Читать книгу: «Стихотерапия», страница 4

Лететь

Лететь…пожалуй, лучше в никуда,

свои же сны приняв за чистую монету.

И крылья не опустятся, когда

глядишь назад – а крыльев нету.

Есть пустота, а крыльев нету.

Есть лишь тоска затасканного лета.

Есть время, что уходит вспять.

Есть лишь души осколок у поэта.

Есть сны, где вновь могу летать.

Цветные сны зовут летать.

Лететь…пожалуй, лучше в никуда.

Одновременно радостно и грустно.

Казалось, дней весёлых чехарда

меня уносит. Обернешься – пусто.

А на душе – и радостно, и грустно.

Лететь…пожалуй, лучше в никуда,

свои же сны приняв за чистую монету.

И крылья не опустятся, когда

глядишь назад – а крыльев нету.

2007

«Еду…»

Еду.

Привычно в наушниках –

музыка.

Что-то мешается в ухе,

наподобие мухи.

То ли та музыка

полузадушенная,

то ли вся грязь,

ежедневно выслушиваемая,

то ли забитая мысль,

пробиваясь наружу,

у которой

иного нет выхода,

когда глаза глядят загипно-

тизированно

и в ушах –

суррогат чужих

препарированных

идей. Своя же, последняя,

бьётся в конвульсиях,

требуя воздуха.

Веря наивно

в наличие выхода,

открою знакомую дверь,

которая снова окажется дверью сортира.

2007

Двенадцать способов выхода из депрессии

Пролог

Холодно. Думать не хочется.

Зима не попросит прощения.

Вдруг – начинается творчество,

следом приходят сомнения.

И кажется, одиночество

нам наступает на пятки.

В этом сумбурном порядке

«мы» оказались лишними.

Наверное, так и надо.

Мы – часть того самого ада,

что в нас же самих. И липкие

мысли, что не отвяжешься.

Снег, холодный и жесткий.

Ветер в спину – что в спину дуло.

Пусть назовут меня дурой,

но я и тебя покину.

Зябнут от ветра пальцы –

падает книга из рук.

Прости меня, милый друг,

мы все тут немного скитальцы.

Делаю шаг в одиночество…