Читать книгу: «Стихотворения. Часть 1», страница 4

Поэта доля бестолкова,

Поэта правда нелегка,

Ему всё кажется знакомо:

От произвола до Христа.

Поэта память безгранична,

Поэта совесть – больше всех,

Поэт ругается лирично

И вызывает этим смех.

***

Может, таланта вы здесь не найдёте,

Может, поднимется просто рука,

Я, как и вы, зародилась в полёте –

Вам, как и мне, одиноко слегка.

Может, неважно на ритм и рифму,

Может, хотите услышать мечту

Иль убедиться, что держите бритву

Той стороной, чтобы видеть не ту.

Может, ко мне просто так заглянули,

Может, имеется веская цель,

Или в забвении жизни уснули

И возродиться хотите теперь.

Знать не могу и учить вас не стану –

Мне ни к чему боль из жизни людей,

Просто огромную книгу достану

И зачитаю вам пару статей.

Если хотите, то слушайте смело –

Там и о вашей найдётся мечте,

Столько же мест там обводится мелом,

Столько же слез там лежат на листе.

***

Моя душа полна полёта,

Ей нужно поле переплёта,

Бумага книжная с пером

И краска, что течёт вином.

Свобода ей нужна в неволе

И чувство правды в произволе,

Сердцебиенье в неглиже

И упоенье в мятеже.

Ей должно осязать героев

Для поддержанья перебоев,

От грусти жизненной уйти

И день на воле провести.

Оставить плаванье неспешно

И в настроении успешном

Приободрить свои мечты

И страстны перенять черты.

Увидеть странное в прекрасном,

Увидеть новое в подвластном,

Раскрыть глаза на белый свет

И ощутить с утра рассвет.

Оставить мысль о надоевшем,

Сломать тоску о не пришедшем

И продолжать дышать легко,

Как будто жить мне хорошо.

***

Я не умею слагать не о грусти,

Я не умею играть на тисках,

Но я могу собирать ваши кости,

Когда течёт моя кровь на висках.

Я не умею быть смелой и вольной,

Я не умею людей отпускать,

Но навсегда остаюсь я довольной,

Если приходится новых искать.

Я не умею держаться за руки,

Я не умею сто раз уходить,

Чтоб не отчаяться вновь от разлуки,

Снова к другим чтобы не приходить.

Я не умею слагать не о счастье,

Что утекло у меня из руки,

Но и меня не сломает ненастье

В самые страшные в мире деньки.

Я не нужна, чтоб помочь вам от грусти,

И не нужна, чтобы вас поддержать.

Но, если что, попросить вы не струсьте.

В ногу моментом лишь с вами бежать.

Я не должна излечить вас от боли

И не должна за вас переживать,

Но и мои в вашей жизни есть роли,

Что мне доводится мило играть.

Я не умею слагать не о грусти,

Я не умею играть на тисках,

Но мне дано собирать ваши кости,

Когда течёт моя кровь на висках.

Я не могу подарить вам свободу,

Зато неволю могу занимать.

Жаль, что в награду за эту заботу

Нужно таблетки порой принимать.

***

Ты помнишь, как сердце хотело обратно,

Ты помнишь, как сны приходили тогда,

И жить одному стало как-то прохладно,

И радость тобой ощущалась едва.

Ты помнишь, как губы хотели остаться,

Ты помнишь, как руки дрожали слегка,

И больше обычного значит прощаться,

И всё интереснее вкус табака.

***

Тяжело жалеть о прошлом

Дни и ночи напролёт,

Заменять их чем-то пошлым

И вертеть наоборот.

Проживать одни моменты

И моментом погонять,

На могилу сантименты

Длинным строем отправлять.

Тяжело жалеть о завтра

Дни и ночи наперёд,

Что невкусным будет завтрак

И душа не заживёт,

Что никто не будет другом,

И семьи что не создать –

Просто так марать бумагу

И стихи свои писать.

Тяжело мечтать о большем,

Если раны на груди,

Заменять их чем-то пошлым,

Каждый день вперёд идти.

Видеть разные улыбки

И завидовать чуть-чуть,

Что для них играет скрипка

И что им не страшен путь.

***

Пустота во мне убога,

И растеряна душа,

Мной избавлена тревога,

И легко мне делать шаг.

Бесконечные скитанья

У растерянной души –

Не нужны ей оправданья,

Сколь причину не ищи.

Не решить проблему боле.

Может, проще отойти…

Я как будто ветер в поле –

Одинокий и молчит.

Люди проще, чем скиталец,

И прозрачнее, чем нефть.

Проще жизнь разбить о палец,

Чем с иглы страданий слезть.

Но так можно потеряться

И однажды не найтись,

Будто жизнь – осколки пальца,

И мечты оборвались.

***

Я так давно сказать хотел,

Что утонул в твоих глазах.

Я столько видел разных тел

И всё спускал на тормозах,

Я столько видел разных душ

И слышал эти голоса,

Но на тебе лишь ваша тушь

Не заменяет мне глаза.

Я так давно играл в любовь,

Что правил нет: забыл, не знал;

Та полыхающая кровь

Звала во мне пустой оскал.

Я так давно играл в тени́,

Что мне привычны облака,

И, сколько руки ни тяни,

Мне не достать до потолка.

***

О, знали б вы, как вас люблю,

Как к вам хочу, о вас мечтаю,

Слова и строки забываю

И дни забвенья берегу.

Я не любить вас не могу!

Могу лишь петь в ночи́ о главном,

Об очень страстном или плавном…

О том, забытом и воспетом

Судьбою или сигаретой.

И о любви… Какое слово!

Оно мне с детства так знакомо,

Но с вами вспомнил его снова

И научился понимать.

Я не могу без вас летать.

А мне бы так хотелось в стужу

Забыть о каждой грязной луже

И знать, что вам я очень нужен

И что мне есть о чём мечтать.

***

Она пахла чем-то средним между летом и веснушками,

Если лето и веснушки вообще могут чем-то пахнуть.

Пахла чем-то вроде обычной корзины с игрушками

И летним дождём, что вызывает слякоть.

Она была похожа на тех,

Кого представлял, но никогда не видел,

Она была похожа на сон

И обычный дождливый Питер.

Она пахла чем-то средним между тихим огнём и гарью,

Если бы кто-то вообще мог их так обвенчать.

Пахла дикой малиной и терпким чаем,

Краской – той самой, которой марают печать.

Она была похожа на тех,

Кого представлял, но удержать не смог бы,

Она была похожа на сон

И на все мои немые просьбы.

Она пахла чем-то средним между болью в глазах

и керосином,

Если бы огонь в глазах вообще считался настоящим.

Пахла тёплым одеялом и вряд ли была выносима,

Казалась воздухом, вокруг других парящим.

Она была похожа на тех,

Кого никогда полюбить бы не смог,

Она была похожа снег

И на перекрёсток немых дорог.

***

Друзьями быть – благое дело,

Так, чтоб смеяться и мечтать.

Не тосковало чтобы тело,

Души не надо отдавать.

И улыбаться в полумраке,

И наслаждаться тишиной,

Не состоять в печальном браке

И не скрываться под луной.

Но разве можно жить без боли,

И разве можно целовать

Чужие губы, те же ноги

И с добротой идти в кровать,

И без конца, и без начала

Кружиться в дружеских руках,

«Я не нашёл того причала», –

Шептать в родительских кругах.

И знать, что где-то там на свете

Живёт и ангел, и злодей,

Что возбудит и твоё тело

И всех покажется милей.

И верить в то, что невозможно,

И видеть то, за что умрёшь,

И врать бессудно и безбожно,

Вновь унимая тела дрожь.

Друзьями быть – благое дело,

Ведь так спокойней, проще жить,

Пока тебя обводят мелом

И говорят, чем дорожить.

Пока вино в бокалы льётся

И звезды громко говорят,

Когда в зените это солнце,

Когда оно пошло в закат.

***

Ты чувствуешь, как разливаются тени,

Ты чувствуешь боль в середине груди.

И оба мы дышим не тем, чем хотели,

И оба мы думаем, что впереди.

Мне кажется, что, уходя, остаются,

Кусочек души потеряв на пути.

Я знаю, что больше сердца́ не забьются,

Но памяти вихри мешают идти.

Ранимые слёзы текут осторожно,

Стирая остатки прошедших надежд,

И вот уж лицо твоё гордо и жёстко,

И больше пытаешься строить одежд.

А жизнь твоя будто огнём прогорает,

И мечется боль у тебя за спиной,

И больше к «сегодня» любви не питает

Всё то, что когда-то назвали душой.

***

Перо, окурок, лампа, вечер,

Конец зимы бездонной вновь.

Мне надоели наши встречи

И ваша поднятая бровь.

Мне надоели ваши речи,

И рядом с вами моя кровь

Меня не душит и не лечит –

Мне все равно. То нелюбовь.

Я слышу тихий стон бумаги:

Конец прощаний наших здесь.

Мне надоел тот дух отваги,

Что вы вносили в эту смесь.

Мне надоела ваша воля,

И раздражает ваша честь,

Что вы искали в произволе,

Среди других хотели несть.

Я вижу томный строй отрады:

Начало страсти в старой песне.

Мне надоели все расклады,

Теперь другие интересней.

Мне надоела ваша память,

И было бы куда бесчестней

Каждое утро чайник ставить

И заливаться этой песней.

Я чую странный запах гари:

Конец души в комочке пепла.

Мне всё равно, кто эти твари

И как давно любовь ослепла.

Мне надоели эти чувства,

И моя злость уже окрепла.

Того не стоило искусство,

Что я создал – дешёвый пеплум.

И вот перо, окурок, вечер,

И лампы свет течёт бесцельно.

Я больше рядом не замечен,

И всё равно мне беспредельно.

Мне надоели ваши мысли,

И рядом с вами, неподдельной,

Готов я точно перечислить,

Что чую клеточкой отдельной.

***

В окне темнеет. Солнце спит.

Над горизонтом синева.

Во мне пустоты. Не болит.

Не причиняют боль слова.

Во мне заряды. Сердца стук.

И пламенеющая даль.

В ночи луна. Противный звук.

А мне теперь совсем не жаль.

Я был как сумрак. Я в тени.

Меня вы звали, дорогая.

Но вечер пуст. И мы одни.

А я бегу, изнемогая.

Вы не любили. Я не знал.

Но думал каждую минуту.

И снова здесь пустеет зал.

И как ушли вы, не забуду.

Я был не ваш. Но ваша кровь

Меня манила и пленила.

Я подарил вам здесь любовь,

А вы подали мне чернила.

И каждый раз под этот звук

Я свою душу открываю.

И хоть один бы взял из рук,

А не на части разрывая.

***

Мы не будем с тобой вместе.

Раз – и солнце вдруг ушло.

Мы вдвоём не в этой песне,

И сейчас мне хорошо.

Мы не будем одиноки,

Ты поверь в мои слова.

Кто сказал, что эти строки

Я сегодня создала?

Ты пойдёшь один, покуда