Читать книгу: «La espera más violenta»
La espera más violenta
Colección Lumía
Serie poesía
D.R. © Textofilia, 2020.
D.R. © Humberto Montes de Oca Lira, 2020.
D.R. © Diseño de interiores y portada: Textofilia S.C., 2020.
TEXTOFILIA
Limas No. 8, Int. 301,
Col. Tlacoquemecatl del Valle,
Del. Benito Juárez, Ciudad de México.
C.P. 03200
Tel. (52 55) 55 75 89 64
editorial@textofilia.mx www.textofilia.mx
Primera edición.
ISBN edición impresa: 978-607-8713-08-0
ISBN edición digital: 978-607-8713-30-1
Queda rigurosamente prohibido, bajo las sanciones establecidas por la ley, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento sin la autorización por escrito de los editores.
Diagramación digital: ebooks Patagonia
www.ebookspatagonia.com info@ebookspatagonia.com
A mis padres,
por todo su apoyo.
A mis amigos, mi familia,
por el amor brindado.
A mis compañeros, Premalata y José Antonio Matesanz,
Jesús Nieto, Lola Horner y Jorge Pablo Graue,
por ser parte de mis primeros pasos literarios.
A mis maestros, Julia Santibáñez, Hernán Bravo Varela y Pedro Pablo Martínez,
por mostrarme el pulso de las palabras.
CLARABOYA
En este aullar de boca seca,
las ventanas son el candado de las nubes
donde el asombro del valle
se convierte en el diálogo
frente a la temporada del sordo.
La tierra del piso escupe la sarna de un perro,
el polvo ingiere al ganado.
Nos rodea la lengua azul del viento.
La movilidad del bosque espera en las sombras prohibidas de la
[casa.
Nos adentramos en la vigía de las columnas,
al tintineo de tasas húmedas,
en el desenfrenado roce de la alfombra,
en el tildar de la mantequilla,
al paisaje del encierro.
LOS LAMENTOS
Escampan sobre los puños de mi celda.
Son crías de grandes gotas del verano.
En el deseo de pájaros hambrientos,
en la flama muda del aire,
la boca del llanto los repite.
Descalzos caminan,
sobre el dolor espeso de una condena.
TEMBLOR DE BOCA
Mis dientes sulfuran las hojas de un libro,
hunden escafandras iluminadas,
caminan por el filo de las escobas,
escombran en la tela de una mujer,
arrojan fuertes pisadas a su vientre,
conversan sobre el sabor de las servilletas,
rasgan los bostezos,
imitan la postura del concreto,
son vapor gris de estatua,
tirantes claros de jabón,
piel titubeante.
Han absorbido las venas de la lluvia,
cerrado las esquinas del heno,
han sido homónimos del olvido.
Han abierto los pies de un fruto,
masticado, triturado, saboreado,
limado la mímica de las palabras.
Se transforman en frío,
en manjar del desierto,
en torres sin fondo,
en gravedad de espejos,
en papel mojado,
en tela humeante,
en zapatos corroídos.
Se tergiversan mis palabras
al surcar un manojo de dientes.
