Под ледяным, прочным, как сейф, панцирем.
Твой белый цвет маячит перед глазами парусом
И не дает уснуть.
Потому что тянет смотреть, как парус, охотясь за ветром,
Бьется и борется,
Чтоб уцелеть на плаву.
И я, скромное дитя умеренного климата,
Вижу во сне величие огромного снежного поля,
Застывшего белого безмолвия, прекрасного в своей неумолимости,
И не знаю, как жить дальше,
И все же живу.
Если бы я была художником,
Мои картины вырывались бы за грани рамок,
Обливая пятнами краски белые стены,
Разбрызгивая цветную пыль на всех посетителей выставки.
Портреты разрастались бы в длину и ширину,
Их руки и лбы с глазами торчали бы в разные стороны,
Как будто четырехугольных границ не существует.