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2. Kapitel: Das Feld der Toten.

Auf große Stürme folgt Ruhe, furchtbar, aber heilsam.

Um zwei Uhr morgens spielte ein fahler Mond durch die schnell treibenden weißen Wolken auf die verhängnisvolle Szene, wo sich die Fröhlichen gegenseitig in den Gräben zertrampelt und begraben hatten.

Die Leichen ragten mit zum Gebet erhobenen Armen und gebrochenen und verschlungenen Beinen hervor, während die Kleider zerrissen und die Gesichter fahl waren.

Gelber und ekelerregender Rauch, der von den brennenden Plattformen auf dem Louis XV. Platz aufstiegen, trugen dazu bei, ihm das Aussehen eines Schlachtfeldes zu geben.

Über den blutigen und trostlosen Ort wanderten Schatten, die die Räuber der Toten waren, angezogen wie Raben. Unfähig, lebende Beute zu finden, zogen sie die Leichen aus und fluchten vor Überraschung, als sie feststellten, dass sie von Rivalen überrumpelt worden waren. Sie flohen, verängstigt und enttäuscht, als endlich die Bajonette der Soldaten auftauchten, aber zwischen den langen Reihen der Toten waren Räuber und Soldaten nicht die einzigen sich bewegenden Objekte.

Ausgestattet mit Laternen waren Herumtreiber unterwegs. Es waren nicht nur Neugierige, sondern auch Verwandte und Eltern und Liebende, die ihre Lieben nicht mehr nach Hause kommen sahen. Sie kamen aus den entlegensten Gegenden, denn die Schreckensnachricht hatte sich über Paris verbreitet, die Trauer war wie ein Orkan darüber hinweggezogen, und die Angst spielte sich in diesen Suchaktionen ab.

Es wurde gemurmelt, dass der Propst von Paris viele Leichen in den Fluss werfen ließ, aus Angst vor der unermesslichen Zahl, die er durch seine mangelnde Voraussicht verloren hatte. Daher gingen diejenigen, die vergeblich herumgestöbert hatten, zum Fluss und standen knietief darin, um die Strömung anzustarren; oder sie stahlen sich mit ihren Laternen in die Nebenstraßen, wo, wie man munkelte, einige der verkrüppelten Elenden hin gekrochen waren, um Hilfe zu erflehen und wenigstens vom Schauplatz ihres Unglücks zu fliehen.

Am Ende des Platzes, in der Nähe der königlichen Gärten, hatte eine bekannte Wohltätigkeitsorganisation bereits ein Feldlazarett eingerichtet. Ein junger Mann, den man an den Instrumenten an seiner Seite als Chirurg erkennen konnte, kümmerte sich um die Verwundeten, die ihm gebracht wurden. Während er sie verband, sagte er Worte, die eher Hass auf die Ursache ihrer Verletzungen als Mitleid mit der Wirkung ausdrückten. Er hatte zwei Helfer, robuste Reporter, denen er immer wieder etwas zurief:

"Gebt mir die Armen zuerst. Ihr könnt sie leicht heraussuchen, denn sie sind schlecht gekleidet und am meisten verletzt."

Bei diesen Worten, die er ständig krächzte, hob ein junger Herr mit blasser Stirn, der mit einer Laterne in der Hand zwischen den Leichen suchte, den Kopf.

Aus einer tiefen Wunde auf seiner Stirn tropfte noch immer rotes Blut. Eine seiner Hände war zwischen zwei Knöpfen seines Mantels eingeklemmt, um den verletzten Arm zu stützen; sein schwitzendes Gesicht verriet tiefe und unaufhörliche Erregung.

Mit traurigem Blick auf die amputierten Gliedmaßen, die der Operateur mit professionellem Vergnügen zu betrachten schien, sagte er:

"Ach, Herr Doktor, warum treffen Sie eine Auswahl unter den Opfern?"

"Weil", erwiderte der Chirurg und hob bei diesem Vorwurf den Kopf, "niemand sich um die Armen kümmern würde, wenn ich es nicht täte, und die Reichen werden immer genug finden, um sich um sie zu kümmern. Senken Sie Ihr Licht und schauen Sie den Bürgersteig entlang, und Sie werden hundert Arme auf einen Reichen oder Adligen finden. In dieser Katastrophe, mit ihrem Glück, das am Ende den Himmel selbst ermüden wird, haben die Aristokraten ihre Steuer wie üblich bezahlt, ein Promille."

Der Herr hielt seine Laterne an sein eigenes Gesicht heran.

"Bin ich nur einer meiner Klasse?", fragte er, ohne sich zu ärgern, "ein Adliger, der sich im Gedränge verirrt hat, wo mir ein Pferd ins Gesicht getreten und mein Arm gebrochen wurde, als ich in einen Graben fiel. Du sagst, die Reichen und Edlen werden versorgt - habe ich meine Wunden versorgen lassen?"

"Sie haben Ihr Haus und Ihren Hausarzt; gehen Sie nach Hause, denn Sie können gehen."

"Ich bitte nicht um Ihre Hilfe, mein Herr; ich suche meine Schwester, ein hübsches Mädchen von sechzehn Jahren, das zweifellos umgebracht wurde, obwohl sie nicht zu den unteren Klassen gehört. Sie trug ein weißes Kleid und eine Halskette mit einem Kreuz. Obwohl sie eine Residenz und einen Arzt hat, um Himmels willen! Antworte mir, ob du sie gesehen hast?"

"Die Menschlichkeit leitet mich, mein Herr", sagte der junge Chirurg mit fieberhafter Heftigkeit, die beweist, dass solche Gedanken schon lange in seinem Busen brodeln; "ich widme mich der Menschheit, und ich gehorche dem Gesetz derjenigen, die meine Göttin ist, wenn ich den Aristokraten auf seinem Sterbebett verlasse, um zu laufen und dem leidenden Volk zu helfen. Alle Übel, die hier geschehen sind, stammen von der Oberschicht; sie kommen von eurem Missbrauch und eurer Usurpation; tragt daher die Folgen. Nein, Herr, ich habe Eure Schwester nicht gesehen."

Mit dieser schmetternden Erwiderung nahm der Chirurg seine Arbeit wieder auf. Eine arme Frau wurde zu ihm gebracht, über deren beide Beine ein Wagen gerollt war.

"Seht", fuhr er Philipp mit einem Schrei an, "sind es die Armen, die an Feiertagen mit ihren Kutschen umherfahren, um den Reichen die Glieder zu zerschmettern?"

Philipp, der zu der neuen Rasse gehörte, die sich auf die Seite von Làfayette stellte, hatte mehr als einmal die Meinungen geäußert, die ihn aus dieser Jugend stachen: ihre Anwendung fiel auf ihn wie eine Pein. Mit zerbrechendem Herzen wandte er sich von seiner traurigen Erkundung ab, aber bald konnte man seine weinerliche Stimme rufen hören:

"Andrea, Andrea!"

Neben ihm eilte ein älterer Mann, in grauem Mantel, mit Stoffstrümpfen und auf einen Stock gestützt, während er in der linken Hand eine billige Laterne hielt, die aus einer Kerze bestand, die von Ölpapier umgeben war.

"Armer junger Mann", seufzte er, als er das Wehklagen des Herrn hörte und seinen Schmerz verstand, "verzeihen Sie mir", sagte er und kehrte zurück, nachdem er ihn hatte vorbeigehen lassen, als könne er einen so großen Kummer nicht vorbeigehen lassen, ohne sich zu bemühen, etwas Linderung zu verschaffen, "verzeihen Sie mir, dass ich mich mit Ihrem Kummer vermische, aber diejenigen, die derselbe Schlag trifft, sollten sich gegenseitig unterstützen. Außerdem könnten Sie mir nützlich sein. Da Ihre Kerze fast ausgebrannt ist, müssen Sie schon seit einiger Zeit auf der Suche sein und kennen daher eine ganze Menge Orte. Wo liegen sie am dichtesten?"

"Im großen Graben sind mehr als fünfzig aufgehäuft."

"So viele Opfer während eines Festes?"

"So viele? - Ich habe tausend Tote gesehen und meine Schwester noch nicht gefunden."

"Deine Schwester?"

"Sie war in dieser Richtung verloren. Ich habe die Bank gefunden, wo wir uns trennten. Aber von ihr keine Spur. Ich begann an der Bastion zu suchen. Der Mob bewegte sich in Richtung der neuen Gebäude in der Madeleine Street. Dort suchte ich, aber es gab große Schwankungen. Der Strom strömte dorthin, aber das arme Mädchen würde überall umherirren und mit ihrem verrückten Kopf die Flucht in jede Richtung suchen."

"Ich kann mir kaum vorstellen, dass sie den Strom gestoppt hätte. Vielleicht finden wir sie zusammen an einer Straßenecke."

"Aber hinter wem bist du her - deinem Sohn?", fragte Philipp.

"Nein, einen adoptierten Jüngling, erst achtzehn Jahre alt, der Herr seines Handelns war und zum Fest kommen würde. Außerdem war man so weit, sich diese schreckliche Katastrophe vorzustellen. Ihre Kerze geht aus - kommen Sie mit mir, und ich werde Sie anzünden."

"Danke, Sie sind sehr freundlich, aber ich werde Sie daran hindern."

"Fürchten Sie nichts, denn ich muss auch suchen. Gewöhnlich kommt der Bursche pünktlich nach Hause", fuhr der alte Mann fort, "aber ich hatte gestern Abend einen Vorläufer. Ich saß um elf Uhr für ihn auf, als meine Frau von den Nachbarn das Gerücht über das Unglück dieser Feierlichkeit hörte. Ich habe ein paar Stunden gewartet, in der Hoffnung, dass er zurückkommt, aber dann dachte ich, es wäre feige, ohne Nachricht schlafen zu gehen."

"Wir werden also drüben bei den Häusern jagen", sagte der Edelmann.

"Ja, wie du sagst, ist die Menge dorthin gegangen und hätte ihn sicher mitgerissen. Er ist vom Lande und kennt den Weg nicht mehr als die Straßen. Es kann sein, dass er zum ersten Mal in diesen Ort kommt."

"Meine Schwester ist auch vom Lande."

"Ein schockierender Anblick", sagte der alte Mann vor einem Haufen der Erstickten.

"Trotzdem müssen wir suchen", sagte der Chevalier und hielt entschlossen die Laterne auf die Leichen. "Oh, hier sind wir bei den Kleiderkammern - ha! Weiße Lumpen - meine Schwester trug ein weißes Kleid. Leihen Sie mir Ihre Lampe, ich bitte Sie, Sir."

"Es ist ein Stück von einem weißen Kleid", fuhr er fort, "aber in der Hand eines jungen Mannes gehalten. Es ist wie das, das sie trug. Oh, Andrea!" schluchzte er, als ob es ihm das Herz zerriss.

Der alte Mann kam näher.

"Er ist es", rief er, "Gilbert!"

"Gilbert? Kennst du unseren Bauernsohn Gilbert, und hast du ihn gesucht?"

Der alte Mann nahm die Hand des Jungen, sie war eiskalt. Philipp öffnete seine Weste und fand, dass sein Herz ruhig war. Aber im nächsten Augenblick schrie er auf: "Nein, er atmet - er lebt, sage ich dir."

"Hilfe! Hier entlang, zum Chirurgen", sagte der alte Mann.

"Nein, lasst uns tun, was wir für ihn tun können, denn mir wurde die Hilfe verweigert, als ich vorhin mit ihm sprach."

"Er muss sich um meinen lieben Jungen kümmern", sagte der alte Mann.

Und sie nahmen Gilbert zwischen sich und Taverney und trugen ihn zum Chirurgen, der immer noch krächzte:

"Die Armen zuerst - bringt die Armen zuerst rein."

Dieser Spruch wurde von einer Gruppe von Schaulustigen mit Bewunderung aufgenommen.

"Ich bringe einen Mann aus dem Volk", erwiderte der alte Mann scharf, der sich durch diese Exklusivität ein wenig pikiert fühlte.

"Und als nächstes die Frauen, denn Männer können ihre Verletzungen besser ertragen", fuhr die Figur fort.

"Der Junge will nur bluten", sagte Gilberts Freund.

"Ho, ho, Sie sind es also wieder, Mylord?", spottete der Chirurg, als er Taverney wahrnahm.

Der alte Herr glaubte, die Rede sei an ihn gerichtet, und er griff sie wärmstens auf.

"Ich bin kein Herr - ich bin ein Mann der Menge - ich bin Jean Jacques Rousseau."

Der Chirurg stieß einen Ausruf der Überraschung aus und sagte, während er die Menge gebieterisch zurückwinkte:

"Weg für den Mann der Natur, den Emanzipator der Menschheit, den Bürger von Genf! Ist Ihnen etwas zugestoßen?"

"Nein, aber diesem armen Kerl."

"Ah, Sie vertreten, wie ich, die Sache der Menschheit", sagte der Chirurg.

Erschrocken über diese unerwartete Laudatio konnte der Autor des "Gesellschaftsvertrags" nur einige unverständliche Worte stammeln, während Philip Taverney, von Fassungslosigkeit ergriffen, dem berühmten Philosophen gegenüberstand und zur Seite trat.

Rousseau wurde geholfen, Gilbert auf den Tisch zu setzen.

Dann warf Rousseau einen Blick auf den Chirurgen, dessen Beistand er anrief. Er war ein Jüngling im Alter des Patienten, aber kein Merkmal sprach von Jugend. Seine gelbe Haut war faltig wie die eines alten Mannes, sein schlaffes Augenlid verdeckte den Blick einer Schlange, und sein Mund war zu einer Seite gezogen wie einer in einem Anfall. Mit den bis zum Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln und den blutverschmierten Armen, umgeben von den Ergebnissen der Operation, wirkte er eher wie ein begeisterter Henker als ein Arzt, der seine traurige und heilige Mission erfüllt.

Aber der Name Rousseau schien ihn zu beeinflussen, seine gewöhnliche Brutalität abzulegen. Sanft öffnete er Gilberts Ärmel, drückte den Arm mit einer Leinenligatur zusammen und stach in die Vene.

"Wir werden ihn durchziehen", sagte er, "aber man muss sehr vorsichtig mit ihm sein, denn sein Brustkorb wurde eingedrückt."

"Ich muss Ihnen danken", sagte Rousseau, "und Sie loben - nicht für den Ausschluss, den Sie im Namen der Armen machen, sondern für Ihre Hingabe an die Bedrängten. Alle Menschen sind Brüder."

"Sogar die Reichen, die Edlen, die Erhabenen?", fragte der Chirurg, mit einem glühenden Blick in seinem scharfen Auge unter dem herabhängenden Lid.

"Sogar sie, wenn sie leiden."

"Verzeihen Sie, aber ich bin wie Sie ein Schweizer, da ich in Neuchatel geboren bin; und so bin ich ziemlich demokratisch."

"Mein Landsmann? Ich möchte gerne Ihren Namen wissen."

"Einen obskuren, einen bescheidenen Mann, der sein Leben dem Studium widmet, bis er es wie Sie für das Gemeinwohl einsetzen kann. Ich bin Jean Paul Marat."

"Ich danke Ihnen, Marat", sagte Rousseau, "aber wenn Sie die Massen über ihre Rechte aufklären, erregen Sie nicht ihre rachsüchtigen Gefühle. Wenn sie sich jemals in diese Richtung bewegen, werden Sie über die Repressalien erstaunt sein."

"Ah", sagte Marat mit einem grässlichen Lächeln, "wenn es zu meiner Zeit kommen sollte - sollte ich diesen Tag erleben -"

Erschrocken über den Akzent, wie ein Reisender über das Gemurmel eines aufkommenden Sturms, nahm Rousseau Gilbert in die Arme und versuchte, ihn wegzutragen.

"Zwei willige Freunde, um dem Bürger Rousseau zu helfen", rief Marat; "zwei Männer der niederen Ordnung."

Rousseau hatte die Qual der Wahl; er nahm zwei kräftige Burschen, die den Jüngling auf den Armen trugen.

"Nimm meine Laterne", sagte der Schriftsteller zu Taverney, als er an ihm vorbeiging: "Ich brauche sie nicht mehr."

Philipp dankte ihm und fuhr mit seiner Suche fort.

"Armer junger Herr", seufzte Rousseau, als er ihn in den überfüllten Straßen verschwinden sah.

Ihn schauderte, denn noch immer schallte über das blutige Feld die schrille Stimme des Chirurgen, der rief:

"Bringt die Armen herein - nur die Armen! Wehe den Reichen, den Edlen und den Hochwohlgeborenen!"

3. Kapitel: Die Wiederherstellung.

Während die tausend Verwundeten übereinander herfielen, entging Baron Taverney wie durch ein Wunder allen Gefahren.

Als alter Wüstling und abgehärteter Zynismus schien er am wenigsten begünstigt zu sein, aber er behauptete sich im Dickicht des Haufens durch seine Geschicklichkeit und Coolness, während er unfähig war, Kraft gegen die verschlingende Panik auszuüben. Seine Gruppe, die gegen das königliche Lagerhaus gepresst und an den viereckigen Zäunen entlang geschleift wurde, hinterließ eine lange Spur von Toten und Sterbenden auf beiden Flanken, aber obwohl sie dezimiert war, wurde ihr Zentrum aus der Gefahr herausgehalten.

Sobald sich diese glücklichen Männer und Frauen auf dem Boulevard zerstreuten, schrien sie vor Freude. Wie sie befand sich auch Taverney außerhalb der Reichweite der Gefahr. Während der ganzen Reise hatte der Baron an niemanden außer an sich selbst gedacht. Obwohl er nicht gefühlsbetont war, war er ein Mann der Tat, und in großen Krisen setzten solche Charaktere Cäsars Sprichwort in die Tat um - handle für dich selbst. Wir werden nicht sagen, dass er selbstsüchtig war, aber dass seine Aufmerksamkeit begrenzt war.

Aber sobald er frei auf der Hauptstraße war, dem Tod entronnen und wieder ins Leben eingetreten, stieß der alte Baron einen Schrei der Freude aus, gefolgt von einem weiteren des Schmerzes.

"Meine Tochter", sagte er voller Kummer, obwohl er nicht so laut war wie der andere.

"Armer, lieber, alter Mann", sagten einige alte Frauen, die sich um ihn scharten, bereit, mit ihm zu kondolieren, aber noch mehr zu fragen.

Er hatte keine populären Neigungen. Unbehaglich unter den Klatschtanten machte er einen Versuch, den Ring zu durchbrechen, und kam zu seiner Ehre ein paar Schritte in Richtung des Platzes davon. Aber das war nur der Impuls der elterlichen Liebe, die in einem Menschen nie ganz tot ist; die Vernunft kam ihm zu Hilfe und hielt ihn zurück.

Er munterte sich mit der Überlegung auf, dass, wenn er, ein schwacher alter Mann, sich durchgekämpft hatte, Andrea, am starken Arm ihres tapferen und kräftigen Bruders, es ebenfalls geschafft haben musste. Er schloss daraus, dass die beiden nach Hause gegangen waren, und begab sich zu ihrer Pariser Wohnung in der Straße Coq-Heron.

Doch kaum war er zwanzig Schritte von dem Haus entfernt, auf der Straße, die zu einer Laube im Garten führte, wo Philipp einen Freund überredet hatte, sie wohnen zu lassen, wurde er auf der Schwelle von einem Mädchen begrüßt. Es handelte sich um ein hübsches Dienstmädchen, das mit einigen Frauen plauderte.

"Habt Ihr nicht Meister Philipp und Herrin Andrea mitgebracht?", war ihre Begrüßung.

"Gütiger Himmel, Nicole, sind sie nicht nach Hause gekommen?", rief der Baron ein wenig erschrocken, während die anderen vor Aufregung zitterten, die die ganze Stadt durchdrang, als sich die übertriebene Geschichte von den ersten Flüchtlingen verbreitete.

"Aber nein, Mylord, niemand hat sie gesehen."

"Sie konnten nicht auf dem kürzesten Weg nach Hause kommen", stammelte der Baron, der vor Bosheit zitterte, weil seine klägliche Argumentation in sich zusammenfiel.

Da stand er nun, auf der Straße, mit Nicole, die wimmerte, und einem alten Kammerdiener, der die Taverneys in die Stadt begleitet hatte, und hob die Hände in den Himmel.

"Oh, da kommt Meister Philip", rief Nicole mit unaussprechlichem Schrecken, denn der junge Mann war allein.

Er rannte durch die Schatten des Abends hinauf, verzweifelt, und rief, sobald er die Versammlung an der Haustür sah:

"Ist meine Schwester hier?"

"Wir haben sie nicht gesehen - sie ist nicht hier", sagte Nicole. "Oh, Himmel, meine arme junge Herrin!" schluchzte sie.

"Der Gedanke, dass Sie ohne sie zurückkommen!", sagte der Baron mit einer Wut, die umso ungerechter war, als wir gezeigt haben, wie er den Ort des Unglücks verließ.

Als Antwort zeigte er sein blutendes Gesicht und seinen gebrochenen Arm, der wie ein totes Glied an seiner Seite hing.

"Ach, meine arme Andrea", seufzte der Baron und ließ sich auf einer Steinbank neben der Tür nieder.

"Aber ich werde sie finden, tot oder lebendig", antwortete der junge Mann düster.

Und er kehrte mit fieberhafter Erregung an den Ort zurück. Er hätte sich den nutzlosen Arm abgehackt, wenn er eine Axt gehabt hätte, aber so steckte er die Hand als improvisierte Schlinge in seine Weste.

So sahen wir ihn auf dem Platz, wo er einen Teil der Nacht umherirrte. Als die ersten Streifen der Morgendämmerung den Himmel aufhellten, wandte er sich heimwärts, obwohl er bereit war, sich fallen zu lassen. Von weitem sah er die gleiche vertraute Gruppe, die ihm am Vorabend begegnet war. Er begriff, dass Andrea nicht zurückgekehrt war, und blieb stehen.

"Nun?", rief der Baron, der ihn erspähte.

"Ist sie nicht zurückgekehrt? Keine Nachricht - kein Hinweis?" und er ließ sich erschöpft auf die Steinbank fallen, während der ältere Herr fluchte.

In diesem Augenblick tauchte am Ende der Straße eine Kutsche auf, rumpelte heran und hielt vor dem Haus an. Als ein weiblicher Kopf am Fenster erschien, der wie in Ohnmacht zurückgeworfen war, sprang Philipp, der ihn erkannte, in diese Richtung. Die Tür öffnete sich, und ein Mann trat heraus, der Andrea de Taverney in seinen Armen trug.

"Tot - sie haben sie tot nach Hause gebracht", keuchte Philip und fiel auf die Knie.

"Das glaube ich nicht, meine Herren", sagte der Mann, der Andrea trug, "ich vertraue darauf, dass Mdlle. de Taverney nur ohnmächtig ist."

"Oh, der Zauberer", sagte der Baron, während Philipp den Namen "der Baron von Balsamo" aussprach.

"Ich, mein Herr, der das Glück hatte, Mdlle. de Taverney in dem Aufruhr in der Nähe des königlichen Garderobenlagers zu erspähen."

Aber Philipp ging sofort von Freude zu Zweifel über und sagte:

"Sie bringen sie sehr spät nach Hause, Mylord."

"Ihr werdet meine Notlage verstehen", antwortete Balsamo ohne Erstaunen. "Ich kannte die Adresse Eurer Schwester nicht, obwohl Euer Vater mich einen Zauberer nennt, und erinnerte mich freundlicherweise an einige kleine Begebenheiten, die sich auf Eurem Landsitz ereigneten. So ließ ich sie von meinen Dienern in die Residenz der Marchioness von Savigny tragen, einer Freundin, die in der Nähe der königlichen Stallungen wohnt. Dieser ehrliche Bursche - Comtois", sagte er und winkte einen Lakaien in der königlichen Livree heran, "der zum Haushalt des Königs gehört und die junge Dame erkannte, weil sie Dienerin der Dauphiness war, gab mir diese Adresse. Ihre wunderbare Schönheit hatte ihn dazu gebracht, sie eines Abends zu bemerken, als die königliche Kutsche sie vor dieser Tür absetzte. Ich bat ihn, in die Kutsche zu steigen, und ich habe die Ehre, Ihnen mit allem Respekt, den sie verdient, die junge Dame zu bringen, die weniger krank ist, als sie zu sein scheint."

Er schloss damit, dass er die Dame mit dem größten Respekt in die Hände von Nicole und ihrem Vater legte. Letzterer fühlte zum ersten Mal eine Träne auf seinem Augenlid, und er war erstaunt, als er sie offen über seine faltige Wange laufen ließ.

"Mein Herr", sagte Philipp und reichte Balsamo die einzige Hand, die er benutzen konnte, "Sie kennen mich und meine Adresse. Geben Sie mir die Chance, die Dienste, die Sie mir erwiesen haben, zu vergelten."

"Ich habe lediglich meine Pflicht erfüllt", war die Antwort. "Ich war Ihnen für die Gastfreundschaft, die Sie mir einst auf Taverney erwiesen haben, zu Dank verpflichtet." Er machte ein paar Schritte, um sich zu entfernen, aber als er sie zurückging, fügte er hinzu: "Ich bitte um Verzeihung; aber ich habe vergessen, die genaue Adresse der Marchioness Savigny zu hinterlassen; sie wohnt in der Straße Saint Honore, in der Nähe des Klosters von Feuillant. Dies sei gesagt, falls Mdlle. de Taverney ihr einen Besuch abstatten möchte."

In dieser Erklärung, der Genauigkeit der Einzelheiten und der Anhäufung von Beweisen, rührte die Delikatesse den jungen Herrn und sogar den alten.

"Meine Tochter verdankt Eurer Lordschaft ihr Leben", sagte der Letztere.

"Ich bin stolz und glücklich in diesem Glauben", antwortete Balsamo.

Gefolgt von Comtois, der den von Philipp angebotenen Geldbeutel ablehnte, ging er zur Kutsche und war verschwunden.

Gleichzeitig, als ob die Abreise die Ohnmacht von Andrea beendet hätte, öffnete sie ihre Augen. Eine Weile war sie stumm und fassungslos, und ihr Blick war erschrocken.

"Himmel, haben wir sie nur halb wiederhergestellt - und ihre Vernunft ist weg?", sagte Philipp.

Andrea schien die Worte zu begreifen und schüttelte den Kopf. Aber sie blieb stumm, als wäre sie in Ekstase. Sie stand auf und richtete einen ihrer Arme in die Richtung, in der Balsamo verschwunden war.

"Komm, komm, es ist höchste Zeit, dass unsere Sorge ein Ende hat", sagte der Baron. "Helfen Sie Ihrer Schwester, meinen Sohn zu beherbergen."

Zwischen dem jungen Herrn und Nicole erreichte Andrea das Hinterhaus, aber sie ging wie eine Schlafwandlerin.

"Philipp - Vater!", stieß sie aus, als die Sprache endlich zu ihr zurückkehrte.

"Sie kennt uns", rief der junge Ritter aus.

"Gewiss, ich kenne euch; aber was hat sich zugetragen?"

Diesmal schlossen sich ihre Augen in einem gesegneten Schlaf, und Nicole trug sie in ihr Schlafzimmer.

Als er in sein eigenes Zimmer ging, fand Hauptmann Philipp einen Arzt vor, den der Kammerdiener Labrie hatte kommen lassen. Er untersuchte den verletzten Arm, der nicht gebrochen, aber ausgekugelt war, und richtete den Knochen. Immer noch beunruhigt über seine Schwester, brachte er den Mediziner an ihr Bett. Er fühlte ihren Puls, hörte auf ihre Atmung und lächelte.

"Ihr Schlummer ist ruhig und friedlich wie der eines Kindes", sagte er. "Lassen Sie sie weiterschlafen, junger Herr, es gibt nichts mehr zu tun."

Der Baron schlief fest und war sich seiner Kinder sicher, auf denen die ehrgeizigen Pläne, die ihn in die Hauptstadt gelockt hatten, aufgebaut waren.