Цитаты из книги «Письма моего сердца», страница 2

убивать. А ведь можно жить, и жить счастливо, но вместе у нас не получается, вернее, получается полная катастрофа. Вот говорят, с человеком должно быть легко. Нам друг с другом легко не было никогда, мы всегда находились в состоянии боевой готовности. Давай попробуем так: ты без меня, а я без тебя. Будет тоже трудно, я знаю, но может выживем?

Нужно уметь становиться грубее, сохраняя

Как можно прикасаться к сердцу другого человека, если в твоём собственном давно и прочно живёт другой? До какой степени жестокости нужно дойти, чтобы оправдывать себя за то, что с тобой, возможно, когда-то тоже кто-то подобным образом поступил? Неужели, прекрасно понимая, как может быть больно от того, что на твою любовь не отвечают взаимностью, совсем ничего не мучает, не колет там внутри? Зачем давать напрасные надежды тому, кто на всё готов ради тебя? К чему все эти жестокие игры, проверки его любви на прочность, если любовь эта тебе, по сути не нужна? Откуда берётся такое желание – проявлять нежность к существу, ценность которого для тебя не имеет никакого значения? Зачем привязывать человека к себе, не желая ему ничего отдавать? Ведь ты же знаешь, каково это – быть прирученным. Так где же твоя

будь ты хоть ангел, всегда найдётся тот, кому не понравится шорох твоих крыльев.

Но мы ищем в любимом некое убежище, где нас всегда поймут, успокоят, примут, обогреют, пожалеют и защитят. «Человек – дом, вот что нам нужно», говорим мы себе. Но только даже самый хороший дом требует заботы и ремонта. Мы готовы брать, ничего не желая отдавать взамен, требуем понимания, не пытаясь даже понять другого человека. Человек не дом, не туфли и не платье. Он стихия, непредсказуемая. и тем и прекрасная.

Человек не статичный портрет, который ты создал в своей голове, влюбился в него и ждёшь определённых поступков, действий и манеры поведения, а наткнувшись на малейшее несоответствие, разочаровываешься и злишься на него же за свои разочарования. Человек, он как река, меняющаяся, бурная и подчас непредсказуемая. Самые сильные бывают слабыми, самые сдержанные впадают в истерику. С человеком не может быть абсолютно хорошо, удобно и легко. С

Я перестала драматизировать жизнь, пытаясь удержать тех, кто мне дорог, как можно дольше в своей судьбе. Я научилась отпускать любя, абсолютно убедившись в том, что бесполезно удерживать тех, кто не хочет доехать с тобой до конечной, они всё равно сойдут на  своей остановке, вопрос времени, не более. Я перестала плакать по тем, кто меня покинул, раз и навсегда усвоив одну простую истину – Бог сам отводит от  меня людей, которые уже ничего хорошего мне не принесут, и всё, что ни делается, всегда только к лучшему. Я хорошо выучила правило: любое событие, даже самое неприятное, на первый взгляд, способно разрулить мою жизнь самым чудесным образом, если я принимаю его, как данность, и даже с некоей долей благодарности. Я перестала переживать из-за несправедливого отношения людей ко мне, потому что, как известно, будь ты хоть ангел, всегда найдётся тот, кому не понравится шорох твоих крыльев. Наверное это и есть мудрость. С ней проще, ровнее и увереннее. Моё сердце окрепло и успокоилось

Они были совершенно разные и, казалось, совсем не подходили друг другу. Он – самоуверенный и молчаливый, сдержанный и закрытый. Она – вся словно оголенный нерв, готовая вспыхнуть, как спичка, в любой момент. Он предпочитал ночь, она обожала раннее утро. Каждый его плюс натыкался на  её минус. Но были две вещи, которые объединяли их. Они до смерти любили книги и… друг друга.

Когда мне страшно, холодно, тоскливо или больно, я достаю их. Они прозрачные, словно из хрусталя. Подношу их к солнцу. Свет струится и заполняет сердце. И я вспоминаю о том, что счастье есть! Оно здесь… Во мне…

Но мы ищем в любимом некое убежище, где нас всегда поймут, успокоят, примут, обогреют, пожалеют и защитят. «Человек – дом, вот что нам нужно», говорим мы себе. Но только даже самый хороший дом требует заботы и ремонта. Мы готовы брать, ничего не желая отдавать взамен, требуем понимания, не пытаясь даже понять другого человека. Человек не дом, не туфли и не  платье. Он стихия, непредсказуемая. и тем и прекрасная. Растворяясь в созданном, придуманном нами  же образе, мы жестоко разочаровываемся, уходим, хлопаем дверьми и опять принимаемся рисовать портреты идеального возлюбленного. И снова ошибаемся. Наша самая большая беда в том, что мы не  умеем любить просто человека. Мы любим лишь придуманный, несуществующий образ его и не можем простить ему того, что он с этим образом ничего общего не имеет…