Читать книгу: «Жизнь», страница 5

Мы не видим всего

Мыслей ворох своих

собираю по прутикам в веник,

Посредине свяжу

паклей высохшей прошлого лет.

Понимаю давно —

не хозяин для них, а я пленник…

И кому-то на зло

мой в шкафу запылился скелет.

И стучатся слова

по зубам ударяя, и в челюсть,

Непонятно одно, —

Как слова могут так ударять?

Может быть их спросить

я об этом когда-то осмелюсь,

Утомляя меня

они станут затем умолять.

И красивая жизнь

парусами придуманной сказки,

На простор унесет,

где бушует один ураган.

Мы не видим всего…

Надоевшими кажутся краски,

Как умеет увлечь

за собою невинный обман.

Вот и лето опять

На границе весны шаловливое спряталось лето,

Не успели дожди прошлогоднюю смыть тишину.

Улетает душа оставляя на время поэта,

Насладится еще, она так обожает весну.

Россыпь каплей дождя, золотистые искры асфальта,

Серебрится рассвет на листве белоснежных берез.

Одиночеством нот льется музыка старого вальса,

Что-то тронет внутри вырываясь наружу из слез.

Отпечатками лет пробежит неминуемо старость,