Читать книгу: «Письмо к мертвой», страница 3

Как бы это не было банальным, но я скучаю по твоим глазам. Глаза, которые рисует мое воображение, похожи на пустые голубые брюлики, что можно найти в палатке у рыночного торговца. Я скучаю не по этим брюликам. Мне не хватает тех самых круглых видеокамер, что наблюдали за мной долгое время и имеют массу компромата. Две маленькие вселенные, что так и хочется рассмотреть, но они постоянно куда-то убегают. В них я даже мог видеть свое отражение. Особенно по вечерам. Я думаю, что ты помнишь те вечера. Мы, матрас на полу, вокруг нас горят неаккуратно расставленные свечи, пара бокалов, бутылка вина, и полумесяц в окне. Можно было сойти с ума в эти моменты. И я тебе за них благодарен.

К слову, я купил настоящую кровать. Ты могла это когда-нибудь представить? Мы так долго спали на одном матрасе, что я и не думал о приобретении монумента в угол нашей комнаты. И комната теперь не наша, а моя. Ты представляешь? В один чертовски тяжелый момент в моей жизни произошла приватизация, а я ей не был рад, хотя ты знаешь, что я тот еще жмот! Да и вино я теперь не пью. Пару стаканов (не бокалов) в месяц вермута меня устраивает. Не знаю, стоит ли тебя в этом проклинать, но мое отношение к алкоголю можно охарактеризовать одним словом – импотент. Я знаю, ты не очень любила мой юмор. Но как же ты обожала портить мои шутки. В этом ты была лучшая.