Читать книгу: «Мои заметки», страница 6

No sex, no brands

Я мыла посуду после прогулки с четырьмя собаками и вдруг подумала… Звучит как строчка из моего любимого сериала, помните? Только там Керри думала после китайской еды и бокала Космополитан, а мне думается, в основном, между казахстанским чаем и влажной уборкой.

Итак, 13 лет я неосознанно жила под влиянием моих четырех манхэттенских подруг. Да, носила исключительно унисекс, а классику предпочитала только в книгах, но это не освобождало меня от знания законов моды и если бы я так же хорошо знала конституцию РФ, то была бы гораздо ближе к Нью-Йорку, увы. Я из сезона к сезону бегала по клубам, ползла по карьерной       лестнице и неумолимо поворачивалась к себе. Что там у Керри? Снова отбрила любящего жениха? Ну ничего, и мы подождем свой следующий поезд. Опять купила новые туфли? И мы напялим старые кеды и пойдем тусить до утра. Снова безответно любит мужчину мечты? Заменяем мужчину на профессию и опять пердолим вперед в старых кедах. Время еще есть, еще ого-го сколько сезонов впереди и мне всего 30. Один. Два. Три. Нет детей, нет родителей, нет проблем. У Керри. У Сары есть, пусть к 50ти годам, пусть с песком и скрипом, но есть, там и медицина есть и полный социальный пакет. У нас есть пакет Яровой и просто пакет. Пустой? Нет, там наночастицы, их просто не видно. У нас есть родители, бабушки, они требуют внимания, внуков и болеют, они варят холодец на все календарные праздники и ждут нас на холодец в гости и дают нам холодец с собой. И ты ешь его несколько дней, а потом выпиваешь, потому что жалко вылить, потому что бабушка из последних сил и пенсии шла на базар за свиными ногами, потом шла на другой базар, подальше, тк там ноги посвежее. Потом несла их в тряпошной сумке домой. Размораживала, мыла, варила их 8 часов. Потом разбирала их кропотливо по тарочкам, эту «нам с сыном», а эту «внуче». Нашим бабушкам и в голову бы никогда не пришло отшить Айдэна и даже если бы они так оплошали один раз, то второй шанс бы не просрали никогда и держались бы за такого рукастого мужика обеими ногами. И черт с ним с этим мужчиной мечты. И пусть он ходит к тебе раз в год, малохольный. Выпили портвейна, закусили и забыли об этом до следующего раза, если он еще будет, после холодца-то.

Мы натягиваем на себя всю эту трещащую по швам жизненную модель, как туфли от Маноло Бланик на отекшие и натертые после дачи ноги. И вроде модель сама по себе хороша и крепко сшита, но натирает она наши постсоветские мозоли, наши натоптыши и шпоры и не сядет в пору, пока едим бабушкин холодец, пока есть Бабушка…А там глядишь и сами начнем варить.