Читать книгу: «Die Gräfin Charny», страница 4

Was! War ihre Deputation, die vor einer Stunde hineingeschickt worden war, noch nicht bedient worden?

Plötzlich waren laute Rufe auf den Straßen zu hören. Es waren Santerre, Billet und Huruge auf ihren Pferden, und Theroigne ritt auf ihrer Kanone.

"Was hängt ihr Kerle hier am Tor herum?", fragte Huruge. "Warum geht ihr nicht gleich hinein?"

"Eben; warum denn nicht?", sagten die Tausend.

"Seht ihr nicht, dass es schnell geht?", riefen mehrere Stimmen.

Theroigne sprang von ihrer Kanone und sagte:

"Der Kläffer ist voll bis zur Mündung; lasst uns das alte Tor aufsprengen."

"Wartet! wartet!" riefen zwei städtische Beamte; "keine Grobheit. Es soll euch geöffnet werden."

In der Tat, indem sie auf den Federverschluss drückten, gaben sie die beiden Tore frei, die sich zur Seite zogen, und die Masse stürmte hindurch.

Mit ihnen kam die Kanone, die mit ihnen den Hof überquerte, die Stufen hinaufstieg und in ihrer Begleitung den Kopf der Treppe erreichte. Hier standen die Stadtbeamten in ihren Amtstüchern.

"Was habt ihr mit einem Stück Artillerie vor?", fragten sie. "Große Geschütze in den königlichen Gemächern! Glaubt Ihr, dass durch solche Gewalt etwas zu gewinnen ist?"

"Ganz recht", sagten die Rädelsführer, selbst erstaunt, das Geschütz dort zu sehen; und sie drehten es um, um es die Treppe hinunterzuholen. Die Nabe blieb am Pfosten hängen, und die Mündung starrte auf die Menge.

"Hängt sie alle, sie haben Kanonen im ganzen Palast!" kommentierten die Neuankömmlinge, die ihre eigene Artillerie nicht kannten.

Der Polizeimagistrat Mouchet, ein deformierter Zwerg, befahl den Männern, das Rad freizuschlagen, und es gelang ihnen, den Türpfosten wegzuhacken, um das Stück zu befreien, das dann in den Hof gebracht wurde. Dies führte zu der Meldung, dass der Mob alle Türen einschlug.

Etwa zweihundert Adelige rannten zum Palast, nicht in der Hoffnung, ihn zu verteidigen, sondern um mit dem König zu sterben, dessen Leben sie für bedroht hielten. Unter ihnen befand sich ein Mann in Schwarz, der zuvor seine Brust der Kugel des Mörders dargeboten hatte und der immer wie ein letzter Lebenswächter zwischen die Gefahr und den König sprang, von dem er es zu beschwören versucht hatte. Dies war Gilbert.

Nachdem der König und die Königin durch den furchtbaren Tumult aufgeregt worden waren, gewöhnten sie sich an ihn.

Es war halb drei, und man hoffte, dass der Tag ohne weiteres Unheil zu Ende gehen würde.

Plötzlich hörte man das Geräusch der Axthiebe über dem Lärm des Getöses, wie das Heulen eines aufziehenden Unwetters. Ein Mann stürzte in das Schlafgemach des Königs und rief:

"Sire, lasst mich Euch beistehen, und ich werde für alles einstehen."

Es war Dr. Gilbert, den man in fast regelmäßigen Abständen und in allen "auffallenden Situationen" der Tragödie im Spiel sah.

"Oh, Doktor, sind Sie das? Was gibt es?" König und Königin sprachen gemeinsam.

"Der Palast ist umstellt, und das Volk macht diesen Aufruhr, weil es Sie sehen will."

"Wir werden Euch nicht verlassen, Sire", sagten die Königin und Prinzessin Elisabeth.

"Erlaubt mir der König freundlicherweise für eine Stunde eine solche Macht, wie sie ein Kapitän über sein Schiff hat?", fragte Gilbert.

"Ich gewähre es", antwortete der Monarch. "Madame, hören Sie auf Doktor Gilberts Rat und befolgen Sie seine Anweisungen, wenn es sein muss." Er wandte sich an den Doktor: "Werden Sie mir für die Königin und den Dauphin antworten?"

"Das tue ich, oder ich sterbe mit ihnen; das ist alles, was ein Lotse im Sturm sagen kann!"

Die Königin wollte einen letzten Versuch machen, aber Gilbert versperrte ihr mit seinen Armen den Weg.

"Madame", sagte er, "Sie und nicht der König sind es, die die wirkliche Gefahr darstellen. Mit Recht oder Unrecht beschuldigt man Sie des Widerstands des Königs, so dass Ihre Anwesenheit ihn bloßstellen wird, ohne ihn zu verteidigen. Sei der Blitzableiter - lenke den Blitz ab, wenn du kannst!"

"Dann lasse ihn auf mich fallen, aber rette meine Kinder!"

"Ich habe für Dich und sie vor dem König geantwortet. Folgt mir."

Er sagte dasselbe zur Prinzessin Lamballe, die vor kurzem aus London zurückgekehrt war, und den anderen Damen und führte sie in den Ratssaal, wo er sie in eine Fensternische stellte, mit dem schweren Tisch vor ihnen.

Die Königin stand hinter ihren Kindern - die Unschuld schützte die Unpopularität, obwohl sie sich wünschte, dass es andersherum wäre.

"So ist es gut", sagte Gilbert im Ton eines Generals, der eine entscheidende Operation befiehlt; "rühren Sie sich nicht."

Es klopfte an der Tür, die er mit beiden Falten aufstieß, und da er wusste, dass sich viele Frauen in der Menge befanden, rief er:

"Tretet ein, Bürgerinnen; die Königin und ihre Kinder erwarten Euch."

Die Menge strömte herein wie durch einen gebrochenen Damm.

"Wo ist díe Österreicherin? Wo ist die Dame Veto?", riefen fünfhundert Stimmen.

Es war der kritische Augenblick.

"Seien Sie ruhig", sagte Gilbert zur Königin, denn er wusste, dass alles in der Hand des Himmels lag und der Mensch wie ein Nichts war. "Ich brauche Ihnen nicht zu empfehlen, freundlich zu sein."

Vor den anderen ging eine Frau mit offenem Haar, die einen Säbel schwang; sie war vor Wut errötet - vielleicht vor Hunger.

"Wo ist die österreichische Katze? Sie soll durch keine Hand außer der meinen sterben!" schrie sie.

"Das ist sie", sagte Gilbert, nahm sie bei der Hand und führte sie zu der Königin hinauf.

"Habe ich Ihnen jemals ein persönliches Unrecht getan?", fragte letztere mit ihrer süßesten Stimme.

"Das kann ich nicht behaupten", zögerte die Frau aus dem Volk, erstaunt über die Majestät und Sanftmut von Marie Antoinette.

"Warum wollt Ihr mich dann töten?"

"Man hat mir gesagt, Ihr wäret der Ruin der Nation", zögerte die beschämte junge Frau und senkte die Spitze ihres Säbels auf den Boden.

"Dann hat man Ihnen etwas Falsches gesagt. Ich habe Euren König von Frankreich geheiratet und bin die Mutter des Prinzen, den Ihr hier seht. Ich bin eine Französin, eine, die das Land, in dem sie geboren wurde, nie mehr sehen wird; in Frankreich allein muss ich bleiben, glücklich oder unglücklich. O weh! Ich war glücklich, als du mich liebtest." Und sie seufzte.

Das Mädchen ließ den Degen fallen und weinte.

"Ich bitte um Verzeihung, Madame, aber ich wusste nicht, wie Sie sind. Ich sehe, Sie sind doch ein guter Mensch."

"Machen Sie so weiter", forderte Gilbert, "dann sind Sie nicht nur gerettet, sondern all diese Leute liegen Ihnen in einer Stunde zu Füßen."

Er vertraute sie einigen Nationalgardisten und dem Kriegsminister an, der mit dem Mob hereinkam, und rannte zum König.

Ludwig hatte eine ähnliche Erfahrung gemacht. Als er auf die Menge zueilte und das Bullaugenzimmer öffnete, wurden die Türflügel eingeschlagen, und Piken, Bajonette und Äxte zeigten ihre Spitzen und Kanten.

"Öffnet die Türen!", rief der König.

Die Dienerschaft türmte Stühle vor ihm auf, und vier Grenadiere standen davor, aber er ließ sie ihre Schwerter heben, da das Aufblitzen des Stahls eine Provokation sein könnte.

Ein zerlumpter Kerl mit einer Messerklinge, die in einer Stange steckte, stürzte sich auf den König und schrie:

"Nimm das für dein Veto!"

Ein Grenadier, der sein Schwert noch nicht in die Scheide gesteckt hatte, schlug mit der Klinge auf den Stock ein. Aber es war der König, der, die Selbstbeherrschung völlig wiedererlangend, den Soldaten mit der Hand beiseiteschob und sagte:

"Lasst mich vortreten, Herr. Was habe ich inmitten meines Volkes zu befürchten?"

Ludwig XVI. machte einen Schritt nach vorn und bot mit einer Majestät, die man nicht von ihm erwartet hatte, und mit einem Mut, der ihm bis dahin fremd war, seine Brust den gegen ihn gerichteten Waffen aller Art.

"Haltet den Lärm ein!" donnerte eine stentorische Stimme inmitten des furchtbaren Getöses. "Ich will ein Wort hier drinnen."

Eine Kanone hätte vergeblich versucht, sich in diesem Getöse Gehör zu verschaffen, aber bei dieser Stimme verstummte das ganze Geschrei. Dies war der Metzger Legendre. Er ging fast bis zur Berührung mit dem König, während sie einen Ring um die beiden bildeten.

In diesem Augenblick erschien am äußeren Rand des Kreises ein Mann, und hinter dem furchterregenden Doppelgänger Dantons erkannte der König Gilbert, bleich und mit heiterem Gesicht. Der fragende Blick deutete an: "Was haben Sie mit der Königin gemacht?", wurde von dem Lächeln des Arztes beantwortet, das besagte, dass sie in Sicherheit sei. Er dankte ihm mit einem Nicken.

"Sirrah", begann Legendre.

Bei diesem Ausdruck, der darauf hinzudeuten schien, dass der Herrscher bereits abgesetzt war, drehte sich dieser um, als hätte ihn eine Schlange gestochen.

"Ja, Sir, ich spreche mit Ihnen, Veto", fuhr Legendre fort. "Hören Sie uns nur zu, denn wir wollen, dass Sie uns zuhören. Sie sind ein Doppelgänger, der uns immer betrogen hat und es wieder versuchen würde, also passen Sie auf sich auf. Das Maß ist voll, und das Volk ist es leid, euer Spielball und Opfer zu sein."

"Nun, ich höre Ihnen zu, Sir", entgegnete der König.

"Und das ist auch gut so. Wisst Ihr, warum wir hierhergekommen sind? Um die Sanktionierung der Dekrete und die Abberufung der Minister zu erbitten. Hier ist unsere Petition - sehen Sie!"

Er holte ein Papier aus der Tasche, faltete es auf und las dieselben bedrohlichen Zeilen vor, die man im Plenum gehört hatte. Mit dem Blick auf den Redner gerichtet, hörte der König zu und sagte, als er geendet hatte, ohne die geringste sichtbare Erregung:

"Sir, ich werde tun, was die Gesetze und die Verfassung mir befehlen!"

"Gammon!" brach eine Stimme dazwischen; "die Verfassung ist Ihr hohes Ross, das Sie die Straße des ganzen Landes versperren lässt, um Frankreich aus Furcht, zertrampelt zu werden, im Hause zu halten und zu warten, bis die Österreicher kommen, um ihr die Kehle durchzuschneiden."

Der König wandte sich dieser neuen Stimme zu und begriff, dass es sich um eine schlimmere Gefahr handelte. Gilbert machte ebenfalls eine Bewegung und legte seine Hand auf die Schulter des Sprechers.

"Ich habe Euch schon einmal irgendwo gesehen, Freund", bemerkte der König. "Wer sind Sie?"

Er schaute mehr neugierig als ängstlich, obwohl dieser Mann eine Fassade von schrecklicher Entschlossenheit trug.

"Ja, Ihr habt mich schon einmal gesehen, Sire. Dreimal: einmal, als Ihr von Versailles zurückgebracht wurdet; das nächste Mal in Varennes; und das letzte Mal hier. Sire, merken Sie sich meinen Namen, denn er ist ein böses Omen. Er lautet Billet."

Bei diesen Worten wurde das Geschrei erneuert, und ein Mann mit einer Lanze versuchte, den König zu erstechen; aber Billet ergriff die Waffe, riss sie dem Schwinger aus dem Griff und schlug sie ihm übers Knie.

"Kein Foulspiel", sagte er; "nur eine Art von Stahl hat das Recht, diesen Mann zu berühren: die Axt des Henkers! Ich habe gehört, dass ein König von England von dem Volk, das er verraten hat, geköpft worden ist - du solltest seinen Namen kennen, Louis. Vergiss ihn nicht."

"Sch, Billet!", murmelte Gilbert.

"Oh, du kannst sagen, was du willst", erwiderte Billet kopfschüttelnd, "dieser Mann wird als Verräter verurteilt und verdammt werden."

"Ja, ein Verräter!" schrien hundert Stimmen; "Verräter, Verräter!"

Gilbert warf sich dazwischen.

"Fürchtet nichts, Sire, und versucht, durch irgendein materielles Zeichen diesen Wahnsinnigen Genugtuung zu verschaffen."

Der König nahm die Hand des Arztes und legte sie auf sein Herz.

"Ihr seht, dass ich nichts fürchte", sagte er; "ich habe heute Morgen die Sakramente empfangen. Sollen sie mit mir machen, was sie wollen. Was das materielle Zeichen betrifft, dass ich nach Ihrem Vorschlag tragen soll - sind Sie zufrieden?"

Er nahm die rote Kappe von einem Umstehenden und setzte sie sich selbst auf den Kopf. Die Menge brach in Beifall aus.

"Ein Hoch auf den König!", riefen alle Stimmen.

Ein Bursche brach durch die Menge und hielt eine Flasche hoch.

"Wenn der dicke alte Veto das Volk so sehr liebt, wie er sagt, dann beweise es, indem du von unserer Gesundheit trinkst."

"Nicht trinken", flüsterte eine Stimme. "Es könnte vergiftet sein."

"Trinkt, Sire, ich verantworte die Ehrlichkeit", sagte Gilbert.

Der König nahm die Flasche und sagte: "Auf die Gesundheit des Volkes", und er trank. Ein neuer Jubelschrei für den König ertönte.

"Majestät, Ihr habt nichts zu befürchten", sagte Gilbert; "erlaubt mir, zur Königin zurückzukehren."

"Gehen Sie", sagte der andere und ergriff seine Hand.

Ruhiger eilte der Doktor in den Ratssaal, wo er nach einem Blick noch leichter atmete. Die Königin stand an der gleichen Stelle; der kleine Prinz trug, wie sein Vater, die rote Mütze.

Im Nebenzimmer war ein großes Getümmel; es war der Empfang von Santerre, der in den Saal rollte.

"Wo ist dieses österreichische Frauenzimmer?", fragte er.

Gilbert kam schräg über den Flur geschlichen, um ihn abzufangen.

"Halloo, Doktor Gilbert!" sagte er, ganz freudig.

"Der nicht vergessen hat, dass Sie einer derjenigen waren, die mir die Türen der Bastille geöffnet haben", antwortete der Doktor. "Lassen Sie mich Sie der Königin vorstellen."

"Mich der Königin vorstellen?", knurrte der Bierbrauer.

"Sie werden sich doch nicht weigern, oder?"

"Nein, das werde ich nicht. Ich wollte mich selbst vorstellen, aber da Sie im Weg sind..."

"Monsieur Santerre braucht keine Vorstellung", warf die Königin ein. "Ich weiß, wie er zur Zeit der Hungersnot auf seine Kosten die halbe Vorstadt von St. Antoine ernährt hat."

Santerre hielt erstaunt inne; dann fiel sein Blick verlegen auf den Dauphin, dem der Schweiß über die Wangen lief, und er brüllte:

"Hier, zieh dem Jungen den Pullover aus - siehst du nicht, dass er erstickt?"

Die Königin dankte es ihm mit einem Blick. Er lehnte sich auf den Tisch, beugte sich zu ihr und sagte in einem Unterton:

"Sie haben eine Menge ungeschickter Freunde, Madame. Ich könnte Ihnen einige nennen, die Ihnen besser dienen würden."

Eine Stunde später hatte sich der ganze Pöbel verflüchtigt, und der König betrat in Begleitung seiner Schwester das Zimmer, wo die Königin und seine Kinder ihn erwarteten.

Sie lief auf ihn zu und warf sich ihm zu Füßen, während die Kinder seine Hände ergriffen, und alle taten so, als wären sie aus einem Schiffbruch gerettet worden. Erst da bemerkte der König, dass er die rote Mütze trug.

"Pfui!" sagte er; "das hatte ich vergessen!"

Er nahm sie mit beiden Händen ab und schleuderte sie mit Ekel weit von sich.

Die Räumung des Palastes war so dumpf und stumm, wie die Einnahme fröhlich und lärmend gewesen war. Erstaunt über das geringe Ergebnis, sagte der Mob:

"Wir haben nichts gemacht; wir werden wiederkommen müssen."

In der Tat war es zu viel für eine Drohung und zu wenig für einen Anschlag auf das Leben des Königs.

Ludwig war nach seinem Ruf beurteilt worden, und da man sich an seine Flucht nach Varennes erinnerte, als Diener verkleidet, hatte man gedacht, er würde sich beim ersten Geräusch unter einem Tisch verstecken und vielleicht im Handgemenge zu Tode kommen, wie Polonius hinter der Arras.

Es war anders gekommen; nie war der Monarch ruhiger, nie so erhaben gewesen. Auf dem Höhepunkt der Drohungen und der Beleidigungen hatte er nicht aufgehört zu sagen: "Seht euren König!"

Die Royalisten waren hocherfreut, denn, um die Wahrheit zu sagen, sie hatten den Sieg davongetragen.

6. Kapitel: Das Land ist in Gefahr.

Der König schrieb an die Versammlung, um sich über die Verletzung seiner Residenz zu beschweren, und er gab eine Proklamation an "sein Volk" heraus. Es schien, als gäbe es zwei Völker - das des Königs und das, über das er sich beschwerte.

Am vierundzwanzigsten wurden der König und die Königin von der Nationalgarde bejubelt, der sie eine Revue gaben, und am selben Tag suspendierte das Pariser Direktorium den Bürgermeister Petion, der dem König ins Gesicht gesagt hatte, die Stadt sei nicht aufrührerisch.

Woher rührte diese Dreistigkeit?

Drei Tage später war der Mord raus.

Lafayette kam in das Haus der Versammlung und wurde von einem Mitglied verspottet, das gesagt hatte, als er schrieb, um den König in seiner Opposition zu bestärken und die Abgeordneten einzuschüchtern:

"Er ist sehr frech inmitten seiner Armee; lasst uns sehen, ob er ebenso groß reden würde, wenn er unter uns stünde."

Er entging der Zensur durch eine nominelle Mehrheit - ein Sieg, der schlimmer war als eine Niederlage.

Lafayette hatte erneut seine Popularität für die Royalisten geopfert.

Er hegte eine letzte Hoffnung. Mit dem Enthusiasmus, den der König und ihr alter Kommandant bei den Nationalgardisten entfachen würden, schlug er vor, auf die Versammlung zu marschieren und die Opposition niederzuschlagen, während der König in der Verwirrung das Lager in Maubeuge gewinnen sollte.

Es war ein kühner Plan, der aber bei dem Zustand der Gemüter fast sicher war.

Unglücklicherweise eilte Danton um drei Uhr morgens mit der Nachricht zu Petion, und die Revision wurde abgeblasen.

Wer hatte den König und den General verraten? Die Königin, die gesagt hatte, sie wolle lieber verloren gehen, als Lafayette Sicherheit zu schulden.

Sie half dem Schicksal, denn sie war dazu verdammt, von Danton erschlagen zu werden.

Hätte sie weniger Bosheit an den Tag gelegt, wären die Girondisten vielleicht vernichtet worden. Sie waren entschlossen, sich nicht noch einmal überrumpeln zu lassen.

Es war notwendig, die revolutionäre Strömung wieder in ihren alten Lauf zu bringen, denn sie war gebremst worden und lief stromaufwärts.

Die Seele der Partei, Mme. Roland, hoffte, dies zu tun, indem sie die Versammlung aufrüttelte. Sie wählte den Redner Vergniaud, um den Appell zu halten, und in einer großartigen Rede rief er vom Podium aus, was bereits in einem Unterton kursierte:

"Das Land ist in Gefahr!"

Die Wirkung war wie ein Wasserspeier; das ganze Haus, bis hin zu den Royalisten, die Zuschauer, die Beamten, alle wurden von diesem gewaltigen Wirbelsturm umhüllt und mitgerissen; alle brüllten vor Begeisterung.

Am selben Abend schrieb Barbaroux an seinen Freund Rebecqui in Marseille:

"Schickt mir fünfhundert Männer, die bereit sind, zu sterben."

Am elften Juli erklärte die Versammlung das Land für gefährdet, aber der König verweigerte seine Genehmigung bis zum einundzwanzigsten Juli, spät in der Nacht. In der Tat war dieser Aufruf zu den Waffen ein Eingeständnis der Ohnmacht des Herrschers, denn die Nation würde nicht aufgefordert werden, sich selbst zu helfen, wenn der König nichts tun konnte oder wollte.

Großer Schrecken ließ den Palast in der Zwischenzeit beben, denn man erwartete den Ausbruch eines Komplotts am vierzehnten, dem Jahrestag der Einnahme der Bastille - einem Feiertag.

Robespierre hatte eine Adresse aus dem Jakobinerklub verschickt, die einen Königsmord nahelegte.

Die Hofgesellschaft war so überzeugt, dass der König dazu gebracht wurde, ein Kettenhemd zu tragen, um sich vor dem Messer des Attentäters zu schützen, und Mme. Campan hatte ein anderes für die Königin, die sich weigerte, es anzuziehen.

"Ich wäre nur zu glücklich, wenn sie mich erschlagen würden", bemerkte sie mit leiser Stimme. "Oh, Gott, sie würden mir eine größere Gunst erweisen, als Du mir das Leben geschenkt hast! Sie würden mich von einer Last befreien!"

Mme. Campan ging würgend hinaus. Der König, der sich im Korridor befand, nahm sie bei der Hand und führte sie in die Vorhalle zwischen seinen Zimmern und denen seines Sohnes, blieb stehen und tastete nach einer geheimen Feder; sie öffnete eine Presse, die vollkommen in der Wand verborgen war und deren Ränder durch die Leisten geschützt waren. Eine große Mappe mit Papieren lag im Schrank, mit Goldmünzen in den Regalen.

Die Mappe mit den Papieren war so schwer, dass die Dame sie nicht heben konnte, und der König trug sie in ihre Zimmer und sagte, dass die Königin ihr sagen würde, wie sie sie entsorgen sollte. Sie schob es zwischen Bett und Matratze und ging zur Königin, die sagte:

"Campan, das sind Dokumente, die für den König tödlich wären, wenn er vor Gericht gestellt würde, was der Herr verbietet. Vor allem aber - und deshalb vertraut er dir alles an - gibt es einen Bericht eines Rates, in dem sich der König gegen den Krieg ausgesprochen hat; er hat ihn von allen Ministern unterschreiben lassen und rechnet damit, dass dieses Dokument im Falle eines Prozesses so nützlich sein wird, wie die anderen schaden können."

Das Julifest kam. Man wollte den Triumph Petions über den König feiern - an eine Ermordung des letzteren war wohl nicht zu denken.

Petion, der von der Versammlung in seinen Funktionen suspendiert worden war, wurde am Vorabend der Feierlichkeiten wieder in sein Amt eingesetzt.

Um elf Uhr morgens kam der König mit der Königin und den königlichen Kindern die große Treppe hinunter. Drei- oder viertausend Truppen unbekannter Gesinnung begleiteten sie. Vergeblich suchte die Königin auf ihren Gesichtern Zeichen der Sympathie; die freundlichsten wandten ihre Gesichter ab.

Das Gefühl der Menge war nicht zu verkennen, denn von allen Seiten erhob sich der Jubel für Petion. Als wolle man der Ovation einen dauerhafteren Stempel aufdrücken als die momentane Begeisterung, konnten der König und die Königin auf allen Hüten ein Band mit Buchstaben lesen: "Petion für immer!"

Die Königin war blass und zitterte. Überzeugt davon, dass ein Komplott auf das Leben ihres Mannes abzielte, schreckte sie jeden Augenblick auf und glaubte, eine Hand auszustrecken, um einen Dolch zu senken oder eine Pistole zu richten.

Auf dem Paradeplatz stieg der Monarch aus, nahm einen Platz zur Linken des Sprechers des Hauses ein und ging mit ihm zum Altar des Landes hinauf. Die Königin musste sich hier von ihrem Herrn trennen, um mit ihren Kindern auf die Tribüne zu gehen; sie blieb stehen und weigerte sich, weiterzugehen, bis sie sah, wie er vorankam, und behielt ihn im Auge.

Am Fuße des Altars kam eine jener Binsen, die bei großen Versammlungen üblich sind. Der König verschwand, als wäre er untergetaucht.

Die Königin schrie auf und machte Anstalten, zu ihm zu eilen; aber er erhob sich von neuem und stieg die Stufen des Altars hinauf.

Unter den gewöhnlichen Symbolen, die bei diesen Festen vorkommen, wie Gerechtigkeit, Macht, Freiheit usw., glitzerte eines geheimnisvoll und furchterregend unter schwarzem Tuch, getragen von einem schwarz gekleideten und mit Zypressen gekrönten Mann. Dieses unheimliche Emblem zog die Augen der Königin besonders an. Sie war wie festgenagelt, und obwohl sie durch das Schicksal des Königs ein wenig ermutigt wurde, konnte sie ihren Blick nicht von dieser düsteren Erscheinung abwenden. Sie bemühte sich zu sprechen und keuchte, ohne jemanden speziell anzusprechen:

"Wer ist dieser Mann in Trauerkleidung?"

"Der Mann des Todes", antwortete eine Stimme, die sie erschaudern ließ.

"Und was hat er unter dem Schleier?", fuhr sie fort.

"Die Axt, die den Kopf von König Karl I. abschlug."

Die Königin drehte sich um und verlor die Farbe, denn sie glaubte, die Stimme zu erkennen. Sie irrte sich nicht; der Sprecher war der Magier, der ihr in Taverney die schreckliche Zukunft in einem Glas gezeigt und sie in Sèvres und bei ihrer Rückkehr aus Varennes gewarnt hatte - Cagliostro, um genau zu sein.

Sie schrie und fiel ohnmächtig in die Arme von Prinzessin Elisabeth.

Eine Woche später, am zweiundzwanzigsten, um sechs Uhr morgens, wurde ganz Paris durch die erste einer Reihe von winzigen Kanonen geweckt. Das furchtbare Dröhnen dauerte den ganzen Tag über an.

Bei Tagesanbruch versammelten sich die sechs Legionen der Nationalgarde vor dem Rathaus. Zwei Prozessionen wurden in der Stadt und den Vorstädten gebildet, um die Proklamation zu verbreiten, dass das Land in Gefahr sei.

Danton hatte die Idee zu diesem furchtbaren Spektakel und hatte die Einzelheiten dem Graveur Sergent anvertraut, einem gewaltigen Inspizienten.

Beide Parteien verließen den Saal um sechs Uhr.

Zuerst marschierte eine Kavallerieschwadron, wobei die berittene Kapelle einen eigens komponierten Trauermarsch spielte. Dann sechs Feldgeschwader, nebeneinander, wo der Weg breit genug war, oder in Paaren. Dann vier berittene Herolde mit Fahnen mit der Aufschrift "Freiheit"-"Gleichheit"-"Verfassung"-"Unser Land". Dann kamen zwölf Stadtbeamte, mit Schwertern an den Seiten und ihren Halstüchern. Dann, ganz allein, isoliert wie Frankreich selbst, ein Nationalgardist, im Sattel eines schwarzen Pferdes, der eine große dreifarbige Fahne hielt, auf der geschrieben stand:

"BÜRGER, DAS LAND IST IN GEFAHR!"

In der gleichen Reihenfolge wie zuvor rollten sechs Geschütze mit wuchtigem Rütteln und schwerem Gepolter, Nationalgarde und Kavallerie im Rücken.

An jeder Brücke, Kreuzung und auf jedem Platz blieb die Gruppe stehen, und mit Trommelwirbel wurde Stille befohlen. Die Fahnen wurden geschwenkt, und als kein Ton mehr zu hören war und die Menge schwieg, erhob sich die ernste Stimme des Stadtausrufers, der die Proklamation verlas und hinzufügte:

"Das Land ist in Gefahr!"

Diese letzte Zeile war furchtbar und klang in allen Herzen. Es war der Schrei der Nation, des Mutterlandes, Frankreichs. Es war der Schrei einer Mutter, die ihre Kinder zur Hilfe aufruft.

Und immer wieder donnerten die Kanonen.

Auf allen großen Plätzen wurden Plattformen für die freiwilligen Anwerbungen aufgestellt. Im Rausch des Patriotismus beeilten sich die Männer, ihre Namen einzutragen. Einige waren zu alt, logen aber, um sich einzuschreiben; andere waren zu jung, standen aber auf Zehenspitzen und schworen, sie seien volle sechzehn.

Diejenigen, die angenommen wurden, sprangen auf den Boden, winkten mit ihren Einschreibepapieren und jubelten oder sangen das "Let it go on" und küssten den Mund der Kanone.

Es war die Verlobung der Franzosen mit dem Krieg - dieser Krieg von zwanzig ungeraden Jahren, der zur Freiheit Europas führen wird, auch wenn es nicht ganz in unserer Zeit sein mag.

Die Aufregung war so groß, dass die Versammlung über ihr eigenes Werk entsetzt war; sie schickte Männer durch die Stadt, die ausriefen: "Brüder, um des Landes willen, kein Aufruhr! Der Hof will Unordnung als Vorwand, um den König aus der Stadt zu holen, also gebt ihm keinen Vorwand. Der König soll unter uns bleiben."

Mit tiefer Stimme fügten diese Schreckenssäer hinzu:

"Er muss bestraft werden."

Sie nannten niemanden beim Namen, aber alle wussten, wer gemeint war.

Jede Kanonenmeldung hatte ein Echo im Herzen des Palastes. Das waren die Räume des Königs, wo die Königin und der Rest der Familie versammelt waren. Sie blieben den ganzen Tag zusammen, aus dem Gefühl heraus, dass ihr Schicksal diesmal entschieden wurde, so groß und feierlich. Sie trennten sich erst um Mitternacht, als die letzte Kanone abgefeuert wurde.

In der folgenden Nacht wurde Mme. Campan geweckt; sie hatte im Schlafzimmer der Königin geschlafen, da dort ein Bursche mit einem Messer erwischt worden war, der ein Mörder gewesen sein könnte.

"Ist Eure Majestät krank?", fragte sie, als sie ein Stöhnen hörte.

"Ich habe immer Schmerzen, Campan, aber ich vertraue darauf, dass es jetzt bald vorbei ist. Ja", und sie hielt ihre bleiche Hand in den Mondstrahl, der sie noch weißer erscheinen ließ, "in einem Monat wird derselbe Mondschein uns frei und von unseren Ketten befreit sehen."

"Oh, Sie haben Lafayettes Angebote angenommen", sagte die Dame, "und Sie werden fliehen?"

"Lafayettes Hilfe? Gott sei Dank, nein", sagte die Königin mit nicht zu verkennender Abneigung; "nein, aber in einem Monat wird mein Neffe, Franz, in Paris sein."

"Ist Eure Majestät ganz sicher?" fragte die königliche Gouvernante erschrocken.

"Ja, alles ist geklärt", erwiderte der Herrscher; "die Allianz ist geschlossen zwischen Österreich und Preußen, zwei Mächten, die zusammen auf Paris marschieren werden. Wir haben die Route der französischen Fürsten und ihrer verbündeten Armeen, und wir können mit Sicherheit sagen, dass sie an diesem und jenem Tag hier oder dort sein werden."

"Aber befürchten Sie nicht..."

"Mord?" Die Königin beendete den Satz. "Ich weiß, das könnte geschehen; aber sie könnten uns als Geiseln für ihren Hals halten, wenn die Rache bevorsteht. Wie auch immer, nichts wagen, nichts gewinnen."

"Und wann erwarten die verbündeten Fürsten in Paris zu sein?" erkundigte sich Mme. Campan.

"Zwischen dem fünfzehnten und zwanzigsten August", lautete die Antwort.

"Gott gebe es!" sagte die Dame.

Aber das Gebet wurde nicht erhört; oder, wenn es erhört wurde, schickte der Himmel Frankreich den Beistand, von dem es nicht geträumt hatte - die Marseillaise, die Hymne der Freiheit.