Читать книгу: «FLAC – Литературный альбом», страница 4
Track №8 Обыденность
В этом мире люди не думают, что говорят и в основном говорят не то, что думают.
Они могут пить за мой счет, а затем называть алкоголиком.
Моя тетушка твердит, что в этом мире никак не уйти от повседневности. И о том, что здесь постоянно надо стремиться к улучшению жизненных благ.
В старости она проживает в шахтерском городке, в маленьком домике. Носит воду в ведре на летнюю кухню. Два кота, пес, нервный супруг, телевизор – это ее хозяйство.
Ее муж долго ждал свою часть наследства от продажи квартиры скончавшейся матери. Но, пожалуй, тетушка ждала еще больше.
На эти деньги они построили, что-то вроде сарая, где теперь мусор и старые банки.
Мои родственники поголовно, больше всего любят деньги и жрать, при этом у них никогда денег не было.
Наверное, потому, что они слишком любят жрать и не любят лишних движений.
Мои знакомые сплошь нище броды, по уши в долгах и кредитах.
Нет, я и сам с очень странной кредитной историей. Не люблю оставаться без купюр и своей карточки Виза.
Мой школьный товарищ привез сына в больницу в другой город и сказал, что у него теперь лучшее время. Потому, что он снял маленький номер в гостинице и раз в день ходит в кафе с липкими полами и столиками.
Здесь заказ принимают прямо у стойки буфета девушки из деревень в грязных передниках.
Там он съедал бутерброд и выпивал сто грамм водки.
Для того, чтобы сыну сделали операцию, он взял очередной кредит в банке.
Мы сидели с ним в этом кафе, и он пил пиво на деньги из банка.
А я вдруг подумал, что очень боюсь этой обыденной повседневности.
Track №9 Развод
Совсем недавно, мы говорили о том, что хочется оказаться в таком месте, где царит покой. Там море и осень. Ветер и девушка, идущая по песку, почти у самой кромки воды – кутается в вязаную шаль. Ее волосы растрёпаны, такого же цвета, как и мокрый песок под ногами, они распадаются прядями и падают на лоб. А над морем яркий красный шар заката окрашивает редкие облака в желто-лиловый цвет.
Там я на террасе старого деревянного домика, курю почему-то обязательно – трубку и пишу свой очередной роман, громко стуча клавишами старой печатной машинки. Здесь не место прогрессу, электричеству, лэд-топу. Здесь место мне, этой девушке, этим клавишам, красному вину и мясу осьминога шипящему над янтарными углями – на ужин.
Я думаю, нет, скорее уверен, что каждый человек, иногда, испытывает тоску, о каком-то своем, тайном месте, о месте в которое бы очень хотелось попасть. Как и о месте и времени, в которое уже нельзя вернуться – туда, где было хорошо.
Раньше для меня таким местом был маленький городок, а временем была юность. Мои любимые друзья – они остались там. Пьянки, движухи, мутки – в принципе я и дальше продолжаю жить так, только радости все меньше и все больше безысходность. Но теперь, благодаря только тебе, у меня появилось еще настоящее место, о котором я буду грустить всегда. Это та крошечная квартирка на «городке ОР». Боже!!! Как мне было хорошо!
И вот я закрываю вдруг ставшие мокрыми глаза – а там… Лето – балконная дверь раскрыта настежь, ветер колышет занавеску. Время после шести, солнце спряталось за соседний дом. Я, лежа на матрасе, постеленном прямо на пол, не отрываясь шпилю во вторую часть Халф-лайфа. Ты на кухне готовишь, что-то сытное и скорее всего не очень вкусное, но на это мне все равно. Затем мы поужинаем, и я пойду курить на балкон, сбрасывая пепел своей сигареты, на зеленый каштан, что внизу. Уже почти стемнело и от земли поднимается прохлада. Черт! Я не могу вспомнить – на каком этаже мы жили. Пожалуйста, память ничего не упускай. Что дальше? … Дальше мы ляжем, тесно овившись телами, на диване и будем слушать Пятницу или Океан Эльзы в твоем чудесном проигрывателе с неоновой синей подсветкой. А захотим, пойдем в кино или напьемся вдребезги на летней террасе кафе. Но я знаю точно, что еще сотни, раз мы сольемся на этом диване в небывалом экстазе…
А я серьезно думал, что совсем не переживаю. Я пил и трахался, трахался и пил. А сейчас зашел в эту чудовищную Киевскую квартиру, с лесбиянками за стеной, полез зачем-то в шкафчик, а там все эти открытки, записки – Люблю! Целую! Скучаю! И сразу полились эти строки, просто чтобы не сойти с ума…
А вот и твоя СМС – конечно же, очередная гадость: « У твоей праздник, хоть поздравь. В азейбарджании ща отмечают. Смайл. Учи обычаи». Не смогли, не вышло, не получилось. Так много хочется донести и сказать, но как жаль, все теперь в памяти пылится, как в чертовом шкафчике…
Какое это все-таки страшное слово – развод.
