Читать книгу: «Береговая линия. Стихотворения в трех актах», страница 4

11, 14 июля 2020

_____

* Вулкан в Эфиопии, окруженный безжизненным участком земли.

Акт III Береговая линия

СОНЕТНАЯ ТРИЛОГИЯ

1

Безадресность – прощальный суррогат,

на полпути ворующая время.

Что делать мне, когда я, каменея,

разрушил двусердечный аппарат?

Остаток дня, как водится, потух –

над головой гирлянда загорелась.

Безмолвие. Мне кажется – я глух…

Зачем же слышать варварскую смелость?

Разлука между нами вбила сваю.

Твой телефонный номер повторяю

я, как – алгебраический закон.

И вдруг доходит, что не глух – а нем я…

Но где мой голос? – ничего не внемля,

я все-таки надеюсь: это сон.

27 июля 2020

2

Что ни скажу – все причиняет боль.

Не лучше ли молчать? Увидев слезы,

я стану лгать, но страх метаморфозы

прошепчет, что разлука – канифоль.

Свобода от разрывной суеты

тебе, как мимолетная отрава?

Ты головой усиленно мотала,

а я разрушил общие мечты.

И я солгал, безмолвно торопясь –

в надежде быть услышанным, но вскоре

мы обрели бессмысленную связь.

Настал тот миг – при нашем разговоре,

что канифоль, что слезы – отторженье.

Так я солгал… Вернется ли доверье?

30 июля 2020

3

Смеркается… Ты бьешься над вопросом,

боясь услышать тишину в ответ.

Мои слова, как зыбкий трафарет –

безжизненным покрылись купоросом.

Меня терзало долгое молчанье…

Что для меня amor? – как на свиданье

пришлось мне отвечать совсем иначе,

что грудь забилась в ритме Фибоначчи:

– Прообраз немоты – пустой стакан;

воде всегда с ним будет одиноко.

Я знаю: поступил с тобой жестоко.

Бездействие… Я снова истукан?

Но кто-то должен в мире ошибаться,

как ученик в неясности абзаца.

31 июля 2020

БЕГ

I

Бегу неведомо куда,

закрыться бы – не знать печали.

Мне это дастся без труда –

об этом вороны кричали.

(Ухмылки вслед, но я бегу,

душевный хаос лицезрея.

Хоть множество стихов в снегу,

поэзия мне – панацея.)

А вороны над головой

нули рисуют так уныло,

что стал я лопнувшей струной…

Не догорай, мое светило!

II

Но как же хочется кричать,

разбить посуду, хлопнуть дверью!

Судьбой поставлена печать,

как приговор: останься тенью,

забудь себя и календарь –

ты так хотел быть одиноким,

что в зеркале увидев тварь,

ты сделаешься вмиг жестоким.

Поэтому беги, беги, –

забудь о прожитом ненастье

и прячься, услыхав шаги, –

Любовь хватая за запястье.

9–24 июля 2020

* * *

Схороните меня в тихом месте,

где не слышно людской суеты,

передайте печальной невесте

от меня полевые цветы…

Она робко поставит их в вазу,

осознав быстротечную жизнь, –

отчего она выкрикнет фразу:

«Мой любимый, ты только держись!»

Весна 2018 г.

* * *

Когда вдали погаснут звезды,

я стану верить в чудеса,

молясь земному, неземному,

чтоб вновь качнулись небеса.

Я громко крикну с непривычки:

– О Господи, все – ерунда!

Открой еще одни кавычки,

но не вноси меня туда.

Когда ночь звездными лучами

бесшумно проникает в дом,

не нужно пожимать плечами,

коль жизнь по морде бьет хвостом.

Однако, выпрямляя спину,

подумай как-нибудь в тени

о том, что каждый ляжет в глину,

хоть люд, хоть злые короли.

Но почему-то в час накала

мы разом верим в чудеса,

молясь земному, неземному, –

чтоб раскачались небеса.

2020 (конец марта)

* * *

У всего должна быть благодарность,

стоит только руку протянуть.

Очень часто я иду на крайность –

правда, крайность растеклась, как ртуть.

Ложь, гордыня, слепота дневная –

и откуда это все взялось? –

и порой, себя не узнавая,

понимаешь: ложь прошла насквозь.

Мне бы насладиться этим миром,

даже если он порой суров, –

от невзгод укрыться б кашемиром,

зная, что стоит надежный кров.

Но зачем отсиживаться где-то? –

впереди еще одна межа –

та, что неизбежностью согрета

от моих падений с виража.

3 августа 2020

* * *

Остановить бы время на секунду,

когда влечет людская суета,

когда стремимся к творческому бунту,

когда душа под кожей заперта, –

остановить бы время на секунду.

Оно давно бежать уже устало –

от творческих душевных непогод,

от быстроты стремлений без начала,

от поражений и простых невзгод –

оно давно бежать уже устало.

_____

Мне горько думать: «Вот моя награда,

среди нелепых и банальных строф!»

Они опять смешнее маскарада…

Они опять личины без голов…

Но я ищу средь этой круговерти

спокойствие, дыхание и нрав,

чтоб сохранить и уберечь от смерти

живое чувство пожелтевших трав.

Май 2016

* * *

Когда я дотянусь до облаков,

все старое внезапно станет новым:

они помогут мне построить кров,

чтоб позабыть тот мир – он стал багровым.

Когда я дотянусь до облаков,

шумящий дождь пройдется над землею,

он смог разрушить множество оков,

не став при этом тьмой иль пеленою.

– Я дотянусь, теряя ось земную,

и вновь дорогу протопчу врагам –

они увидят истину простую,

когда я стану ближе к облакам.

3 сентября 2015

ФРАГМЕНТЫ

И вроде бы всегда на все готов…

И вроде бы надежная ракета… –

но, запуская «Вояджер» стихов,

я остаюсь, как НАСА, без ответа.

_____

Я знаю легкий путь – там чахнет сад,

искусство в нем погрязло в плоскодонстве.

Мне кажется: я тот же Герострат, –

безумие ищу я в превосходстве.

_____

Так выглядит безвыходность, когда

стихи твои сравнимы с Буцефалом

иль с «Вояджером». Пишешь в никуда,

а после ты довольствуешься малым.

_____

Я не хочу, чтоб близился финал.

Еще цела горячая подкова

и бьет копытом гордый Буцефал,

чтоб в трудный час мне не было херово.

10 июня 2021

* * *

Не надо время торопить,

я вновь твержу себе,

ведь ты – натянутая нить

в пустующей судьбе.

Всему наступит свой черед,

всему настанет время.

Пока душа во мне живет –

во мне живут творенья.

Не обрывайтесь ни на миг –

держитесь за основу,

чтоб в этот мир я весь проник,

как надо – по-живому.

Пускай другой не видит след –

не видит след в груди.

Ему не важно, что рассвет

наступит впереди.

Он будет время торопить,

но вдруг раздастся крик:

– Я здесь – натянутая нить,

остановись на миг!

31 мая 2016

ЭВТЕРПА

Упала птица, –

стальная спица

сменила ловко ее полет.

Не слышно звука…

Сплошная мука –

на землю падать, где варвар ждет.

Безумный окрик,

как беспризорник,

ворвался б в уши глухих людей,

но неподвластно.

Летать – опасно.

Лежать безмолвно – куда трудней.

В последнем вздохе,

как в суматохе,

ей показалось: Ньютон был прав.

Земля пылится,

ее частица

была пробита – сквозной анклав.

Красны волокна,

а птица мокла

да пела тихо, боясь уснуть:

«Полвека с лишним,

как пред Всевышним

лежать недвижно – сплошная жуть!»

Упала птица –

ее глазница

в траву роняла почти слезу –

в ней примесь крови

рисует зори,

ее спасенье – Поэт в Лесу!

Август 2020

МУЗА

– Кто ты? – ответь, скажи!

Дар, что дается свыше

или же ложь? Во лжи

ты становишься тише.

– Кто ты? – скажи, ответь!

Я безымянный странник,

ищущий в гибели твердь,

словно летящий безгранник.

– Я та, кто тебе верна,

из девяти одна,

кто поднимает со дна

в темные времена.

26 июня 2021

* * *

Неизменным останется только Слово,

что кипит и грохочет во мне сурово.

Но тревожусь я не о том, что было,

а о том, что будущее есть могила.

Оттого я хромаю в стихах, не зная,

в час заката куда приведет Кривая? –

простирая руки к высотам неба,

я в поэзии вижу тождество от Феба.

Тишина для меня не страшнее ада,

но бежит пустота, как движение яда,

устремляясь в пучину к светилам погасшим,

где во тьме белый Ангел становится страшным.

Оттого я va banque шагнул, как в пропасть.

Не пропасть бы за то, что строка – убогость.

Хоть отчасти она превратилась в жижу –

в ней порой без сомнения проблеск вижу.

И услышат меня за прямые речи,