Читать книгу: «#многолирики», страница 6

Кусочек счастья

Выжигать на руке по букве, собирая чужое имя.

Попросить закурить у друга, затушить о седые крылья.

Улыбнуться вслед незнакомке, проклиная себя за дерзость.

Мир, построенный на обломках, не заточен под нашу нежность.

Слово вылетит, растворится и осядет извёсткой в сердце.

Потеряется в серых лицах неподдельное совершенство,

только помнят глаза и руки хрупкость вен на твоём запястье.

После жизни, подобной муке, заслужили кусочек счастья.

О снеге и С.

Вчера рассыпался хрустящий снег

из вспоротого облака на слякоть.

Седой двадцатилетний человек

остался на ночь выпивать и плакать.

Впечатал боль в кружочек на руке -

отметину зажжённой сигаретой -

и докурил, оставленный никем,

в ничейном коридоре ждать рассвета.

Внизу спала надтреснутая ночь,

вверху гудели провода, а между

неудержимо колотила дрожь

и слабо плакал сильный человечек.

…Под утро накрывал густой туман

и лился белоснежьем на колени,

чтоб бесконечно долгая зима

дала последний шанс на искупление.

Одиночка

я когда-то боялся два раза в реку

а сегодня до капли иссохло русло

я мечтал быть талантливым человеком —

без меня даже лучше живёт искусство

я лелеял цветы у себя на окнах —

только вяли быстрее, чем гасло солнце

я хотел накормить городских бездомных —

те просили на водку, пока живётся

я не мог понять, что неверно сделал

но расчёты сходились в единой точке

тайну жизни разгадывать надоело

мне, признаться, нравится быть одиночкой