Читать книгу: «Валентина», страница 5

– Тебе решать.

Выбирай. Ты же помнишь об этом? Пора выбирать.

Валентина становится взрослой. Так говорит тётя. Так сказала «она». Взрослые всегда делают правильный выбор, правда? В детстве они всегда представали умными. Ответственные. Мудрые. Авторитеты. Нельзя спорить. И хватит. Выросла? Повзрослела. Принимай решения.

Выбор есть всегда. Так чего хочешь ты? Маятник качается в сторону. В одну. В другую. Обратно. Ре-шай. Ре. Шай. Вы. Би. Рай.

– Я… Не знаю. Можешь остаться, – маятник качнулся и замер в нерешительности. Как понять, правилен ли твой выбор? Разве можно сказать точно, что повлечёт за собой твой поступок? Твоё слово? Что теперь сулит тебе будущее – ураган или же тёплый дождик?

– Я не буду возражать.

Валентина поводит плечами. Расправляет плечи.

– Доброй ночи.

– Доброй ночи, дорогая.

Мирный договор подписан. Полководец бежит с поля битвы. Кружки-солдаты брошены и забыты. Ответственность тяжестью плаща обвивает плечи, душит горло. Развязать бы завязки…. Ослабить бы узел…. Жаль, что это лишь её воображение.

Валентина поднимается по лестнице. Двадцать шагов до комнаты. Что потом? На последнем шаге окно бросает свет на девушку. Девушка бросает тень. Тень на стене. Плащ развевается.

День твоего рождения. Поздравляю. Что значит быть взрослой?

Сон не идёт в гости. Он забыл про тебя и щебечет с подружкой-зимой.

Что значит быть взрослой? Вопрос. Снова и снова вопрос. У взрослых есть ответы на все вопросы. Не знаешь – не взрослая. Знаешь – всё равно не взрослая.

ПОСЛЕДНЯЯ ВОЛНА

Валентине двадцать пять.

Валентина знает, что такое боль. Предательство любимого. Брошена дважды. Трижды и повторно оставлена. Зачем? – новые вопросы. Без ответа. Опять. И навсегда.

Её жизнь – морская пена. Взбита и разрознена по волнам. Её чувства – пена. И вокруг уже давно – другое. И то же.

Море всегда манило гладкими серыми замшевыми камнями, блестящими водорослями. Море не пугает. Шипя рассерженной кошкой, настойчиво ластится к ногам. Присев на корточки, наклонила лицо над водой. Силясь разгадать этот мир и познать его сокровенные тайны. Зачерпнула полные ладони пены, случайно прихватив длинную полоску морской травы. Зелёные волосы подданной вод, что неумолимо стремилась на берег. Даже теперь. После заката. Небо хмурится, едва сдерживая слёзы дочери. Трава мокрая и скользкая. В ветре – соль и печаль.

Под ногами песок и галька – несказанные слова, что тяжестью опадают на дно. «Прощаю». «Люблю». «Мама». «Мне вас не хватает».

Одинокий ребенок плачет тихо. Точно язычник среди христиан. Его мир – песчаный замок на берегу. Красивый, тяжёлый. Смыт весенней грозой. Такой беспощадно-весёлой.

Валентина не видит моря.

Красное пальто и теплые руки. Чайки и Робинзон. Цветная галька. В термосе рядом – пунш. Как жалкая попытка вернуть. Её, их. Обеих и чтобы рядом. Как было. Не как стало.

Валентины на самом деле нет. Она подменыш. Её забрали пикси. Фейри. Брауни. Кто угодно. Утащили за холм. На старое кладбище. Вырыли две могилы. Спрятали под землёй. Зарыли. Закопали. Обложили камнями. Подписали красиво «В память о мамах. Русалочка и Боадицея».

Пошутили после. Оставили дух бродить по мокрой гальке и песку.

Она знает – она живёт на свете уже тысячу лет.

Почему ей надо быть Валентиной? Она не умеет. Не хочет!

Шторм на море. Крики чаек резки и громки. Как раскаты. Как росчерки света в клубах черноты.

Тяжёлые капли прорезают небо. Вбиваются в землю и прогоняют пикси. Фейри. Брауни. Омывают лицо маленькой девочки, что так любит море. Нежно ласкают пряди волос. Шепчут. Убаюкивают.

– Спасибо, – печальная Боадицея качает головой. Ты видишь гордость в её глазах? Пока нет….