Читать книгу: «Морось», страница 4

– Да, без проблем. Скажу Козлову, что ты вернулся и работал за компостером оставшийся день. – сказал Михаил.

– Отлично, спасибо большое, в долгу не останусь. – сказал мужчина и вышел из офиса, направившись к выходу.

Дойдя до остановки, он решил позвонить жене и сообщить, что вернётся сегодня пораньше, но вечером придётся уйти на интервью. Он позвонил несколько раз, но женщина не ответила, что было странно, потому что всегда отвечала на его звонки. Журналист написал смс и сел в первый же автобус до дома. Всю дорогу он прокручивал слова редактора у себя в голове и не мог поверить в случившееся. Открывая дверь в подъезд, кто-то шепнул на ухо, произнеся его имя, но никого вокруг не было. Голос оказался хриплым как у человека с мокрым кашлем. "Наверное от Козлова ещё не отошёл." – подумал он. – "Вот приму сейчас горячую ванну и буду решать, что делать. Может сразу уволюсь. Это уже слишком. Хочу ещё чая выпить." Подойдя к квартире и уже почти нажав на звонок, ему на телефон приходит смс от жены: "В последнее время ты совсем не заботишься обо мне, о нас. Думаешь только о работе. Я так больше не могу. В моей жизни появился тот, кто меня по-настоящему любит и ценит. Прощай.". В этот момент он понимает, почему она последние два дня собирала вещи. Мужчина наивно думал, что жена захотела устроить им совместный отдых.

"Это сюрприз, милый, – сказала она и кротко усмехнулась, – скоро сам всё узнаешь!". После нескольких тщетных попыток дозвониться по его щекам полились слёзы, а лицо превратилось в гримасу боли и отчаяния. Он и не заметил, как всё это время нажимал на кнопку звонка и опомнился лишь когда уже было нечем плакать, а мышцы на щеках начали судорожно дёргаться. Он не стал заходить в квартиру, потому что всё вокруг ему напоминало бы о некогда любимой женщине.

Вечер

Шатаясь весь вечер по городу как осенний лист по ветру, он не знал куда идти и зачем. Туфли натёрли уже почти кровавые мозоли, а ранее уложенные волосы совсем растрепались, но всё это было ему невдомёк. Он ничего и никого не замечал, следуя словно по ему одному известному маршруту. Лишь когда начало смеркаться он случайно набрёл на тот самый подземный переход, о котором говорил ему Козлов. "Надо хотя бы сохранить работу." – подумал мужчина и спустился вниз по лестнице, держась за перила. Освещения едва хватало, чтобы можно было разглядеть лицо перед собой.

В переходе он увидел лишь силуэт сидящего на полу человека. "Кажется это он" – подумал журналист и решил подойти. По мере приближения, он смог разглядеть сумку рядом с незнакомцем, кепку и гитару. Перед ним предстал заросший человек с седой бородой и сизым лицом, сидящего в потрёпанной серой куртке, перчатках с обрезанными пальцами, голубых штанах и рваных кроссовках. Кого-то он ему напомнил, но мужчина никак не мог вспомнить кого именно.

– Здравствуйте. Я ищу мужчину по кличке "Сизый". Случайно не знаете где его найти? – спросил журналист. "Интересно, где гитарист?"

Бездомный внимательно разглядывал его несколько секунд снизу вверх. "Это точно он" – подумал старик.

– Извините, вы Сизый? – переспросил мужчина.

– Верно, это я. – ответил старик, поглаживая сумку. В свете тусклых ламп стали видны его почти сгнившие зубы, а дыхание отдавало тиной.

– Я работаю в одной местной газете. Можно мы с вами немного пообщаемся? Понимаю, что время позднее, но это очень важно. Возможно, это моё последнее интервью – сказал журналист и отошёл на шаг назад, чтобы не чувствовать тот ужасный запах.

– Я тоже думаю, что оно будет последним. Ну ладно, валяй. – сказал Сизый.

Мужчина немного смутился от такого ответа, но решил не показывать этого, достал диктофон из рюкзака и включил кнопку записи.