Читать книгу: «Следы на песке…», страница 2

– Ты точно истеричка, – серьёзно говорит, уже «знакомый человек», – все нормально ребят, девушка себя так больше вести не будет, – обращается он к охране, на что они послушно почему-то соглашаются.

Опять же недовольно фыркаю, герой твою мать. Укладываю растрепанные волосы. Рассматриваю свои дрожащие руки, поправляю задравшееся платье, с раздражением одергивая вниз. Меня еще трясет от злости, его в самое время принесло… ну конечно.

– Тебя ещё не хватало, – не глядя отчеканиваю я себе под нос. Вряд-ли он что-то слышит, но мне все равно.

– Спасибо, – заявляет громко Ира, этому… не помню, как его зовут.

Мужчина кивает головой, прислоняясь спиной к барной стойке, закидывает на него локти. Бармен подставляет ему стакан. Коньяк со льдом.

– А ты любишь неприятности, очевидно, – отпивая глоток из своего стакана, видимо в очередной раз не удерживается от колкости в мою сторону. Настойчиво сканирует пристальным взглядом, снова вызывая желание стукнуть его тоже, – я бы предложил тебе выпить, но…

Встряхиваю волосами, расправив плечи, подхожу ближе. Нагло беру из его рук стакан, делая залпом большой глоток до дна.

Ирка хлопает глазами со стороны.

– Ты полегче девочка, я ведь не всегда рядом, чтоб выручить из неприятности, – ухмыляясь моей дерзости, говорит он. Сощуривает глаза до опасного, но заинтересованного взгляда, с неким нечитаемым ответом.

– А тебя никто и не просит, я, кажется, уже сказала это, – лукаво мурлычу, наигранно, не скрывая всей своей не приязни улыбаюсь.

– По тебе плачет хороший отцовский ремень, – сильнее разваливаясь локтями на стойке, произносит мужчина.

В нем какой-то животный оскал, но прирученный. Словно он издевается, так что ли дразнит, бесит специально?

– Хочешь заняться моим воспитанием? – язвлю, стукая по барной стойке, привлекая внимание бармена.

Мужчина отрицательно качает головой тут же появившемуся парню.

– Мне повторить, а девушки не пьют, – нагло заявляет он, словно имеет право мне указывать.

– Ты вообще обнаглел что ли? – возмущённо кричу я, придвигаясь к нему вплотную. Куда мне до него? От него мощью бьет за версту, огромный как медведь. Чувствую жар, исходящий от доминирующего тела, запах взрывающийся уже на собственной коже. Так близко подошла… уставившись к барственно развалившемуся мужчине о барную стойку. В эту секунду внутри меня произошла растерянность. Сама не поняла, что было, я просто без того лютого дикого презрения зависла в зеленых глазах. Какую-то короткую секунду, успев потеряться в ней.

Ирка хватает меня за руку, уводя на танцпол. Стоило только разорвать взгляд, меня снова обуревает агония.

– Эй, ты чего завелась, успокойся. Давай потанцуем. Выпьем за столиком. Парни принесут, разве это проблема? – отмахиваясь, кричит Ирка, раскачивая меня.

Киваю ей, прислушиваясь к музыке. В танцах Соньке никогда меня не затмить, это моя стихия. От чего-то бессмысленно снова вспоминаю сестру.

Внутри такая бурная агония злости горит. Меня распирает. Пар то не выпустила, не врезала этой стерве хорошенько. Только музыка с танцами меня может расслабить, Ира это хорошо знает. Боже мой, обожаю её. В тысячный раз смотрю и обожаю.

Двигаюсь, плавно изгибая тело, избавляясь от всего напряжения. Чувствую настырный взгляд зелёных глаз, смотрящий самодовольно сквозь всю толпу, будто я для него танцую. «Придурок. Ну, посмотри». Сзади всплывает тело, пытающееся об меня тереться, я не реагирую, просто отдаляюсь в движении. Но паренёк видимо воспринимает это за игру.

– Слышишь, мы с подругой отдыхаем, можешь не тратить время вокруг нас, – кричу ему сквозь музыку, оглядываясь на Ирку, а она уже кружится в танце с каким-то симпатичным парнем.

– Твоя подруга занята, я составлю компанию, – заявляет он, кладя свои ладони мне на талию.

Бросаю взгляд к бару, где стоит мой чудо спаситель. Уже обольщает незнакомку своей улыбкой. «Козёл», – раздраженно пыхчу про себя.

– Руки убери, ладно, – довольно грубо пытаюсь пресечь его действия.

– Как скажешь малышка, – с задором произносит парень, притягивая меня к себе вплотную, – не будь занудой, ты же тут, чтобы повеселиться.

Кидаю убийственный взгляд на него, отпихивая ладонями. Прекращая танцевать. В зале звучит медленный танец. Кидаю взгляд вдаль, невольно призвав, встречаюсь с зелёными глазами. Он улыбается в разговоре с девушкой, но нагло смотрит на меня.

– Видишь, вон там стоит здоровый мужчина? – указываю на него пальцем парню, – если не отстанешь, тебе не поздоровиться.

Мой спаситель, конечно, улавливает этот жест, что-то шепчет девушке, тут же направляясь в нашу сторону.

Паренёк сразу же убирает от меня руки, поднимая ладони вперёд.

– Дружище я не знал что девушка не одна, – с ходу объясняет он, незамедлительно теряясь в толпе.

– Опять скажешь, что не просила меня? – ухмыляясь, шепчет мне на ухо мужчина, склонившись.

От него пахнет обалденным ароматом. Рваные джинсы и обтягивающая мощный торс футболка. Руки огромные, твёрдые, как у спортсменов. Что-то в голосе из ненавистного перетекает в манящее.

– А разве просила? – так же шепчу ему на ухо в ответ.

Мужчина выпрямляется, закатив глаза, ухмыляется краешком губ. Протягивает ладонь, тут же вовлекая в медленный танец.

– Ты хорошо танцуешь. Твои ноги и идеальная осанка только подтверждают, что ты делаешь это профессионально.

Впервые чувствую так отчётливо горячее мужское тело. Нет, не в танце, по-другому. От него рвётся особая энергия, которую я чувствую. Она меня пугает, но в тоже время завораживает. Вот что случилось в той короткой секунде, его зеленые глаза словно заворожили. Это производит собственное впечатление. Мне тяжело справится с эмоциями, тяжело остыть, когда я горю, а то, что я почувствовала тогда… Что-то теплое, успокаивающее, взбудораживающее одновременно, притягивающее.

– Угадал, – кричу сквозь громкую музыку, – почему меня не вывели?

– Это клуб моего приятеля, меня тут знают, – отвечает мужчина, совсем не крепко удерживая ладонь на талии. Пористое такое касание, почти не заметное.

– Спасибо, – шепчу тише, чем до этого.

– Что не слышу? – улыбается он, «слышал ты все».

– Спасибо говорю тебе, – повторяю громче.

– Не могу поверить своим ушам, точно ли ты это сказала, – шутя, шепчет мне на ухо, обдавая дыханием.

Его смех низкий, с грубой хрипотцой в голосе разливается по коже. По телу бегут мурашки, но тут нереально жарко. Закатываю глаза на его слова, опуская взгляд. Перед глазами большая, огромная накаченная грудь. Широкие, необъятные руки. Кажусь такой маленькой, беззащитной в его объятиях, но в то же время защищенной, укрытой. Ладони, кажется, закрывают мою спину.

Ошарашенно смотрю вокруг, немного теряясь от собственных ощущений. Не накачали ли меня чем-то запретным? Всматриваюсь в лицо других, пытаясь понять, не такие ли у них завораживающие глаза?

– Потеряла кого-то? – интересуется мужчина, имя которого я так и не вспомнила. Отрицательно машу.

– Саша, – говорю, запрокинув голову вверх.

– Я думал это не моё дело, – все еще язвит он. Ладно, может немного я и заслужила.

– Сам виноват, – постукиваю пальцем в мускулистую грудь.

– Я виноват? – удивляется он, задрав высоко брови.

– Ты меня напугал до ужаса. Затолкал в машину, и я видела ее, запомнила, ты же ехал мимо.

– Я знаю этот райончик, видел тех парней, когда проезжал. Шестое чувство так сказать сработало. Но я, правда, очень спешил, не хотел пугать тебя в очередной раз.

– Я тебе, правда, очень благодарна, даже страшно представить…

– Проехали, забудь об этом. Просто будь осторожнее. А то у меня создалось впечатление, что …

– Опять будешь учить меня? – недовольно щурюсь, перебивая.

– Не буду. Это не твой паренёк высверлит там во мне дыру скоро?

Бросаю взгляд на балкончик, замечая Стаса.

– Нет, это не мой парень, знакомый. А как твоё имя? Я не помню.

– Женя, – отвечает он, разрывая наши объятия, когда заканчивается музыка, – что ж хорошо тебе повеселиться, – добавляет мужчина, смотря на меня сверху вниз.

– Я уже закончила, но спасибо. Тебе тоже, – отвечаю, ища глазами Иру.

– Собираешься домой? – спрашивает Женя, не спешит меня оставить.

– Да, только найду подругу.

– Она там, – кивает в сторону позади меня.

– А ты чертовски внимательный, – подмечаю, ведь он все время смотрел на меня или мне показалось?

Женя пожимает плечами, на секунду мнется, собираясь уходить, останавливается.

– Вас отвезти? – неожиданно для меня озвучивает.

– Мы вызовем такси. Или ты теперь будешь охранять меня? – смеюсь своим словам, но он не улыбаясь, смотрит, ожидая ответа.

– Со мной все будет хорошо, – мягко парирую, рассекая жаркий воздух плавным движением рук.

Женя кивает на мой ответ, разворачиваясь, уходит. Смотрю сквозь толпу на мелькающую широкую спину, чувствуя некое огорчение. Замечая, как любая ярость улетучилась словно дым. Словно не от него из меня этот дым валил. А ведь и не от него. Все верно.

– Ира, – ловлю её руку в активном танце, – ты едешь домой?

Вокруг танцуют наши друзья, всем весело, что-то мне подсказывает, что домой точно никто не собирается.

– Ты издеваешься, мы только начали. Где твой красавчик? Я видела вас, – заговорщически улыбаясь, толкает меня в плечо, продолжает двигаться.

– Я вызываю такси, ты веселись. Мне пора, – кричу сквозь радостные возгласы.

– Нет, ещё немного, у меня же выходной, Сашенька ну пожалуйста. Не оставляй меня, – строит свои жалобные глазки.

– У меня важные соревнования, ты же знаешь. Завтра тренировка.

Подруга закатывает глаза, глубоко вздыхая. Обнимает меня, как сумасшедшая, раскачивая наши тела.

– Ты самая лучшая, ты же это знаешь? – кричит она, словно заявляет на всю округу.

Кротко киваю ей, искренне улыбаясь.

– Я не шучу Саш, ты лучшая, – говорит, склоняясь без улыбки, с серьезностью в голосе. Обнимаю ее в немом прощании. Знаю. Понимаю, что она имеет в виду.

Пробираюсь сквозь толпу выходя в коридор, окидывая ещё раз зал глазами перед захлопывающимися дверями, в попытке отыскать зелёные глаза зачем-то. Не вижу. Но мне бы хотелось.

Приложение ищет водителя. Забираю пальто из гардероба, выплывая на улицу. Тут же расплываюсь в улыбке, когда вижу широкую спину в спортивной куртке и тот самый пугающий тонированный внедорожник. Женя забирается в автомобиль, замечая меня, открывает пассажирскую дверь, кивая головой. А я тут же следую. И уже никакого страха, никакого желания бежать прочь. Даже если темно, даже если мы одни, даже если ночь.

– Садовая? – спрашивает он, заводя двигатель.

– Туда же. Ты не спешишь в этот раз? – в голосе проскальзывает сарказм, но любопытство на первом месте.

– Нет, – отвечает, скидывая куртку, бросает на заднее сидение, – рассказывай, – гремит его грубый голос точно двигатель.

– Что? – удивленно хлопаю глазами, будто должна ему что-то сообщить как на допросе.

– О себе. Ты студентка? – плавно выруливая по ночному городу, интересуется, бросая свои зеленые глаза в мою сторону.

– Школьница, – краснея, отвечаю я, – девятый класс.

– А родители вообще в курсе, что ты здесь? Как вас вообще впустили? – с очередным возмущением выпаривает, хмыкая, будто мне десять.

– Не только у тебя есть знакомые, – фырчу в ответ, сложив руки на груди, – скажешь, чтобы не пускали, пойдём в другой.

– Да я не собирался, – со всей серьезностью отвечает Женя.

– А ты чем занимаешься? Ты спортсмен? – оцениваю в очередной раз его крупное телосложение.

– Боксом.

– Ого, – выпариваю. По нему видно, – Давно? – с интересом спрашиваю. Мне это все довольно близко. Не бокс конечно, спорт.

– Сколько себя помню, отец меня с детства тренировал. Александр Абрамов. Он был великим тренером.

– Был? – срывается с языка.

Женя молча кивает. Я вижу эту скрытую боль в его нечитаемом взгляде. Это несложно понять, не сложно почувствовать.

– Прости, мне очень жаль, – неловко шепчу, что задела этот разговор.

– Все в порядке. Дома проблем точно не будет? – переводит он тему.

– А что, ты меня и от гнева отца спасешь? – улыбаюсь с сарказмом.

– О нет, милая, тут я тебе не помощник. Натворила, получай, – смеется он, а его смех неожиданно течет по телу. Такой приятный, будто родной. Так странно отзывается, заплетая все большим любопытством в чужом для меня человеке.

– Да ничего мне не будет, – шепчу сквозь зубы.

«Игнор и порицающие взгляды. Я привыкла».

– А в драку то зачем полезла? – спрашивает, окидывая любопытным взглядом.

– Эта дрянь заслужила, она ещё свое получит, – грубо рычу, вспоминая каждое Юлино слово.

– Ты тоже на пай девочку не похожа, – заявляет Женя, но звучит это не как упрек, скорее как факт.

– Я и не она, – уверенно отрезаю.

Даже не замечаю, как быстро мы добрались до моего дома за разговором. Прошлый раз я считала секунды. Но они длились часами. Сегодня мне хотелось замедлить время, но оно гналось еще быстрее, чем обычно.

– Спасибо, в очередной раз, – говорю, нащупывая рукой ручку дверцы, заглядывая в его глаза.

– Дверьми громко не хлопай, – язвит, припоминая мне прошлый раз.

– Вот ты сказал, и очень захотелось, – лукаво улыбаюсь, сощурив угрожающий взгляд.

– Попробуй, догоню и отш… черт, иди уже Саша, – бубнит, скользя взглядом по моим ногам, откинувшись на сидение, просто закрывает глаза.

Усмехаюсь только, мягко защелкивая дверцу.

Забравшись под одеяло блаженно улыбаюсь. "Отшлепает?"

Впервые позволяю себе мыслить с таким интересом к мужчине. Абрамов Евгений Александрович. Так и не спросила, сколько ему лет. Красивый он зараза. Как могла этого сразу не заметить? Как могла так испугаться? Они же эти глаза такие… Ни номера, ни адреса. А я точно хочу ещё его увидеть. Достаю телефон, вводя его имя в адресную строку. Черт, тут вся его биография. Все его награды, звания. Победы. Смотрю видео боев, вспоминая с какой лёгкостью, он раскидал тех парней. С какой мощью и рвением он стоит на ринге. Словно хозяин, но дело даже не в напыщенной самоуверенности, нет, он ей не раскидывается. Это энергия. Она так остро мной ощутима, знакома мне. Но все это близкое, притягивающее, спокойное, теплое в нем, больше неожиданно пугает. Почему мне так интересно, почему так хочется снова встретиться? Мне? Зачем?

Всю ночь ворочаюсь, зная, что завтра с огромной порцией получу от тренера и партнёра по танцам за сонный вид. Боже мне нельзя было идти в клуб. Но едва ли могу об этом сожалеть.

Все дни я сосредоточена на учёбе и тренировках. Пытаясь отгонять навязчивые мысли о зелёных глазах. Этого мне точно не нужно. Меня ждёт собственная победа. Я должна это сделать, потому что я могу, потому что я – лучшая! Лучше неё. Ужасно конечно всю жизнь жить пытаясь доказать что могу. Кому? Им? Оно им надо? В очередной раз опьяняю себя пустыми надеждами. Мне нужно. Мне самой, чтобы верить в себя, чтобы бороться с теми детскими глубокими травмами, «не так хороша, не умеешь, не сможешь, не для тебя, хуже, ты не Соня, куда тебе до этого». Я если сдамся, поверю в это, просто приму все что они говорили годами. Доказывать всему миру, а прежде всего себе теперь часть самой меня. «Я лучшая», – так буду твердить себе, себе и каждому.

Всматриваясь в окно на город, от чего-то пристально изучаю афиши о боях. С силой отрезаю от себя все мысли, с размаху рву все, что мне мешает, погружаясь после школы в очередную тренировку. Это мой дом, моя стихия, здесь я – действительно я, настоящая, открытая. Открываю свою историю в танце всему миру. Страх, не справедливость, истинную силу, истинную боль. Но кто может ее прочесть? Ведь это всего лишь танец.

Прошлый раз мы с Егором, моим партнёром по спортивно-бальным танцам далеко ушли от заветной победы, за черту десяти. Черта с два я ещё раз так проиграю. Знаю, без проигрышей не бывает побед, но сильно больно они мне даются.

– Да остановись на секунду, ты себя выматываешь, давай десять минут передохнем, – говорит Егор, повалившись спиной на пол.

На улице уже наступил вечер, но я не собиралась заканчивать. Стремление к победе порой меня ослепляло, не давая замечать собственное истощение.

– Десять минут, – отвечаю ему, повалившись рядом, – мы не можем в этот раз облажаться, – слишком строго внутри ругаю себя, но даю передых, слабину.

– Все было отлично, тебе ли не знать, как все устроено, кто был нашими конкурентами, – возмущенно выпаривает Егор.

– Знаю, но в этот раз мы будем первые. Я обязана, понимаешь?! – сжимаю кулаки, злясь, что не справилась.

Десять минут мы просто пялимся в потолок, а затем все по кругу.

– Пошли, поедим, ты хуже тренера все силы выбила, – возмущается Егор, когда мы уже выходим из школы танцев.

Устаиваемся за столиком в кафе, сделав заказ.

– А ты знаешь Евгения Абрамова? – спрашиваю друга. Мои глаза, вероятно, горят в этот момент неподдельным интересом.

Егор студент хореографического, вместе мы танцуем уже почти восемь лет, пройдя разные круги ада. Он для меня не просто партнёр, а друг. Я ему доверяю, как и Ирке, хотя она его не очень то и долюбливает и это взаимно. Странно конечно, но они едва ли могут находиться в одном помещении.

– А ты что другим спортом решила заинтересоваться? – ухмыляясь, всматривается в мои глаза Егор.

По его ответу понимаю, что он слышал о нем как о спортсмене.

– Просто спросила, – пожимаю плечами, выжидающе сканируя его лицо.

– Я как-то был в столице, попали с отцом на его бой. Хорош, а тебе-то чего? – задается вопросом друг.

– Ничего, просто видела недавно в клубе, – пью сок через трубочку, пытаясь не выпустить слова о своем восхищении, интересе.

А если Егор узнает, как впервые встретились, еще и после подмены Ирки, вообще голову мне снесет. Он на самом деле довольно строгий, дисциплинированный. Обо мне печется, слишком даже и его забота одно из главных ценностей для меня.

– Твоё рвение к победе и гулянки, у меня в голове не стыкуется очередной раз, – порицательно склоняет голову. Будто сам этим не занимается.

– Ой, все. Проехали… – фырчу на друга, – ты же меня бросить не собираешься? – тыкаю на фотографию его аккаунта в телефоне, где Егор в паре на занятиях с Ксенией. Сокурсница с хореографического.

– Даже не рассчитывай, – улыбается Егор, – окончишь школу, поступай к нам в этом году, тогда только с тобой и буду танцевать.

– Эх, вряд-ли мне это светит. Для отца это так, увлечение, ты же знаешь. Бизнес, финансы, юриспруденция, что угодно, – с досадой фырчу искренне, не понимая, почему это вообще волнует родителей. Неужели рисовать настолько престижней танцев? Вздор…

– Думаю, если он увидит тебя в деле, точно передумает. Да ты имеешь разряды в каждом возрасте. Сейчас мы идём уверенно и нам не много нужно очков до следующего класса.

– Мне нужен Мастер. Я не брошу потом танцы, но я хочу с тобой этого достичь, а не когда я уеду. Ты же меня ждал, это из-за меня мы топчемся на одном месте. А я уеду. Прости, но… – опускаю голову, поджав губы.

– Да знаю я, знаю. Надеюсь, мы не встретимся с тобой на одной площадке как соперники, – пытается пошутить Егор, разрядив обстановку.

– Боже, разве я смогу найти такого партнёра? Мы же вместе идеальны.

Уехать учиться в столицу, было давним решением. Не только моим конечно. Отец определённо отправит дочерей учиться в лучшие университеты страны. Но я хочу упорхнуть, отделиться уже наконец-то от семьи, в которой итак не особо заметно моё присутствие. На расстоянии может, будет не так больно, а вдруг? А если они все-таки будут скучать по мне? Боже мой, я бы сейчас все отдала за слова мамы – "Дочка я так скучаю, возвращайся скорее". Внутренне понимаю, это главные мотивы желаемого отъезда, как первый, но так же и второй.

Войдя домой уже ближе к ночи, тихонько крадусь в свою комнату. У папы в кабинете горит свет, и слышны голоса. Дверь приоткрыта. Сонька лежит на диване, расположившись головой на папиных коленях, прижимается к нему. Он гладит её по голове, отбросив все свои «велико-важные» дела.

– Все у тебя будет Соня, не всегда все выходит сразу, ты ещё слишком мала. Мама твоя тоже не сразу стала знаменитой художницей. Для начала отучись. Моя любимая девочка, вот так. Всегда улыбайся, – сверкает ямочками на щеках в ответ своей любимице.

Смотрю на эту картину, а внутри кипит раскаленное масло. Никогда он так со мной не разговаривал, хоть я победила, хоть проиграла. Я чужая. Сейчас я это понимаю. Их любовь определило именно это. Своя и чужая.

Я не хуже неё, нет, черт возьми. «Я красивая и талантливая», – вечно вдалбливаю себе как мантру. Повторяю раз за разом, пытаясь удержать эту мысль, поверить в нее однажды окончательно. Соня как яд для меня, но и противоядие. А я их яд…

****

Мне было восемь. После очередного неудачного дня после стычки с Соней, меня отправили в спальню.

– Мама, но я тоже хочу розовый. Почему все время Соня получает то, что хочет? – смотрю на розовый бант к новому платью на праздник в руках сестры.

К черту розовый, хочу, чтобы мне дали, хоть раз, а не Соне, мне!

– У тебя тоже красивый, не капризничай, – без особого интереса отмахивается мама от моих детских претензий.

Молча сдерживаю слезы, ничего не отвечая. Очередная обида, которую не могу просто так проглотить, давит на меня. Через полчаса, когда Соня увлечена новыми игрушками, разрезаю долбаный розовый бант с камешками, ножницами. И пихаю ногой её только что построенный "замок" из конструктора, которым так восхищалась мама.

Только эта дура так разоралась, что сбежался весь дом, вместе с гостями.

– Боже мой, Сонечка что случилось? – выпучив глаза, кричит мама, в спешке обнимает свою Сонечку.

– Она все испортила, – тут же тычет любимица семьи в меня пальцем.

– Саша, как ты смеешь обижать сестру? – строго произносит мама, с укором и сейчас, я бы даже сказала с отвращением.

– А я вас предупреждала, – говорит тетя Валя, сестра отца, – что из неё вообще может вырасти, – тычет в меня своим длинным красным ногтем, словно на какую-то зверушку.

Неприятнейшая женщина. Высокомерная, богатая дама. Которая сама ни черта в жизни не сделала. И воспитание ей бы самой не помешало.

Отец кинул на тётку Валю строгий взгляд, после чего та сразу умолкла.

– Живо в комнату Александра. В этом году Дед Мороз не заглянет к балованным девочкам с подарками, если ты продолжишь себя так вести. Она твоя младшая сестра, ты должна защищать её, – сурово произносит отец, выставив руку в сторону холла.

Все жалеют бедную Сонечку, утирая слёзки. А меня как всегда за кулисы.

– А мне не нужен ваш этот Дед Мороз. Мне никто не нужен, – в сердцах кричу всем, словно тот самый дикий зверек бросаю злобный в своем детском варианте взгляд.

– Вот вам и благое дело, – снова вставляет свои пять копеек тётка Валя.

Обиженно топаю ногой уходя прочь на второй этаж, закрываясь в спальне.

Там я выплакалась в ту ночь сполна. Кровать и мокрая подушка, вот мои самые тёплые объятия, самые верные слушатели. И, кажется, так было всегда. Будь то обычный день, будь то праздник среди толпы. Лишь Соня иногда не получив желаемое от родителей, бежала ко мне, в мои объятия, со своей досадой, своей такой глупой болью. Но я обнимала ее, сама согреваясь теплом любимой сестры. И мне это было нужно больше, чем ей самой.

Совсем не заметила тогда, как уснула. Пробудилась от громких хлопков новогоднего фейерверка. Как заворожённая смотрела в окно, открыв рот. Разве это не чудо? Разве много нужно чтобы наполнить ребенка радостью? Просто вера в чудо. И я в него верила.

– Дедушка Мороз, прости, я плохо себя вела, но больше не буду. Пожалуйста, пусть мама с папой меня полюбят. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, – сожмурив глаза, шептала себе под нос.

Просидев ещё какое-то время в комнате, успела нарисовать картинку своей семьи, положив на окно, чтобы Дед Мороз видел. Мне ничего больше не нужно, ни розовых бантиков, никаких игрушек, ничего. И я верила в это чудо. «Может, я не умею рисовать как Соня», – окидываю свой рисунок взглядом, – «но я могу танцевать». Скоро будут очередные соревнования, я принесу им медали, родители увидят меня, будут гордиться, будут любить.

Воодушевленно улыбаясь, я вышла попить воды, тихонько спускаясь по лестнице. Из кухни доносились голоса мама и тёти Вали.

– Да вы никогда меня не слушали. Столько способов в наше время было, а вам вот сейчас прям дай. Говорила, верните её, тогда ещё, как узнала что беременна Сонечкой.

– Ну что ты говоришь Валентина? К тому же, как бы это отразилось на репутации Сергея. Да и как это отдай? Я люблю её. Она тоже моя дочь, хоть и не родная, – отрезает мама.

Слова ее врезаются с точечной болью в каждую мышцу. Просто гулом звенят, тяжело давая услышать продолжение.

Присев на пол за стеной от них, замираю, нервозно пытаясь успокоить себя саму. Кажется, дышать было нечем, словно кто-то перекрыл кислород для меня. "Не родная". "Я люблю ее". "Любишь мам, правда, любишь?"

– Она вам ещё покажет. Уж лучше маленькой отдать, чем потом. Вырастет какой-нибудь преступницей. Ты посмотри, что она вытворяет.

– Ой, Валя, не говори глупостей. Я знаю, что мы тогда поспешили, понимаю. И я хочу любить её так же. Но Соня, это мой мир. Саша не заслуживает, чтобы от нее просто отказались. У неё все будет, мы не будем её выделять и тебя прошу поступить так же. Она с нами уже восемь лет, она наша дочь, – обреченно выдыхает мама. И я отчетливо чувствую, как вымученно звучат ее слова, фальшиво. Себя хочет убедить, но… «но Соня ее мир».

– Хватило бы и одной, – не унимается тетя Валя.

– Что ты хочешь от меня? Как будет выглядеть это? Нас заклюют, понимаешь? Бизнес пойдёт к черту, Сергей и я, публичные люди.

– А её мамаша где? Может её найти? Вернуть так скажем, вдруг одумалась?

– Не одумалась, – мама испускает тяжелый протяжный выдох, после чего замолкает на секунду, – думаешь, я не пыталась, – тихо шепчет она своей собеседнице, – только не вышло. Ее мать та еще гадина, сказала, засудит нас, если хоть кто-то узнает про Сашу. Нагулянная она. Какая-то богатенькая дочь, родила втайне от мужа. Чтобы отмыться от позора просто от нее отказалась. У нас договор, все официально. Нарушить его невозможно. Мы Сашу сразу забрали. Я была очень счастлива тогда, но когда появилась Соня, я поняла какая разница между ними. Но мы уже взяли на себя эту ответственность, нет другого выхода, – смиренно ставит мама точку, вколачивая в меня самый, что ни на есть настоящий кол.

Единственное что их заботит репутация. Меня вернули бы, стоило совершить шалость.

– Девочки вы слишком долго ходите за нарезкой, – оборвал их муж тёти Вали.

В ту ночь Дед Мороз точно наказал меня. Забрал любую надежду. Забрал последнее чудо, в которое я вкладывала безумную силу своей детской неразделанной любви. Поселил в меня такой страх, что любая ошибка с моей стороны и меня просто вышвырнут вон из семьи. Отправят в детский дом. Забудут обо мне. Я ведь чужая. Но может они смогут меня полюбить, если увидят, какая я? Я не хуже! Я тоже буду рисовать, если надо, буду учиться на – отлично. Буду послушной. Буду!

Сердце опустошенно скулило в груди брошенного ненужного ребенка. В груди девочке, что безумно любила своих родителей. Она не хотела их потерять, не могла. Просто хотела, чтобы ее любили. Разве это невозможно? Разве она так плоха?

Со временем я приняла эту ситуацию и даже была рада, что узнала правду. Это ставило на полочки все несправедливые воспоминания. Давало мне понять, что я действительно – не хуже. Но чёртовое чувство заставляло меня пытаться доказать это раз за разом. Я лучше. Словно самой себе мне нужно было это подтверждение, себе и всему миру! Посмотрите, я не просто чужая, я могу все!

Никто на утро не спросил, почему я так и не открыла свои подарки. Только обвинили в избалованности и неблагодарности, посчитав меня обиженной за вчерашнее наказание, которое я заслужила. А мне так хотелось разговора. Чтобы меня просто спросили – «В чем дело дочка?» Чтобы, так же как и с Соней сидели рядом, ожидая мою радостную улыбку и восторг в невинных ни в чем глазах. Чтобы любили, за то, что я есть. Пусть меньше неё, я уже согласна. Но я же есть, посмотрите, вот она я!

«Меня увидят! Мной будут гордиться!»

С годами я перестала надеяться, черт, вру! Каждое достижение и победу я несла с тайным желанием увидеть в глазах родителей радость, гордость, что угодно. Кроме сухого и такого привычного – молодец. А имела ли я право ждать их любви? Часто задавала себе этот вопрос. И я не знала ответа. Все еще не знала…

*****

Смотрю в окно на ночную столицу из гостиничного номера. Вот уже вторую неделю мы с Егором и другими ребятами из школы танцев выгрызаем свою победу. Держу телефон в руках, слушая радостный голос подруги на том конце.

– Видела твоего бугая в те выходные в клубе, – сделав паузу, отчеканивает Ирка, а мне вдруг волнительно становиться от этих слов.

"Моего", – прекрасно звучит.

– Чего это моего? – наигранно возмущаюсь.

– Ну не я же с ним танцевала, не меня он спасал от мерзких придурков. Увидел меня, честно тебе говорю, глазами тебя искать сразу стал, – уверенно заявляет она.

– Не сочиняй, он взрослый мужчина, что ему до меня. Мне тоже не до него. Если мы не наберём ожидаемые балы Ир…

– И что? Что будет? Тебе пятнадцать мать твою, всего пятнадцать. Будешь мастером спорта. Наберешь балы, сделаешь всех, получишь КМС, а потом будешь претендовать. У тебя получится. И я тобой уже горжусь, – яро выпаривает подруга, пресекая любые сомнения в одержимой победе.

– Спасибо. Скучаю по тебе, – улыбчиво сиплю в трубку.

– Я тоже, тут столько новостей…

Слышу гудки, оповещающие о звонке на второй линии.

– Мама звонит, – перебиваю подругу. Внутри сразу что-то колышется, теплое, нежное, необходимое.

– Удачи тебе завтра, – добавляет Ира, отключаясь.

– Привет мама.

– Привет Саша. У тебя все хорошо? – бархатистый, нежный голос мамы, такой родной, но отчужденный. Он такой, словно другого – быть не может, в моей жизни его не существует.

Я знаю, мама всегда старалась. Она искренне желала меня любить и верю, что любит, пусть по-своему. Те слова все ещё эхом звучат во мне – " Я люблю её. Она моя дочь". Пусть она не сказала мне этого, может даже не показала, так, как должна. «Может она лгала». Но она есть у меня, знаю. Хочу в эту секунду верить, что в сложной ситуации не бросит, как не бросала все эти годы. И пусть хотела это сделать, я вытесняю эти мысли, убираю их из своей головы, удаляю вопреки всему. Сейчас, в эту секунду растворяясь в важности главного звонка в моей жизни. Потому что они мои родители, я их люблю, не могу не любить.

– Все хорошо. Завтра снова выступление, – без каких либо подробностей отвечаю.

– Удачи тебе, – слышу на том конце. Ну и пусть только это. Знаю, что Соне она сказала бы ещё много чего. Но мама позвонила мне, не забыла. И я радуюсь. Словно та девочка в новогоднюю ночь услышала долгожданный дверной щелчок, не оставшись одна.