Читать книгу: «Der Ritter des Roten Hauses», страница 7

Und er zeigte auf Lorin.

"Ja, mordieu!" Ich verhindere es", sagte Lorin ungerührt, "und wenn Sie mich noch einmal einen Aristokraten oder Verräter nennen, so stoße ich mein Schwert durch Ihren Leib."

"Eine Drohung!" schrie Simon. "Auf die Wache! Auf die Wache!"

"Ich bin die Wache", sagte Lorin; "rufen Sie mich nicht, denn wenn ich zu Ihnen gehe, werde ich Sie vernichten.

"Zu mir, Gemeindebürger, zu mir!" schrie Simon, diesmal von Lorin ernstlich bedroht.

"Der Wachtmeister hat recht", sagte der Stadtbürger kalt, den Simon zu Hilfe rief, "Du entehrst die Nation; Feigling, du schlägst ein Kind".

"Und warum schlägst du ihn, verstehst du, Maurice?, weil das Kind nicht Madam Veto singen will, weil der Sohn seine Mutter nicht beleidigt".

"Elender!" sagte Maurice.

"Und du auch?" sagte Simon. "Aber ich bin von Verrätern umgeben?"

"Ah! Schurke", sagte der Gemeindebeamte, packte Simon an der Kehle und riss ihm den Riemen aus den Händen; er versuchte ein wenig zu beweisen, dass Maurice Lindey ein Verräter sei".

Und er schob den Riemen grob über die Schultern des Schusters.

"Danke, Sir", sagte das Kind, das diese Szene stoisch beobachtete. "Aber an mir wird er sich rächen".

"Komm, Capet", sagte Lorin, "komm, mein Kind; wenn er dich wieder schlägt, rufe um Hilfe, und man wird ihn bestrafen. Komm, komm, kleiner Capet, kehre in deinen Turm zurück.

"Warum nennst du mich Capet, du, der du mich beschützt?" sagte das Kind. "Du weißt, dass Capet nicht mein Name ist".

"Wieso ist es nicht dein Name?" Sagte Lorin. "Wie ist dein Name?"

"Mein Name ist Louis-Charles de Bourbon. Capet ist der Name eines meiner Vorfahren. Ich kenne die Geschichte Frankreichs; mein Vater hat sie mir beigebracht.

"Und du willst lernen, wie man aus einem Kind, dem ein König die Geschichte Frankreichs beigebracht hat, Pöbeleien macht?" rief Lorin. "Na los!"

"Oh! Sei still", sagte Maurice zu dem Kind, "ich werde meinen Bericht machen."

"Und ich, meinen", sagte Simon. "Ich werde unter anderem sagen, dass du statt einer Frau, die das Recht hatte, den Turm zu betreten, zwei hast passieren lassen".

In diesem Moment verließen die beiden Frauen tatsächlich den Kerker. Maurice lief zu ihnen.

"Nun, Bürgerin", sagte er und wandte sich an die Frau, die an ihrer Seite stand, "haben Sie Ihre Mutter gesehen?"

Sophie Tison stellte sich sofort zwischen den Bürger und ihre Begleiterin.

"Ja, Bürger, ich danke Ihnen", sagte sie. Maurice hätte gern die Freundin des Mädchens gesehen oder wenigstens ihre Stimme gehört; aber sie war in ihren Mantel gehüllt und schien entschlossen, kein einziges Wort zu sagen. Es schien sogar, dass sie zitterte.

Diese Angst machte ihn misstrauisch. Er eilte wieder hinauf, und als er das erste Zimmer erreichte, sah er durch das Fenster die Königin, die in ihrer Tasche etwas versteckte, dass er für einen Zettel hielt.

-"Oh! Oh!", sagte er, "bin ich etwa getäuscht worden?" Er rief seinen Kollegen.

"Bürger Agricola", sagte er, "betreten Sie das Haus von Marie Antoinette und verlieren Sie sie nicht aus den Augen."

"Ja! Was?", sagte der Stadtrat.

"Dazwischen", sagte ich zu mir, "und zwar ohne einen Augenblick, eine Minute, eine Sekunde zu verlieren". Der Gemeindebeamte betrat die Wohnung der Königin.

"Rufen Sie die Frau Tison", sagte er zu einem Nationalgardisten. Fünf Minuten später kam die Frau Tison strahlend an.

"Ich habe meine Tochter gesehen", sagte sie.

"Oder das? Hier?", fragte Maurice.

"Hier in diesem Vorzimmer."

"Gut. Und Ihre Tochter hat nicht darum gebeten, die Österreicherin zu sehen?"

"Nein".

"Ist sie nicht hereingekommen?"

"Nein".

"Und während Sie mit Ihrer Tochter sprachen, verließ niemand das Zimmer der Gefangenen?"

"Ob ich das weiß? Ich sah meine Tochter an, die ich seit drei Monaten nicht mehr gesehen hatte".

"Erinnern Sie sich?"

"Ah! Ja, ich glaube, ich erinnere mich".

"Woran?"

"Das Mädchen ist rausgegangen."

"Marie Therese?"

"Ja".

"Und sie hat mit Ihrer Tochter gesprochen?"

"Nein".

"Hat Ihre Tochter ihm nichts gegeben?"

"Nein".

"Sie hat nichts abgeholt?"

"Meine Tochter?"

"Nein, die von Marie-Antoinette?"

"Nun, sie hob ihr Taschentuch auf."

"Ah! Unglückliche!" rief Maurice. Und er eilte auf die Schnur einer Glocke zu, an der er schnell zog. Es war die Alarmglocke.

11. Kapitel: Die Eintrittskarte.

Die beiden anderen Stadtwachen eilten herbei. Eine Abordnung der Wache begleitete sie. Die Türen wurden verschlossen, zwei Wachposten fingen die Ausgänge der einzelnen Räume ab.

"Was wollen Sie, Sir?" sagte die Königin zu Maurice, als dieser eintrat. Ich ging zu Bett, als vor fünf Minuten der Stadtbürger (die Königin zeigte gerade Agricola) plötzlich ins Zimmer stürzte, ohne zu sagen, was er wollte.

"Madame", sagte Maurice, sich verbeugend, "es ist nicht mein Kollege, der etwas von Ihnen wünscht; ich bin es."

"Sie, Monsieur?" "Und was wollen Sie?", fragte Marie Antoinette und sah Maurice an, dessen gutes Benehmen ihn mit einer gewissen Dankbarkeit erfüllt hatte.

"Ich möchte, dass Sie mir den Zettel geben, den Sie gerade versteckt haben, als ich hereinkam."

Madame Royale und Madame Elizabeth erschauderten. Die Königin wurde sehr blass.

"Sie irren sich, Sir", sagte sie, "ich habe nichts verborgen".

"Sie lügt, die Österreicherin!" rief Agricola aus.

Maurice legte schnell die Hand auf den Arm seines Kollegen.

"Einen Augenblick, mein lieber Kollege", sagte er; "lassen Sie mich mit dem Bürger sprechen. Ich bin ein kleiner Anwalt".

"Dann gehen Sie, aber schonen Sie sie nicht, morbleu!"

"Sie haben einen Zettel verheimlicht, Bürgerin", sagte Maurice streng. "Sie sollten ihn uns geben".

"Welchen Zettel?"

"Das Mädchen, das Tison Ihnen gebracht hat, und die Bürgerin, den Ihre Tochter (Maurice deutete auf die junge Prinzessin) mit ihrem Taschentuch aufhob."

Die drei Frauen sahen sich entsetzt an.

"Aber, mein Herr, das ist mehr als Tyrannei", sagte die Königin. "Frauen! Frauen!"

"Nicht verwechseln", sagte Maurice fest. "Wir sind weder Richter noch Scharfrichter; wir sind Wächter, das heißt, Ihre Mitbürger, die Sie zu bewachen haben. Wir haben einen Befehl, sie zu beschützen, was heißt, sie zu beobachten und zu kontrollieren. Bürgerin, bitte, gebt mir den Schein, den Ihr versteckt habt".

"Meine Herren", sagte die Königin hochmütig, "da Ihr Wächter seid, so sucht, und raubt uns diese Nacht wie gewöhnlich den Schlaf."

"Gott verbietet uns, Hand an Frauen zu legen. Ich werde die Kommune informieren, und wir werden seine Befehle abwarten; nur werden Sie nicht ins Bett gehen: Sie werden auf Sesseln schlafen, bitte, und wir werden Sie beobachten. Wenn nötig, werden die Durchsuchungen beginnen".

"Was ist das?" fragte die Frau Tison und deutete mit ihrem erschrockenen Kopf auf die Tür.

"Bürgerin, Sie kommen, indem Sie dem Verrat die Hand reichen, um sich für immer zu berauben, Ihre Tochter zu sehen."

"Um meine Tochter zu sehen! Was sagst du da, Bürger?" fragte die Frau Tison, die nicht recht verstand, warum sie ihre Tochter nicht wiedersehen sollte.

"Ich sage Ihnen, dass Ihre Tochter nicht hierhergekommen ist, um Sie zu sehen, sondern um der Bürgerin Capet einen Brief zu bringen, und sie wird nicht wiederkommen."

"Aber wenn sie nicht zurückkommt, werde ich sie nicht mehr sehen können, denn es ist uns verboten, auszugehen."

"Diesmal darfst du niemandem die Schuld geben, denn es ist deine Schuld", sagte Maurice.

"Oh! " rief die arme Mutter, "meine Schuld! Was sagst du, meine Schuld? Es ist nichts geschehen, antworte ich. Oh! Wenn ich glaubte, es wäre etwas geschehen, wehe dir, Antoinette, würdest du mir das teuer bezahlen?"

Und diese verärgerte Frau zeigte der Königin ihre Faust.

"Bedrohen Sie niemanden", sagte Maurice; "lassen Sie sich lieber von der Lieblichkeit leiten, dass das, worum wir bitten, getan wird; denn Sie sind eine Frau, und die Bürgerin Antoinette, die selbst eine Mutter ist, wird zweifellos Mitleid mit einer Mutter haben. Morgen wird Ihre Tochter verhaftet werden. Morgen, eingesperrt ... dann, wenn man etwas entdeckt, und Sie wissen, dass man immer entdeckt, wenn man es will, ist sie verloren, sie und ihr Begleiterin.

Die Frau Tison, die Maurice mit wachsendem Schrecken zugehört hatte, wandte seinen fast verlorenen Blick von der Königin ab.

"Hörst du, Antoinette? Meine Tochter! Du wirst meine Tochter verloren haben!"

Die Königin schien ihrerseits erschrocken zu sein, nicht durch die Drohung, die in den Augen ihres Kerkermeisters funkelte, sondern durch die Verzweiflung, die darin zu lesen war.

"Kommen Sie, Madame Tison", sagte sie, "ich muss mit Ihnen sprechen."

"Holà! Keine Absprachen", rief der Kollege von Maurice. "Wir sind nicht zu viel, morbleu! Vor der Gemeinde wden erst mehr Soldaten kommen!"

"Lassen Sie es, Bürger Agricola", sagte Maurice, in das Ohr dieses Mannes; "Vorausgesetzt, die Wahrheit kommt zu uns, egal wie".

"Sie haben Recht, Bürger Maurice; aber..."

"Lasst uns hinter das Fenster gehen, Bürger Agricola, und, wenn Ihr mir glaubt, lasst uns den Rücken kehren; ich bin sicher, dass die Person, für die wir diese Herablassung haben werden, uns nicht bereuen lassen wird".

Die Königin hörte diese Worte für sich sprechen; sie warf dem jungen Mann einen dankbaren Blick zu. Maurice wandte achtlos den Kopf und ging auf die andere Seite des Fensters. Agricola folgte ihm.

"Seht Ihr diese Frau", sagte er zu Agricola. "Königin, sie ist eine große Schuldige; Frau, ist eine würdige und große Seele. Wir tun gut daran, die Kronen zu brechen, das böse Unglück".

"Verdammt noch mal! Dass Ihr gut sprecht, Bürger Maurice! Ich höre Sie und Ihren Freund Lorin gerne. Sind das auch Verse, die Sie gerade gesagt haben?"

Maurice lächelte. Während dieses Gesprächs spielte sich auf der anderen Seite des Fensters die Szene ab, die Maurice geplant hatte.

Die Frau Tison hatte sich der Königin genähert.

"Madame", sagte diese, "Ihre Verzweiflung hat mir das Herz gebrochen; ich will Ihnen Ihr Kind nicht wegnehmen, es tut zu sehr weh; aber, denken Sie daran, wenn Sie tun, was diese Männer verlangen, wird vielleicht auch Ihre Tochter verloren gehen.

"Tut, was sie sagen!" rief Frau Tison, "tut, was sie sagen!"

"Aber bevor Sie wissen, was es ist".

"Worum geht es denn?" fragte der Wärter, mit einer fast wilden Neugier.

"Ihre Tochter hatte eine Freundin mitgebracht."

"Ja, einen Arbeiter wie sie selbst; sie wollte wegen der Soldaten nicht allein kommen.

"Diese Freundin hatte Ihrer Tochter einen Zettel gegeben; Ihre Tochter ließ ihn fallen. Marie, die zufällig vorbeikam, hob ihn auf. Es ist ein sehr unbedeutendes Papier, dem aber böswillige Menschen einen Sinn geben könnten. Sagte Ihnen die Gemeinde nicht, dass man, wenn man einen finden wollte, immer einen fand?

„Nachher?“

"Nun, das ist alles: Sie wollen, dass ich dieses Papier aushändige; wollen Sie, dass ich einen Freund opfere, ohne Ihnen die Tochter zu rauben?"

"Tu, was sie sagen!" rief die Frau!

"Aber wenn dieses Papier Ihre Tochter kompromittiert", sagte die Königin, "verstehen Sie!"

"Meine Tochter ist, wie ich, eine gute Patriotin", rief die Spitzmaus. Gott sei Dank! Die Tison sind bekannt! Tut, was sie sagen!"

"Mein Gott!" sagte die Königin, "dass ich Sie nicht überzeugen kann!"

"Meine Tochter! Ich will meine Tochter zurück!" erwiderte die Frau Tison, mit dem Fuß stampfend. "Gib das Papier, Antoinette, gib".

"Hier ist es, Madame."

Und die Königin reichte dem unglücklichen Geschöpf ein Papier, das dieses freudig über den Kopf hob und rief:

"Kommt, kommt, Gemeindebürger. Ich habe den Zettel; nehmt ihn, und gebt mir mein Kind zurück".

"Du opferst unsere Freunde, meine Schwester", sagte Madame Elisabeth.

"Nein, meine Schwester", erwiderte die Königin traurig, "ich opfere nur uns selbst. Das Papier kann niemanden kompromittieren.

Auf die Rufe der Frau Tison hin kamen Maurice und ihr Begleiter ihr entgegen; sie reichte ihnen sofort den Zettel. Sie öffneten ihn und lasen:

"Im Osten wacht noch ein Freund." Kaum hatte Maurice seine Augen auf dieses Papier geworfen, zitterte er. Die Schrift schien ihm nicht unbekannt zu sein.

"Oh! Mein Gott!" rief er, "ist das etwa die von Genevieve? Oh! Aber nein, das ist unmöglich, und ich bin verrückt. Sie ähnelt ihm wohl; aber was könnte Genevieve mit der Königin gemein haben?"

Er drehte sich um und sah, dass Marie Antoinette ihn ansah. Was die Frau Tison betraf, so verschlang sie in Erwartung ihres Schicksals Maurice mit ihren Augen.

"Sie haben soeben ein gutes Werk getan", sagte er zu der Frau Tison, "und Sie, Bürgerin, ein schönes Werk", sagte er zu der Königin.

"Dann, Herr", erwiderte Marie Antoinette, "dass mein Beispiel Sie bestimmt; Verbrennen Sie dieses Papier, und Sie werden ein wohltätiges Werk tun".

"Sie ist angenehm, die Österreicherin," sagte Agricola. "Verbrennen Sie ein Papier, das uns vielleicht eine ganze Brut von Aristokraten kneifen wird? Nun, nein, das wäre zu dumm".

"In der Tat, verbrennen Sie es," sagte Frau Tison. "Es könnte meine Tochter gefährden".

"Ich denke schon, Ihre Tochter und die anderen", sagte Agricola und nahm Maurice das Papier aus den Händen, das er sicher verbrannt hätte, wenn er allein gewesen wäre.

Zehn Minuten später lag der Zettel auf dem Schreibtisch der Mitglieder der Commune; er wurde im selben Augenblick gelesen und trotzdem kommentiert.

"Im Osten wacht ein Freund", sagte eine Stimme. "Was zum Teufel kann das bedeuten?"

"Pardieu!" antwortete ein Geograph, "in Lorient, das ist klar: Lorient ist eine kleine Stadt in der Bretagne, zwischen Vannes und Quimper gelegen. Morbleu! Die Stadt sollte verbrannt werden, wenn es stimmt, dass es dort Aristokraten gibt, die noch über den Österreicher wachen".

"Es ist umso gefährlicher", sagt ein anderer, "dass Lorient, da es eine Hafenstadt ist, mit den Engländern in Verbindung treten kann".

"Ich schlage vor", sagte ein dritter, "dass eine Kommission nach Lorient geschickt wird, die eine Untersuchung durchführt." Maurice war über die Überlegungen informiert worden.

"Ich bezweifle sehr, wo der Orient sein mag", sagte er zu sich selbst; "aber gewiss ist er nicht in der Bretagne".

Am nächsten Tag bat die Königin, die, wie gesagt, nicht in den Garten hinunterging, um nicht an dem Zimmer vorbeizukommen, in dem ihr Mann eingesperrt war, den Turm zu besteigen, um mit seiner Tochter und Madame Elisabeth ein wenig Luft zu schnappen.

Der Bitte wurde sofort entsprochen; Maurice aber stieg hinauf und wartete, hinter einer Art kleinem Wachhäuschen, das den oberen Teil der Treppe schützte, verborgen auf das Ergebnis der Notiz vom Vortag.

Die Königin ging zunächst gleichgültig mit Madame Elisabeth und ihrer Tochter; dann blieb sie stehen, während die beiden Prinzessinnen weitergingen, wandte sich nach Osten und blickte aufmerksam auf ein Haus, an dessen Fenstern mehrere Personen erschienen; eine von ihnen hielt ein weißes Taschentuch.

Maurice zog seinerseits ein Fernrohr aus der Tasche, und während er es einstellte, machte die Königin eine große Bewegung, als wollte sie die Neugierigen am Fenster auffordern, zu gehen. Aber Maurice hatte bereits den Kopf eines Mannes mit blondem Haar und blassem Teint bemerkt, dessen Errettung sogar an Demut erinnerte.

Hinter diesem jungen Mann, denn der neugierige Mann schien höchstens fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig Jahre alt zu sein, stand eine Frau, die von ihm halb verdeckt wurde. Maurice richtete sein Fernrohr auf sie und machte, da er Genevieve zu erkennen glaubte, eine Bewegung, die ihn ins Blickfeld brachte. Sofort warf sich die Frau, die ebenfalls eine Lorgnette in der Hand hielt, zurück und zog den jungen Mann mit sich. War es wirklich Genevieve? Hatte sie, ihrerseits, Maurice erkannt? Hatte sich das neugierige Paar nur auf die Einladung der Königin hin zurückgezogen?

Maurice wartete einen Moment, um zu sehen, ob der junge Mann und die junge Frau nicht wieder auftauchen würden. Da er aber sah, dass das Fenster leer war, empfahl er seinem Kollegen Agricola die größte Aufmerksamkeit, eilte die Treppe hinunter und ging an die Ecke der Rue Porte-Foin, um zu sehen, ob die Neugierigen des Hauses herauskommen würden. Es war vergeblich, es erschien niemand.

Dann, nicht imstande, dem Verdacht zu widerstehen, der ihm ins Herz biss, da der Gefährte der Tochter Tison sich hartnäckig versteckt und geschwiegen hatte, nahm Maurice seinen Weg in Richtung der alten Rue Saint-Jacques, wo er den Geist mit den seltsamsten Verdächtigungen überschwemmte.

Als er hereinkam, saß Genevieve in einem weißen Morgenmantel unter einer Jasminlaube, wo sie gewöhnlich zum Frühstück bedient wurde. Sie begrüßte Maurice wie immer herzlich und lud sie ein, eine Tasse Schokolade mit ihr zu trinken.

Dixmer, der inzwischen eingetroffen war, drückte seinerseits die größte Freude darüber aus, Maurice zu dieser unerwarteten Tageszeit zu sehen; aber bevor Maurice die Tasse Schokolade nahm, die er, immer voller Enthusiasmus für sein Geschäft, angenommen hatte, verlangte er, dass sein Freund, der Sekretär der Lepelletier-Sektion, mit ihm in den Werkstätten eine Runde drehen sollte. Maurice willigte ein.

"Lernen Sie, mein lieber Maurice", sagte Dixmer, nahm den jungen Mann am Arm und zog ihn weg.

"Politik? fragte Maurice, immer noch mit seiner Idee beschäftigt.

"Was! Lieber Bürger," erwiderte Dixmer lächelnd, "beschäftigen wir uns mit Politik? Nein, nein, ein neues industrielles Ganzes, Gott sei Dank! Mein verehrter Freund Morand, der, wie Sie wissen, ein ganz hervorragender Chemiker ist, hat soeben das Geheimnis eines roten Marokkos entdeckt, wie man es noch nicht gesehen hat, Ie unveränderlich. Es ist diese Tinktur, die ich Ihnen zeigen werde. Außerdem werden Sie Morand bei der Arbeit sehen; er ist ein wahrer Künstler.

Maurice verstand nicht ganz, wie man in rotem Marokko ein Künstler sein konnte. Aber er willigte trotzdem ein, folgte Dixmer, ging durch die Werkstätten und sah in einer bestimmten Art von Laden den Bürger Morand bei der Arbeit: er hatte seine blaue Brille und sein Arbeitsgewand, und in der Tat schien er nicht mehr damit beschäftigt sein zu können, das schmutzige Weiß eines Schafsfells in Purpur zu verwandeln. Seine Hände und Arme, die unter den Ärmeln sichtbar waren, waren am Ellbogen rot. Wie Dixmer zu sagen pflegte, erfreute er sich an der Cochenille.

Er grüßte Maurice mit dem Kopf, ganz wie er bei seiner Aufgabe war.

"Nun, Bürger Morand", sagte Dixmer, "was sagen wir?"

"Wir werden hunderttausend Livres im Jahr verdienen, allein durch dieses Verfahren", sagte Morand. Aber acht Tage lang habe ich nicht geschlafen, und die Säuren haben mir die Augen gebrannt".

Maurice verließ Dixmer mit Morand und ging wieder zu Genevieve, die mit leiser Stimme murmelte:

"Man muss zugeben, dass der Beruf des Kommunarden einen Helden verdummen würde. Nach acht Tagen im Temple würdest du dich für einen Aristokraten halten und dich selbst denunzieren. Guter Dixmer, geh! Tapferer Morand! Suave Genevieve! Und ich, der ich sie einen Moment lang verdächtigt hatte!

Genevieve wartete mit einem süßen Lächeln auf Maurice, um ihn selbst den Anschein des Verdachts, den er tatsächlich hegte, vergessen zu lassen. Sie war, was sie immer war: sanft, freundlich, charmant.

Die Stunden, in denen Maurice Genevieve sah, waren die Stunden, in denen er wirklich lebte. Die ganze übrige Zeit über hatte er jenes Fieber, das man Fieber nennen könnte, das Paris in zwei Lager teilte und aus dem Dasein stündlich einen Kampf machte.

Gegen Mittag jedoch musste er Genevieve verlassen und zum Tempel zurückkehren.

Am Ende der Rue Sainte-Avoye begegnete er Lorin, der gerade seine Wache abstieg; er stand in einer Schlange; er löste sich von seinem Rang und kam zu Maurice, dessen ganzes Gesicht noch immer die süße Glückseligkeit ausdrückte, die Genevieves Anblick immer in ihr Herz goss.

"Ah!" sagte Lorin und schüttelte herzlich die Hand seines Freundes:

Vergebens verbergen Sie Ihre Mattigkeit,

Ich weiß, was du willst.

Du sagst nichts; aber du seufzt.

Liebe ist in deinen Augen, Liebe ist in deinem Herzen.

Maurice steckte die Hand in die Tasche, um seinen Schlüssel zu holen. Damit wollte er der poetischen Verve seines Freundes einen Riegel vorschieben. Aber der sah die Bewegung und rannte lachend davon.

"Übrigens", sagte Lorin, indem er sich nach ein paar Schritten umdrehte, "du bist noch drei Tage im Temple, Maurice; ich empfehle den kleinen Capet".