– Слава, говорю, – ты уже лет двадцать как живёшь в этой деревне, неужели эти люди с почты тебя не знают?
– Как не знать, я их часто подвозил; бывало и разгружать посылки помогал, как людям не помочь?
– А почему же они тебе деньги не выдали?
– Прости, – говорят, – Вячеслав, всё понимаем, но без паспорта никак. Докукин немного помолчал. – Вы всё тут о выборах спорите. – Скажите, – он глянул на Свиблову, – это мой товарищ Славик безотказный, застрявшую машину начальника почты Путина из ямы на своей машине вытаскивал? Или оператору Зюганову – он перевел взгляд на Стрешнева. – помогал посылки разгружать? Или – Докукин пристально посмотрел на Приорова. – почтальона Гришу Явлинского ночью в дождь со срочной телеграммой в соседнюю деревню возил? Это они что ли ему больному, одинокому, когда-то их покой на Севере охранявшему, холодной зимой, с голодными собаками, его законные деньги не выдали?
Все как-то разом притихли, даже непокорная челка под береткой Стрешневой, вдруг, замерла, и спорить почему-то расхотелось. Докукин, наскоро попрощавшись, ушёл. Он спешил.
2010 г.