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Alfred Bekker
Farley und die Rancherin (Neal Chadwick Western Edition)
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Inhaltsverzeichnis
Titel
FARLEY UND DIE RANCHERIN
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Impressum neobooks
FARLEY UND DIE RANCHERIN
Western-Roman von Alfred Bekker
©1990 by Alfred Bekker
www.AlfredBekker.de
www.Postmaster@AlfredBekker.de
All rights reserved
Ein CassiopeiaPress Ebook
Ausgabejahr dieser Edition: 2013
***
"Wie geht es mit deiner Wunde, Bud?"
"Halb so wild. Der Doc hat gute Arbeit geleistet!"
Sie standen zusammen an der Saloontheke, aber der Whisky mochte ihnen nicht so richtig schmecken.
Bud, der kleinere von beiden, betastete vorsichtig seine Schulter. Eine Schußverletzung, aber die Kugel steckte nicht mehr im Fleisch.
"Sollen wir wirklich zum Richter gehen, Cody?"
Cody war ein hochgewachsener Halbindianer mit dunklem Teint. Er legte die Stirn in Falten und machte aus seinen Augen schmale Schlitze.
"Wir haben es bis hier her nach Tucson geschafft! Jetzt werden wir auch noch letzten Schritt hinter uns bringen!"
"Clayburn hat uns sicher jemanden auf den Hals geschickt!"
"Bud! Wir haben beide gewußt, worauf wir uns eingelassen haben, als wir bei Clayburn ausgestiegen sind! Ein Mann wie der läßt soetwas nicht durchgehen! Uns bleibt keine andere Wahl, als ihn ans Messer zu liefern, schon in unserem eigenen Interesse..."
"Okay..."
Sie ließen ihre Gläser halbvoll auf dem Tresen stehen und gingen hinaus, durch die Schwingtüren.
Auf der Main Street herrschte zu dieser Stunde nur mäßiger Verkehr.
"Cody!"
Bud war plötzlich erbleicht. Cody runzelte die Stirn, wollte erst etwas sagen, aber dann sah er, was Bud so erschreckt hatte.
Auf der anderen Straßenseite lehnte ein Mann an einem der Pfeiler, die die Veranda von 'Bo Samson's Drugstore' hielten.
"Mein Gott!" stöhnte Bud.
Er schluckte.
Beide standen sie für einen Moment wie angewurzelt da.
Sie erkannten den Mann sofort.
Seine Hand war in der Nähe des Revolvers, sein Blick war völlig teilnahmslos. Zwei kalte blaue Augen lagen über einer kühn hervorspringenden Nase.
Als er den Kopf etwas zur Seite wandte, wurde sichtbar, daß ihm die obere Hälfte eines Ohres fehlte.
Er hatte Bud und Cody längst bemerkt und trat jetzt etwas nach vorn.
Sein Mund war in diesem Augenblick nicht mehr, als ein schmaler Strich. In seinen Zügen stand Verachtung.
Was dann geschah ging blitzschnell vor sich. Der Mann mit dem halben Ohr riß mit unwahrscheinlicher Schnelligkeit den Revolver heraus und feuerte.
Bud und Cody versuchten ebenfalls noch, nach ihren Waffen zu greifen, aber es war bereits zu spät.
Gegen einen solchen Gegner hatten sie nicht den Hauch einer Chance.
Er brauchte genau zwei Patronen, um sie beide ins Jenseits zu schicken. Bud bekam eine Kugel direkt zwischen die Augen.
Rücklings schlug er in den Staub der Straße.
Als er starb war seine Rechte gerade noch bis zum Revolvergriff gekommen, der an der Seite aus dem Holster ragte.
Er hatte nichteinmal mehr schreien können, so schnell war es gegangen.
Cody erwischte es nur den Bruchteil einer Sekunde später.
Er war kein langsamer Revolverschütze und so hatte er seine Waffe bereits im Anschlag, als er in in der Herzgegend getroffen wurde.
Er wurde nach hinten gerissen, versuchte noch verzweifelt, seinen Colt abzudrücken, aber es war bereits zu spät. Die Finger versagten ihm den Dienst.
Auf den Sidewalks liefen jetzt Leute zusammen. Einige waren von den Schüssen aus den Häusern gelockt worden.
Die meisten von ihnen sahen nichts weiter, als zwei Leichen im Sand und einen Reiter, dem die obere Hälfte des linken Ohres fehlte und der es sehr eilig zu haben schien.
In vollem Galopp preschte er davon.
*
***
Der Richter war ein kleiner, dicklicher Mann, dem die Haare bis auf einen grauweißen Kranz am Hinterkopf bereits gänzlich ausgegangen waren.
Als Marshal Rick Farley das spartanisch eingerichtete Amtszimmer betrat, saß er hinter seinem derben, unaufgeräumten, von Papieren übersähten Schreibtisch.
"Morgen, Farley!"
"Tag, Richter!"
Er blickte kurz auf, als Farley eingetreten war, bot ihm aber keinen Platz an.
Stattdessen legte er ein Schriftstück auf den Tisch.
"Hier!"
"Was ist das?"
"Ein Haftbefehl. Ausgestellt auf den Namen Arnie Rogers."
"Nie gehört!" bekannte Farley lakonisch.
Der Richter lachte rauh.
"Das wundert mich mich nicht! Er ist unter diesem Namen geboren worden, aber daß heißt nicht, daß er ihn jetzt noch trägt!"
"Verstehe..."
"Um ehrlich zu sein, wenn ich in der Haut dieses Mannes stecken und seinem Gewerbe nachgehen würde, dann würde mir auch einen anderen Namen zulegen!"
"Gibt es einen Steckbrief?"
"Einen Augenblick!"
Der Richter zog eine Schublade auf und legte ihn auf den Tisch.
"Der Mann ist leicht zu erkennen. Bei einer Messerstecherei hat er ein halbes Ohr eingebüßt. Schätze, es gibt nicht allzuviele, auf die ein solches Kennzeichen zutrifft..."
"Nein, das ist wohl wahr!"
"Nehmen Sie sich vor diesem Kerl in Acht, Farley! Er ist verdammt gefährlich! Ein Killer, der verdammt schnell mit dem Eisen ist! Für ein paar Dollar stellt er seinen Colt in den Dienst eines jeden, der dafür bezahlt!"
"Klingt nicht gerade sympathisch!"
"Vor ein paar Tagen war er hier in Tucson und hat zwei Männer auf offener Straße erschossen. Kein Mensch weiß, weshalb. War vermutlich eine Auftragsarbeit..."
"Haben Sie eine Ahnung, wer dahinter steckt?"
"Nein."
Farley nahm die Papiere an sich und steckte sie in die Innentasche seiner Jacke.
"Wo soll ich ihn suchen?"
"Ein Mann wie Rogers fällt auf. Zuletzt soll er im Südwesten gesehen worden sein." Der Richter wandte sich zu der Karte in seinem Rücken und deutete auf einen bestimmten Punkt. "Hier!"
***
Rick Farley hatte einen harten Ritt hinter sich, als er in dem kleinen Nest Santa Ana eintraf.
Die Dämmerung war kurz zuvor hereingebrochen und auf der einzigen Straße war um diese Zeit einiger Betrieb. Cowboys von umliegenden Ranches und Farmarbeiter strömten zu dem einzigen Saloon.
Rick Farley war den ganzen Tag über geritten. Er hatte sich nach Rogers, dem Mann mit dem halben Ohr umgehört, aber bisher ohne viel Erfolg.
Aber Farley war kein Mann, der schnell aufgab. Jemand, der ein so auffälliges Erkennungsmerkmal wie Rogers hatte, mußte früher oder später aufzufinden sein.
Farley lenkte sein Pferd zielstrebig auf das Büro des Stadt-Sheriffs zu, daß ganz am Ende der namenlosen Straße lag, die genauer betrachtet eigentlich nichts weiter war, als eine Lücke zwischen den beiden Häuserzeilen, die Santa Ana mehr oder weniger ausmachten.
Vor dem Büro machte er sein Pferd mit einer nachlässigem Handbewegung fest. Nachdem er kurz geklopft hatte, betrat er dann das Büro.
"Ah, Sie sind's, Farley! Ich dachte es hätte wieder Streit am Spieltisch gegeben..."
Sheriff Simpson saß hinter seinem Schreibtisch und hatte die Füße hochgelegt.
Um den Kopf trug er einen Verband.
Farley nickte ihm freundlich zu und nahm den Hut ab.
"Tag, Simpson! Wie geht's?"
"Ah, es hat hier schon ruhigere Zeiten gegeben."
"Sie sind verletzt..."
"Nur ein Streifschuß, Farley! Ich habe verdammtes Glück gehabt!" Er zuckte mit den Schultern. "Ein Streit im Saloon.
Das ist nuneinmal das Risiko, das man übernimmt, wenn man sich so einen Stern an die Brust heftet!"
"Ja, mag schon sein..."
Simpson runzelte etwas die Stirn.
"Sie sind dienstlich hier, nicht wahr?"
Farley holte den Steckbrief aus der Tasche, faltete ihn auseinander und legte ihn auf den Tisch.
"Ist dieser Mann in den letzten Tagen in Santa Ana gewesen? Seine Name ist Rogers. Vielleicht nennt er sich aber auch anders."
"Nun, das Bild ist nicht besonders gut..."
"Sehen auf das Ohr. Auf das linke..."
Simpson erstarrte.
"Ja, der ist hiergewesen. Ich habe ihn mehr oder weniger höflich gebeten, aus der Stadt zu verschwinden. Gestern Morgen ist er in südwestliche Richtung davongeritten... War ein übler Bursche. Er war kaum eine Nacht in Santa Ana - und hat zwei Menschen getötet!"
"Was sagen Sie da?"
Simpson zuckte mit den Schultern. Sein Gesicht war traurig.
"Es war beim Kartenspielen. Jemand hatte den Verdacht, daß der Mann, den Sie suchen falsch spielte..."
"Und?"
"Wenn es so war, dann hast er es so geschickt gemacht, daß ihm niemand etwas beweisen konnte. Jedenfalls hat er den jungen Crawford immer wieder gereizt, ihm seinen ganzen Wochenlohn abgenommen und sich dann noch über ihn lustig gemacht. Schließlich hatte dieses Halbohr ihn soweit, daß er zum Revolver griff. Crawfords Bruder wollte eingreifen und bekam ebenfalls eine Kugel ab."
"Schlimme Geschichte..."
"Dieser Mann ist ein Killer! Ich konnte leider nichts gegen ihn unternehmen, schließlich hatten die Crwafords zuerst zu den Eisen gegriffen! Wären Sie nur etwas früher gekommen, Farley!"
"Er hat einen Vorsprung, den ich noch aufholen kann!"
"Im Grunde war es Mord!" meinte Simpson. "Diese Bauerntölpel hatten doch nicht den Hauch einer Chance gegen einen Mann wie diesen Rogers! Er hat sie gereizt, bis sie explodierten und ihm ins offene Messer liefen..."
Farley setzte den Hut wieder auf.
"Ich werde mich mal wieder auf die Socken machen!" meinte er dann.
"Wollen Sie nicht in Santa Ana übernachten?"
"Hatte ich eigentlich vor. Ich bin den ganzen Tag geritten.
Aber dann wird der Vorsprung zu groß, den Rogers hat."
"Sie können bei mir übernachten! Ein Hotel haben wir in Santa Ana nicht mehr, seit Braddock dichtgemacht hat!"
Aber Farley schüttelte energisch den Kopf.
"Nein, danke."
Simpson machte eine bedauernde Geste und erhob sich nun von seinem Platz, um Farley zur Tür zu begleiten.
"Ich wüpnche Ihnen viel Glück, Marshal!"
"Danke, Simpson! Ich werde es sicher brauchen!"
Farley schwang sich in den Sattel, gab seinem Pferd die Sporen ritt in scharfem Galopp in die graue Dämmerung hinein.
***
Es war noch früh am Tag.
Dennoch brannte die Sonne bereits heiß und unbarmherzig auf das karge, zerklüftete Land herab.
Der Boden war trocken und aufgesprungen.
Irgendwo etwas weiter südlich mußte die mexikanische Grenze sein, aber niemand hätte sagen können, wo genau das eigentlich war.
Rick Farley schob sich den Hut in den Nacken und wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn.
Bei einem Felsen sah er etwas Rauch aufsteigen.
Er machte die Augen schmal und blinzelte.
Farley lenkte sein Pferd langsam auf eine Gruppe von Männern zu, die rund um ein abgebrannte Lagerfeuer herumstanden.
Es waren vier. Zwei von ihnen hielten Blechtassen mit heißem Kaffee in der Hand.
Ein paar Gesprächsfetzen drangen zu Farley hinüber, aber als sie ihn dann herankommen sahen, verstummten sie ziemlich abrupt und blickten auf.
Farley kam rasch näher. Er sah das Mißtrauen in den Augen seiner Gegenüber.
Sie musterten ihn eingehend und wirkten fast etwas feindselig. Einer von ihnen war offenbar Mexikaner. Er trug einen riesigen Sombrero und Patronengurte um die Schultern.
Die drei anderen waren Gringos, wie Farley selbst.
"Buenos dias, Senor!" rief der Mexikaner herüber.
In einer Entfernung von etwas mehr als einem Dutzend Schritt zügelte Farley sein Pferd und nickte den Männern zu.
"Tag, Gentlemen!"
Die Kerle grunzten etwas Unverständliches.
"Ein heißer Tag heute, was?" meinte ein hochgewachsener Blondschopf mit einem fast flachsfarbenen Bart.
Farley nickte.
"Kann man wohl sagen!"
Er blickte von einem zum anderen und studierte eingehend die Gesichter. Aber keiner von denen hatte auch nur entfernte Ähbnlichkeit mit dem Mann, den Farley suchte.
"Ein Kaffee?" fragte der Blondschopf.
Farley nickte.
"Danke!" sagte er. "Da sage ich nicht nein!"
Er war fast die ganze Nacht geritten. Eine Tasse Kaffee war jetzt durchaus nach seinem Geschmack.
Farley ließ sich aus dem Sattel gleiten und machte sein Pferd an einem halbverdorten Strauch fest. Dann trat er zu den Männern ans Lagerfeuer.
Der Blondschopf schenkte ihm Kaffee in einen Blechnapf ein und reichte Farley das dampfende Gebräu.
"Besten Dank!"
"Wie haben Sie uns gefunden, Mister...?"
Farley sagte ihnen seinen Namen nicht. Sie brauchten ihn nicht zu wissen.Bevor er trank, knöpfte er sich seine Jacke zu, was einige der Kerle die Stirn in Falten legen ließ.
"Ich habe Ihr Lagerfeuer gesehen, Gents!"
"Ah, ja... verstehe."
"Der Kaffee ist wirklich gut. Nach so einer Nacht im Sattel braucht man etwas, daß einen wieder zum Leben erwachen läßt..."
Die Männer zeigten ein müdes Lächeln. Farley spürte deutlich, daß sie ihm nicht trauten. Er ihnen allerdings ebensowenig.
"Was machen Sie hier draußen, Mister?" erkundigte sich der Blondschopf mit einem gewissen Unterton in der Stimme, der Farley sofort aufhorchen ließ.
"Si, Senor!" mischte sich der Mexikaner ein. "Das würde mich auch interessieren!" Er zuckte mit den Schultern.
"Schließlich ist dies nicht gerade eine freundliche Gegend, nicht wahr, Amigo?"
"Ich bin auf der Durchreise", erklärte Farley. "Und Sie?"
Die Männer lachten rauh.
"Wir auch!" meinte der Blondschopf.
"Was Sie nicht sagen..."
"Fragt sich nur, wohin Sie auf der Durchreise sind, Amigo!"
meldete sich nun wieder der Mexikaner.
Farley zögerte einen Moment.
Dann meinte er: "Das weiß ich noch nicht so recht..."
Der Blondschopf zeigte ein dünnes Lächeln.
"Das sollte man aber wissen, Mister! Finden Sie nicht auch?"
Farley zuckte mit den Schultern.
"Vielleicht können Sie mir helfen, Gentlemen..."
Die Männer grinsten frech.
"Machen wir gerne, Amigo!" rief der Mexikaner.
Der Blondschopf nickte.
"Also, raus damit!"
"Ich suche einen Mann!" erklärte Farley. "Er heißt Arnie Rogers, aber es ist gut möglich, daß er längst einen anderen Namen angenommen hat..."
"Arnie Rogers?" Der Blondschopf verzog das Gesicht. "Kennt Ihr einen Mann, der Arnie Rogers heißt?"
"Nein!"
"Ich auch nicht!"
"Nie gehört!"
Der Blondschopf zuckte mit den Schultern.
"Sie sehen ja, von uns kennt niemand einen Kerl mit diesem Namen!"
"Das wundert mich nicht", erwiderte Farley. "Wie gesagt, er wechselt gerne den Namen."
Der Blondschopf runzelte die Stirn.
"Hat er Grund dazu?"
"Natürlich. Er hat Schwierigkeiten mit dem Gesetz."
Ein Ruck ging durch die Männer.
Es war Farley nicht entgangen. Er fühlte, daß er vorsichtig sein mußte. Andererseits konnte er von diesen Männern vielleicht etwas erfahren, daß ihm auf seiner Suche nach Arnie Rogers weiterhalf...
Der Mexikaner nahm seine Tasse in die Linke, während die Rechte fast unmerklich hinab zur Hüfte griff, wo er seinen Revolver am Gürtel hängen hatte...
Der Blondschopf trat jetzt an Farley heran und baute sich breitbeinig vor ihm auf.
"Was wollen Sie eigentlich von diesem Mann... Arnie...wie hieß er noch?"
"Rogers." Farley nahm einen kräftigen Schluck Kaffee, bevor er weitersprach. "Ich bin ein alter Freund von ihm."
"Ach, ja?
"Ja. Er hat übrigens ein besonderes Kennzeichen."
"Welches?"
"Bei einem Messerkampf hat er die Hälfte seines linken Ohres verloren... Naja, vielleicht trägt er lange Haare und..."
Farley sah die Anspannung bei seinen Gegenübern. Sie kannten Rogers, er sah es in ihren Gesichtern. Vermutlich hatte er sich ihnen gegenüber anders genannt, aber es konnte kaum ein Zweifel daran bestehen, daß sie wußten, um wen es sich handelte...
Farley blieb ruhig.
"Sie sind ihm begegnet, nicht wahr?" meinte Farley. "Sagen Sie mir wo!"
Die Augen des Blondschopfs wurden eng. Er sah kurz zu den drei anderen Männern, dann brummte er: "Ich kenne den Mann, von dem Sie sprechen." Seine Hand ging jetzt ebenfalls zur Hüfte. "Er nennt sich Mortimer."
"Spielt keine Rolle..."
"Mag schon sein. Ich glaube aber nicht, daß Sie ein Freund von ihm sind!"
"Was spricht dagegen?"
Der Blondschopf wirkte angespannt.
"Soetwas habe ich im Gefühl. Ich denke, daß Sie lügen..."
Plötzlich packte er Farley beim Jackenkragen.
Farley wich blitzschnell zurück, aber sein Gegenüber hatte kräftig zugepackt. Die Knöpfe sprangen auf, die Jacke ging etwas zur Seite.
Etwas metallisch Glänzendes kam zum Vorschein.
"Dios! Ein Marshal!" rief der Mexikaner.
"Habe ich es mir doch gedacht!" zischte der Blondschopf.
"Daher also die verdammte Fragerei!" Sein Mund wurde zu einem schmalen Strich. "Ein Freund von Billy Mortimer wollen Sie sein? Das ich nicht lache!"
Farleys Blick ging von einem zum anderen. Der Blondschopf wich ein paar Schritte zurück und dann hing alles für Sekundenbruchteile in der Schwebe.
Farley ahnte im Voraus, was geschehen würde.
Der Mexikaner war der Erste, der sein Eisen herausriß und feuerte.
Aber Farley war schneller.
Blitzartig hatte er seinen Colt aus dem Holster gezogen und noch annähernd im selben Moment die Waffe abgefeuert. Es war ein guter Schuß.
Der Mexikaner bekam eine Kugel mitten in die Brust. Sein Oberkörper wurde nach hinten gerissen, der Schuß, der sich aus seinem Revolver löste, ging in den blauen, wolkenlosen Himmel.
Farley warf sich sofort zu Boden.
Noch im Fallen feuerte er ein zweites und drittes Mal, während dort, wo er sich noch vor wenigen Sekundenbruchteilen befunden hatte, das Blei aus den Waffen der anderen nieder-regnete.
Einer der Kerle sank getroffen zu Boden. Er schrie und hielt sich die Schulter, aber er lebte noch.
Farley rollte sich ab, kam dann schnell wieder hoch und rettete sich mit einem Hechtsprung hinter einen etwa Hüfthohen, glatten Felsen. Die Kugeln prasselten gleich darauf in seine Richtung.
Manche der Geschosse prallten vom massiven Gestein ab und wurden zu tückischen Querschlägern.
Diese Männer hatten irgendetwas mit Rogers - oder Mortimer, wie er sich jetzt wohl nannte - zu tun. Welches Motiv konnten sie sonst haben, ihn - Farley - umbringen zu wollen?
Rogers war ein käuflicher Killer, dem ein Menschenleben kaum soviel wert war, wie er in einer Pokerpartie zu ver-spielen pflegte.
In Tucson hatte Rogers zwei Männer umgebracht. Keiner wußte weshalb, aber es gab genug Zeugen.
Irgendjemand hatte dafür bezahlt Möglicherweiserweise arbeiteten Rogers und diese Wölfe im Augenblick für den selben Auftraggeber...
Als der Geschoßhagel etwas nachließ, wagte Farley sich kurz aus seiner Deckung heraus.
Aber das war ein Fehler.
Noch bevor er einen Schuß abgeben konnte, spürte er im linken Arm plötzliuch einen Schmerz. Der Blondschopf hatte ihn erwischt!
Farley feuerte noch einen schlecht gezielten Schuß ab, bevor er schleunigst wieder den Kopf einzog und sich hinter dem Felsen verbarg.
Der Ärmel seiner Jacke hatte sich an einer Stelle rot verfärbt. Ein kleines Loch war zu sehen. Schwer zu sagen, ob es nur ein Streifschuß war, oder ob die Kugel noch im Fleisch steckte!
Farley hörte das Wiehern der Pferde.
Und dann Schritte.
Da kam jemand heran!
Farley tauchte hinter seiner Deckung hervor und sah den Blondschopf bei den Pferden. Dieser schoß augenblicklich auf den Marshal, aber er traf nicht. Die Kugeln gingen dicht über Farleys Kopf.
Eine riß ihm den Hut herunter.
Farley feuerte zurück, aber der Blondschopf war bereits wieder hinter seiner Deckung verschwunden.
Die Kugel, die Farley ihm hinterher sandte ging ins Nichts.
*
Farley harrte in seiner Deckung aus und nutzte die Gelegenheit, seinen Revolver nachzuladen. Zu seinem Pferd konnte er nicht. Wenn er dorthin lief, kam er direkt durch die Schußbahn des Blondschopfs.
Und das konnte nur tödlich für ihn enden.
Er mußte also ersteinmal abwarten.
Eine Patrone nach der anderen schob er in die Revolvertrommel und klappte sie dann zu.
Dann vernahm er Schritte von hin hinten.
Einer der Wölfe mußte einen Bogen geschlagen haben und arbeitete sich jetzt von der anderen Seite heran.
Die unzähligen Felsbrocken, die hier wie ausgestreut lagen boten ihm dabei ideale Deckung.
Ein schuß donnerte und traf dicht neben Farley auf den Stein. Farley feuerte zurück, aber sein Gegner war sofort wieder verschwunden.
Er mußte schleunigst aus dieser Lage verschwinden, das war jetzt für Farley keine Frage mehr. Hier war er im Augenblick wie auf dem Präsentierteller.
Er schnellte also hoch, feuerte noch einmal und rannte dann in geduckter Haltung vorwärts, um sich hinter den nächsten Felsen zu retten.
Dann spürte er, wie er im Rücken getroffen wurde. Es war an der rechten Seite. Er spürte einen grausamen Schmerz, der seinen ganzen Körper zu durchfluten schien...
Farley taumelte, stolperte noch einge Schritte vorwärts und kam dann hart zu Boden.
Er wollte sich herumdrehen, aber da waren sie bereits über ihm. Einer trat ihm mit dem Stiefel auf das Handgelenk, so daß er die Waffe losließ.
Er sah auf und blickte in die Revolvermündungen seiner Gegner.
Sein Colt wurde mit einem Fußtritt ein paar Meter weit weggekickt. Einer der Wölfe spannte den Hahn seiner Waffe, hob sie etwas und zielte auf Farleys Kopf.
Бесплатный фрагмент закончился.
