Читать книгу: «Стихотворения. Часть 1», страница 2

Где небеса – почти как рай.

Где посредине шёл ты смело

И оборачивался вспять,

В глаза смотрел, дрожало тело,

Домой бежал, ну вот опять…

Прошу я то, что запретил ты

Или что запретила я.

Теперь об этом лишь молчим мы,

В глаза лишь смотрим, не тая.

Я в них ищу ту искру света,

В надежде знать: жива ль она?

Никто не знает больше это –

Я знаю правду лишь одна.

Порой я слушаю сонеты

И томно вспоминаю вас…

А в выбор кинула монету:

Она ребром десятый раз.

А люди… что они все знают?

Зачем им знать, о чём мой страх?

А чувства так и утопают,

Точнее, я тону в мечтах.

Ну что ж, раз так всё получилось,

Чего страдать, чего грустить?

Я рада даже, что осталось…

Теперь мне есть, что ворошить.

Поймёшь ты, если прочитаешь.

Увидишь: память пристаёт.

Всегда тебе я рада, знаешь,

Хоть сколько времени пройдёт…

***

Бардак вокруг, зима сурова.

Любовь до гроба. Суета.

Тебе всё чуждо, мне всё ново,

Хоть жизнь моя уже не та.

Кричат в тени, бросают фразы.

Несутся вдоль. Дорога вдаль.

Так много внутренней заразы

Мне принесёт теперь февраль.

Не светит солнце. Ночь убога.

Но не сейчас: сегодня день.

В душе ненужная тревога,

И уходить ей как-то лень.

Теряю смысл. Суть уходит.

Зачем до гроба? Нагота.

Иначе солнце не восходит,

И веет жизни острота.

***

Вы пробудили во мне искру надежды,

Вы подарили мне жизнь… А я вам что?

Печальный запах любимой одежды

Или картину со словом «Никто»?

Быть может, я одарила вас миром,

Что вы придумали сами в уме,

Но как могу я быть вашим кумиром,

Если сидите теперь вы во тьме?

Быть может, я одарила любовью –

Счастливым чувством, печальным порой,

Терпеть заставила ненависть с болью

И стала слабостью, дивной зарёй?

Я сомневаюсь, но вы неисправны,

Вы тщетно верите в замок пустой.

Вот только он ничего не даст вам,

Как не давал и раньше другой.

***

В последнее время я думаю часто,

Что было бы лучше тебе без меня,

Что всё, что бывало и будет, напрасно,

И лучше мне вовсе не трогать тебя.

В последнее время я знаю: для счастья

Не нужно тебе ни меня, ни других,

Ты собран не мной из обрывков ненастий,

И вряд ли вхожу я в число дорогих.

И часто, когда снова ночь наступает,

Мне кажется, что одного я хочу:

Сказать, что судьба моим сердцем играет,

Признать, что сама я иду к палачу.

Но я так хочу, чтоб счастливее стал ты

В последнее время, ни день и ни ночь,

Чтоб снова искрились улыбки раскаты.

Для этого, знаю, идти нужно прочь.

Последнее письмо

Я родилась и умерла в одну минуту.

Я создала и уничтожила внутри

Тот целый мир, что подарили, милый сударь,

Вы мне. И вот сегодня, посмотри,

Стою на перепутье я безвольно

И не могу понять: а та ли я?

И от чего же, сударь, мне так больно?

Неужто в небе прокляли меня?

Скажите, поясните, что же было,

Что было в сердце странно и светло?

И это чувство ввек я не забыла,

Не стало мне ни капли всё равно

На вас. Я мучилась, душа во мне горела,

День изо дня коря себя во всём.

Скажите, я хоть каплю подарила

Эмоций вам хороших или сон?

Была ли я хоть чем-то в вашей жизни,

Кроме убогой вестницы беды?

Хранили ли о будущем вы мысли?

Какие в вас разрушила мечты?

Не отвечайте. Не хочу я слышать.

Я отказалась, всё в себе перечеркнув.

Но вижу я, что вы сумели выжить.

И я пройду вперёд, взглядом сверкнув.

А в этом взгляде – тот поток эмоций,

Фантомом греющий меня среди ночи́.

Там и надежда, и тепло, и море специй,

Что вызывают мысли-палачи

Во мне. А вы скажите мне на милость,

В чём виновата перед миром я благим?

Не в том ли, что без прихоти влюбилась?

Да и какое дело им, другим?

Не знаю, что сказать вам напоследок,

Письмо моё сколь грустно, столь смешно.

Сейчас я говорю, как старый предок,

По существу, что это всё грешно –

Травить вам душу. И чего я ожидаю?

Надеюсь, в вашей жизни будет всё свежо,

Красиво, мило, по́лно ожиданий.

А за меня не бойтесь, хорошо?

Бессонница

Моя бессонница – мой бывший человек.

Моя любовь – моя ранимая паскуда.

Я видела лишь раз, но буду помнить век,

Куда пришёл он и когда ушёл оттуда.

О, сколько строк ему бездонных сочинил

Мой непослушный или бестолковый разум…

Правда, поведать всё – не хватит мне чернил,

Да и на скорой повезут куда-то сразу.

Я не должна была, но здесь теперь мой мир,

И не бессоннице решать мои проблемы.

Она теперь не больше тысяч скромных лир,

Что носят скромные метровые эмблемы.

Он был моей душой, он был со мной един,

Я навсегда в душе оставлю всё до капли.

Конец таких историй, жаль, всегда один.

Я на одни и те же наступаю грабли…

Сборник № 2. Это

Предисловие

Это то, что вы в этом видите.

Я

Я вольный ветер океана,

Я сильный воин между строк,

Я мощный камень до обвала

И самый тихий уголок.

Я недотрога среди судеб,

Я уходящий громкий звук,

И лишь со мной играть не будет

Властитель самых грязных рук.

Я мимолётное забвенье

И непритворный дикий крик.

Быть может, это сновиденье.

Тогда откуда он возник?

Я сигарета после пачки,

Я белый ангел на снегу,

Вот только знать, что это значит,

Я поневоле не могу.

Я недалёкий полусумрак,

Я нотка чувства между слов,

Я понимание уступок,

Что будоражат твою кровь.

Я уходящий снова поезд

И вновь ушедшая волна;

И даже если ты захочешь,

Поверь, тебе я не нужна.

Ты

Ты тихий воздух, что находится внутри,

Ты летний ветер, что исчезнет через час.

Когда идёшь за ним, по сторонам смотри,

Не выдавай ему свеченье своих глаз.

Ты странный облик, что несётся чрез года,

Ты мирный житель, чья душа с огнём играет.

Когда бросает он, что это ерунда,

Твоя душа спокойно с ним и замирает.

Ты новый лучик, что так часто пропадал,

Ты первый взгляд, который душу мою греет.

Когда ведёт тебя он на весенний бал,

Прохладой воздух по твоей дороге веет.

Ты жёлтый листик среди мест, где ураган,

Ты красный знак среди зелёных поворотов.

И ты похожа на такой же балаган –

Велосипедов, самокатов, вертолётов.

Мы

Мы души новых горизонтов,

Мы люди пепла и огня.

Вы не достанете и дня,

Где мы в тепле зари купались,

Где мы вставали, поднимались

И жили, правды не тая.

Он

Он летний дождь среди жары,

Он сладкий запах в подземелье,

Он шум и шорох детворы

И незнакомое мне зелье.

Он лёгкий снег среди зимы,

Он милый голос в этом мире,

И друг для друга рождены

Его нутро и шум в квартире.

Она

Она твоя. И не твоя.

Она ранима, но и строго

Судьбу расставит по итогам,

И унесёт её заря.

Как она манит так тебя?

Ведь ты весь собран, аккуратен,

И день твой в каждой мере ладен,

А ты играешь, как дитя.

Ну как ты можешь, не шутя,

Дарить ей душу, своё сердце

И закрывать за ней лишь дверцы,

И не упав, и не летя.

Скажи, зачем тебе она?

Ведь она душит, умоляет,

Своей душой с твоей играет,

И ею шутит сатана.

Оно

Оно отзывчиво сугубо,

Оно приятно и тепло,

Оно то ласково, то грубо,

А временами всё равно.

Оно логично переменно,

Оно бредёт туда-сюда,

И снова ищет неизменно

Его несчастий череда.

Они

Они огонь, горящий в мире,

Они зола из-под угля,

Они как ром в большом трактире

И крылья ангела с утра.

Они как самый чистый воздух,

Они и самый едкий дым,

Они в ночи истошный возглас

И пламенеющий камин.