Читать книгу: «Мечта. Сборник стихотворений. Поэма», страница 7

На изломе

Плохо. Плохо. В душе маета.

Как же мне– ну чертовски – холодно!

Все не то. Да и жизнь не та.

Я сама, наконец,– не «золото».

Ненавижу тревожный гул…

Нарастающий… приближается…

Лишь упрямство моих скул

Помогает мне жить…или кажется?

Что-то черное виснет в небе.

Давит массой своей…Старается.

Думы все о насущном хлебе.

Этот хлеб усох…и сжимается.

День растянут. Визжит струной.

Режет тело мое на части.

Не могу же я быть другой,

Когда жизнь рисует ненастье!

Созидание…Разрушение…

Разрушение… Созидание…

Этот цикл давно запущен.

Отрицание… Примирение…

Примирение… Отрицание…

Человек ничему не научен.

Я людей на изломе встретила.

С книжных полок глядят.Сочувствуют.

Ничего я им не ответила.

А они говорят. Разглагольствуют.

Каждый душу из них открывает

В разговоре со мной, горемычною.

О судьбе своей забываю…

Помню только, что жизнь цикличная.

Хаотичная… Апатичная…

Апатичная…Хаотичная…

Или путь у меня заужен?

Прозаичная… Романтичная…

Романтичная… Прозаичная…

Никому поворот не нужен?

…Я людей на изломе встретила.

Только их судьбу понимаю.

Очень твердо душа ответила:

– Созерцаю пока. Внимаю…

Нелюбимое дитя осени…

Пусть так случилось – я дитя осени…

Но с ней у нас сложилась неприязнь.

Кругом багряные лежат россыпи.

А на душе моей багровой раны рвань.

Я не люблю её красу рыжую.

Она лисою лживой ластится ко мне.

Под листопадом её серость с грязью вижу я.

И под дождём холодным мне не по себе.

Я нелюбимое дитя осени.

Её подарки болью выжгли душу мне.

Кистями красит в волосах проседи.

А рыжей кистью – листья на земле.

Её события несут горести.

С началом осени и светлому конец.

Рисует жизнь мою лишь грязными полосками.

Как будто я совсем не осени птенец.

Не знаю я, о чем она задумалась.

Магнитом рыжим загорелся её взгляд.

Она подарит голос мне простуженный,

Букет болячек, а не сентябрят.

Кто первый начал нелюбовь, не знаю я.

Быть может, я, а может, осень и сама.

Но почему-то каждый год рождаюсь я

Из нелюбимого такого октября.

И кто ж меня, такую странную, полюбит?

Когда в душе холодный ветер и туман?

Душа моя всегда уже такою будет,

Ведь осень есть меня растившая "маман".

Когда она меня к сестре своей спровадит,

Вздохну я с лёгкостью и зиму обниму.

Весна опять в душе моей цветник посадит,

А лето быстрое как встречу – не пойму.

И снова осень… Снова осень у порога.

Тревожно мне её пожатие руки.

Ну почему она опять пришла надолго?

Никто не может от неё меня спасти…

Идеалы

Я живу идеалами,

Как рассвет, ярко-алыми.

Как деревья – могучими,

И как сон наяву.

Пусть они уже вымерли,

Их до дыр уже вытерли.

Для меня нет достойнее,

И я ими живу.

Может быть, нет гармонии,

Может, пахнет аммонием,

Может быть идеальное

Для кого-то иным.

Но я вижу прекрасное

Небо синее, ясное.

Для меня нет ужаснее —

Жить под небом другим.

Колесо

Я не могу писать красиво.

Чтоб аж зажмурилась душа…

Витиевато и слезливо —

Что, мол, природа хороша…

Что благозвучный колокольчик

Синеет, словно небеса.

Что златокудрый тонкий мальчик

Рисует кистью купола…

…Заснувший ум от боли стонет.

Давно ужат под гнетом лет.

Он, как цветок, от жажды сохнет.

Не слышит день. Не видит свет.

Подобно ржавому скрипенью,

Открылась дверь моей души,

Чтоб ум нашел в себе желанье

Хоть каплю свежести найти…

Мертво кругом… И сожаленья

Скопились пылью на душе.

Они посеяли сомненья,

Но не проснуться ей уже.

Саму себя не в силах вынесть

За тишину любви своей.

Из чувств своих пытаюсь высечь

Искринку прежних я огней.

Равнина пустоши холодной

Покрыта старой новизной.

Ведь все, что было, – снова будет.

И дежавю всегда со мной.

Не чахну я над чувством прежним.

Не веселюсь, как скоморох.

И никогда не станет свежим

Кусочек хлеба, что засох.

Не в том вопрос, что я не верю

Фортуне ветреной своей,

А в том, что стала странным зверем

Среди подобных мне зверей…

Свою ущербность понимая,

Разбив бездумно зеркала,

Мы на светило громко лаем,

Как будто в том его вина!

Наверно, много в сердце злобы.

И исключительности нет.

Мы, как прозрачные амебы,

Лишь пропускаем чей-то свет.

Не разорвать тугие путы

Своей душевной слепоты.

Мы смотрим вверх, как лилипуты,

А гулливеры – с высоты.

Вся наша жизнь – лишь повторенье

Чужих ошибок и побед.

Все наши потуги и рвенья —

Забытый след чужих штиблет.

Все наши чаянья и смыслы

Уже осмыслены давно.

И нашу мысль, как коромысло,

Поднимет кто-нибудь еще.

Накинет с радостью на плечи

И понесет в свой чан воды.

Но его жизнь не станет легче.

Хоть эту воду нес и ты.

Ты одинок в потоке судеб.

Ты смутно помнишь, что здесь был.

Но ты не стал умней и лучше,

А все, что знал, ты позабыл!

Тебе не стать светлей и чище,

Не разорвать извечный круг —

Покуда ты ответ не сыщешь

Средь сотен жизненных наук.

И этот круг кати́т телегой

Без остановок на пути.

И ты в пути не будешь первый.

И с круга – некуда сойти.

…Наука жизни бесконечна,

Как бесконечен сущий Бог.

Тебе ходить по кругу вечно —

Коль веру ты не уберег…