Читать книгу: «Художник», страница 3

Карандаш сломался. Чёрт, что за проклятье то с этим миром!

Облака сгущались, и стало темнее. Ветер сдувал карандаши и кисти. Стая чаек кружила над моей головой и кричала. Они тоже думают, я неудачник. Я собрал вещи и двинулся в сторону дома. Шел не торопясь, хоть стало и холодно. Когда проходил по полю, пошел небольшой дождь, и я прибавил шагу, прикрывая свой альбом под кофтой. Но дождь усиливался и я, добежав до дерева, спрятался под его кроной. Она была такая густая и пышная, что совсем не пропускала воду. Толстая кора будто жгутами обвивала ствол. Я не видел ничего прекраснее этого старого дуба, такого мощного и такого восхитительного. Я достал альбом и решил запечатлеть его, огромный ствол, густые ветви и такие насыщенные и яркие листья. Я лег под него. Мне было абсолютно все равно на грязь и холод, я был погружен в ореол его божественности. Сверкнула молния и я вздрогнул от неожиданности. Кажется, небезопасно находится так близко к дереву во время грозы. Но остановится я не мог, и, если мне суждено было бы умереть сегодня прямо здесь под этим деревом, это была бы награда для меня, навеки стать его частью.

Я нарисовал лишь его фрагмент, часть ствола и несколько ветвей, красующихся свежей зеленью. Взглянув на рисунок, я заплакал. Как нечто прекрасное и живое, такое жгучее и страстное, могло оказаться таким пустым на листе… Я думал дело было во мне, я стирал руки в кровь постигая искусство. Я передавал движения танца, даже страсть секса, я мог нарисовать что угодно и кого угодно. Я был практически гением! Но я не мог передать главное, то, что делало этот мир таким, каким он был. Жизнь.