Читать книгу: «Золотой сборник поэзии», страница 6

Скупой и жадный

Проходит день.

И так за ним другие.

Нам крутят фигой у лица.

Мне жалок тот народ презренный,

Что занял место во дворце и у крыльца.

Укрывшись золотом, они страдают.

Они не могут обрести покой.

Как души их судьба терзает,

Лишённой мысли, что живой.

Награбленное свято прячут.

И на двери засов большой.

Скупой ведь платит дважды.

А жадный, своей судьбой.

Память о прошлом

В том мире снов, где облака под нашими ногами.

Ласкают память, как запах свежескошенной травы.

Нас старой памятью уносит в дали, родной не объятной той страны.

Где детство, юность и взросление, оставляли в сердце радужны следы.

Они ласкают мою память, как запах свежескошенной травы.

Ужасный зверь

Во мне живёт ужасный зверь, прикованный на цепь.

Рычит он где то в темноте, бросая вызов мне.

Он норовит её порвать, и разумом владеть.

Но я стараюсь совладать, держа его в узде.

Очнись

Очнись, открой глаза.

Взгляни на мир, что рядом умирает.

Его нам не вернуть.

Он весь сожжён и погибает.

Сожжён той злобою людской,

Что на грудь тяжёлым грузом давит.

Чтобы высмеять или обвинить,

А то и вовсе в сердце ранить.

На лавочке

Туман рассеян средь домов пышным покрывалом.

Землю взял он на засов до солнечного стана.

Макушки старых тополей облака щекочут.

А я на лавочке своей пером вам строки на бормочу.

Критика знатоков

Писать – это искусство,

А писать красиво – талант.

Тебя критикуют без разумного смысла.

И указывают, что да и как.

Одни говорят, что нету рифмы, другие, что не стихотворный формат.

Ах простите меня, знатоки вы поэтического искусства.

Я с вами больше не буду никак!

Восьмиструнная

Подарите вы мне, восьмиструнную.

Подарите! Чтоб играть для вас мог.

Подарите вы мне, музыкальную.

Что бы в руках согревать её мог.

И спою я вам с восьмиструнною.

Всё, как есть на душе, я вам спою…

В четверостишия буду строки укладывать.

С душой! В песню свою…

«О родной природе и погоде»

Весенняя хандра

Дождь тарабанил по крыше, словно секунды считал.

Ветер, склоняя деревья, листву с них сдирал.

Укрывая землю мозаикой, одев на неё цветной пеньюар.

Лужи с черными пятнами, дождик на землю бросал.

Времена года

Пришла зима, и белоснежным покрывалом, окутала всю Русь мою.

Как долго ждал я, зимнего стояния, чтобы наблюдать узоры по утру.

Которые, творил мороз на окнах, будущих и прошлых лет.

Те молодые годы, мне совсем не в пору, и приходящих так же остывает след.

Но в памяти моей, мелькают старые картинки, словно время повернуло вспять.

А за окошком всё тот же дикий холод, а на душе осенний смрад.

Родные просторы

Мой дом, обросший мхом, стоит в строю средь братьев.

Я бегал в нём голышом, встречал рассветы и закаты.

Он видел очерки юности моей, и знает он всю правду.

От содранных колен, до папиросы знатной.

Ты знай, я скоро вернусь, под сенокос пахучий.

И буду прятаться на веранде, в тени, от солнца жгучего.

Весенние строки

Душа поет и сердце тает.

За окном уже весна.

И птицы по двору кота гоняют.

Давай играть! Нам скучно без тебя!

И малышня со смехом звонким.

Пускает в лужи корабли.

Пришла весна, теплом своим, зиму прогоняя.

Даря нам лучики любви.