Читать книгу: «Татарская кровь. Сборник стихотворений», страница 4
Есть друг – психолог у меня…
Есть друг – психолог у меня,
И мне он очень симпатичен.
Ведь не прошло еще ни дня
Без его кратких, теплых писем.
Его послания скромны:
То добрый день, то добрый вечер!
Но я подобной простоты,
Нигде, наверное, не встречу.
И на душе моей тепло
От незатейливых посланий.
Быть рядом с ним не всем дано
И рада я его признанью.
Утешит шуткой иной раз…
Одобрит дружеским советом…
Имеет друг мой меткий глаз,
И сразу видит, кто «с приветом»!
Но он тактичен и умен.
Никто не будет им обижен.
Пусть будет дур хоть батальон,
И ум его уже заряжен.
Мой друг – психолог для других.
И сам себе мой друг психолог.
Но если бьет судьба под дых —
Его ответ судьбе недолог.
Психолог с мужеством молчит.
Потом берет да вдруг как скажет!
Силен мой друг! Силен, как бык!
И все невзгоды он размажет!
И с восхищеньем я смотрю —
Мой друг с судьбою не смирился!
Он не ударился в нытье
И с безразличием сразился.
Мой друг-психолог – волонтер.
И я горжусь его делами!
Он далеко, но до сих пор
Согрета я его словами!
Мой путь.
Я ни на что не претендую.
Не говорю, что я поэт.
Я просто музыку рисую.
Души счеканенный портрет.
Рисую я ее дыханье
И форму чувств в тумане сна.
И мыслей тонких колыханье,
Как отпечаток полотна.
Ловлю, что есть неуловимо,
Кладу в поэзии букет,
И мыслей след, летящий мимо,
Что моим сердцем был согрет.
Наверно, можно было прозой.
Наверно, можно не стихом.
Но ведь тогда сидит занозой,
Больной невысказанный ком…
Я музы слов – скупой посланник.
Мне ее суть не передать…
Я как голодный, нищий странник —
Стремлюсь хоть сон ее поймать.
Быть может это не мое все.
И этот путь не для меня.
Но я уже качусь по рельсам
За повороты уходя.
Что ждет в пути меня, не знаю.
Быть может взлет, а может крах.
Но лишь одно я понимаю:
Я не испытываю страх.
Я ни на что не претендую.
Иду неведомой тропой.
Но с удовольствием несу я, —
Теплом согретый голос свой…
Родина.
Грустит моя Родина милая,
Сидит у поющей воды…
Врагами не раз избитая,
Своей не предаст мечты.
Ее мечта звенящая
Созвучна молитвам людей:
И прошлое, и настоящее,
Грядущее – только с ней!
Глаза ее – воды зеркальные…
Легко в таких утонуть…
И в чистых глазах отражается
Ее безобидная суть.
В ее улыбке застенчивой
До боли щемящая грусть…
К своим никогда не изменчива.
Медлительна в деле? И пусть!
В движениях – плавность певучая…
В словах ее – свежесть полей…
Пусть скажут: «Она невезучая!»
Но богу с небес-то видней!
Укроет он Родину милую
Узорным платком васильков,
Напоит водою хрустальною
Своих голубых родников!
И краше она поднимается,
От пыли стряхнув сарафан!
Травою с лесов украшается
Ее на сапожках сафьян!
И косы густые пшеничные
Она задорно встряхнет!
Народные песни журчистые
Со смехом она запоет!
Какая она красавица
Среди заморских матрон:
Корсетом дорог затянутых,
Одетых в тягучий капрон,
В чернильных кудрях нарощенных,
В неоном покрытых ногтях.
Со всех сторон позолоченных,
И в туфлях на длинных ногах!
Куда им до русской красавицы!
Им тесно в своем жабо,
Но наш воротник не нравится:
«Свободно. Народно. Не то.
Не та красота, что положено.
Пусть вниз с пьедестала сойдет!
Она на нас не похожая.
Куда же полезла вперед?»
Глядят на нее, завидуя
Ее чистоте, красоте…
И манят ее изобилием —
К уродству, что в их пустоте…
…Она никого не слушает.
Своею дорогой идет.
И сердце моё – вместе с Родиной —
Смеется, грустит и поет…
О войне.
Когда усталость подойдет
И вспомнишь ты былую радость,
Твоя душа опять всплакнет.
А что еще душе осталось?
Что в нашей жизни есть теперь?
Когда всё то, что мы любили,
За замурованную дверь
Скрепя зубами мы закрыли?
Схватили память за грудки,
Чтоб придушить двумя руками.
Но память встала на дыбы
И снова следует за нами.
Заснула б что ли хоть на миг
И не манила за собою!
Ты только здесь, мой друг, постиг,
Что раньше жизнь была другою…
Мечтали мы построить дом.
Растить детей. Сажать деревья.
Но всё осталось на потом
За этой про́клятою дверью!
Когда, замучены войной,
Сидели мы на Перекопе,
Мой друг сказал:
«Хоть волком вой!
Но нет конца большой дороге!»
Нас ждал еще один бросок.
И вновь бои за темным лесом.
Когда ж нам будет хорошо?
Когда свернем мы шею бесу!
То будет вскоре… Не сейчас.
Еще не раз за немцем гнаться!
Когда ж услышим с неба глас,
Что уж пора нам возвращаться?
Но нет судьбы для нас иной!
Пройти вперед спиной не сможешь.
Вперед – лишь кверху головой!
И с верой, что ее не сложишь…
И мы всё шли… Держали шаг!
А память силу нам давала.
И понял я – она не враг,
С ней примирившись для начала.
А что в душе моей сейчас?
Лишь боль да гарь…На сердце копоть…
Так тошно станет мне подчас,
Но не могу, как в детстве, плакать…
Я вспомнил маму, что уж нет…
Ее слова… Ее улыбку…
Лишь мама в сердце – светлый след…
Вернись ко мне! Хоть на минутку!
Вот у крыльца она стоит…
Ей до меня не дотянуться.
Она в слезах мне говорит:
«Молюсь за то, чтоб вам вернуться!»
Потом туман… Речная гладь…
И мы – босые ребятишки.
Спешили взрослыми мы стать,
Но и сегодня мы мальчишки.
И обожгла мне сердце боль,
Да так засыпала все пеплом,
Что никакая в мире соль
Меня не тронет… Все сгорело…
Я вырвал боль! Подня́л, как флаг!
Подня́л ее двумя руками!
Она колышется ,как стяг,
Ревет и властвует над нами!
Взревела мощная волна,
Слилась в единый гул душевный!
То было дружное «Ура-а-а!»
Как зов страны родной победный!
Подбросил нас могучий глас!
Еще чуть-чуть – и мы у цели.
Казалось нам – сдаётся враг.
А это всё, что мы хотели!
Я рвался в бой. И друг со мной.
Нам до конца дойти хотелось.
Любой повел бы за собой,
Но вел комдив. В глазах лишь смелость…
Я б сделал всё, чтоб друг стоял!
Но у судьбы свои законы.
И час настал… Мой друг упал,
Закрыв собой меня в колонне…
Судьба взглянула на меня,
Свои законы проклиная.
Ну почему она Судьба?
За что Судьбе – судьба такая?
«Погиб не тот, кто должен был! —
Мне прокричать Судьбе хотелось:
– Ну кто просил?! Ну кто просил?!
Тебе на месте не сиделось?»
Я был к Судьбе несправедлив.
Но боль и гнев меня душили…
Мы с другом столько пережили,
Весь этот ад изрешетив!
Судьба над другом наклонясь,
Его глаза рукой прикрыла.
А он лежал не шевелясь…
Улыбка детская застыла…
Судьба сказала: «Черт возьми!
Когда закончится всё это?
Я снаряжала корабли
Не для тебя. Не для поэта.
Я говорила – тот. Другой!
В колонне слева. За тобою.
Ты заслонил его собой.
Не посчитался ты с Судьбою…»
Потом Судьба меня взала
Своей решительной рукою.
И заглянув в мои глаза,
Тряхнула белой головою:
«Совсем Судьба здесь ни при чём.
Кто вам сказал, что так сложилось?
Я может, тоже за него
Сильнее вашего молилась!
Свой рок невольно я несу!
Любой из вас мне люб и дорог…
Уж если я кого спасу,
Другому застелю я полог…
И каждый день, и каждый час
Судьбу напрасно не кляните!
Она сама в слезах сейчас.
Поймите, люди… Вы поймите…
Скажи мне, милый человек,
Какой себе ты выбрал век?
Живи подольше, я прошу!
Я слез своих не выношу…»
