Читать книгу: «Сумасшествие», страница 2

кричит «Подожди!» и, разваливаясь по слогам,

вплетается в волосы голосом голых льдин.

Она обнажает чувства, не говоря

ни слова, бросая пудовые якоря

мне в душу, я, задыхаясь при том, тону

в пустом безразличии

выгоревших минут.

Едва уловимый свет, на стене осев,

рябит, ускользая под взором большой луны.

В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,

и мир обретает дыхание тишины.

Бессонница о тебе прогоняет сны,

хотя все равно о глазах твоих говорит,

не излечивая и касаниями зари.

Бессонница – надоевший

ночной бронхит,

и после него – стихи.

/07.01 – 09.01.2020/

Остров

Если я – остров,

то пуст и необитаем,

чтобы всё скалы, голые берега;

море холодным гулом весь склон питает,

с севера зазывая

снега.

Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,

чтобы с большой земли не нести обид.

Только немая боль обитает рядом,

тлеет, дымя.

И дым её

ядовит.

Если погода,

то дождь и сплошная сырость,

ветер гудит, пробирающий до нутра.

Каждый прохожий,

кутаясь в шарф, невольно

опасается, что я останусь

до утра.

Но изредка

улыбаясь и мне

всё же.

***

Ты – море.

Холодные волны рябью

меня поглощают,

я быстро иду ко дну.

Я – не герой романов,

поэм,

историй.

Я просто глупец,

решивший в тебе

тонуть.

Не будет ни звёзд,

ни города,

ни свечей.

Луна опрокинет чашу,

всю тьму надев.

Останется образ глаз твоих,

губ,

плечей;

И я под стихами, как рыба

на дне.

/Декабрь, 2019/

***

Вот захлебнешься в ярости, – сразу падать

И со дна безумие соскребать.

Но не бывает хуже на свете ада,

Чем наш разум, запертый под печать.

То, что не выжило, стало самой пустыней,

Птицы там не летают и не поют…

Я прогоняю стаи своих уныний

И остаюсь сгоревшая на краю.

Мне все твердят, мол, не под тебя кроили

Мир, и умей крутиться в его золе.

Я воздвигаю город из черной пыли

И продолжаю в нем о тебе болеть.

Не отпускают тучи, но я вдыхала б

Голос твой, утопая… Рассвет горит…

Не осознать, как тебя совершенно мало.

Вылечи меня, вылечи от обид…

/Октябрь, 2019/

Утро одной весны

Город гладит тебя босым

Ветром, с окон снимая дым,

Словно плащ из ночи полотен:

Горизонт – невесом, звук – плотен.

И, ещё не поднявши век,

Утро к новой придёт главе,

Не спеша соберёт с трав ноты —

Те застыли во мгле давно. Ты

Под уютом закрытых штор.

А весна лишена опор,

И, внутри это счастье множа,

На моей остаётся коже.

Словно там, надо мной, полна

Цвета розового вина

Высь – из льна был рассвет в ней соткан,

Обволакивая высотки

Бессловесной свободой. Мы

Остаёмся обречены

Жить и чувствовать счастья стаю,

Что в сердца прямо нам вещает

Это утро одной весны.

/11.03 – 19.03.2020/

Пиджак

Апрель окунает в явь,

оставляя сухими волосы на затылке,

тишина приручает нас гордо и тяжело,

необъятное небо сжимается

и тонет на дне бутылки,

за окном четверги и рассыпанный эпилог.

Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо,

чтобы утро рождалось вместо густой мглы.

Мне же великолепно случается только падать,

а потом только горечь и боли моей полынь.

Апрель окунает в явь,

но поэзии нет в нем, только одна зола там.

Города помещают тучи в один бокал.

Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан,

но мы верим в чудо… Чудо и облака.

Солнце мерно рассортировано по палатам,

а в груди отчаянным морем поют века.

До сих пор отчаянным морем поют века…

/16.04.2020/

***

Во что ты веришь, то и рвется наружу.

Прогнать бы из сердца стужу,

и боль,

и лёд.

Город неприкасаем, раздет, простужен,

и, не разбужен, стынет который год.

Мы в нём – лишь голос

бескрылых,

побитых стай,

рвущихся в небосвод.

А мне расцветать бы полем, и солнца мёд

лить изнутри,

и ромашками

прорастать…

/23.04.2020/

***

Время обманывает нас

остроконечной стрелой во мраке,

останавливая наш путь, который мы ведём в никуда,

душной дымкой сея безумие.

Вырви мое слово, Вселенная, —

оно застряло охрипшим дождём в гортани.

Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл.

Время стирает его из моих блокнотов и книг,

помещая цифры и ложное представление

о сути нашего существования.

Я бреду по твоим снам, Вселенная,

бескрылой бабочкой.

Как же легко оставаться этой глупой,

ничего не значащей крупицей

в бескрайнем океане звёзд,

когда цифры не давят на горло медной цепью,

когда есть только слово, выросшее из неоткуда.

Слово, не поддающееся законам времени…

И чувства, не имеющие границ

ни в этом, ни в других мирах.

Чувства, устремлённые в никуда,

но отразившиеся повсюду.

/10.04.2020/

***

Эта поразительная черта:

быть ключом от двери, что заперта,

состоять из слов,

о которых молчат уста,

что лишь душа, тихо струны держа аккордом,

песню поёт, опрокидывая борта.

Скоро и боль, что уравнивает бои,

станет невидимой вехой волнам моим,

чтобы весна и по вторникам – не болит,

только на каждой из капель дождей надеждой

гармония та, что воссоздана для двоих.

Жизнь как особый поезд среди огня,

а весь наш путь в нём – не более, чем два дня