Очень страшная книга. Книга которая причиняет физическую боль. К сожалению, не от удара томиком по голове - я была бы не я, если бы не подшутила) А если честно - ты просто чувствуешь всё это. И ты понимаешь Бабий Яр - БЫЛ. Просто был. Также как стол, за которым ты сидишь, как диван, шкаф, стул.... Он БЫЛ. И ты не сделаешь с этим что-то. Ничего ты с этим не сделаешь. В мире много тяжёлых книг. Но многие из них - вымышленные. Пусть в мире была такая же история, но именно эта история - вымышленная. И персонажи этих книг живут за счёт читателей. Если ты не прочитал книгу - персонажа нет. И истории нет. Для тебя. С этой книгой так не пройдёт. Вне зависимости от того: закроешь ты книгу в начале, сорвёшься на середине или продержишься до конца. Бабий Яр БЫЛ. Это замораживает кровь в твоих жилах. И хочется плакать, плакать от беспомощности. Хочется что-то сделать. А делать нечего. Миллионы гвоздик, подаренных ветеранам не отменят Бабий Яр. Повышенные пенсии, гуманитарная помощь, дружины "тимуровцев".... Все могут делать что угодно. Но никто не сотрёт Бабьего Яра. Микрорайон, стоящий на костях.... Окна дома, выходящие на место массового расстрела евреев. Бабий Яр пытаются закрыть, забыть, замазать, затопить. А он остаётся. Он БЫЛ.
А сколько ещё Бабьих Яров на Земле? Сколько их? Во многих книжках есть положительные герои, которые умирают. От этого больно, грустно. Но в конце очень часто бывает наказание для Главного Злодея. Или же остаются другие положительные главные герои. Счастливые и процветающие. А здесь умирали не главные герои. Здесь умирали ЛЮДИ, просто люди. Не патриоты, нет. Они не рвались в бой за идею. Они просто хотели есть. А разве это не нормально для людей?
Пишут, что бороться и совершать подвиги для того и надо, чтобы у всех было вдоволь хлеба и шинелей. А дед помнит, что до революции была вобла и ситец продавался рулонами-штуками. Почему так получается, что чем больше борьбы и подвигов, тем меньше хлеба и шинелей? Нет, шинелей больше. Цвета хаки, серо-зелёных, чёрных, рыжих, серых, синих. Хлеба нет. А человек такое занудное создание: чуть родился, так уж сразу хочет есть. Боже мой, но ведь это же вдуматься только: нужно каждый день, каждый день есть, чтобы жить!
И умирали книги.... Книги, которые первыми умирают всегда. И которые даже не могут кричать как люди.
- Ладно, когда-нибудь у нас опять будет много книг. - Никогда, - сказала она. - Никогда не будет. Я уже не верю. Нет на свете ни доброты, ни мира, ни здравого смысла. Злобные идиоты правят миром. И книги всегда горят. Горела Александрийская библиотека, горели инквизиторские костры, сжигали Радищева, сжигались книги при Сталине, горели костры на площадях у Гитлера, и будут гореть, и будут: поджигателей больше, чем писателей. Тебе, Толя, жить, и ты запомни этот первый признак: если книги запрещаются, значит дело плохо. Значит, вокруг насилие, страх, невежество. Власть дикарей. Боже мой, это подумать только!.. Если банды дикарей кидают книги в костёр на площади - это страшно, но всё же это полбеды. Может, их ещё не так много, этих дикарей. Но когда каждый человек в каждом доме начинает, трясясь от страха, жечь книги... О, до этого надо довести народ! Это надо уметь.
И страшно, и больно... Страшно, что смерть есть, а Человека-Паука нет. Да-да, это не юмор, не ирония.... Это просто недоумение. Почему? ПОЧЕМУ? Почему не приходит какой-нибудь главный добрый герой? Который хотя бы накажет злодеев? Где он? Почему земля не разверзлась? Почему не ударила молния? Я кидалась из стороны в сторону. Я хотела найти что-то, что ДОЛЖНО покарать злодеев. Это НЕ МОЖЕТ остаться безнаказанным. А ничего и никого не было. Была Смерть.
Ещё был мир. Просторный, вечно живой. Высоченные старые сосны дремучего бора Пущи-Водицы вздымались в небо, тихо шумели и качались там в голубой высоте, спокойные и мудрые. Я лежал в сене лицом кверху, смотрел, как плывут вершины, иногда замечал рыжую белку или пёстрого дятла и думал, кажется, сразу обо всём: что мир просторен, что Василий оказался прав, эта стреляющая-убивающая саранча ходит по ниточкам и узлам, вроде нашего города, где творится чёрт знает что, - Бабий Яр, Дарница, приказы, голод, арийцы, фольксдойчи, горящие книги, - а вокруг всё так же, как и миллионы лет назад, тихо шумят вершинами сосны, и под небом раскинулась огромная благословенная земля, не арийская, не еврейская, не цыганская, но просто земля для людей, именно ЛЮДЕЙ, Боже мой, или их ещё нет на свете, или они где-то есть, но я об этом не знаю... Столько тысяч лет уж род людской живёт на Земле - и до сих пор всё не могут чего-то поделить.
И от этого страшно вдвойне. Мир. Простой мир. КАК могут шуметь сосны, когда убили столько невинных людей? ПОЧЕМУ они шумят так же, как и всегда? Должно, ДОЛЖНО что-то перевернуться, что-то измениться в мире. Но нет, снова тишина. Ничто не менятся, никто не торопится спасать. Боже мой...... Почему?
Отзывы на книгу «Бабий Яр», страница 11