Читать книгу: «Познакомимся?», страница 2

Критическое замечание моей читательницы

Чем редок камень, тем дороже —

Природой создан за века!

В стихах искусных ценность тоже,—

Судьба созданья нелегка!

Как бриллиант лучом играя

К себе притягивает взгляд —

Из сердца в струны вырывая,

Поэт слагает строки в ряд.

А рифмоплёт сорит строкою —

Позёрство, вместо мастерства:

Бросает щедрою рукою

Осколки битого стекла!

Мой ответ

 
В стране, где Пушкин и Есенин жили,
О мастерстве почти забыли.
Заполонили графоманы
Умы, эстраду и рекламы.
Чтобы назвать себя Поэтом
Умения особо нету —
Зарифмовать: Кричу-торчу,
Добавить лозунги из «Правды»,
Слегка поныть, что, мол, все – гады,
Не понимают, что хочу!
 
 
И о любви поют умело,
И говорят, «мол, было дело,
Она меня любить хотела,
Она так целовалась смело…
И вечер был такой прекрасный:
Сирень цвела, что дальше – ясно!
Она, в кусты меня маня,
Порхнула птичкою проворной…»
 
 
Строчит, ни разу не любя,
Зато Поэт, зато весь модный!
И «муси-пуси» приплетая,
Он сам, как соловей порхает.
 
 
Но я отвлёкся, извините,
Я не о том хотел писать.
Позёр я! Что не говорите,
Но этот факт нельзя скрывать!
Красивы речи, позы смелы,
Про всё-то говорю по делу,
Но, что касается работы,—
Так в этом хуже идиота!
 
 
Дурак – хоть как-то обучаем,
Позёр – навряд ли. Нескончаем
Его всесозерцальный взгляд
На всё вокруг, на всех подряд!
 
 
К тому же, я ещё фигляр!
Знаком мне сцены кулуар,
Восторг в глазах, рукоплесканья,
Где я, скорее от незнанья
Всех тонкостей работы этой
Читал открыто всему свету
Пародии и подражанья,
Благодаря всех за вниманье.
 
 
Как молод был тогда, правдив,
А как воспитан и учтив,
Краснел, когда ко мне взывали,
Круги внутри меня гуляли,
Темнело у меня в глазах,
Давленье тут же вверх скакало
И где-то в пятках отдавало…
 
 
Опять от темы отвлекаюсь,
Меня ведёт сегодня, каюсь!
 
 
Итак, в огранке бриллиант…
Ручной работы филигранной.
Да, радует народу взгляд
Своей отделкой величавой
Им можно долго любоваться,
От каждой грани свет ловя,
Стоять столпом и восхищаться,
Все восемь чувств своих дразня.
 
 
И рифмоплёту тоже ясно,
Где мастерство, а что напрасно.
 
 
Но вот, к примеру, фортепьяно
Отлично от металлофона?
Там скерции, форте и пьяно,
А здесь – две палочки всего-то.
На том играют фуги, пьесы,
А на другом – одни балбесы.
 
 
Великовозрастные дяди
Сыграют там и здесь не глядя.
И даже Моцарт, ради шутки,
Стучал на инструменте жутком.
 

 
Когда б я возомнил Поэтом
По жизни нашей называться,
Я б в «Балмико» при всём при этом
Не стал бы дольше оставаться.
Я б бросил всё и за столешней
Сидел бы в позе я неспешной.
Я обивал б порог редакций
В надежде книжкой издаваться.
 
 
Но, я – скетчист, фигляр, позёр,
Пишу стишата ради смеха.
И суд мой над собою скор:
Я – рифмоплёт, не без успеха.
Рифмую только для друзей,
Не Мастер я, ну, хоть убей!
 

18.11.2011

Шутка

 
Встал я утром рано-рано.
В школу взял с собой барана.
Получил пятёрку —
Положил её в ведёрку.
А потом я дома
Уснул, как Ерёма.
А потом проснулся вдруг —
Увидал коров я двух.
А потом пошёл гулять —
Получилось двадцать пять!
А потом, потом, потом
Я ввалился в альбом,
И сказал я: «Бом!
Бом!
Бом!
Закрывайся мой альбом!
 

Смешно, конечно же, сейчас читать эти строчки! Но именно с них всё началось. Я написал это в 1971 году в возрасте шести лет. А помогла мне написать его моя бабушка – Головина Нина Ивановна, сыгравшая немаловажную роль в моём образовании, пристрастиях и любви к литературе. Выпускница Института Благородных Девиц.

Стихотворение это, будучи первоклассником, я отослал, никого не спросясь, в газету «Пионерская правда», где оно, конечно же, напечатано не было. Я получил стандартный ответ-отписку на фирменном бланке, что, дескать, мы рады, что вы занялись творчеством, вы – наша надежда, но пока… больше читайте Самуила Яковлевича Маршака, Агнию Барто, Пушкина. Смотрите, как у них всё ясно и просто:

 
Мой весёлый звонкий мяч,
Ты куда помчался вскачь?
 

Я и не спорил: действительно, всё ясно и просто, но я сомневался, что эти строчки писались в моём возрасте, и, потому, слегка обидевшись, я на время прекратил свои творческие изыскания. Но, как говорится, шила в мешке не утаишь, и в 1973 году на свет появляется новое стихотворение-считалочка.

Загадка природы

 
Точка, точка, запятая,
Двоеточие, тире —
Вот и все мы на дворе.
Вижу кошку я в лукошке,
Вижу Диму я в саду,
Своего лица не вижу,
Что такое? Не пойму!
 
 
Объясните мне ребята,
В чём природа виновата?
 

P. S.

Я, всё-таки, немного покривил душой, сказав, что «Стихотворение-шутка» было первым произведением в моём творчестве. На самом деле почти за год до него я написал несколько сказок про ёлочные игрушки. Они были написаны корявыми печатными буквами в тоненькой школьной тетради за 2 копейки. К сожалению, они не сохранились, а написать их заново – согласитесь, это не одно и то же. Помню только названия: «Попугай с ватой», «Бабушка-старушка», «Приключения новогодних часов», «Снеговик и Колдун», «Волшебный колокольчик». Был январь 1970 года. Я сидел в кресле перед ёлкой и был маленьким Андерсеном. Сказки не сохранились, а вот игрушки – есть! Не верите? Глядите!

А вот и ёлочка:

«Ярилось небо холодрыгой…»

 
Ярилось небо холодрыгой,
То ветром буйным, то дождём.
Я, как последний забулдыга,
Бродил, укутавшись плащом.
 
 
Быть может водки? Не согреет.
Быть может бабы? Не спасёт.
Душа, не тело, коченеет.
Душа болит и не поёт.
 
 
Душа, вплетаясь в строки эти,
Стихам грустинку придаёт.
Стихи – души родные дети,
А я – презренный рифмоплёт.
 
 
Я строкам придавал весёлость,
Душа вставляла в них сарказм.
Писал я радостную повесть,
Душа сводила на маразм.
 
 
Ах, излечить бы душу эту,
Чтоб заискрилась весела,
Чтоб не мешалася поэту
Писать красивые слова.
 
 
Чтоб стих был ровен и спокоен,
Чтоб прочь пропала маята.
Так нет! душе всё нет покоя,
Её преследует тоска…
 

25.11.2011

«Если кажется, что край…»

 
Если кажется, что край,
Если чувствуешь, что вилы,
И в душе, где жил лишь май, —
Крест от собственной могилы,
 
 
Если в тучах нет просвета,
Моросящий дождь достал,
А душа – желает лета…
Это просто ты устал.
 
 
Может, счастье было рядом,
Да прошло вдруг стороной,
Оттого в душе упадок,
И в мозгах бред параной.
 
 
То пройдёт, ведь всё проходит,
Жизнь с собою унесёт.
Грусть с печалью перебродит,
К цели новой увлечёт.
 
 
И царапинкой на сердце
Лишь останется печаль.
Счастье скрылось в дальней дверце,
Растворилося… А жаль.
 

25.11.2011

«Мы ищем то, что не найти…»

 
Мы ищем то, что не найти,
Всю жизнь идём, всегда в пути,
Нам вечно что-то не хватает
И череда годов мелькает.
 
 
Летим, спешим, проходим мимо,
Вершим то, что непоправимо,
Сметаем, что не понимаем,
Всё непривычное ломаем.
 
 
Мы судим всех лишь по себе,
Мы – эталоны вообще!
Шаги в пути всё ускоряем
И слишком многое теряем.
 
 
Но вот однажды, наконец,
В том месте, где всему конец,
Мы обернёмся, мы всё вспомним,
Мы душу чувствами наполним.
 
 
Поймём всё, что не понимали,
Заметим, что мы потеряли,
И с грустью захотим обратно,
Да дверь закрыта неотвратно.
 
 
Куда спешили и зачем
Не понимаем мы совсем.
Вглядевшись в прошлое – стыдимся
И на самих себя мы злимся.
 
 
Кто нас любил – тех мы топтали,
Предателям мы доверяли,
Мы мимо счастья проходили
И оттого не находили.
 
 
Кого мы обошли вниманьем
Стали теперь воспоминаньем.
И у разбитого корыта
Мы плачем, что вся жизнь разбита.
 

04.12.2011

«Когда тебе ни до чего…»

 
Когда тебе ни до чего,
Когда вокруг одно дерьмо,
Когда весь в тучах небосклон
И неприятен даже сон.
 
 
Когда совсем не хочешь жить,
Не хочешь есть, не хочешь пить,
Когда нет радости, лишь боль,
И всё, что сделал – просто ноль.
 
 
Когда стремлений больше нет,
Когда не мил весь белый свет,
Когда нет сил даже любить,
Когда всё хочется забыть.
 
 
Лишь по инерции живёшь,
Работаешь, вперёд идёшь,
Ещё пытаешься общаться
И через силу улыбаться.
 
 
И тщишься ты понять, в чём дело,
И отчего всё надоело,
А боль свербит и убивает,
И кто-то сзади всё стирает!
 
 
Нет фотографий детских лет,
Их выкинул один сосед,
Утехи юности беспечной
Рукою стёрты бессердечной.
 
 
Друзья – кто спился, кто убит,
Кто мент, а кое-кто бандит.
И дома вечные скандалы;
Крошат судьбу твою вандалы!
 
 
И запах не весны, а воска,
И кем-то спилена берёзка,
Что много лет в окно глядела,
Кому-то, видно, надоела.
 
 
Уже бутылка не спасает,
А только хуже угнетает.
И кажется тебе насмешкой,
Что ты всю жизнь являлся пешкой.
 
 
Но стихотворный жанр, однако,
Не должен напрягать, ребята.
Должна поэзия спасать
И щедро радость даровать.
 
 
Стих должен быть уютен, складен,
Любвеобилен, ненагляден,
Проникнув в землю, взвиться вверх,
Убив, настроить на успех.
 
 
И верно, ураган не вечен,
И мир совсем не бессердечен,
И чёрно-белый цвет зимы
Сотрётся буйствами весны.
 
 
Когда нет силы жить – пиши,
И поэтичностью дыши,
Всем неурядицам назло
Ты воспевай любовь, добро.
 
 
Найди того, кто тебя слышит,
Кто не предаст, не скинет с крыши,
Не оттолкнёт и не прогонит,
Кто всё поймёт и всё запомнит.
 
 
Не доверяйся равнодушным —
Они пусты, они бездушны,
Они смеются тебе в спину
И первыми тебя покинут!
 

14.12.2011

«Я подхожу к черте опасной…»

 
Я подхожу к черте опасной,
Где жизнь мне кажется ужасной,
Что за чертой – никто не знает…
За ней, быть может, поворот,
А может пропасть меня ждёт
Бездонная, что убивает.
 
 
Ещё не поздно повернуть,
Не побежать, а тормознуть,
Остановиться, оглядеться.
Но тянет, тянет заглянуть,
Себя, увы, не обмануть,
А значит, к той черте мой путь,
И от неё не отвертеться.
 
 
Несутся мимо миражи,
И стая воронов кружит,
Ну, вороны – ещё не грифы!
Там, за чертой, быть может, свет,
А может, ничего и нет:
Нет счастья, но зато нет бед,
И череда ненужных лет
Прервётся, налетев на рифы.
 
 
Всё ближе, ближе та черта.
Стоп! Мне-то это на черта?
 

16.12.2011

«Погода сегодня ужасно прекрасная…»

 
Погода сегодня ужасно прекрасная.
С небес голубых светит солнышко ясное.
Ярится январь, середина зимы,
Морозом сковал землю, речки, мосты.
 
 
Пушистость прошла, и стал снег, словно камень.
Зелёные в мае, как скалы, холмы.
Сегодня воюют с душой лёд и пламень,
И, как не прискорбно, их силы равны.
 
 
Не плавится лёд, насмехаясь над солнцем,
Ему помогает нещадный мороз.
В абстрактных узорах пылают оконца,
Сугробы стоят в человеческий рост.
 
 
А память рисует картины иные:
Приветливость речки, безбрежность лесов.
Ах, где ж вы, денёчки мои золотые?
Закрыты зимой за надёжный засов…
 
 
Но верю: мороз, хоть суров, но не вечен.
И знаю, отступит в который уж раз.
И снова я буду и юн, и беспечен,
Порхать стрекозой, ловя летний экстаз.
 

31.01.2012

Выборы

 
Да, я – за Путина иду!
А есть другие претенденты?
Давай оставим сантименты,
И разберёмся: кто есть ху?
 
 
Зюганов разве коммунист?
Нет, он – примазанный к народу.
Он обещает всем свободу!
Ну, кандидат-то всяк речист.
 
 
Взывает он к дедам и бабкам,
Сулит вернуть советский строй.
И ввергнуть снова мир в застой,
Живущий в паритете зябком.
 
 
И с Жириновским всё понятно.
Здесь быть не может разночтений,
Двух голосов и кучи мнений.
Ведь Жирик – он совсем не гений,
Хотя и говорит занятно.
 
 
Он нужен лишь для шевеленья
Застывшей массы депутатов,
Чтоб по мордам и без дебатов,
Для общего увеселенья.
 
 
Коль станет Жирик президентом —
Таких он наворотит дров,
Что даже брякнуть «будь здоров»
Ты не успеешь перманентно.
 
 
Он сразу отомстит тогда
За проигрыш минувших лет
Всем, кто ему сказали «нет»,
И не избрали в господа.
 
 
Вернёт он враз СССР,
Добавив финнов и поляк,
Он даже спляшет краковяк,
И узаконит всех гетер.
 
 
Грозясь заокеанским сэрам
Он, дико палицей маша,
Под нос им сунет два шиша,
Дабы на нас лезть не примером!
 
 
На кой мне эта клоунада?
При вольных всех моих стихах,
Не быть на вольных мне хлебах.
ГУЛАГом будет мне награда.
 
 
Кто там ещё? Два пацана,
Которых вовсе я не знаю?
Те – от коммерции шагают,
У них на всё своя цена.
 
 
Они в душе – экономисты,
И знают: где, почём и как.
Но не уверен, так-растак,
Я в том, что те кристально чисты.
 
 
Власть нонешняя уж наелась,
Уже настроилась дворцов.
А что же ждать от пацанов,
У коих нет ещё заделов?
 
 
Да, я – за Путина иду!..
 

1.03.2012

«Опять взгрустнулось. Надоело…»

 
Опять взгрустнулось. Надоело
Мне жить на свете этом белом.
Жратва не в кайф. Музон не в радость.
Погода за окошком – гадость.
Всё суета. Сплошные пробки.
И не хочу я даже водки!
Хочу покоя, тишины,
Чтоб тёща шкварила блины,
Чтоб всё мне было по фигу…
Ну, отчего так не могу?
 
 
Зачем всё к сердцу принимаю,
Чужую боль воспринимаю,
Мечусь, кобенюсь и мытарюсь,
Чего-то доказать пытаюсь?!
Пишу стихи, друзьям читаю,
И смс-кой посылаю.
А жизнь течёт водой меж пальцев…
 
 
Давайте выпьем за паяцев!
За тех, кто выслушать умеет,
За тех, кто словом вас согреет,
За тех, с кем жарко даже в стуже,
И за меня по капле. Ну же!
 

20.03.2012

Монолог торгового

 
Я в торговых год не первый,
Я торговым – 8 лет!
У меня в порядке нервы,
И проблем у меня нет!
 
 
Я иду: пиджак приличный,
Галстук – просто заводной,
Не скажу, что я отличник,
Пусть ругают, не впервой!
 
 
Я не лодырь и не чайник,
Магазинов бригадир,
Операторам – начальник,
И водилам командир!
 
 
Только двину я рукою —
Заказ всякий сделать рад,
Все на цырлах предо мною,
Набирают всё подряд!
 
 
Молоко и простоквашу,
Венский завтрак и фету,
И сметану в вёдрах нашу,
И столугную бурду!
 
 
Я иду легко, свободно,
С гордо взмытой головой,
Заявляю принародно:
Я по жизни – парень свой!
 
 
Я улыбкой очарую,
Добрым словом поддержу,
Магазины не балую,
Продавцов не содержу!
 
 
Я весь скроен из заряда,
И спешу всё время вдаль.
Что вы! Орден – мне не надо…
Я согласен на медаль!
 

16.04.2012

«Я рисую закорючки…»

 
Я рисую закорючки,
Я каракули черчу.
Пастой шариковой ручки
Брызгаю я, как хочу.
 
 
Ручка мчится по бумаге,
Я за ней. Как не хитри,
Знаю я, даже не глядя,
Это пишутся стихи!
 
 
И весной, и знойным летом,
И зимою в холода,
В темноте или со светом
С ручкой мы строчим слова.
 
 
Что-то лучше, что-то хуже,
С грустью или с хохотком,
С ручкой мы по жизни дружим
Изливаяся стихом!
 
 
И вопрос довольно спорный,
Кто из нас двоих поэт…
Пусть мне – бюст нерукотворный,
Но чтоб с ручкой постамент!
 

17.04.2012

«Весна! Какая ты болтушка!..»

 
Весна! Какая ты болтушка!
Призывно манишь всех пьяня.
Я вновь в твоих руках игрушка,
Лечу, бубенчиком звеня!
 
 
Все чувства вырвались из плена,
И в мыслях жуткий каламбур.
Весна! Прекраснейшая дева!
Нагая, но не чересчур!
 
 
Тобой, Весна, я восторгаюсь,
Всегда невинна и юна,
Я ароматом наслаждаюсь
Густого терпкого вина!
 

17.04.2012

«Куда девается Любовь…»

 
Куда девается Любовь, когда её мы достигаем?
Её тогда сжирает быт, так мы пропажу оправдаем?
А может, не было совсем, и не любовь, а увлечённость
Бродила в нашей голове, вселяя в сердце лишь влюблённость?
 

02.03.2012

«Я не нашёл себя…»

 
Я не нашёл себя,
Увяз в путине.
Я душу вам даря,
Сам был в рутине.
Карабкался наверх —
Не получалось.
Всё, что ни делал – смех,
Итог – усталость!
По сути – вольный птах
И вечный странник.
Душе не ведом страх,
Коль ты изгнанник!
 
 
Но не дают летать,
Содержат в клети,
Мне можно лишь мечтать
О лучшем свете!
 
 
Всё норовят впихнуть
В стандартов рамку,
И в ней уж как-нибудь
Призвать к порядку!
 
 
Мятущейся душе
Обрезать крылья,
Чтоб думалось уже
Про изобилье.
 
 
Не делай так и так
И станешь прав, друг,
Кончай быть, как м….,
Икара правнук!
 
 
Вот жердь – на ней сиди
И улыбайся,
Законы все просты,
Не изгаляйся!
 
 
Да я сижу, сижу,
Смотри, не веришь?
Я лишь о том тужу,
Что не изменишь…
 
 
Что не нашёл себя,
Увяз в пустыне,
Что душу вам даря,
Сам весь в рутине.
 
 
Карабкался наверх…
 
 
И т. д., смотри с начала.
 

21.04.2012

«Всё, вроде бы, ништяк, а я – страдаю…»

 
Всё, вроде бы, ништяк, а я – страдаю,
Нормален ли мой ум – и сам не знаю!
 

21.04.2012

Страдания

 
Где вы, любимые друзья,
Когда мне плохо?
Опять один тоскую я,
Так одиноко!
 
 
Гемикрамией, как Пилат,
Я не болею.
Чем я пред жизнью виноват,
Тем, что не верю?
 
 
Да, атеистом был рождён,
И им издохну!
Видать, за это осуждён
Тоскою сохнуть.
 
 
Ещё, видать, приговорён
Стихом струиться.
Да, этим я не обойдён,
Как говорится!
 
 
Писать стихи умею я,
Да только толка!
Где вы, любимые друзья,
Когда мне плохо?
 

21.04.2012

Бред

 
Молодец был молодцом,
Подавился огурцом.
Если б кушал холодец —
Был бы тут другой конец.
В свете больше есть концов,
Чем отыщешь молодцов!
 
 
У верёвочки концы,
И с концами все самцы!
Даже милый Огуречик
Всё ходил на тот конечик,
Там нашёл и свой конец,
Кто прочёл бред – молодец!
 

21.04.2012

К годовщине моего увольнения

Не делаю секрета, что из компании Балмико я увольнялся, но уйти не смог. Недели две я отдыхал, потом стал безвозмездно помогать друзьям: собирать заказы, разбираться со сверками, ездить экспедитором с заказными машинами, даже собирать деньги с должников. Я обучал новую нашу торговую, знакомил её со своими бывшими магазинами. Мне доверяли всё, хотя я не работал в компании. Я называл себя тогда внештатным сотрудником. Месяца через три новый директор по продажам сказал мне, чтобы я перестал заниматься х. нёй и возвращался. Ну, что я, в принципе, и сделал.

 
Я не знаю, зачем увольнялся?
Я не знаю, куда уходил?
Я не знаю, к чему изгалялся?
Я не знаю, чего начудил?
 
 
Я влюблялся, да с кем не бывало?
Добивался. Прошло? Не совсем.
Сердце билось, моталось, стучало,
Из рубахи творя ламбрекен.
 
 
Я не знаю, зачем я вернулся?
Что я тем и кому доказал?
Лишь живот мой, как парус, надулся,
Лишь седым чуть-чуть больше я стал.
 
 
Я смеялся, хоть в пору заплакать,
Я грустил, когда мир хохотал.
Я кричал: «Все за мною! В атаку!»
Да за мною никто не вставал.
 
 
Этот цикл стихов появился
Под названьем «Из пробок стихи».
Разве этому мир удивился?
Ну, романтик, но не от сохи.
 
 
Не последний поэт я деревни,
Городской неуёмный типаж:
Для кого-то бездарный бездельник,
Для кого-то работник и паж.
 

26.04.2012

«Пусть кто-то думает из них…»

 
Пусть кто-то думает из них,
Что я спецом пишу красиво,
Что я вылащиваю стих
Спокойно и неторопливо,
Что я для публики такой,
На самом деле я другой!
И всё о чём я написал —
Сам никогда не испытал!
Что, мол, всё блеф, мираж, обман,
Психологический дурман,
Душевный пафос и зеро,
А за душою ничего!
 
 
Граждане, да что ж вы, право!
Как же мне вам доказать,
Что писать ради забавы —
Лучше вовсе не писать!
Что досталось мне отравы
В забубённой этой жизни
Выше крыши, жарче лавы,
Горше правды об Отчизне.
 
 
Чтобы вы поэту верили,
Что вся жизнь его не лестница,
Может на могиле Берии
Надо просто мне повеситься?
Вот тогда – судьба понятная,
Поэтический конец,
У поэта жизнь – нескладная,
И что помер – молодец!
Жалко рано, жалко молод,
Ещё жить бы, да писать
Про советский серп и молот,
И про в паспорте печать.
Про любовь и про страданья,
Про изгнанницу-душу,
Про печаль непониманья…
Ну, а я о чём пишу?
 
 
Почему ж живым не верить,
А о мёртвых тосковать?
Нет, Русь аршином не измерить,
Да и умом Русь не объять!
 

02.05.2012

Бред #2

 
Кошки с мышками играли,
Те детишек нарожали.
Те детишки – непонятны:
То ли страшны, то ль приятны.
Зубы острые, как сабли,
Уши – парусный кораблик,
Как арбузы голова,
В ней, что плошки, глаза два.
Глазик третий на затылке,
Лапки, как для хлеба вилки,
По размеру, как коты,
И крысиные хвосты!
И такое чудо-юдо,
Весом ровно на три пуда,
По ночам мурчит и стонет,
Днём пипикает и воет.
 
 
Может поигравшись с псами
Удивит нас чудесами?
Хвостик станет закорючкой,
Станет зваться мышесучкой,
Станут твари вислоухи,
Став загадкой для науки!
 
 
По московским пробкам едя,
Так дойду я до медведя.
Бред не белочкой навеян,
С выхлопов та ахинея!
 
 
ВО МЕНЯ ПЛЮЩИЛО!
 

03.05.2012

Про Ленина

 
Ленина мы с детства знаем,
Но совсем не понимаем,
Отчего товарищ Ленин,
А не, скажем, Вова Тенин?
И пусть лучшие умы
С напряженьем головы
С утра до ночи гадают,
Что же Ленин означает,
Как Ульянов Ленин стал —
Я, ребята, разгадал!
 
 
Был влюблён Володя в Лену,
Всем хвалился непременно:
На всю жизнь я только Ленин!
Вот и стал товарищ ЛЕНИН.
Если б Крупской был он верен,
Вряд ли звали б его Ленин.
Псевдоним бы был забавен
И звучал – товарищ НАДИН.
 

04.05.2012

«Раньше, всех у кого сиськи…»

 
Раньше, всех у кого сиськи,
Я без памяти любил,
Да теперь, поклон им низкий,
Я умерил буйный пыл.
 
 
Кроме этой части тела
Есть характер и лицо,
По глазам теперь умело
Я читаю, кто есть кто!
 
 
Этой нужно только секса,
Голодом муж заморил,
Этой – чтоб не ниже «Мерса»
У тебя коняга был.
 
 
Эта, словно не живая,
Что ты с мумии возьмёшь,
Та, напротив, заводная,
После ночи с ней помрёшь.
 
 
Эта – дурочка по взгляду,
Та – не любит мужиков,
Этой – только денег надо,
Та – скандалит будь здоров!
 
 
Эта – злюка, та – говниста,
Эта – моется не чисто,
Та – блядует вправо-влево…
Боже, как всё надоело!
 
 
А вот эта так мила,
Привлекательна, нежна,
Не пойму я, кто она?
Дуралей, твоя жена!
 

08.05.2012

«Я писать Вам не буду, голуба…»

 
Я писать Вам не буду, голуба,
Про берёзки зелёную грусть,
Про рожденье росточного чуда,
И про многострадальную Русь.
 
 
Про жемчужные в травке росинки,
И про все ароматы цветов,
Про торфяники и про суглинки,
И про злобу стареющих псов.
 
 
Про колючие злые метели,
Про болотную зыбкую тишь,
Про сосновой смолы карамели,
И в подполье скребущую мышь.
 
 
Будьте счастливы, будьте желанны!
Пусть ничто не нарушит покой.
Сторонятся пускай Вас туманы,
Не касаются стужи и зной.
 
 
Чтоб Фортуна – лицом, а не задом,
Афродита – подругой слыла,
Чтоб любовь стала мёдом, не ядом,
И удачны любые дела!
 
 
Не страданья, а только забавы,
Не мученья, а радость пожать,
Чтоб всегда и во всём были правы,
Вот об этом я буду писать!
 

09.05.2012