Читать книгу: «Художник», страница 4

Я был так близко и так далеко от желанного. Я не хотел создавать, и не мог даже передать действительность. Это была маленькая трагедия несостоявшегося гения. Уверен, моя подавленность тоже выглядела красочно, но кому это было нужно. Горесть заключалась не в том, что моя семья не будет мной гордится, или что я не найду работу мне по душе, я был уничтожен невозможностью передать истинную суть красоты. Я был её рабом и даже не мог отблагодарить за это. Наконец, я уже мечтал, чтобы молния ударила в меня, повезёт, кто-нибудь это увидит и запечатлеет.

Но прошло время и дождь стих, как и страсть моей трагедии. Я встал и побрёл обратно к морю, надеясь застать частичку спокойствия и умиротворения. Я вернулся на прежнее место, недалеко от которого обнаружил несколько улетевших ветром карандашей. Я сел и закрыл глаза. Уже более спокойный и ласковый ветер ласкал мои щёки. Чайки уже не кричали так нервно, а шум прибоя убаюкивал. Я просидел так довольно долго, а когда открыл глаза, перед моим взором развернулась невероятная картина лучшего художника во вселенной. Небо очистилось от туч, море полностью успокоилось, что я мог пройтись по нему по дорожке света. Солнце заходило за горизонт, расстилая сотни своих щупалец, переливающихся оттенками заката. Я был пленником высшей степени красоты и счастья и не мог оторваться, кажется, я даже не моргал. Возможно ли передать это хоть какими-то средствами? Ни слова, ни картины не способны отразить реальное великолепие жизни. Ведь суть не только в том, что я видел, я что-то чувствовал, глядя на это.