Читать книгу: «Добрые истории», страница 4
Весь город закутывался в чёрное одеяло до следующего утра, пережить бы эту длинную безлунную ночь.
Становилось так тихо, что можно было услышать биение сердца. Тук-тук.
Капельками отзывается отрывистый звук.
Тук-тук, а руки кутаются в шарф, зарыться бы в него с головой, как Алиса, залезть бы в эту кроличью нору и затеряться до тёплого времени, когда сердце не будет таким холодным, чтобы всё заморозить, но и твои объятия не будут такими обжигающими, чтобы растаять в них без следа..
Один за одним на горе зажигались яркие, маленькие, как светлячки, огонёчки. Окна домиков засветились тёплым, уютным светом. Рассыпанные там и тут вдоль горного хребта, без всякого порядка, образовывали они удивительную гармонию.
Как ломаный музыкальный ритм образует неповторимое звучание или неловкое пятно на картине придаёт ей живой энергии.
А в то же время внизу, у подножья горы, время шло совсем в другом ритме, подчиняясь негласным и неведомым законам.
Здесь все собирались и грели воду – заварить чай, чтобы вести неспешные долгие разговоры о том, как прошёл день, что было и будет, о новых знакомых и старых друзьях, кто-то пил свой чай в одиночку, думая и мечтая о чём-то тихом, своём… А другие греют воду, всегда на две чашки, ждут долгожданных своих гостей…
О чём поют кошки
Уютно и светло в окнах, за занавесками.
Когда холодно на улице, рефлекторно сжимаешься, чтобы стать меньше, лучше совсем исчезнуть, чтобы немного согреться.
А в окнах тепло и празднично, ещё стоят наряжены ёлки, греется чай на кухне, даже коммуналки приобретают какой-то особый шарм в золотистом свечении лампочки,
вывешенные за окно пакеты с едой, кошки на подоконниках, цветы, закрывающие собой всю вертикаль окна.
И вот ты как будто на секундочку оказываешься в этой гостиной и чувствуешь уют, но он не твой, озираешься воровато, не прогнали ещё…
Снова хочется сжаться в точку, оставаться нельзя.
Идешь-бредёшь дальше и понимаешь, как важно беречь объятия, это повод возвращаться, это путеводная ниточка, сохраняя которую можно не потеряться, как клубочек.
Играешь с ним, как котёнок, а он и не греет, но показывает тебе дорогу в самой темноте, ведёт через узкие дворики, проспекты и набережные…
На набережной, вдоль воды, становится особенно тоскливо и холодно, там нет окошек, только водная гладь – зеркало, в котором отражается небо и редкие звёзды, чаще только луна.
Может, эти звёздочки – тоже свет из далёких окошек, и они сидят там в своих коммунальных звёздочках и пьют чай, и только падающая светящаяся странница сорвалась, побежала за своим клубочком.
А зоркий, не спящий в ночи заметит её, и она исполнит чью-то мечту.
4. Городские сказки
Она сидела в широкополой соломенной шляпе и смотрела на море. Волна за волной шумело море. Волна за волной уходили мысли. Омывала камушки и уносила с собой тревоги большая вода.
Маленькие капельки воды опускались прямо с неба, струились, собираясь в потоки, образуя разнообразные, невероятные подчас формы.
Порой совершенно обыкновенные и знакомые образы деревьев, природы, города… Но иногда уж совсем необычных пейзажей или фантастических существ, которых воображение, буквально дорисовывало по едва уловимым знакомым деталям. Эти образы оживали буквально на глазах.
Ухватишься взглядом за пёрышко – и уже достраиваешь всё крылышко.
Как путеводную ниточку, тянешь, следишь, и незаметно разматываешь этот клубочек.
Но стоит немного отвести взгляд, моргнуть на три секунды – и вся картинка меняется.
Улетит волшебная птица. Не найдёшь.
Жди, когда прилетит, сядет рядом…
Город, где не прячутся поцелуи, – для влюблённых.
«Teach me love without words», – говорят с витрин магазинов.
Мрамор придаёт всему вокруг бежевые оттенки, тёплый расслабляющий свет погружает в свои мягкие объятия. Хочется вот так уютно тут устроиться, закутаться и бесконечно бродить по его извилистым улочкам, ведущим с холма на вершину, вверх и вниз.
В воздухе витают сладковатые ароматы, перемешанные с морским воздухом, запутываются пряные нотки в волосах, и целого вдоха мало, чтобы всё впустить в себя.
Насмотреться бы, надышаться и взглянуть в бирюзовое зеркало вод, в розоватую синеву неба.
До самого вечера, пока темнота не скроет вечный город в своём пологе, и брести по ускользающей от каждого шага тропинке в любую из неизведанных сторон…
Глупость, конечно, но когда кругом утопаешь в воде и небо сливается с линией горизонта и морем, то невольно задумаешься о Посейдоне, Нептуне и Тритоне, мифические, придуманные, кто они и где обитают.
Начинаешь верить, что они существуют. На каждой площади фонтан и изображение полубога, мраморное, холодное.
Как изящны и красивы мраморные изваяния, какие художники их создали (?), подвластно ли это человеку, или их сотворили такие же атланты, равные богам. Вода, снова она своим голубовато-бирюзовым цветом и непрекращающимся бегом освежает, срывается каплями, бежит струями, шумит, как пульсирующая кровь, кровь этих улиц.
Всё здесь подчинено единому закону – закону красоты.
Поднимаешься бегом, задыхаясь, выше, выше на холм и спешишь ухватить глазом всю красоту простирающегося как на ладони города, с куполами базилик, храмов, с мостами и виллами, с зелёными островками садов, ты думаешь, что поравнялся с небесами, но даже чайки «смеются» и взмывают выше облаков одним взмахом крыльев, а ты взираешь на город и понимаешь, что не город на ладони, а ты мал перед ним, как капелька в бескрайнем потоке воды.
Ну вот, думала, голова у меня совершенно лишняя, зачем столько мыслей, которые постоянно думаются и невозможно остановить.
А вот на тебе, так ветром надуло, что разболелось ухо, теперь постоянно нужно о нём думать, потому что теперь чувствуется, не отпускает, зато другие мысли вытеснило.
