Читать книгу: «Я не поэт», страница 5
Театр Абсурда
Я не нужен тебя, как и ты мне без надобности.
Я люблю «Шардоне» и коньяк, – ты «Мартини», и ешь только сладости.
Слушаешь лишь попсу, ненавидишь рок и не любишь Стинга.
Не поэзию и зачем люди пишут картину.
Но когда в наши с тобой короткие встречи,
Я обнимаю тебя, целую в губы и твои загорелые плечи;
как волк иду по следу, на твой мускусный запах,
мне плевать на всех поэтов и художников в шляпах.
И тебя от меня трясет, как подростка на рок-концерты,
и соседи ночами не спят, и стонут от воплей черти!
Фиолетово всё нам с тобою вокруг, – картина маслом,
лишь бы пламя в нашей душе до утра не угасло!
Ну, а в общем, ты не нужна мне…, я тебе не нужен,
Меня ждёт дома жена, тебе надо греть ужин мужу.
Дети, заботы, дела – каждый кучу проблем обеспечен.
Мы не нужны друг другу до следующей нашей встречи.
III
. ТЕКСТЫ ПЕСЕН
Мелодия ранней осени
Мелодию ранней осени
играют на клавесине.
И листья танцуют в озере,
И взгляд твой пронзительно-синий…
И лес вдруг листвою покинутый,
И гроздья пурпурной рябины…
Зови меня по имени
Пусть спят наши дочка с сыном.
Художник раскрасил багрянцами
и золотом все аллеи.
Мы кружим в осеннем танце,
и тихо от радости млеем.
Ах, эта мелодия осени
Растрогала струны душевные,
Вдруг вспомнилось время юное,
Былое время, волшебное!
Кружились пластинками листья,
и пусть чуть фальшивит гитара,
девчонка с глазами синими –
и вечер, и ночь в подарок!
Мелодию ранней осени
играют на клавесине.
И пусть давно волосы с проседью,
Мне глаз ближе нет твоих синих!
Мой город
N
Мой город N укрыт от всех плющами.
В нём нет рекламы и неоновых огней,
Но здесь я в гости прихожу к любимой маме,
И здесь, пока ещё все живы из друзей.
Здесь пиво в автоматах с лимонадом,
Здесь в парках чисто и везде уют…
И у подъездов вечные старушки
Сидят и щедро семечки плюют.
И люди улыбаются друг другу,
И за спиной никто не держит нож.
А если фляжка спирта, то по кругу
А коли не твоё – тогда не трожь!
И вот, когда совсем невыносимо
Мне станет крест нести – свою беду,
Уйду из мне уже чужого мира,
И в город N тихонько побреду…
Когда меня вы соберётесь хоронить
Когда меня вы соберётесь хоронить,
Ещё при жизни попрошу я очень, братцы:
– по мне стенать не надо, горько слёзы лить,
а также в клетчатый платок при всех сморкаться.
Я не поверю ни единому хлыщу,
что с дрожью в голосе толкать будет речугу…
Ох, стать бы мне, сказать, – но я смолчу,
не то, полкладбища обгадят с перепугу.
И на поминках не толкайтесь – всем нальют,
если мою заначку откопают.
Но понемногу всем, иначе, – вот уже, и морды
бьют,
и кто-то даму, там на танец приглашает…
Вот, как не помер бы, ну где б вы собрались?
Попить, покушать, чинно – даже танцы.
Вы на руках должны теперь носить, –
всё поздно милые, ведь помер я, засранцы!
Ну и вообще, не надо дамы, господа,
Ведь это я – туда, вы – даже и оттуда!
Но если что, прошу запомнить навсегда:
вы здесь ещё – я – там, и ждать вас буду!
Падал белый снег
«Если пойду долиною смертной тени, то не убоюсь я зла.
Кремль, 2020
* * *
Наталья Морина-Рождественская написала на это стихотворение, прекрасную музыку, и великолепно, неподражаемо исполнила песню. За что ей огромное спасибо. Она сделала то, что я хотел бы сделать я, да «бодливой корове Господь рогов не даёт».
* * *
Тихо падает снег, да над полем,
что молчит и нынче черно,
А вчера здесь сверкало, и плавилась глина под огненным шквалом.
Умирали солдаты, совсем некрасиво, не так, как в кино,
и ложились под такни они, словно под оделяло.
И, до хрипа орал, ну а после рыдал командир,
В сотый раз обойдя, как сомнамбула мёртвое…
И, трепал ветерок, после, ёжик седин, -
когда тело лежало с пробитым виском, неживое.
И пошёл белый снег, догорали костры,
он по полю колючки, позёмкою, белые гонит…
Белые снег, лёгкий снег – он один, кто остался в
живых, -
и один, кто погибших солдатиков, скорбно хоронит…
