzukommen, hatte dann aber im letzten Moment eine Verabredung mit ihrer Freun­din vorgezogen. Tatjana begrüßte Ander­sen an der Tür mit einer knap­pen Umarmung, nahm die obligatorische Flasche Wein entgegen und führte ihn in ein riesiges Wohn-Ess-Ar­beits­zim­mer, das fast die gesam­te Fläche des Erdgeschosses einnahm - Stieleke erzählte immer gern davon: Er hatte von so et­was schon lange geträumt und als er dieses Haus ge­kauft hatte, aus drei Zimmern eines gemacht.

Elmar begrüßte ihn mit Handschlag. Er war acht Jahre jünger als An­dersen, was man ihm aber nicht sofort ansah: Er war schmal, fast schmächtig, hatte graue Strähnen im Haar und ein kantiges Ge­sicht, was, wie er oft spaßhaft bemerkte, auf zu ausgiebiges Denken und zu viel Lachen zurückzu­füh­ren war, in Wirk­lichkeit aber davon zeugte, dass er lange Jahre exzessiv geraucht und erst vor nicht allzu lan­ger Zeit damit aufgehört hatte.

„Der Herr Kommissar”, sagte er und legte seinem Gast die Hand auf die Schulter. „Schön, dass du uns wieder mal beehrst. Fühl dich wie zu Hause.”

Der Tisch war schon gedeckt. Es gab irgendetwas mehrgängiges Vege­tarisches - wohl oder übel musste Andersen eingestehen, dass Tatjana es ungeachtet ihrer geradezu dogmatischen Meinungen über gesundes Essen hinbekam, ein echtes Festmahl zu bereiten.

Elmar war bemüht entspannt, begrüßte Andersen scherzeshalber mit ‚Herr Kommissar‘ und bot ihm etwas zu trinken an. Das Essen war aus­gezeichnet und verlief ohne die von Andersen befürchteten langen Ge­sprächspausen. Was damit zu tun hatte, dass Elmar Stieleke gern und viel redete.

Was mit der Zeit bei Andersen für wachsenden Unmut sorgte. Er löf­fel­te seine Suppe und aß seinen Salat, während der Do­zent für Politik­wissenschaften artikulierte und gestikulierte, und ange­sichts der Wort­gewandtheit seines Gastgebers wurde ihm die eigene Wortkargheit ge­radezu wie ein Spiegel vorgehalten. Und Tatjanas auf­merksamer Ge­sichts­ausdruck machte nur zu deutlich, wie sehr sie an ihrem neuen Par­tner schätzte, was sie bei ihm, Andersen, wohl immer vermisst hat­te.

Wieso bin ich überhaupt hergekommen?, fragte sich Andersen. Das war noch vor dem Dessert.

Natürlich war der Anschlag auf den großen Charismatiker der Abend­land!-Bewe­gung auch Thema. Tatjana zeigte sich erleichtert: Immer­hin sei damit die vielgeäußerte Befürchtung vom Tisch, dass Roland die historische Schwäche der sogenannten Volksparteien ausnutzen und sich selbst als ‚starker Mann‘ an die Macht boxen könnte, vom Tisch. Aber Stieleke wiedersprach in typischer Intellektu­el­len-Manier: „Dazu kann ich nur auf ein Buch verweisen, das ein geschätzter Kol­lege von mir geschrie­ben hat, Dr. Elias Ferguson: Kritik des Tyrannen­mordes.” Er sprach kauend und gestikulierte mit seiner Gabel, die gerade einen Bissen zum Mund beförderte. „Er will nach­weisen, dass ein At­ten­tat nicht nur das Ende einer Karriere sein kann, sondern auch ihr Anfang. Entweder du gehst drauf oder stehst am Ende unangefoch­ten da. Das Stauffenberg-Attentat vom 20. Juli ging schief. Hitler hat nicht nur überlebt, sondern galt plötzlich als unver­wundbar. Man kann von Glück sagen, dass der Krieg zu diesem Zeit­punkt schon verloren war. Das Attentat auf Julius Caesar gelang; aber was, wenn er es über­lebt hätte? Die heutige Welt sähe sicher an­ders aus. Ferguson bringt eine ganze Reihe von Beispielen dafür, dass ein Anschlag auf das Le­ben eines Mächtigen diesen um so mäch­tiger ge­macht hat.”

„Wenn es ihn nicht getötet hat”, sagte Tatjana.

„Genau.”

„Soll das etwa heißen, dass Stauffenberg für Hitler gearbeitet hat?”

„Nein, natürlich nicht. Das wäre doch auch viel zu einfach. Und Ge­schichte ist ein kompliziertes Gebilde.”

Andersen beobachtete die beiden und hatte kein gutes Gefühl dabei, wie sehr Tatjana an Elmars Lippen hing. Wie sie bewunderte, wie er sich positionierte. Was ist das für eine Beziehung?, dachte er mit wach­sendem Ärger. Die von zwei Liebenden oder die eines Gurus zu seinem Groupie?

Und dann wandte sich Elmar plötzlich an ihn. „Aber jetzt erzählt du doch mal: Was macht deine Mordermittlung?”

Andersen reagierte zugeknöpft. Es hörte sich für nicht so an, als ob Stieleke aus wirklichem Interes­se gefragt hatte, sondern weil er seiner Verpflichtung als Gastgeber genügen wollte, mit dem Gast Konver­sa­tio­n zu pflegen. „Da ist nicht viel zu erzählen”, sagte er. „Aber haupt­säch­lich deshalb, weil es immer ungklug ist, zu viel über eine laufende Er­mittlung zu plaudern.”

„Klar”, sagte Elmar. „Wahrscheinlich auch, weil ihr noch nicht so viel habt, worüber man plaudern könn­te.”

„Das auch.”

„Benno von Zabern.” Elmar nickte nachdenklich, während er das Messer zur Hand nahm und ein Ba­guette mit Kräuterbutter bestrich. „Eine Ikone der Umweltbewegung.”

Klar, dass die beiden in ihrer linksintellektuellen Blase seine Fans sind, dachte Andersen. „Viele hal­ten ihn auch für einen Wendehals”, sag­te er deshalb. „Sie werfen ihm vor, dass er früher Ideale hatte, die er später für seine Popularität verkauft hat.”

„Stimmt”, meinte Tatjana zu Andersens Genugtuung, „davon habe ich auch gehört. Dass er dem App­laus nicht widerstehen konnte.”

„Na ja, wer kann das schon”, sagte Stieleke. „Immerhin gilt er als einer der Autoren des Rubikon-Papiers.”

Natürlich war es dem Hauptkommissar nicht recht, einen weiteren Kurz­vortrag zu provozieren, aber hier musste er einfach fragen: „Weißt du etwas darüber?”

Stieleke zuckte mit den Achseln. „Offengestanden habe ich keine Ah­nung, ob es sich hier nicht um ein literarisches Phantom handelt. Um­weltbewegungen in aller Welt haben behauptet, dass man das Papier aus dem Verkehr gezogen hätte, weil es zu radikal ist. Andere bestrei­ten, dass es es jemals gegeben hat.”

„Und wieso dieser Titel?”

„Ehrlich gesagt, Nils, kann ich dir darüber genauso wenig sagen wie du über deine Ermittlung. Es ist eben Spekulation. Der Rubikon steht für etwas, das nicht rückgängig zu machen ist. Caesar über­schritt den Ru­bikon und besiegelte damit das Schicksal der römischen Republik.”

„Nur dass dieses Pamphlet nichts mit Politik zu tun hat?”

„Haben soll. Es befasst sich mit dem Weltklima. Aber, wie gesagt, ich neige eher dazu, denen zuzustimmen, die das ganze für eine Legende halten.”