И телесная если дымится снедь.
В моей душе есть место для всего.
Она совсем не тянется, не рвётся.
Тень. Пустота. Скелет и шкаф. Панно,
Которое безжалостно смеётся
Над всем и всяким, кто своей рукой
В потёмках лапает его. Оно плюётся
Всей композицией, всем деревом, нутром,
Пока во что-нибудь ещё не соберётся.
В моей душе есть место для людей,
Для нелюдей, для нищих, одиноких,
Для королей и шлюх, плутов, бомжей,
Для всех паломников с трёх букв таких далёких.
Для добродетелей, шутов, убийц, блудниц,
И для предателей отдельная каморка;
Их поселить пришлось потом
к семье самоубийц,
Чтоб въехать мог туда вор (Борька).
В моей душе есть место для любви:
Здесь любят, ненавидят, любят снова.
В моей душе любовник-террорист,
Который не выдумывал стоп-слово.
Есть место счастью, место для обид,
И кресло в зале операционном.
Здесь вырезают всё, что заболит
В груди людей любовью утомлённых.
В моей душе есть место для тебя,
Ведь даже если я не знаю и не помню,
Моя душа открыта, знай – всегда,
Хотя и выглядит как бункер защищённый.
Здесь тишина. Там шумно. Не боясь,
Все постояльцы выпивают и постятся.
Перекрестись, пожалуйста, входя,
Если не хочешь ты навечно здесь остаться.