Город грязи и дождей, город портовой вони и мать его гранжа. Город, который обманывал меня почти тридцать лет, а в конце убил. Я не хотел его больше видеть. Даже в окно. Я уставился в билеты и читал уже в сотый раз: И. Маккинли. Сиэтл Такома, Дублинский аэропорт, Эдинбург. П. Бойл. Сиэтл Такома, Дублинский аэропорт, Эдинбург.
На экране беззвучно шлепала губами ведущая новостей. В углу было фото профессора Синистера. Я догадывался, о чем она говорит. Но мне было плевать. На самом деле, я конечно хотел узнать, что стало с профессором. Сбежал Синистер, или все же доктор О`Райли смог решить свою проблему. Я свою решил. Но правды не в бюро не в этом городе не найдешь. А начнешь искать, погрязнешь в крови и дерьме по самую макушку.
Наконец объявили посадку, и толпа двинулась по узкому рукаву к самолету. Они шумели. Кто-то отзванивался родным. Кто-то решал рабочие вопросы. Пенни тянула меня за руку. В прочем, как и всегда. Впереди идущая семья успокаивала маленького сына. Отец отшучивался, а мать говорила, что в полете совершенно нечего бояться. «Знала бы она, кто летит с тобой в одном салоне, еще как бы боялась.» – подумал я. Или Мак. Хотя теперь нет никакой разницы.