Читать книгу: «Непрямое освещение», страница 4

«Мысли неведомы все рубежи…»

 
Мысли неведомы все рубежи,
Если крылата она и светла —
Свет пробивается сквозь витражи,
Не разрушая структуру стекла.
Боже, какой упоительный взгляд
Солнце бросает на кущи садов —
Соком незрелый нальет виноград,
Кожицу спелых румянит плодов.
Гнев и горячность несчастью с руки,
Солнце, взорвавшись, умрет на века,
Если не плещется в искрах реки,
Не прикасается к чаше цветка…
 

2018 г.

Читая Беллу Ахмадулину

 
Искусство – это место где-то,
Где воздух сжат до густоты,
Одним усилием поэта
В чернила влитый и в мечты —
 
 
И как же тут без восхищенья,
Высоких нот и вещих снов…
Где непрямое освещенье
Скользит по твердости основ,
 
 
Где все готово к состраданью,
Где каждый – разный и другой,
Где шифр подобран к мирозданью,
Как ключ к шкатулке дорогой.
 
 
Для нас он спрятан и неясен —
Пружин старинных механизм…
Как заразительно прекрасен
Искусности анахронизм².
 

2018 г.

«Пусть под утро все мысли умней…»

 
Пусть под утро все мысли умней,
А вопрос не находит ответа…
Бледно-сизых прожилок темней
Голубиные крылья рассвета.
 
 
И увидит всю жизнь без прикрас —
И ошибки мои, и проступки
Любопытный оранжевый глаз
Заглянувшей снаружи голубки.
 
 
Профиль сменит фигурный разрез
Расправляемых крыльев зачем-то…
Не представлю без солнца небес,
Как Италии без Кватроченто…
 

2018 г.

«Перекрестья затерянных улиц…»

 
Перекрестья затерянных улиц
Стали счастья слепым рудиментом —
Под балконом пройти, не сутулясь,
Не столкнуться плечом с постаментом.
 
 
Под откос пробежаться вприпрыжку,
Не терзаться сомненьем и страхом
И раскатистой трели интрижку
Угадать за сиреневым взмахом.
 
 
Что ж так много кругом повилики?
Как и ей, не нужна мне отвага —
Я люблю это солнце и блики,
И дыханье реки у оврага…
 

2018 г.

«В мельтешеньи дней перед глазами…»

 
В мельтешеньи дней перед глазами
Места нет прекрасным пустякам —
В море, переполненном слезами,
Проще отражаться облакам.
 
 
Пусть небесный купол синий-синий
И задумчивость прозрачных вод
Станут неразлучными отныне,
А ненастье поскорей пройдет.
 

2018 г.

«В природе все прекрасно: лес, трава…»

 
В природе все прекрасно: лес, трава,
И вновь встречается закат с рассветом,
А мне так трудно подобрать слова,
Чтобы так просто рассказать об этом.
Еще мои запутаны пути,
Как паутина на листве повисла,
И нужно мне, как дереву, расти,
Чтобы однажды дорасти до смысла.
 

2018 г.

Надежда

 
Пусть брат Прометея глупец,
И злом одержима Пандора,
Открывшая тайный ларец —
Хранилище бед и раздора,
И Зевса есть в этом вина —
За игры мужские расплата,
Но женщина стала одна
В несчастьях людских виновата —
За льстивую, сладкую речь,
За то, что красива одежда…
А той, кому бездну стеречь,
Дано было имя – Надежда.
 

2018 г.

«Молвит век: «В умах доживу…»

Всем, родившимся в ХХ веке, посвящается…

 
Молвит век: «В умах доживу —
Отпечатан времени слепок».
Он всплывает, как дежавю,
И зовет с собой напоследок,
Но струится словно песок,
Вот его почти уж не стало…
Значит, нет скрижалей досок,
Поз, застывших на пьедесталах,
Нет избитых истин, примет,
Совпадений, аллитераций³…
Может быть, и прошлого нет,
Но так трудно с ним расставаться…
 

2018 г.

«Мастерство – это тонкое дело…»

 
Мастерство – это тонкое дело.
Здесь не руки нужны – два крыла,
Чтобы скрипка однажды запела
И свой голос навек обрела,
 
 
Чтобы дерева корпус упругий
Был изогнут, доверен лачку,
Чтобы струны легко, без натуги
Всякий раз подчинялись смычку.
 
 
Страдивари, Гварнери, Амати…
Столько вывертов, брызг, эскапад…
Я боюсь появиться некстати
Или что-то сказать невпопад.
 

2018 г.

«И снова дня окончен пересменок…»

 
И снова дня окончен пересменок,
И ночь ни в чем, конечно, не права,
Сочится сквозь мембрану тонких стенок,
Как холод, заползает в рукава.
 
 
Ее так сложно вывернуть обратно,
Пусть даже мне пытаются помочь
И фонарей расплывчатые пятна,
И фары, убегающие прочь.
 
 
Асфальт покрыт серебряною ртутью,
И тьма не так пронзительно густа…
Завороженная осенней сутью,
Душа хотя бы больше не пуста.
 

2018 г.

«Обман – не там, где блеск и глянец…»

«…пойдет снег, и наши следы заметет».

М. Булгаков. «Бег»

 
Обман – не там, где блеск и глянец,
Где смех и шутки без конца,
Он проступает, как румянец,
Не искажая черт лица.
 
 
Он запечатан, как початок,
Он льстив и предан, как холуй,
Он оставляет отпечаток,
Как от Иуды поцелуй.
 
 
И этого пятна не смоет
Уже никто и никогда…
А чистый снег однажды скроет
Ошибки наши без следа…
 

2018 г.

«Не выразить словами всех оттенков…»

 
Не выразить словами всех оттенков,
Всех переливов чувств и глубины,
Душа моя измучилась в застенках
Такой непоправимой тишины.
 
 
Слова звучат то гордо, то с укором,
А нежность так пуглива и легка,
Что никаким не верит уговорам
И не спешит сорваться с языка.
 
 
Где яркие эпитеты, как платья?
Слова рядятся в серое сукно…
Зачем мне ветра теплые объятья,
Когда сказать о главном не дано.
 

2018 г.

Неразделяемая любовь

 
Не двое, а одна в ловушке,
Не получилось, не сбылось…
Не будет рядом на подушке
Их перепутанных волос.
Ни ожидания свиданий,
Ни разговоров по ночам,
Ни слез, ни глупых оправданий
По пустякам и мелочам.
Ни встречи алого заката,
Ни нежности сплетенных рук,
Ни фразы, брошенной когда-то,
Но в памяти воскресшей вдруг…
Все, чем живет воображенье,
Не станет правдой никогда,
А их двойное отраженье
Не тронет зеркало пруда.
 

2018 г.

«Растянуто время, и день – целый век…»

 
Растянуто время, и день – целый век
В попытке сомненьям людским помешать,
Не верит, как прежде, в добро человек,
И снова Корделии нечем дышать.
 
 
И примет невинность опять за разврат,
Так зло дочерьми одураченный Лир,
И время ведет не вперед, а назад
Безумье одно, охватившее мир.
 

2018 г.

«Что дороги нет без расстояний…»

«Муза! Ранясь шилом опыта, ты помолишься на разум».

Дмитрий Авалиани

 
Что дороги нет без расстояний,
Что рубеж оставляет рубец
Не поймешь, не пройдя испытаний,
Правда, вряд ли им будет конец.
 
 
Заблуждение – вроде синдрома.
К «золотому сеченью» стремясь,
Снова ходишь стезей палиндрома,
Огорчаясь и тут же смеясь.
 
 
В перевертышах смысла и звука
Зашифрована чувств чехарда,
Длится, длится сердечная мука:
Там, где «ад» – это все-таки «да».
 

2018 г.

К повести Т. Манна «Маленький господин Фридерман»

 
Преодолев отчаянный отпор,
Как петель, плохо смазанных тягучесть,
Подходит близко и глядит в упор
Неясно сознаваемая участь.
 
 
Ущербность может быть и не видна,
Хотя любовь не ведает уродства.
Когда душа безудержно нежна,
Отказ не означает превосходства —
 
 
Оголена, без кожи и без швов,
На лоскуты разодрана местами…
И тих уход там, где не слышат слов
И льется смех за пышными кустами.
 

2018 г.

«Все несбывшееся глупо, мелко…»

 
Все несбывшееся глупо, мелко,
Жизнь ни разу не была легка.
Снегом осыпается побелка
Прямо с неземного потолка.
Или это пудра, или вата,
Или пух откуда-то зимой,
Я и в снеге этом виновата,
В бедах, приключившихся со мной.
Ну, и пусть, не лучше и не краше
Оказалось то, что позади,
Ты, метель, меня по снежной каше,
Заметая след мой, проводи.
 

2018 г.

«Зачем – все отбросим игрушки…»

 
Зачем – все отбросим игрушки —
Стихов создаются наброски,
Ведь был же, о Господи, Пушкин,
О нас написал уже Бродский.
И нет ни обид, ни упрека
От этих гигантов могучих.
Как можно писать после Блока,
Додумывать то, что знал Тютчев.
А Данте, Шекспир или Гете —
Как светлые в небе зарницы…
У Бога в большом переплете
Навряд ли пустуют страницы.
 

2019 г.