Читать книгу: «51», страница 2

немузыка

1

пока играет Вольфганг Амадей

я понимаю, что люблю людей

и эта вот весёлая игра -

как яркий свет, как тонкая игла

и тоненькой уколотый иглой

я становлюсь спокойный и не злой

и верю – всё, что люди говорят

мне про тебя – всё выдумки и зря

ах, как чиста игла! как ярок свет…

но музыка всё врёт

а люди – нет

2

никого не будет в гамме

кроме доремифасоль

музыка висит над нами

разноцветной полосой

замораживает, тает

опускается ко дну

и в окно себя бросает

в пробежавшую княжну

и готов за эти звуки

даже голову бы с плеч

а чего с ней церемониться

чего её беречь

3

нередко так нерезко

и бесполезно и муторно

но музыка как леска

выдёргивает из мусора

и протыкает иголочка

задерживая в полёте

и напевает тихонечко:

"живёте пока поёте"

***

вот у меня сегодня – конфеты

пряники да чаёк

а небо – ложится на минареты

словно на гвозди – йог

это кто уж к чему привык – к дороге

к сумеркам, к леденцу за щекой…

а у неба по пузу – ходят боги

типа – массаж такой

***

есть женщины, похожие на пиво…

нет, скажем – на хорошее вино

без них так одиноко и тоскливо

когда идёшь в театр или в кино

есть женщины – совсем как калорифер

об них погреться хочется зимой

есть женщины-такси, но о тарифе

ты узнаёшь, доехав…

боже ж мой,

как просто с ними всё, так несерьёзно

их, как в горсти монетки, теребя…

ты – женщина, похожая на воздух

я задыхаюсь, если нет тебя…

два июня

1

…весь день нелепой суетою занят

и долог, как гомеровский гекзаметр

а в голове горячей – всякий бред

о том, что где-то грека через реку

всё едет…вот неймётся человеку

туда-сюда по эдакой жаре

плывёт скороговорочка чудная

нет, с греком нам не по пути – я знаю

и сам себе твердить не устаю

что вдоволь за окном тепла и света

что впереди ещё не Лета – лето

и медленный господствует июнь

2

…и чувство локтя в "пазике" молчащем

оттачивая, думаешь всё чаще -

вот это будет первая глава:

о жизни холостой и пустяковой

о том, как не жалеешь ни о ком и

ещё – земля качается едва-

едва…

ещё – кипит асфальтом чёрным

июнь, пока ещё летают пчёлы

вокруг твоих распаренных хором

и за окном дожди холодным хором

не завели – о расставанье скором

и – до июля – в отпуске Харон…

***

…и вот когда уже ходишь никого не любя да и сам собссно никому не нужен пространство понемногу перетекает в тебя и внутри становится более чем снаружи

более света и тьмы пива и консервированных сардин и отпрысков рода человеческого со всеми его коленами…

да умираешь-то вовсе не от того что совсем один

а просто сам превращаешься во вселенную