Читать книгу: «Der Ritter des Roten Hauses», страница 5

"Wer sind Sie?" fragte eine Stimme, die noch vom Kampf beseelt war.

"Ich bin ein Mann, der ermordet wurde", antwortete Maurice.

"Mehr noch, du bist ein toter Mann, wenn du so laut sprichst, wenn du rufst oder wenn du schreist".

"Wenn ich hätte schreien sollen, hätte ich nicht bis jetzt gewartet."

"Sind Sie bereit, meine Fragen zu beantworten?"

"Zuerst die Frage, danach werde ich sehen, ob ich antworten muss".

"Wer schickt Sie hierher?"

"Keiner".

"Sie kommen also aus Ihrer eigenen Bewegung?"

"Ja".

"Sie lügen".

Maurice machte eine schreckliche Bewegung, um seine Hände zu befreien. Das war unmöglich.

"Ich lüge nie!" sagte er.

"Auf jeden Fall bist du ein Spion, egal ob du aus eigenen Motiven kommst oder geschickt wirst."

"Und ihr Feiglinge!"

"Feiglinge, wir?"

"Ja, ihr seid sieben oder acht gegen einen gefesselten Mann, und ihr beleidigt diesen Mann. Feiglinge! Feiglinge! Feiglinge!"

Diese Gewalttätigkeit von Maurice schien, statt seine Gegner zu verbittern, sie zu beruhigen; gerade diese Gewalttätigkeit war der Beweis, dass der junge Mann nicht das war, dessen er beschuldigt wurde; ein echter Spion hätte gezittert und um Gnade gebeten.

"Es liegt keine Beleidigung vor", sagte eine leisere Stimme, aber zugleich gebieterischer als alle, die gesprochen hatten. "In der Zeit, in der wir leben, kann man ein Spion sein, ohne ein unehrlicher Mensch zu sein: nur einer riskiert sein Leben.

Seid willkommen, ihr, die ihr dieses Wort gesprochen habt; ich werde es treu beantworten".

"Was wollt Ihr in dieser Gegend?"

"Ich suche nach einer Frau".

Ein Gemurmel des Unglaubens begrüßte diese Entschuldigung. Dieses Gemurmel wuchs und wurde zu einem Sturm.

"Du lügst! " erwiderte dieselbe Stimme. "Es gibt keine Frau, und wir wissen, was wir mit Frau meinen; es gibt keine Frau in diesem Viertel zu verfolgen- Bekenne deinen Plan, oder du wirst sterben".

"Lass mich gehen", sagte Maurice. Ihr würdet mich nicht um des Vergnügens willen töten, es sei denn, ihr wäret echte Räuber".

Und Maurice machte einen zweiten Versuch, heftiger und noch unerwarteter als der erste, seine Hände von dem Seil zu befreien, das sie fesselte; aber plötzlich durchbrach eine schmerzhafte und scharfe Kälte seine Brust.

Maurice machte trotz seiner selbst eine Rückwärtsbewegung.

"Ah! Du fühlst das", sagte einer der Männer. "Nun, es sind immer noch acht Zentimeter, wie der Daumen, mit dem du gerade getroffen hast".

"Dann beende es", sagte Maurice resigniert. "Es wird auf der Stelle fertig sein, mindestens".

"Wer sind Sie? Kommen Sie!" sagte die Stimme, sanft und gebieterisch zugleich.

"Ist das mein Name, den Sie wissen wollen?"

"Ja, Ihr Name?

"Ich bin Maurice Lindey."

"Was!" schrie eine Stimme, "Maurice Lindey, der Revoluti... Der Patriot? Maurice Lindey, Sekretär der Sektion Lepelletier?"

Diese Worte wurden mit solcher Wärme ausgesprochen, dass Maurice sah, dass sie entscheidend waren. Sie zu beantworten, war auf die eine oder andere Weise unweigerlich sein Schicksal.

Maurice war nicht fähig, feige zu sein. Er stand auf wie ein echter Spartaner und sagte mit fester Stimme:

"Ja, Maurice Lindey; Ja, Maurice Lindey, Sekretär der Sektion Lepelletier; Ja, Maurice Lindey, der Patriot, der Revolutionär, der Jakobiner; Maurice Lindey endlich, dessen schönster Tag der sein wird, an dem er für die Freiheit sterben wird".

Ein Schweigen des Todes begrüßte diese Antwort.

Maurice Lindey präsentierte seine Brust und erwartete von einem Moment auf den anderen, dass die Klinge, von der er nur die Spitze gespürt hatte, sich ganz in sein Herz stürzte.

"Ist das wahr?" sagte nach ein paar Sekunden eine Stimme, die eine gewisse Rührung verriet. "Kommen Sie, junger Mann, lügen Sie nicht".

"Greifen Sie in meine Tasche", sagte Maurice, "und Sie werden meinen Auftrag finden. Schauen Sie auf meine Brust, und wenn mein Blut nicht ausgelöscht ist, werden Sie meine Initialen finden, ein M und ein L, die auf mein Hemd gestickt sind".

Sofort fühlte sich Maurice von kräftigen Armen hochgehoben. Er wurde während eines recht kurzen Raumes getragen. Er hörte, wie sich eine erste Tür öffnete, dann eine zweite. Nur die zweite war schmaler als die erste, denn kaum hatten die Männer, die ihn trugen, ihn mitgenommen.

Das Geflüster und Geflüster ging weiter.

"Ich bin verloren", sagte Maurice zu sich selbst; "sie werden mir einen Stein um den Hals legen und mich in irgendein Loch in der Bievre werfen".

Aber nach einem Augenblick spürte er, dass diejenigen, die ihn trugen, ein paar Stufen hinaufstiegen. Eine lauere Luft schlug ihm ins Gesicht, und er wurde auf einen Sitz gesetzt. Er hörte, wie sich eine Doppeltür schloss, und Schritte verklangen. Er dachte, er sei allein. Er lauschte mit so viel Aufmerksamkeit wie ein Mann, dessen Leben von einem Wort abhängt, und er dachte, dass dieselbe Stimme, die schon mit einer Mischung aus Festigkeit und Sanftheit an sein Ohr gedrungen war, zu anderen sagte:

"Reden Sie".

8. Kapitel: Genevieve.

Es verging eine Viertelstunde, die Maurice wie ein Jahrhundert erschien. Nichts konnte natürlicher sein: jung, gutaussehend, kräftig, in seiner Kraft von hundert treuen Freunden unterstützt, mit denen er manchmal davon träumte, große Dinge zu vollbringen, fühlte er sich plötzlich, ohne jede Vorbereitung, dem Verlust seines Lebens in einer unwürdigen Falle ausgesetzt.

Er verstand, dass er in irgendeinem Zimmer eingeschlossen war; aber wurde er beobachtet?

Er versuchte eine neue Anstrengung, um seine Fesseln zu sprengen. Seine stählernen Muskeln schwollen an und versteiften sich, und das Seil drang in sein Fleisch ein, aber es riss nicht.

Das Schrecklichste war, dass ihm die Hände hinter dem Rücken gefesselt waren und dass er sein Stirnband nicht abziehen konnte. Wäre er in der Lage gewesen zu sehen, hätte er vielleicht fliehen können.

Aber diese verschiedenen Versuche waren unternommen worden, ohne dass sich jemand widersetzte, und nichts bewegte sich um ihn herum; er ahnte, dass er allein war.

Seine Füße trampelten auf etwas Weichem und Taubem, Sand, schmierige Erde vielleicht. Ein beißender und durchdringender Geruch schlug ihm entgegen und kündigte die Anwesenheit pflanzlicher Substanzen an, Maurice dachte, er sei in einem Gewächshaus oder etwas Ähnlichem. Er ging ein paar Schritte, stieß an eine Wand, drehte sich um, tastete mit den Händen, fühlte Utensilien und stieß einen Freudenausruf aus.

Mit unerhörter Anstrengung gelang es ihm, all diese Instrumente nacheinander zu ertasten. Seine Flucht wurde dann zu einer Frage der Zeit: wenn der Zufall oder die Vorsehung ihm fünf Minuten schenkte, und wenn er unter diesen Utensilien ein scharfes Instrument fand, war er gerettet.

Er fand einen Spaten.

Es war, durch die Art und Weise, wie Maurice gefesselt war, ein Kampf, diesen Spaten zurückzubringen, so dass das Eisen oben war. An diesem Eisen, das er mit seinen Lenden gegen die Wand hielt, schnitt er, oder besser gesagt, er benutzte das Seil, das seine Handgelenke fesselte. Die Operation war langwierig, das Eisen des Spatens schnitt langsam. Schweiß rann ihm über die Stirn; er hörte das Geräusch von Schritten, die sich näherten. Er machte eine letzte Anstrengung, heftig, unerhört, übermächtig; Das Seil, halb zerschlissen, riss.

Diesmal stieß er einen Freudenschrei aus; er war sich wenigstens sicher, bei der Verteidigung zu sterben.

Maurice riss sich die Augenbinde ab.

Er täuschte sich nicht; er befand sich in einer Art, nicht in einem Gewächshaus, sondern in einem Pavillon, wo einige dieser fetten Pflanzen gequetscht wurden, die die schlechte Jahreszeit im Freien nicht überstehen können. In einer Ecke standen diese gärtnerischen Instrumente, von denen eines ihm so große Dienste geleistet hatte. Vor ihm war ein Fenster; er eilte auf das Fenster zu; es war bewacht, und ein mit einem Gewehr bewaffneter Mann war als Wächter davor aufgestellt.

Auf der anderen Seite des Gartens, in einer Entfernung von etwa dreißig Schritten, stand ein kleiner Kiosk, der ein Gegenstück zu dem war, in dem sich Maurice befand.

Er näherte sich der Tür und lauschte, und ein anderer Wächter ging vor der Tür vorbei und wieder zurück. Es waren seine Schritte, die er gehört hatte.

Aber am Ende des Korridors waren verwirrte Stimmen zu hören; die Beratungen waren offenbar in Diskussionen ausgeartet. Maurice konnte nicht hören, was gesagt wurde. Nur wenige Worte erreichten ihn, und unter diesen Worten, als ob für jene nur die Entfernung geringer wäre, konnte er die Worte Spion, Dolch, Tod hören.

Maurice verdoppelte seine Aufmerksamkeit. Eine Tür öffnete sich, und er hörte deutlicher.

"Ja", sagte eine Stimme, "ja, er ist ein Spion, er hat etwas entdeckt, und er ist sicher geschickt, um unsere Geheimnisse zu überraschen. Wenn wir ihn ausliefern, gehen wir das Risiko ein, dass er uns denunziert".

"Aber sein Wort?" sagte eine Stimme.

"Sein Wort, er wird es geben, dann wird er es verraten. Ist er ein Gentleman, dem man seinen Wort traut?"

Maurice knirschte mit den Zähnen bei dem Gedanken, dass manche Leute immer noch die Behauptung aufstellten, man müsse ein Gentleman sein, um den Treueschwur zu halten.

"Aber kennt er uns denn, um uns zu denunzieren?"

"Nein, gewiss, er kennt uns nicht, er weiß nicht, was wir tun; aber er kennt die Adresse, er wird in guter Begleitung zurückkommen".

Das Argument schien zwingend zu sein.

"Nun," sagte die Stimme, die Mauritius mehrmals an den Kopf geschlagen hatte, "ist es beschlossen?"

"Ja, hundertmal ja; ich verstehe Sie nicht mit Ihrem Großmut, mein Lieber; wenn das Komitee für öffentliche Sicherheit uns suchte, würden Sie sehen, ob es all diese Dinge tun würde".

"Sie beharren also auf Ihrer Entscheidung, meine Herren?"

"Zweifellos, und Sie werden sich, so hoffe ich, nicht dagegen wehren."

"Ich habe nur eine Stimme, meine Herren", erwiderte diese, "dass sie wieder in Freiheit gesetzt werden sollte." Sie haben sechs davon, alle sechs für den Tod. Gehen Sie also für den Tod".

Der Schweiß, der Maurice über die Stirn lief, gefror plötzlich.

"Er wird schreien, schreien", sagte die Stimme. "Haben Sie wenigstens Madame Dixmer distanziert?"

"Sie weiß nichts; sie ist im Pavillon gegenüber".

"Madame Dixmer", murmelte Maurice; "ich beginne zu verstehen. Ich bin bei diesem Gerbermeister, der mich in der alten Rue Saint-Jacques angesprochen hat, und der weggegangen ist und mich ausgelacht hat, als ich ihm den Namen meines Freundes nicht sagen konnte. Aber welches teuflische Interesse kann ein Gerbermeister haben, mich zu ermorden?"

"Auf jeden Fall", sagte er, "werde ich, bevor ich ermordet werde, mehr als einen töten." Und er sprang auf das harmlose Instrument zu, das in seiner Hand zu einer schrecklichen Waffe werden sollte.

Dann trat er hinter die Tür zurück und stellte sich so hin, dass sie ihn beim Aufklappen bedeckte.

Sein Herz klopfte ihm bis zum Hals, und in der Stille war das Geräusch seines Herzklopfens zu hören.

Plötzlich erschauderte Maurice von Kopf bis Fuß; eine Stimme hatte gesagt:

"Wenn du mir glaubst, schlägst du einfach ein Fenster ein und tötest ihn durch die Gitterstäbe mit einem Karabinerschuss."

-"Nein, nein, keine Explosion", sagte eine andere Stimme. Eine Explosion kann uns verraten. Ah! Da sind Sie ja, Dixmer. Und Ihre Frau?"

"Ich habe gerade die Eifersucht durchschaut; Sie ahnt nichts, sie liest".

"Dixmer, du wirst uns fixieren. Sind Sie für einen Gewehrschuss? Sind Sie für eine Messerstich?“

"Für den Dolch. Komm schon!"

"Komm schon!" wiederholten die fünf oder sechs Stimmen gemeinsam. Maurice war ein Kind der Revolution, ein Herz aus Bronze, eine atheistische Seele, wie es viele gab zu dieser Zeit. Aber dieses Wort wird! Ausgesprochen hinter dieser Tür, die ihn allein vom Tod trennte, erinnerte er sich an das Kreuzzeichen, das ihm seine Mutter beigebracht hatte, als sie ihn als Kind auf den Knien beten ließ. Die Schritte näherten sich, aber sie blieben stehen, dann knarrte der Schlüssel im Schloss, und die Tür öffnete sich langsam. Während dieser Minute, die gerade vergangen war, hatte Maurice zu sich selbst gesagt: "Wenn ich nicht sofort zuschlage, werde ich getötet." Indem ich mich auf die Attentäter stürze, fange ich sie; ich gewinne den Garten, die Gasse, ich kann gerettet werden. "

Sofort stürzte er sich mit einem Löwenstich, stieß einen wilden Schrei aus, in dem noch mehr Bedrohung als Schrecken lag, stürzte die ersten beiden Männer, die ihn gefesselt und mit verbundenen Augen glaubten, weit von sich und überquerte mit Hilfe seiner stählernen Sprunggelenke in einer Sekunde zehn Klafter, sah am Ende des Ganges eine Tür, die in den weit geöffneten Garten führte, sprang, sprang zehn Schritte, den Garten, und rannte, so gut er konnte, auf die Tür zu.

Die Tür war mit zwei Riegeln und einem Schloss verschlossen. Maurice zog die beiden Riegel, versuchte, das Schloss zu öffnen; es gab keinen Schlüssel.

Inzwischen hatten die Verfolger die Eingangstreppe erreicht. Sie sahen ihn.

"Da", riefen sie, "schieß auf ihn, Dixmer, schieß auf ihn; Töte ihn! Töte ihn!"

Maurice stieß einen Schrei aus: er war im Garten eingeschlossen; er maß die Wände mit seinem Auge; sie waren zehn Fuß hoch.

Das alles ging so schnell wie eine Sekunde.

Die Attentäter stürmten hinter ihm her.

Maurice war ihnen etwa dreißig Schritte voraus. Er sah sich um mit jenem Blick des Verurteilten, der um den Schatten einer Chance auf Erlösung bittet, um sie zu verwirklichen.

Er sah den Pavillon, das Licht. Er sprang zehn Fuß hoch, ergriff den Fensterflügel, riss ihn heraus, ging durch das Fenster, zerbrach es und fiel in ein erleuchtetes Zimmer, wo eine Frau am Feuer saß.

Die Frau stand auf und schrie um Hilfe.

"Halt, Genevieve, geh weg", rief die Stimme von Dixmer; "Geh weg, ich bringe ihn um!" Und Maurice sah das Gewehrs zehn Schritte von ihm entfernt.

Aber kaum hatte die Frau einen Blick auf sie geworfen, als sie einen furchtbaren Schrei ausstieß, und statt sich, wie ihr Mann es ihr befahl, in eine Reihe zu stellen, warf sie sich zwischen ihn und das Gewehr.

Diese Bewegung konzentrierte die ganze Aufmerksamkeit von Maurice auf das großzügige Geschöpf, dessen erste Bewegung darin bestand, ihn zu schützen.

Er stieß seinerseits einen Schrei aus. Es war seine ersehnte Unbekannte.

"Du! ...", rief er.

"Schweig!" sagte sie.

Dann wandte er sich den Mördern zu, die sich mit verschiedenen Waffen in der Hand dem Fenster genähert hatten:

"Oh! Ihr werdet ihn nicht töten!" rief sie.

"Er ist ein Spion", rief Dixmer, dessen sanftes, ruhiges Antlitz einen unerbittlichen Ausdruck der Entschlossenheit angenommen hatte; er ist ein Spion, und er muss sterben".

"Ein Spion! er?" sagte Genevieve; "Er, ein Spion? Kommen Sie her, Dixmer. Ich habe nur ein Wort, um Ihnen zu beweisen, dass Sie sich seltsam irren".

Dixmer näherte sich dem Fenster. Genevieve trat an ihn heran, lehnte sich an sein Ohr und sagte ein paar Worte mit leiser Stimme.

Der Gerbermeister hob den Kopf.

"Er? Er", sagte er.

"Er selbst", antwortete Genevieve.

"Sind Sie sicher?" Diesmal antwortete die junge Frau nicht, sondern wandte sich an Maurice und hielt ihm lächelnd die Hand hin. Dixmers Züge nahmen daraufhin wieder einen eigentümlichen Ausdruck von Milde und Kälte an. Er legte den Kolben seines Gewehrs auf den Boden.

"Dann ist es etwas anderes", sagte er. Dann winkte er seinen Begleitern, ihm zu folgen, zog sich mit ihnen zurück und sagte ein paar Worte, worauf sie sich entfernten.

"Gib mir diesen Ring", murmelte Genevieve unterdessen; jeder kennt ihn hier. Maurice zog den Ring schnell vom Finger und steckte ihn in die Tasche seiner Weste.

Einen Augenblick später öffnete sich die Tür des Pavillons, und Dixmer, ohne Waffe, schritt auf Maurice zu.

"Verzeihen Sie, Bürger", sagte er; "dass ich nicht wusste, welche Verpflichtungen ich vorher hatte! Meine Frau, die sich an den Dienst erinnerte, den Sie ihr am Abend des 10. März erwiesen hatten, hatte Ihren Namen vergessen. Wir waren also völlig ahnungslos, mit wem wir es zu tun hatten; ohne dass wir, glauben Sie mir, nicht einen Augenblick lang Ihre Ehre oder Ihre Absichten vermutet hätten. Also, pardon, noch einmal!"

Maurice war verblüfft. Er stand durch ein Wunder des Gleichgewichts. Er fühlte, dass sein Kopf sich drehte, er war im Begriff zu fallen.

Er lehnte sich gegen den Kamin.

"Aber", sagte er, "warum wolltest du mich töten?"

"Das ist das Geheimnis, Bürger", sagte Dixmer, "und ich vertraue es Ihrer Treue an. Ich bin, wie Sie wissen, Gerbermeister und Chef dieser Gerberei. Die meisten Säuren, die ich für die Zubereitung meiner Häute verwende, sind verbotene Waren. Die Schmuggler, die ich beschäftige, hatten von einer Erklärung an den Generalrat erfahren. Als ich sah, dass sie Informationen erhielten, hatte ich Angst. Meine Schmuggler fürchteten sich noch mehr als ich vor Ihrer roten Mütze und Ihrem entschlossenen Auftreten, und ich verhehle Ihnen nicht, dass Ihr Tod beschlossen war".

"Ich weiß es sehr gut", rief Maurice, "und Sie erzählen mir nichts Neues. Ich habe deine Überlegungen gehört und dein Gewehr gesehen".

"Ich habe Sie bereits um Verzeihung gebeten", fuhr Dixmer mit einem Anflug von zärtlicher Freundlichkeit fort. "Verstehen Sie dies, dass wir, ich und mein Partner, M. Morand, dank der Unordnung der Zeit ein immenses Vermögen machen. Wir haben den Vorrat an Militärsäcken; jeden Tag machen wir von ihnen fünfzehnhundert, oder zweitausend. Dank der glücklichen Lage der Dinge, in der wir leben, hat die Stadtverwaltung, die viel zu tun hat, keine Zeit, unsere Konten genau zu prüfen, so dass wir zugeben müssen, dass wir ein wenig Mühe fischen; umso mehr, als ich Ihnen sagte, dass die vorbereitenden Dinge, die wir durch Schmuggel beschaffen, uns erlauben, zweihundert Prozent zu verdienen".

"Teufel! " sagte Maurice, "das scheint mir ein recht ehrlicher Gewinn zu sein, und ich begreife jetzt Ihre Furcht, dass eine Denunziation meinerseits ihn zum Erliegen bringen würde; aber da Sie mich jetzt kennen, sind Sie beruhigt, nicht wahr?"

"Nun", sagte Dixmer, "ich frage nicht einmal nach Ihrem Wort."

Dann legte sie ihm die Hand auf die Schulter und sah ihn lächelnd an:

"Mal sehen", sagte er, "jetzt, wo wir in einem kleinen Gremium und unter Freunden sind, kann ich Ihnen sagen, was Sie hier gemacht haben, junger Mann? Natürlich", fügte der Gerbermeister hinzu, "wenn Sie schweigen wollen, sind Sie völlig frei."

"Aber ich habe doch gesagt, dass ich glaube", stammelte Maurice.

"Ja, eine Frau", sagte der Bourgeois, "ich weiß, dass von einer Frau die Rede war".

"Mein Gott! Verzeihen Sie, Bürger", sagte Maurice; "aber ich verstehe sehr gut, dass ich Ihnen eine Erklärung schulde. Nun, ich war auf der Suche nach einer Frau, die, die andere Nacht, unter der Maske, sagte mir, in dieser Nachbarschaft zu bleiben. Ich kenne weder seinen Namen, noch seine Stellung oder seine Wohnung. Ich weiß nur, dass ich verrückt nach ihr bin, dass sie klein ist ... "

"Dass sie blond ist und dass sie wach aussieht." Genevieve war braun mit großen, nachdenklichen Augen.

"Endlich eine Grisette", fuhr Maurice fort; und um ihm zu gefallen, nahm ich dieses beliebte Kleid.

"Das erklärt alles", sagte Dixmer mit einer Engelsgläubigkeit, die der geringste Blick nicht leugnen konnte.

Genevieve war rot geworden und hatte sich beschämt abgewandt.

"Armer Bürger Lindey", sagte Dixmer lachend, "was für eine schlimme Zeit haben wir Ihnen zugemutet, und Sie sind der Letzte, dem ich Böses hätte antun wollen; ein guter Patriot, ein Bruder! Aber in Wahrheit dachte ich, dass ein böswilliger Mensch Deinen Namen usurpiert hat.

"Lasst uns nicht mehr davon reden," sagte Maurice, der verstand, dass es Zeit war, sich zurückzuziehen. Lasst mich meinen Weg gehen und vergessen ..."

"Gehst du in deinen Weg zurück? " rief Dixmer. "Du gehst? Ah! Nicht, nicht! Ich gebe, oder vielmehr mein Partner und ich, wir geben heute Abend den tapferen Burschen, die dich soeben abschlachten wollten, ein Abendessen. Ich habe die Absicht, dich mit ihnen zu Abend essen zu lassen, damit du siehst, dass sie nicht so teuflisch sind, wie sie scheinen".

"Aber", sagte Maurice, auf dem Höhepunkt der Freude, ein paar Stunden in der Nähe von Genevieve zu sein, "ich weiß wirklich nicht, ob ich es annehmen soll."

"Wie! Wenn du annehmen musst", sagte Dixmer, "so glaube ich es: sie sind gute und aufrichtige Patrioten wie du; außerdem werde ich nicht glauben, dass du mir verziehen hast, bis wir das Brot zusammen gebrochen haben."

Genevieve sagte kein Wort. Maurice war gequält.

"In Wahrheit", stammelte der junge Mann, "habe ich Angst, Sie zu behindern, Bürger." Genevieve schaute ihn ängstlich an.

"Wir bieten mit gutem Herzen an", sagte sie.

"Ich nehme es an, citoyenne", erwiderte Maurice und verbeugte sich.

"Nun, ich werde unsere Gefährten beruhigen", sagte der Gerbermeister; "wärmen Sie sich in der Zwischenzeit, lieber Freund". Er ging. Maurice und Genevieve blieben allein zurück.

"Ah! Herr," sagte die junge Frau, mit einem Akzent, den sie vergeblich versuchte, den Ton des Vorwurfs zu setzen, "Sie haben Ihr Wort nicht gehalten, Sie waren indiskret".

"Was! Madame," rief Maurice, "hätte ich Sie kompromittiert? Ah! In diesem Falle verzeihen Sie mir; ich ziehe mich zurück, und niemals ..."

"Gott! " rief sie, sich erhebend, "Sie sind an der Brust verwundet! Ihr Hemd ist ganz mit Blut befleckt! "

In der Tat, auf dem Hemd, das so fein und so weiß war, Maurice, einem Hemd, das einen merkwürdigen Kontrast zu seiner groben Kleidung bildete, hatte sich ein großer Teller Rot ausgebreitet und war getrocknet.

"Oh! seien Sie nicht beunruhigt, gnädige Frau", sagte der junge Mann; einer der Schmuggler hat mich mit seinem Dolch gestochen". Genevieve wurde blass und nahm ihre Hand:

"Verzeih mir", murmelte sie, "das Übel, das dir angetan wurde; du hast mir das Leben gerettet, und ich wäre fast die Ursache deines Todes gewesen".

"Bin ich nicht gut belohnt worden, weil ich dich gefunden habe?" Denn hast du nicht einen Augenblick lang geglaubt, dass es ein anderes Du war, das ich suchte? "

"Kommen Sie mit", unterbrach Genevieve, "ich gebe Ihnen etwas Wäsche. Unsere Gäste sollten dich nicht in diesem Zustand sehen; es wäre ein zu schrecklicher Vorwurf für sie".

"Ich bringe dich in Verlegenheit, nicht wahr?" erwiderte Maurice und seufzte.

"Ganz und gar nicht, ich tue meine Pflicht. Und sie fügte hinzu:

"Ich tue es sogar mit großem Vergnügen". Genevieve führte Maurice dann in ein großes Ankleidezimmer von einer Eleganz und Vornehmheit, die er im Haus eines Gerbermeisters nicht erwartet hatte.

In der Tat schien dieser Gerbermeister ein Millionär zu sein. Dann öffnete sie alle Schränke.

"Nimm es", sagte sie, "du bist zu Hause." Und sie zog sich zurück. Als Maurice hinausging, fand er Dixmer, der zurückgekehrt war.

"Komm, komm", sagte er, "zu Tisch! Wir warten nur auf dich".