Читать книгу: «Беспросветная духовность. Операция «Каланча»», страница 2

В тот момент, когда на сцене закрылся занавес и в зале под потолком зажглись светильники, моя зависть переросла в мечту, а мечта определила выбор будущей профессии. Позже я видел множество фильмов, читал книги, романтизирующие профессию борцов с преступностью. Но этот спектакль, именно он стал благословением и проклятием моей жизни.

Вот так и сейчас, если не описывать погоду, которая является неотъемлемой частью декораций сегодняшней постановки, то представление получится недостаточно убедительным. И кто знает, может именно сегодняшнее действо станет поворотным моментом в чьей-то судьбе.

Итак. Осень. Как из ведра льет дождь. Место действия – одно из престижных кладбищ столицы. Чтобы найти последнее пристанище здесь, надо еще при жизни несколько раз перезаложить душу дьяволу, ну или, на худой конец, снискать всенародную любовь. Однако и это не может гарантировать получения вакантного местечка в отнюдь не дешевой земле главного города страны.

До начала первого акта времени еще предостаточно, однако, у главного входа, на площади с внушительного размера храмом, под аккомпанемент местного воронья уже собираются действующие лица, пока, в основном, массовка.

Все началось вчера, когда руководство собрало сотрудников нашего ведомства, чтобы самолично объявить о начале операции. И хотя никто до сих пор так и не раскрыл всех деталей, мероприятие, должно быть, намечается грандиозное, ведь начальство обычно оглашает свою волю в бумажном виде, посредством приказов, засунутых в небольшие плексигласовые кармашки на доске для этих самых приказов. Необходимо все организовать по высшему классу, без сучка и без задоринки. Вот мы и стараемся. Правда, как выяснится позже, при всей тщательности планирования, главный герой таки немного задержится, по причине пробок случившихся, чтобы высшие чины добрались сюда вовремя и с комфортом.

Я и еще несколько офицеров из других отделений отвечаем за безопасность и приватность мероприятия. Сегодня кладбище закрыто для посещения, и здесь не должно быть ни одного гражданского, а уж тем более никаких журналистов, только мы, серые волки. И хотя цвет нашей униформы, вот уже как несколько лет, совсем другой, это мало что меняет.

Едва забрезжил рассвет, как лучшие сотрудники, проверенные в борьбе со старушками и студентами на демонстрациях, оцепили периметр и рассредоточились по территории некрополя.

Вверенной мне группе поручен участок в северной части кладбища, сильно вдалеке от центральных аллей. Там-то и должна случиться кульминация сегодняшнего представления. Именно туда сейчас я и направляюсь, чтобы проверить личный состав и дать дополнительные наставления, касательно операции.

Дождь как будто бы поутих, а вот небо наоборот – еще больше нахмурилось. Останавливаюсь и закуриваю под взглядами каменных изваяний героев и антигероев прошлого. Иду дальше. Кто вы? Я узнаю портретные черты на бюстах и статуях в полный рост, читаю знакомые имена, выгравированные на гранитных тумбах монументов, но все перемешалось во времени так, что теперь уже не поймешь, какую роль отыгрывал тот или иной человек в жизни, а каким был по своей сути.

Как будто прочитав мои мысли, ветер налетел с новой силой: нарвал полумертвых листьев и бросил их завариваться в лужах на сморщенном асфальте старых кладбищенских аллей. Оглядываюсь. Понятно, что никого постороннего в округе нет, и это движение чисто инстинктивное, чтобы успокоить подсознание. Ого! Далеко же я успел забраться вглубь города мертвых. А ведь казалось, только что шел по свежей ровненькой брусчатке центральной галереи.

Странно, но при всем нашем неприятии смерти на кладбище невозможно просто идти и смотреть перед собой, всегда хочется разглядывать лица на надгробиях, читать фамилии и имена, даты жизни. Странное, такое любопытство. Может это какая-то форма высокомерия? Смотрите, вас уже нет, а я, я живой! Хотя им-то, по большому счету, уже наплевать. Их не волнует то факт, что они все потеряли, и местечко здесь на элитном погосте, для них тоже пустой звук. И мелькают перед глазами посетителя стоящие рядом вперемешку эпичные надгробия ушедших в одну на всех непроглядную бесконечность криминальных авторитетов, публичных персон и деятелей культуры, а так же чиновников. Между ними сиротливо затесались тривиальные могилки простых обывателей, умерших еще в те времена, когда кладбище не было столь перенаселено, и стоимость места здесь не равнялась цене на приличную квартиру в центральном районе столицы. Забавно, кто-то возвел над несколькими захоронениями металлическую конструкцию со стенками из сетки Рабица. Интересно импровизированный склеп – это защита от пафосных обитателей некрополя или же сами упокоившиеся внутри основательно проржавевшего железного сооружения представляют опасность для окружающих даже после смерти?