Читать книгу: «Нас убиваем мы сами», страница 5

Автомобиль заезжать не стал, но из него вышла изнеможденная девушка в кровавой одежде с новорожденным ребенком на руках. Я опустил дробовик.

Не по инструкции это. Не по инструкции.

Как потом выяснилось, девушку звали Олей. Её муж погиб, пока она рожала их сына в заброшенной забегаловке. На детский плач и женские крики сбежались все зомби с округи. Мужчина героически защищал семью, но выхода, кроме как отпустить жену с младенцем на руках, а самому отдаться на растерзание, у него не было.

Оля сама рассказала эту историю. Не сразу, не в первый день. Постепенно.

Было в её глазах что-то…Что показалось мне странным, напрягающим. Но мне не по чину было лезть в это дело, хотя Сергею о своих опасениях я доложил. Он лишь хмыкнул в ответ и отвернулся. Сам знал, что ситуация подозрительная, но вот соглашаться со мной не хотел.

Около полугода Оля и её ребенок жили в нашем лагере. Малышей, помимо Олиного, у нас давно никто не видел, поэтому заботились о нем все, отдавая Оле самое лучшее: спальное место, одежду, еду.

Я не сразу заметил, что между ней и Сергеем что-то есть. Хотя не стоило отпускать ситуацию из виду. Правильно говорят – первое мнение о человеке самое верное.

Потому, не суждено было Сергею счастье обрести.

В одну из ночей, не в мою смену дежурства, Оля открыла ворота каким-то бугаям в кожаных черных куртках, кепках, берцах. Меня вытащили из кровати, связали руки и вывели на импровизированную площадь, где кругом стояли мои со-лагерники.

Сергея они убили сразу. В назидание другим. Ничего не объясняя. Мол, если умные – сами поймете, что к чему.

И мы поняли.

А Оля эта, паршиво улыбалась, глядела как тело Сергея безжизненным камнем ударяется о площадь, поднимая столп пыли.

Сожалеть было поздно.

Умирать было рано.

Толпа псевдо-байкеров, как я их назвал, потребовала с нас все припасы, что были на тот момент: еда, оружие…Запасы, с которыми мы могли прожить до осени.

Наш лагерь буквально остался ни с чем. С голым задом – сказал бы Мишка.

Изнеможденный. Умирающий. Со стойким запахом смерти. Таким стал наш лагерь после ухода псевдо-байкеров.

Три месяца мы старались вновь обрести уверенность в завтрашнем дне, но обещание, оставленное этими упырями, не давало покоя: «Мы вернемся через полгода».

Они буквально запустили обратный отсчет до нашей смерти, обретая власть над нашими умами и телами.

Часть людей покинуло лагерь сразу после ухода бандитов. Возможно, впервые за нашими стенами было безопаснее, чем внутри.

Я стал заметно слабее. И физически, и морально. Наступившая осень подкосила болезнями еще половину тех, кто все-же решил остаться.

Потерявшись в страхе смерти меня все чаще посещали мысли закончить существование. Прервать его, пока это еще возможно. И забрать с собой остатки выживших единиц. Чтобы не мучались. Чтобы бандиты не получили своё.

В своем вагончике я отрыл в залежах мышьяк. Его должно было хватить на всех. Смерть не быстрая. Скорее мучительная. Но расстрелять всех в лагере, а потом снести себе голову я бы не смог.

Я подмешивал мышьяк в общую воду три месяца. Двое умерли на днях в своих постелях, захлебываясь кровью. Живых осталось пять человек включая меня.

В день прихода банды, спустя обозначенные три месяца, мы еле-как открыли ворота: настолько обессиленным был каждый из нас. Псевдо-байкеры явно были не рады такому исходу. Они рассчитывали поживится нашими припасами.

Но что они могли нам сделать? Убить?

Мой разум затмевало предчувствие смерти. Я был рад тому, что переиграл их. Мой тихий смех сбивался кровавым кашлем.

Подняв глаза на главного верзилу меня пошатнуло. Я рухнул на колени, уперевшись руками в холодную землю. Верзила поднял мою голову за волосы, натянув до дичайшей боли. Я харкнул кровью ему в лицо. Меня вырубили его друзья одним четким ударом по затылку.