Читать книгу: «Хартвуд», страница 2

III

Фрэнк вздохнул и вгляделся в ночь. Единственным источником света в кабинете была тусклая настольная лампа, но и её слабого света было достаточно для того, чтобы выхватывать из темноты стволы плотно растущих деревьев. Этот мягкий, слегка мерцающий свет создавал у Фрэнка ощущение, что он на собрании какой-то религиозной секты, чьи мрачные замыслы всегда исполняются при свете свечей. Не сказать, чтобы ему это не нравилось. Такой налёт таинственности всегда возвращал Фрэнка в детство, когда в шкафу сидели воображаемые чудовища, и лишь свет ночника был преградой между ним и монстром. Фрэнк печально улыбнулся, вспомнив, как однажды ночник погас. Тогда маленький мальчик испугался того, что чудище сейчас вылезет из шкафа и сожрет его. Интересно, что малыш Фрэнки сказал бы начёт того, как иронично поступит с ним жизнь. Фрэнк подумал, что тот разревелся бы.

В участке было тихо. Фрэнку это нравилось. Он был рад, что подчинённые уважают его волю. А указание было простым – если жалюзи опущены – никаких посещений его офиса. Ну, только в самых крайних случаях, но такое случалось всего пару раз за его карьеру. Подчинение вообще было одним из самых важных качеств в их работе – “если хотите жить – слушайте приказы” – вот что он втолковывал своим парням с первых дней работы. И они железно усвоили это правило. Все, кроме новичка, разумеется.

Фрэнк раздражённо откинулся на спинку кресла. Сзади послышался звонкий удар. Пустая бутылка упала на стол и покатилась к краю. Фрэнк развернулся достаточно быстро, чтобы перехватить её, но делать этого не стал. Вместо этого он завороженно наблюдал за медленным движением бутылки, пока та не упала с края стола. Но звона разбитого стекла не последовало, лишь один глухой удар. Бутылка упала на ковёр. Черт, даже ковёр отрабатывал свою норму в участке, ведь именно для этого он и был здесь постелен.

Фрэнк кряхтя наклонился и поднял бутылку. Виски, не лучшей пробы, но и не помои. Достаточно хороший, чтобы промыть рану и помянуть друга. По-хорошему ему надо было ехать к Доку чтобы тот занялся ногой, но она не сильно беспокоила Фрэнка, так что он решил отложить поездку. Вообще на нём бывали раны и посерьёзнее, чего стоит одна только Ночь Пожара, а это – царапина, не стоящая особого внимания.

Телефон не звонил и Фрэнка это радовало. В последнее время тот зачастил. Конечно бывали периоды, когда становилось довольно тяжело, но они справились. “Они справились”. Фрэнк любил повторять себе эту фразу, но не любил мысль, которая с ней приходила – это было давно. Ночь Пожара, например, была шесть лет назад, а их кости едва не превратились в дымящиеся угольки. А ведь ни Фрэнк, ни его парни с тех пор не помолодели. Может с такой точки зрения даже хорошо, что здесь появился этот “Кайл”.

Нет. Что-то с ним было нечисто. В новичке была самая подозрительная деталь, какая только может быть в человеке – он был кристально чист. Отличная биография, хорошие результаты в академии, а то, что он делал на испытании… Кто-то мог и не заметить этого, но орлиный взгляд Фрэнка всё подмечал. Сукин сын специально демонстрировал чуть худшие результаты от тех, на которые был способен. Особенно сильно это было заметно на тесте по стрельбе. Парень и так стрелял метко для новичка, но Фрэнк подметил одну деталь – засранец всегда целился идеально, но в последнюю секунду совсем чуть-чуть уводил прицел в сторону. Достаточно сильно, чтобы результат не оказался идеальным, но недостаточно сильно чтобы кто-то заметил. Кто-то кроме старика Олдмэна, разумеется.

Фрэнк прикрыл глаза. Из-за разгорающейся злости у него начала болеть голова, к тому же в кабинете становилось душно, так что Шеф принял волевое решение выйти из своего офиса. Но сначала, конечно, нужно переодеться. Фрэнк был не из тех, кто любит щеголять в форме в свободное время, да и тот комплект, что был на нём сейчас, последний. Так что Фрэнк переоделся в гражданское, повесил кобуру с пистолетом на пояс и вышел из кабинета. В главном зале его встретил любопытный взгляд Тома.

– Как вы Шеф? – Коротко и лаконично. Да, они слишком хорошо его знали.

– Всё в порядке, Томми, чуть зацепили ногу, а так – всё нормально. Как дежурство, спать не хочется? – задал Фрэнк наводящий вопрос. Все в участке знали, что если Шеф спрашивает, не устал ли ты, то тебе предстоит остаться в участке в одиночку.

– Нет Шеф, ни в одном глазу. Бобби сказал, что в случае необходимости готов подъехать, так что всё отлично.

Фрэнк благодарно кивнул и направился к выходу. Ночь встретила его приятной прохладой, именно той, которой могут обладать только летние ночи. А учитывая то, что в лесу не водились надоедливые насекомые, ночь превращалась из приятной в волшебную. Такие ночи просто не могут возникать сами по себе. Это подарки судьбы. Это подарки…

Фрэнк всмотрелся в чащу деревьев. Свет от ламп участка был сильнее, чем от его настольной, но даже он не разрушал магию ночи в лесу. Нарушить её не могло ничего.

Но Фрэнк ошибся, магию ночи разрушило урчание в желудке. Шеф призадумался. Если не считать скудного обеда, то единственное, что побывало у него в желудке за пол дня – полбутылки виски. А если он сейчас отправится домой, то эти полбутылки останутся единственными до завтрашнего утра, и это в лучшем случае.

Фрэнк решил, что так себя запускать нельзя, нужно оставаться хоть в какой-то форме, а то так и до серьёзных проблем со здоровьем не далеко, тем более что место, в котором он может поесть находится по пути к дому.

Свет фар скрестил лучи с сиянием окон участка. Зачем они создали это братство? Чтобы вместе бороться с тьмой? Могли бы они делать это поодиночке? Что вообще объединяет их: единые средства, задачи или цель? Цель, вероятно. Борьба с тьмой – вот их цель. Но сколь скоро они перегорят, сколь скоро навсегда угаснут? Этого не знал никто. Заменит ли их кто-то? Будет ли вообще кто-то, кто сможет их заменить? Этого тоже никто не знал.

Фрэнк тряхнул головой. Ну и бредни иногда встречаются среди нормальных мыслей. Он нажал на педаль газа. Металлический зверь начал свой путь среди деревьев.

Вскоре из тьмы вынырнул поворот к закусочной. Никакого знака у этого поворота не было – все местные и так знали, что закусочная находится недалеко от участка, а уж расположение участка знал каждый в Хартвуде. Каждый местный, разумеется, но другие здесь появлялись нечасто, и что-то подсказывало Фрэнку, что задерживаться в лесу им не хотелось.

Сиявшая прежде вывеска закусочной теперь безжизненно нависала над дверями. Одна из бурь оторвала пару букв и повредила проводку, а за починку никто не взялся. И дело не в том, что не было мастера, просто образовавшейся надписи придали мистический символизм, и её никто не стал трогать. Фрэнка и самого взяла лёгкая дрожь, когда он увидел закусочную после бури.

– Черт, да чего греха таить, дрожь меня каждый раз берёт. – Пробурчал себе под нос Шеф, разглядывая вывеску. Надпись ничего нового не ответила.

Фрэнк вылез из машины и слегка размялся. Несмотря на то, что поездка была довольно короткой, его тело всё равно слегка ныло. Фрэнку это не нравилось. Но ещё меньше ему нравилось глазеть на чертову вывеску, так что Фрэнк вошёл внутрь.

Внутри было тепло. Не сказать, что во время летней ночи можно сильно замёрзнуть, но и тепло здесь было не в привычном смысле. Как-то… уютно? Да, пожалуй именно так. Воздух, нагретый готовкой, приятный запах еды, которым не могла похвастаться его нехитрая стряпня, тихие звуки джаза из старого музыкального автомата, голос которого угасал с каждым годом, и старик Бауэрс, сбегавший сюда от одиночества. Всё на своих местах.

Фрэнк уселся за столик у окна, выходившего на дорогу. Это было его любимое место, так как с него было легко наблюдать как за самой закусочной, так и за обстановкой перед ней. Не то чтобы в этом была большая необходимость, но Шефу внутри Фрэнка нравилось всё контролировать, а кто он такой, чтобы отказывать себе в маленьких капризах.

– Как день, шериф? – Послышался вопрос из-за плеча. Ещё один ритуал, только теперь наводящий вопрос задавал не он.

– Могло быть и получше, Джоди, могло быть куда лучше. – Вот и “кодовый ответ”. Джоди быстро черканула в своём блокноте и, развернувшись, направилась к кухне. Фрэнк улыбнулся – порядок придавал ему сил. Если вечно жить в водовороте событий, то только действия, отточенные как механизм, могут помочь оставаться на плаву. Он это знал. Все это знали. И Фрэнк был очень признателен остальным за то, что они поддерживали его, образовывая этот механизм.

Из глубины зала донёсся запах жарящегося мяса. Желудок Фрэнка приятно заурчал, а рот наполнился слюной. Всё же ужин в закусочной стоил того, чтобы увидеть её вывеску. Он любил проводить здесь вечера, что было довольно странно, учитывая то, что ехать в закусочную Фрэнку совершенно не хотелось. Проще всего это было списать на то состояние, когда дело кажется неприятным и сложным до того момента, пока им не займёшься. Но можно ли отнести к этому явлению поход в закусочную?

От сложной дилеммы Фрэнка спас звон поставленной на стол тарелки, на которой расположился аппетитно выглядящий стейк. Джоди опустила чашку с кофе рядом с тарелкой и посмотрела на Фрэнка. Тот протянул руку к голове и, как бы в знак благодарности, приподнял невидимую шляпу. Джоди чуть усмехнулась, кивнула, развернулась и пошла за стойку, а Фрэнк с наслаждением втянул в себя запах крепкого кофе и хорошо прожаренного стейка. Чисто в теории такой ужин идеально не подходил для человека, который хотя бы делал вид, что пытается следить за здоровьем, но, во первых это лучше, чем ничего, а во вторых Фрэнк редко позволял себе столь неправильно питаться.

Фрэнк даже почти начал сомневаться в том, правильно ли он поступает, обрекая себя на холестериновые страдания, но запах пересилил волю, а когда в род попал первый кусочек сочного мяса, все сомнения как-то сразу приутихли. Фрэнк жевал стейк, запивал его кофе и ни о чём не думал. Это было невероятным блаженством – дать мозгу отдохнуть, а челюстям и желудку – поработать. Мягкий джаз заполнял пустое пространство в голове, пока Фрэнк опустошал пока ещё полную тарелку. В такие моменты он даже мог почувствовать что-то очень странное, что-то вроде… счастья.

Но вечной в мире была только одна вещь, и это было вовсе не счастье. На тарелке остался только подсыхающий жир, в чашке – коричневато-черные разводы от кофе, а музыкальный старик решил выпалить в мир какую-то пошлятину, которую Фрэнк терпеть не мог. Все весточки для того, чтобы уйти. Это Фрэнк и сделал.

Фары вновь ожили, осветив проклятую вывеску. Но Фрэнк не отвёл взгляд, напротив, вызывающе уставился на надпись, словно ждал, что та спасует и куда-нибудь денется. Но ответом ему было лишь холодное молчание отголосков давно почившего света. До бури надпись на вывеске гласила “Место Марты”, так звали мать Джоди. Теперь же надпись сократилась да “Место Ма”. Фрэнк развернулся и направился домой.

Дом был пуст. Много кто встречал Фрэнка раньше, в минувшие времена. Это могли быть его собаки, Купер и Салли. Фрэнк иногда навещал их могилки на своём заднем дворе. Это могла быть его жена, Бренда. Фрэнк навещал бы и её могилу, если бы таковая имелась. Это могла быть их дочь, но она была далеко отсюда и едва ли помнила его лицо. Теперь же его встречала лишь пустота. Большинство людей в проклятом городишке встречали эту пустоту, возвращаясь в свои дома.

Фрэнк вошёл внутрь. Включил свет, включил приёмник. Передавали новости, но Фрэнк и не собирался вслушиваться. Все новости, которые его интересовали, слонялись по Хартвуду, из уст в уста, из ушей в уши. Остальное – шум, чтобы заглушить тишину.

Переодевшись в домашнее и умывшись, Фрэнк улёгся в кровать. Он знал, что не заснёт, пока не завершит все дела, но всё равно пытался избежать этой части ежедневного ритуала. Но когда устраиваешь свою жизнь как механизм, при малейшей неточности он перестаёт работать, просто не идёт вперёд. Фрэнк знал это, но всё равно не торопился восстановить порядок.

Он пролежал около получаса, пока дощатый потолок не начал сводить его с ума. Надо закончить с делами. Надо завершить работу механизма на сегодня. Установить недостающую деталь.

Фрэнк встал и направился к себе в кабинет.

Глупо.

Признавая справедливость этой мысли, Фрэнк открыл ящик стола.

Позёрство.

“Может и это отчасти правда” – подумал Фрэнк, извлекая из ящика старый револьвер.

Безответственно.

Фрэнк согласно проверил барабан. Один патрон.

Что сказала бы Бренда?

Фрэнк не стал гадать, вместо этого крутанув барабан.

Что подумала бы маленькая Салли, увидев тебя таким?

Фрэнк приставил револьвер к виску, радуясь, что маленькая Салли далеко.

Ты подставляешь под удар не только себя – весь город.

Фрэнк отметил, что над этим стоит задуматься и спустил курок.

IV

Кайлу хотелось бы подумать в каком-нибудь романтичном ключе об этом утре, вроде: “нежные лучи восходящего солнца проникали в комнату сквозь полупрозрачные шторы, мягко освещая спальню”. Но это было не так. Его подняли не солнечные лучи, а пронзительный писк будильника, мгновенно вызвав головную боль. Комната была погружена в полумрак, к тому же в ней было прохладно и чуть пахло затхлостью. Сказывалось отсутствие необходимого количества солнечного света. Кайл подумал о том, что, вероятно, именно по этой причине он не видел ни одного комнатного растения в доме. Не то чтобы в лесу не хватало свежего воздуха, просто пропадало некое чувство цивилизации.

Цивилизация… Разве Кайлу по долгу службы не приходилось иметь дело с тем, что выходило за рамки этого понятия? За рамки самой человечности? Да, приходилось, но чем больше подобного видишь, тем сильнее тянешься к противоположному. Мир и должен так работать. По крайней мере Кайлу очень хотелось в это верить. Хотелось верить в то, что именно этот недостаток цивилизации, недостаток человечности мозолит ему глаза, именно он, а не банальная привычка видеть растения в человеческих жилищах.

Кайл подумал, что сейчас его порадует мысль только об одном растении, а точнее – о его зёрнах. Он включил кофеварку и принялся сооружать нехитрый завтрак. Яичница с беконом – мечта американского гурмана. На самом деле блюдо неплохое, но качество местного бекона оставляло желать лучшего, так что права на ошибку в готовке он не имел – это просто будет невозможно есть.

На сегодня у Кайла были вполне определённые планы – первая половина дня принадлежала похитителю его времени – участку, а во второй половине Кайл был абсолютно свободен. Такое расписание казалось ему странным, но оспаривать его было явно не в интересах Кайла, так что он не жаловался. Здесь вообще всё было крайне эксцентричным, но, временами, Кайлу это даже нравилось. Напоминало какой-то дешёвый ужастик, в финале которого все жители городка оказываются каннибалами и съедают героя. Или протагонист сбегает, но погибает при побеге, а его место занимает новорождённый ребёнок.

Вторая же половина дня была размечена совсем другим делом – у Кайла появилась острая необходимость в том, чтобы с кем-нибудь побеседовать. Если тянуть с этим ещё дольше, то всё пойдёт крахом. Да и сама необходимость в общении давала о себе знать. Нельзя ведь постоянно держать рот на замке, обмениваясь лишь парой дежурных фраз с коллегами. Нужно вести диалог. Не будешь общаться с другими людьми, хотя бы время от времени – начнёшь разговаривать сам с собой. А так и до безумия недалеко. К тому же люди – крайне ценный источник информации, особенно люди пожилые.

Кайл выключил кофеварку и налил в кружку бодрящий напиток. На самом деле он не слишком-то верил в то, что кофе избавляет от сна, но горечь чистого черного напитка точно поможет освежиться и прийти в себя. Конечно этому может поспособствовать и множество других вещей, вроде холодного душа, свежего воздуха или…

Физической боли.

Кайл машинально почесал шрам на груди. Да, физическая боль практически идеально снимала всякую сонливость, но он не мазохист, чтобы пытаться взбодриться таким образом. Хватит и того, что у него болит голова.

Хорошей новостью оказалось то, что завтрак был приготовлен вполне приемлемо. Это позволило ненадолго отвлечься не только от мрачных мыслей, неизбежно заполняющих собой всё сознание, но и от реальности, эти мысли создающей, в целом. На мгновения в мире остались только он, его плохо освещённая кухня и куда лучше приготовленная яичница с беконом. Словно кто-то нарисовал натюрморт внутри его головы, забыв при этом про яркие краски. Кайлу почему-то самому захотелось как-то запечатлеть это, хотя он знал, что ни черта не смыслит в рисовании. Просто иногда на пустом месте возникало такое вот романтическое настроение, но это было редкостью.

Когда с завтраком было покончено Кайл направился в душ. Последний, видимо проникнувшись недавними размышлениями молодого человека, обдал его холодной водой. Кайл решил, что стоит взять за правило сначала включать и проверять воду, а только потом залезать в душ. Но теперь думать об этом было поздно, и Кайл, стуча зубами и проклиная всех и вся, всё же завершил водные процедуры.

Замёрзший, с болящей головой, Кайл натянул форму и вышел из дома, в надежде чуть согреться на улице. Но лес встретил его почти могильным холодом. Кайл поёжился и направился к машине. Несмотря на то, что сейчас была практически середина лета, в чертовом лесу всё равно было жутко холодно. Холодно даже для утра.

– Черт бы побрал вас и весь ваш лес, может хоть в машине… – Машина также встретила хозяина довольно прохладно, на что Кайл тяжело вздохнул, завёл двигатель и включил отопитель салона. Вскоре по машине начало распространяться живительное тепло. Кайл откинул спинку водительского сиденья и улёгся на неё. Казалось, что горячий воздух согревал не только тело, но и что-то более абстрактное. Душу? Слишком пафосно. Разум? Глупо. Кайл решил, что особого значения это не имеет. Он понимал, что такие рассуждения до невозможности глупы, но где-то в глубине души подозревал, что в них есть здравое зерно, что это место заставляет его сражаться за возможность согреться. За место под солнцем, возможно.

Кайл закатил глаза и привёл кресло в нормальное положение. Времени оставалось всё меньше, а до участка всё же надо было добраться, пусть и совсем недалеко. Кайл подумал о том, что ему, возможно, придётся бросить машину у забегаловки, так как там всегда была пара свободных мест – в отличие от участка, где парковочного пространства хватало лишь на два автомобиля.

Но его опасения оказались напрасными – машины Шефа не было на месте, что было не удивительно, учитывая его вчерашнюю рану. Вполне вероятно, что старый шериф сейчас прохлаждался где-нибудь на больничной койке, пока над ним суетилась пожилая медсестра. “Нет,” – подумал Кайл – “этот упрямый сукин сын и на пушечный выстрел не подойдёт к больнице без крайней необходимости”. Конечно он не в больнице, но и в офисе его нет, а значит Шеф как минимум жив. Вот и славно, Олдмэн пока был нужен Кайлу, а как только их дорожки разойдутся, тот может хоть пулю себе в голову пустить, это будет уже не его, Кайла, забота.

Но тут Кайл заметил то, что заставило его остановить машину посредине процесса парковки. Патрульного автомобиля тоже не было. За всё недолгое время своей работы в участке Кайл ни разу не видел, чтобы отсутствовал патрульный автомобиль. Это как минимум настораживало. Что-то сегодня пошло не так, как обычно. Кайл нахмурился. Опустевшее парковочное место выглядело как-то тревожно, неестественно. Будто что-то старалось нарушить естественный порядок вещей, будто капризный ребёнок, для которого игрушки, стоявшие на одном месте больше минуты были словно красная тряпка для быка. А может для этого места хаос и был порядком? Кайл решил, что его снова заносит в философские бредни, так что вместо пустых рассуждений просто закончил парковать машину и, выйдя из неё, направился к дверям полицейского участка.

Кайл распахнул двери и замер. С извечно пустующего места дежурного на него уставились два маленьких испуганных глаза. Человечек, сидевший на посту выглядел… неприятно. Маленькая голова, тонкий и длинный нос, слегка вытянутые черты лица. Кайлу он напомнил крысу, которую застали посреди огромной комнаты. Хотя нет, крысы ассоциировались с чем-то, что может нанести вред, незнакомец же скорее походил на испуганную мышь.

– Я Дейв… – нарушил тишину чуть слышный писк. Ну, вообще-то голос у “Дейва” был довольно низкий для человека его габаритов, но у Кайла в сознании настолько крепко засела мысль, что человечек похож на мышь, что он уже не мог здраво рассуждать над такими вещами.

– Офицер Кайл Макбрайд, а теперь скажите мне – какого черта вы делаете за столом дежурного, Дейв? – Медленно проговорил Кайл. Рука на долю секунды дёрнулась к кобуре, но затем опустилась.

– Я… Я… – Человечек проглотил слюну и видимо собрался с силами. – Я заменяю дежурного офицера на посту по приказу шерифа города Фрэнка Олдмэна. – Выпалил он почти скороговоркой.

– Шерифа Олдмэна? А что, от него есть какие-то известия? Я не видел шерифа со вчерашнего дня. – Сказал Кайл, чуть расслабившись. Он сомневался, что эта мышка забежала сюда сама, скорее всего Шеф действительно заслал его дежурить. Но неужели во всём городе, даже при его небольших размерах, не нашлось кого-то, кто бы выглядел хоть немного более угрожающе? Какого-нибудь лесника? Или водителя? Старушки с клюкой? Черт, да даже старуха со своей палкой выглядит более угрожающе чем “Дейв”.

Кайл понял, что всё ещё стоит у входа и направился к столу дежурного. При его приближении человечек как-то сжался, скукожился, словно ждал чего-то плохого. Но Кайл лишь протянул тому руку для того, чтобы поздороваться. Дейв удивлённо вытаращил глаза на его ладонь, просидел так секунд пять, а затем, словно опомнившись, пожал руку. Рукопожатие, как и ожидал Кайл, было слабым и коротким.

– А где остальные, Дейв? – Задал он вопрос человечку. Тот просто расцвёл. Кайла это на секунду вогнало в ступор, но затем он понял, что, сам того не осознавая, придал человечку некоторую важность своим вопросом, на секунду превратил его в человека. Эта мысль одновременно удивила и встревожила Кайла. Сколь бы нелюдимыми и неразговорчивыми не были работники участка, но было абсолютно очевидно, что у них сложилось некое подобие семьи. И Дейв в эту семью не вписывался. Но и Кайл не был членом семьи, при этом отношение к нему было явно куда лучше. Кайл ещё раз взглянул на Дейва и признал очевидную причину неприязни остальных – человечек явно находился здесь по чистейшей необходимости, и терпели его только потому, что больше было некому. Кайлу пришла в голову ещё одна мысль, заставившая его нахмуриться.