— Ты любишь читать? — спрашиваю я, показывая на книгу, выглядывающую из рюкзака. Это не учебник. Это и правда прямо книжная книга. Нечто, что я считала утраченным для молодого поколения интернет-маньяков. Я наклоняюсь, вытаскиваю книгу и сажусь напротив парня. — Какой жанр? Только не говори, что фантастика.Он откидывается на спинку стула и лыбится так, словно только что одержал победу. Чёрт, кажется, так и есть. Я же сижу здесь, верно?— Какое значение имеет жанр, если книга хорошая? — откликается он.
Мне нравится, как (это последнее, клянусь) мы смотрели "Силы природы", где в конце Сандра Баллок уходит, и я вопила на телевизор за такой ужасный финал, ты лишь подала плечами и сказала:" Это настоящее, Сикс. Нельзя злиться на реальных концовку. В жизни они бывают ужасны. Злиться надо на фальшивые хэппи-энды".
Что бы ни переживал он, я это чувствую. Что бы ни переживала я, это чувствует он. Вот что происходит, когда два человека становятся единым целым. Они разделяют между собой не только любовь, но и боль, страдания, скорбь.
«Это реальность, Шесть. Ты не можешь злиться на реальность. Иногда она уродлива. Фальшивые финалы — вот что должно тебя раздражать».
он не из тех парней, которыми можно всего лишь слегка увлечься. Он из тех, в кого крепко влюбляются, и это пугает меня.
— Что с твоим лицом?
— Да так, схлестнулась с тротуаром и надрала ему задницу.
Нужно получше запомнить его черты, вдруг понадобится фоторобот.
Если бы меня спросили, какое время суток устраивает её больше всего, я бы предположила, что то, когда она спит. Наверное, поэтому она так ненавидит просыпаться.
Непонятно каким образом за одну минуту этому парню удалось сначала довести меня до беспамятства, а потом испугать до смерти.
— Какое значение имеет жанр, если книга хорошая?