Читать книгу: «Контрабандист», страница 5
– Ну… Зип? Починить?
– Там биотехнологии, – отмахивается он: – Хоть и говорят, что Фрила на жабью тягу поставили, но враньё это. Там от члеников движки, – Приподняв кружку Сиам делает глоток: – А они ремонту не подлежат – только замена. Так что только Созвездие. Там всё наше, человеческое.
– Так где денег столько взять? – Подтягиваю журнал и вожу пальцем по линиям рубки: – Ты мои финансы знаешь.
– Знаю, – легко соглашается он: – И финансы и то, что ты к делу серьёзно подходишь. Со всей ответственностью. Потому и сижу напротив.
– Слушаю. – Поднимаю на него заинтересованный взгляд: – Что предлагаешь? На мокрое не пойду. Пилот я, не киллер.
– Пилот мне и нужен. Скажи, Сэм, как ты относишься к закону?
– Стараюсь держаться от него подальше и не пересекаться. Ни с ним, ни с его слугами.
Своим ответом я попадаю в точку – Сиам заметно расслабляется, на его лице появляется лёгкая улыбка: – Не буду врать, Сэм, я рад слышать подобное. Ты мне сразу понравился, – начинает он усыплять мою внимательность: – Вот видно было – тёртый калач к нам залетел. Ну, грех такому парню нищебродить.
– Давай к делу, – перебиваю его: – Чего предлагаешь? Что через закон переступить – ясно. Вопрос – насколько далеко мне за его границу зайти придётся? И как после выбираться так, чтобы чистеньким остаться?
– Ух, сколько вопросов, – он шутливо замахал руками, словно на него шла в атаку целая туча комаров, но взглянув на меня – на моём лице не было и тени улыбки, тоже принял серьёзный вид.
– Что предлагаю? Самое простое – то, чем ты сейчас занимаешься. Взять груз в одном месте и отвезти в другое. Легче не бывает.
– Ага, конечно, – откинувшись на спинку складываю руки на груди: – Говорила кошка мышке – сбегай до стенки и обратно, а я тебе, за это, молочка налью.
– И налью, – кивает Сиам: – И молочка налью, и сырка нарежу. Не за один раз, но всё будет.
– Контрабасы таскать?
– И да, и нет, – он начинает покусывать губы, глядя на меня оценивающим взглядом: – До настоящих инструментов мы, возможно, дойдём. Обязательно – я в тебя верю. Начнём с простого, а там глядишь и до музыки дойдём. Уверен – твои мелодии будут по всем кантонам греметь. Это я тебе как художник говорю.
– Художник? – Прищуриваюсь, глядя на него поверх кружки: – Так может вас, Сиам, господином директором именовать следует?
– Да называй как хочешь, – весело скалясь отмахивается он: – Платформа у меня маленькая, сам же видишь, вот и приходится крутиться по полной.
Киваю.
Ну да, многостаночник, иначе и не сказать – и директор, и диспетчер, и контрабандист. Ну да ладно, хоть точки над «i» расставили. Хотя, уверен, далеко не все. Но – всему своё время.
– Делать-то что надо?
Ответить он не успевает – к столику подходит Гарсиа и быстро расставляет исходящие вкусным паром тарелки.
– Как я говорил, – дождавшись, когда бармен уйдёт, продолжает Сиам: – Ничего сложного. Доставка грузов.
– Сопроводиловка?
– Всё чисто, – улыбается он: – Комар носа не подточит.
– Тогда в чём засада? – кошусь на тарелку, где горкой сложены тонкие косточки с кусочками светлого мяса.
– Засада в том, чтобы прибыть в нужное время, сесть на нужную платформу и передать груз нужному человеку.
– Нужный груз – нужным дядям?
– Примерно так. Остальное – не твоя забота, – кивает он и резко меняет тему: – Ты к птицам как относишься?
– К птицам? Да… Никак. А это тут к чему?
– А что не ешь тогда? Я же не знаю, может у тебя религиозный запрет на них, – ко мне пододвигается соусница, на две трети полная чем-то тёмно красным: – Попробуй. Мясо птицы в остром соусе. Гарсия мастер соусы делать – не обижай паренька.
Пробую – действительно вкусно, хоть, как по мне, слишком остро. Пережёвываю тонкие, похрустывающие на зубах косточки. Да, надо отдать должное – готовит он хорошо. Интересно – шальная мысль холодком пробегает по спине, этот Гарсия, ведь у него наверняка тоже, второе дно есть? И какое? Вот задницей чую – этот парень не только еду готовить умеет, но, шепни ему, он и яд подходящий сварит.
Ловлю взгляд латиноса и благодарно киваю – он расплывается в улыбке.
М-да… Уютное здесь гнёздышко.
Утешает одно – я им нужен, что одновременно и странно – пилотов вокруг полно, и успокаивает – пока я им нужен, с меня пылинки сдувать будут. А за борт после выкинут, как порядком наслежу, так и избавятся. Но не сейчас. Это точно.
Некоторое время просто наслаждаюсь едой, не забывая остудить горло хорошим глотком пива.
Первым со своей порцией расправляется Сиам. Ну, это понятно – он-то, в отличии от меня, смакующего каждый кусочек, привычен к таким блюдам.
– Ты сиди, наслаждайся, – поднимается он с места вытирая рот и пальцы салфеткой: – Твой вылет завтра, в обед. Инструкции я скину. И не бойся, – чуть наклонившись ко он дружески мне подмигивает: – Это будут лёгкие деньги. Небольшие, но лёгкие. А там, как втянешься, и серьёзные пойдут. Месяца два-три погоняешь – а там и на Созвездие хватит.
Кивнув на прощанье, он уходит.
Что же, месяца два-три, прокручиваю в голове его слова. Вот и срок моей жизни определился. Потаскаю каштаны, а там и в расход – зачем держать слишком уж осведомлённого в штате? Да и Созвездие – ну не отдавать же не пойми кому такую кучу денег. Ладненько, дядя, возвращаюсь к тарелке, это мы ещё посмотрим, игру-то ты на двоих расписал, глянем кому лучше карта ляжет.
Глава 4
Сиам встретил меня прямо в трюме.
Он, как мне показалось, ждал меня там уже давно, так что, когда я неспешно, нога за ногу, появился внутри, взгляд его не нёс в себе и грамма радушия.
– Сказал к обеду, я и пришёл, – сразу перехожу в атаку, не дожидаясь выплеска начальственного гнева: – Без четверти полдень. Что-то не так, уважаемый?
Если что-то и было "не так", то я этого не услышал. Вздохнув, и вновь обдав меня неприязненным взглядом он вытащил из кармана свой коммуникатор.
– Смотри и запоминай, – над чёрным квадратиком, стоило мне подойти, высветилась карта кантона: – Летишь в систему Норкиз. – Его палец ткнул в звезду, горевшую в четырёх Вратах от нас: – Там идёшь на Первую Орбитальную. Запомнил? Повторять не буду.
– Норкиз, первая орбитальная, – я было потянулся за своей тетрадью, лежавшей в набедренном кармане, но стоило её краешку показаться на свет, как Сиам отрицательно мотнул головой: – Всё в голове, никаких записей.
– Принято, – сую тетрадь назад: – Норкиз, орбиталка один.
– Там тебя загрузят. Пока трюм монтировать будут – сходи пива глотни. Кружку, две, но не больше – ты должен быть в форме. Понял?
Киваю.
– Надеюсь, – он вновь окатывает меня неласковым взглядом: – Дальше. Из Норкиза идёшь в Лахтуун. Смотрю на карту. На схеме Врат эта звёздочка оказывается прилично так от моей точки получения груза. Врат так восемь-девять. Ого! Так это я часов семь пилить буду. Однако…
– В Лахтуун идёшь не по прямой, – продолжает инструктировать меня Сиам: – Пару петель заложишь. Понял?
Снова молча киваю.
М-да…
Зачем это нужно – понятно, хвост, если он будет, увижу и я, и те, кто меня прикрывать будут. Или не прикрывать – следить за выполнением задания. Обычная тема. Ладно, не проблема, попетляем. Следы, любопытствующему, попутаю – не проблема.
Вот только такие петли мне ещё часа три добавят. Неприятно, но не критично. Жратва на борту есть, сортир работает – фигня, бывало и хуже.
– У тебя на борту стоит торговый сканер, – продолжает Сиам, и я поднимаю на него удивлённый взгляд – не было такого модуля! Уж кому как не мне свою кроху знать.
– Считай это бонусом.
Благодарно, без дураков, киваю.
Такой сканер почти полтора десятка стоит. Тысяч, разумеется. Удобная штука – вошёл в систему, кнопочку – тык и через минут пять у тебя все местные цены перед глазами. Сканер сам торговые терминалы опросит. Более мощные системы ещё и динамику цен просчитают-спрогнозируют, да и с другими системами, где ты прежде был, сравнят. Красота – летай себе от точки к точке, да карман под бабло оттопыривать успевай. Ух… Это ж я, да с таким…
– Эй? Ты здесь? – Пальцы Сиама громко щелкнули у меня перед носом кладя конец красочным картинам быстрого обогащения: – Хватит мечтать – дело сначала.
Киваю.
– Как полетишь… – едва начав Сиам обрывает себя и, подозрительно прищуривается, глядя мне прямо в глаза: – Маршрут повтори. Откуда, куда и прочее.
Он что? Думает я на радостях забыл всё?
– Иду отсюда в Норкиз. Там на Первую орбиталку. Пью пиво, – по мере моего рассказа его взгляд теплеет: – Одну – две кружки. Не более того. Взлетаю. Лечу в сторону Лахтууна. Не прямо, а петлями. Все. Пилот Поп доклад закончил!
– Молодец! Теперь смотри – сканер я тебе не просто так, за красивые глаза, поставил. Как из Норкиза уйдёшь – скань. Отсканил, перекурил и дальше. Доступно?
– Вполне, – согласно качаю головой прикидывая причины такой щедрости. Ну точно – либо хвост, либо прикрытие. А может и то и другое вместе.
– Как окажешься в Лахтууне – иди прямо на Станцию. Зависни около неё и скань. Только около Станции. Это – важно! Потом к грузовым фермам иди. Там зависнешь и будешь ждать – с тобой свяжутся. Подойдёшь куда скажут и трюм сбросишь.
– Принято. Подойти к Станции, отсканить цены и к фермам грузовозов. Там ждать и далее по инструкциям местных. Потом что?
– Потом – домой. Как вернёшься – отметим твоё боевое крещение – не каждый день у нас музыкант рождается. Всё, хватит время терять, – положив руку мне на плечо, Сиам толкает меня к кораблю. Ясно, пора идти.
Коротко киваю и забираюсь в рубку и начинаю готовиться к взлёту.
Действительно, чего время терять.
До Норкиза я добираюсь быстро – весь путь занимает не более часа, большая часть которого была заполнена скукой. Делать-то нечего.
Вышел из Врат, проложил курс дальше – на следующие, и всё.
Разгон, прыжок, врата.
Медленно, самым малым, подползти к ним, переход и всё с начала.
Выбраться из толчеи, проложить курс на следующие врата и…
И всё по новой – разгон, прыжок, врата.
А вы думали, что жизнь пилота полна романтики дальних миров и прочей киношной белиберды?
Не-а.
На девяносто процентов рутина и скука. Скука и рутина.
Спорить не буду – бывают и миры, где ещё никто не был, и затерянные в глубинах пространства остатки кораблей чужих, но…
Но чтобы найти такой корабль надо знать где искать – космос-то он ого-го какой, а что до девственных планет, то нафига переться в дыру, которой прежде никто не заинтересовался?! В конце концов – я не мающийся от скуки бездельник с полными денег карманами, мне на жизнь зарабатывать надо.
Так что имеем рутину, пусть и скучную, но исправно приносящую копеечку.
Разгон, прыжок, малый ход, Врата.
Вышел – повторить, не перемешивая и не взбалтывая.
Единственное развлечение – это поглазеть на корабли у Врат, но поверьте – и это занятие приедается крайне быстро. Вот ты и сидишь в кресле либо играясь на своём коме, либо разгадывая головоломки, которых так много печатают в профильных журналах.
Некоторые предпочитают издания несколько другого толка. Уверен, вы понимаете о каких буклетах я веду речь. Что до меня, то ваш покорный слуга не был сторонником подобных развлечений. Это я про глянцевых красоток с минимумом, или полным отсутствием одежды. Ну, посмотришь, а толку то? Ни прикоснуться, ни, тем более… Ну, вы поняли о чём я.
Это Смог, тот, что смог в комиксе, имел возможность с подружкой на борту кувыркаться. Фрил – он, зараза, здоровый. А я? На Авроре? Даже если бы подруга и была, то толку от неё здесь был бы нуль.
Абсолютный, если не в минус.
Здесь и одному-то не повернуться, а вдвоём? Неее… Мой удел – кроссворды, сканворды и картинки из серии «найди десять различий». Их хоть в карман кресла запихнуть можно, да и воздух не жрут.
Короче говоря, я был очень рад, когда моя кроха наконец добралась до нужной системы. Ещё немного терпения – и вот я уже подле Первой платформы, висящей на орбите ближайшего к местному светилу, планетоида. Мёртвый, оплавленный лучами звезды камень.
Шахтёры здесь что ли обитают? Других идей, чем тут можно заниматься кроме как добычей руды, у меня нет.
Подхожу.
Сонный диспетчер направляет к второму ангару и стоит мне подойти, как Аврора вздрагивает, схваченная бледно синим посадочным лучом.
Касаюсь платформы.
Щелчки захватов и Аврора начинает погружение в ангар, чтобы менее чем десять секунд замереть на техническом уровне. Плиты потолка смыкаются над моей головой, отсекая расцвеченную звёздами пустоту и я щёлкаю ремнями, выбираясь из кресла.
Прибыли.
Первая точка маршрута – есть!
Перед мысленным взором появляется табличка с заданием и я, одобрительно мотнув головой, ставлю жирную галочку в первой графе.
Теперь пункт два – пиво.
Выбираюсь наружу – около корабля меня уже ждёт старший техник – пожилой мужчина в вытертом и заляпанном масляными пятнами комбезе.
– Что делать будем? – Бросив на меня короткий взгляд он утыкается в планшет, водя пальцем по его экрану.
– Полный бак, воздух, вода, – перечисляю стандартный набор: – Общая диагностика и вот ещё…
– Чего? – Закончив кивать моим слова он поднимает голову.
– Лобовуху протрите, что-то мух сегодня много – пока сюда летел всё стекло заляпали.
– Юморист что ли? – Бурчит он, и повернувшись к своей команде, начавшей уже движение к кораблю, продолжает более громким тоном: – Глянь, мужики. Клоун к нам пожаловал. Не иначе от своего балагана отстал. Или заблудился, – его взгляд возвращается было ко мне, но не продержавшись и секунды, соскальзывает на экран планшета. Там явно что-то не так – техник хмурится, читая не то сообщение, не то примечание и недовольно качает головой.
Что – у них топлива нет? Или воздушная смесь закончилась?
Пожимаю плечами – это точно не моя головная боль и направляюсь в бар, благо все орбиталки, за редким исключением, имеют одинаковую планировку.
Пиво здесь было так себе – гораздо жиже и преснее того, что варили на Четвёртой Шанхорна. Это я вам с уверенностью могу сказать. Выпить я успел только одну, закусывая жаренными орешками, да и то не до конца – оживший в моём кармане комм резко завибрировав привлекая моё внимание.
Достаю, а там лишь короткое сообщение – корабль к вылету готов.
И – ничего более.
Ну ладно – пора, так пора. Пересыпаю остатки орешков в кулёк, быстро свёрнутый из салфетки – ну а что? Уплачено, не оставлять же.
Около входа в ангар меня поджидает тот самый пожилой техник. Буркнув что-то неразборчивое, его ворчанье я расшифровываю как «все-готово-распишись», он подсовывает мне планшет. Прижимаю палец к моргающему в нижнем правом углу желтому квадратику, и он зеленеет, подтверждая оплату.
– Всё в норме? – Запоздало, и больше из вежливости, интересуюсь, протягивая ему раскрытую пачку с куревом. С неплохим, должен заметить – уж что-что, а отказывать себе в мелких радостях я не собираюсь.
Странно, но от сигареты он отказывается – дёрнув головой в сторону плаката где в перечёркнутом кругу красуется дымящаяся сигарета он переминается с ноги на ногу, словно желая сообщить мне что-то важное и запретное, но так и не решившись, лишь дёргает головой в сторону ангарных ворот и уходит.
У них здесь что – так строго с куревом? Пожимаю плечами и прячу не зажжённую сигарету в пачку. Ну и ладно – мне же больше останется. А покурить я и на борту смогу. Да, знаю, что это запрещено.
Но!
Это – мой корабль и правила в нём устанавливаю я. Так что ревнители здорового образа жизни – извините, но идите куда шли. И, желательно, побыстрее, а то мало ли что. Нервный я последнее время.
Захожу в ангар, направляясь к Авроре, но стоит мне сделать несколько шагов, как замираю на месте.
Опаньки!
А трюм-то мне заменили!
Без согласования, без уведомления и всех тех процедур, через которые я регулярно проходил все последние месяцы.
Там, где ещё полчаса назад сиял новенький серо-стальной конт, теперь буреет ржавая, с редкими клочьями синей краски, стена.
И что?
Мне вот с этим хламом в Лахтуун лететь?!
Засмеют же. Это как надо опуститься, чтобы на подобный фрахт пойти?!
Ладно… один раз, не… Ясно кто не. Прорвёмся. Бывало и хуже. Реже, но бывало.
Продолжая разглядывать груз, прикидываю, пытаясь понять, что скрыто внутри.
Так…
Цвет – синий. А синим у нас тут морепродукты маркируют.
Должен сделать небольшое отступление.
Помните, я говорил, что транспортники, те – узкой специализации, делились по классам? Ну там А – атмосферник, Д – руду таскает, и так далее. Тоже самое было и со съёмными, как у меня трюмами. Ту же руду таскали в окрашенных бурой краской контах, желтым цветом отмечали ёмкости, доработанные для транспортировки живых форм, белым – холодильники, зелёным – флору разную. Ещё мне встречались ровно серые, чьи борта были плотно оклеены рекламой производителей – в таких, меняя наклейки при каждой загрузке, перевозили промышленные товары. Ну и не могу промолчать про ещё один вид отделки, вызвавший моё пристальное внимание. Наверное, даже слишком пристальное.
Золотые.
Чисто золотые, на чьих боках красовались эмблемы местных финансовых структур, и золотые-в-зелёную-косую-полоску.
Первые несли в своих тушках слитки драгметаллов, а вот нутро вторых было забито наликом.
Мечта пирата! Посмотрел и всё ясно!
Вот только пиратов здесь не было. Ну да ничего, дай время и эту ситуацию я того, исправлю.
Но, вернёмся к кораблю.
Почти минуту я стоял подле трюма ломая голову над этой загадкой.
Здесь? Морепродукты? На шахтёрской планете? Шутите, да? Да и судя по слою ржавчины, валялся этот контейнер здесь не один год. Чтобы так облезть надо с десяток лет проваляться в дальнем углу склада.
Впрочем, пожав плечами, направляюсь к рубке – не моё это дело. Я кто? Курьер. Берём груз здесь и весело, с улыбочкой тащим куда скажут. Что внутри – меня не касается.
Оп-па!
И тут сюрприз.
Под экраном – тем самым, что открывает входной люк, торчит синяя папка с документами на груз. Синяя – значит точно морепродукты.
Вытаскиваю и не глядя сую её за пазуху – после разберёмся.
Забираюсь в рубку, пристёгиваюсь и одновременно запускаю процедуры предполётного контроля. Папку сую в карман к журналам – в полёте времени полно, там гляну.
Так…
Топливо – полный бак, воздушная смесь…порядок, системы… Все индикаторы горят тёплым зелёным светом.
Порядок. Можно взлетать.
Запрашиваю добро и уже через минуту чуть поддаю тяги, отводя корабль от орбиталки. Хорошо – мысленно ставлю очередную галочку в плане. Теперь в Лахтуун этот.
Подняв руку щёлкаю кнопками и у меня между ног высвечивается карта сектора. Невольно отодвигаюсь подальше. Вот ничего с собой поделать не могу – стоит только шару радара приблизиться к… К моему мужскому достоинству, как я вжимаюсь в кресло. И ведь знаю же – свет это, ничего более, но увы – инстинкты сильнее.
Выбираю Врата.
Не те, через которые сюда прибыл, а другие, на дальнем краю системы. Сказано кругами полетать – сделаем. Зачем работодателя расстраивать?
Разгон, прыжок, Врата.
Движение здесь не очень, так кораблей пять, может шесть. Сбрасываю ход до малого и пристроившись за кормой грузовоза Тип А, медленно ползу к колышущейся пелене.
С левого борта вижу корабль. Судя по резким обводам – боевой. Ну точно – вон, под брюхом, целый сноп стволов стоит.
Хм…
Что – меня уже на контроль взяли? А быстро, однако…
Корабль медленно подтягивается, зависая в десятке метров от меня и его пилот – мне его хорошо видно сквозь прозрачный колпак кабины, жестикулирует, явно привлекая моё внимание.
Поворачиваюсь к нему и вытягиваю руку – чего хотел-то?
Он тычет куда-то назад, мне назад и покачивает головой. Ааа…. Ясно – говорит мол нехорошо с таким мусором летать? Ну да, со стороны мой трюм действительно на кучу мусора похож.
Киваю, соглашаясь и развожу руками. Упс… А что делать? Подняв вверх руку шевелю пальцами в известном жесте пересчёта купюр – заплатили, вот и тащу. Он понимающе кивает и отворачивает, уводя машину на безопасную дистанцию.
Может то контролёр был, может просто сочувствующий – гадать особо некогда. Бывший передо мной Тип А уже упрыгал и мне, до плёнки перехода остаются какие-то метры.
Переход.
Отваливаю от Врат и снова щёлкаю кнопками над головой. Полетим мы… Полетим…
Чёрт! Едва не хлопаю себя по лбу!
Сканер! Про него-то я и забыл!
Задираю голову вверх – есть! Особняком, в стороне от общей массы кнопок неярко светится новая. Трг Скн – читаю на её теле.
Щёлк! Кнопка наливается золотистым свечением. Это хорошо. И цвет приятный и на мысли о богатстве наводит. Несколько минут ожидания и карту сектора сменяет небольшая таблица. Ничего особенного, всего три колонки – название товара, цена покупки и, соответственно – продажи. Тянусь было за тетрадкой, но стоит моим пальцам коснуться её края, убираю руку. После. Сейчас мне это не важно. Надо к Лахтууну двигать.
Активирую карту системы. Пойдём… Пойдём… Вот сюда. Затем сюда и… Прикидываю маршрут. Ну так, ничего себе выходит. Дюжина Врат. Ладненько, поползли.
Ложусь на курс, разгон и вновь передо мной темнеет мембрана перехода.
Сбавляю ход и пока мой кораблик ползёт к ней, копаюсь в кармане кресла выбирая журнал с головоломками. Пальцы натыкаются на что-то жесткое и скосив глаза вижу край синей папки.
Достать?
А чего ради? Меньше знаешь – крепче спишь.
Оставляю её в покое, но только убираю руку, как в памяти всплывает эпизод, ещё из той, моей самой первой реальности.
Как-то выпал мне фрахт на доставку груза – систем отопления, в одну далёкую систему. Планета та отличалась суровым климатом, но, при этом же, была покрыта незамерзающими океанами. Уж как так вышло – не знаю. Творец – он такие шутки любит. Может вулканы там, на морском дне были, может состав воды особо солёный – не знаю, не копался в деталях.
Сам по себе фрахт был не особо-то и сложным.
Взять груз, пропрыгать полсотни светолет, разгрузиться, получить бабки и свободен. Местные, кстати, рыбой промышляли и, должен заметить, дела у них шли весьма неплохо. Но заработать там у меня так и не получилось – закрыв контракт я так рванул прочь, что после техники долго качали головами разглядывая выжженные форсажем дюзы.
А виной всему – местный деликатес.
Рыбный.
Название не скажу – я его выбросил из головы едва опоры оторвались от покрытой снегом посадочной. Смутно помню, что был в нём что-то стрёмное. Стрёминг, си-стрёминг, или сос-стрёминг. Не помню, а уточнять, поверьте – желания нет. Но вот стрёминг в этом, с позволения сказать, деликатесе – точно был.
Я тогда на Тип-7 ходил. На Семёре, или, как мы ласково звали это кораблик – на буханке. За схожесть форм так прозвали, ага. Ну так вот – выбираюсь я из корабля и чувствую воняет. Не сильно так – вентиляция в ангаре что надо, но запашок есть. Тонкий и тошнотный запах тухлой рыбы и таких же испорченных пряностей. Подхожу к технику – широкоплечий белобрысый крепыш с короткой рыжей бородкой. Согласовываем рутинные дела – ну там топлива подлить, гидравлику третьей левой лапки проверить – вроде масло подтекает, обычные мелочи, привычные любому пилоту. А под конец – как всё согласовали, и спрашиваю – а пахнет-то у вас здесь чем? Ни как холодильники сбоят.
– Пахнет? – Принюхивается он и удивлённо разводит руками: – Ты чего, пилот? Ничем здесь не пахнет, нормально всё и холодильники исправны.
Ну ладно, мало ли – после обогащённого и восстановленного воздуха внутри корабля, бывает и не такое почудится. Откланиваюсь и иду в бар. Перелёт долгий, денежку заплатили, так что мешает отметить успешный рейс парой пива? Слухи местные послушать – опять же, вдруг о чём полезном люди болтают? Может что и пригодится.
И вот только я из ангара вышел… Вот тут меня и накрыло. С головой. Полностью.
Вонь.
Легионы протухших рыбьих душ, держа наперевес приправы, ринулись в атаку, забивая рот, нос и даже поры кожи своими неповторимыми ароматами. Зрение отказало чуть погодя – нет, глаза остались целыми, но слёзы… Скажу вам честно – я так в жизни не рыдал.
Как я вернулся в Буханку – не скажу. Наверное, на ощупь добирался.
Врубил на всю мощь вентиляцию и… И немедленно вырубил – я же на обслуживании был! Всё, все коммуникации – питание, вода и воздух! Воздух, чёрт подери – всё с планеты шло.
Угу. Со всеми прилагающимися этому месту ароматами.
Так быстро я в скафандр ещё не забирался.
Как выяснилось позже – угодил я к ним как раз во время празднования некой местной торжественной даты. Не то «День Первого Улова», не то что-то религиозное, не знаю и знать не хочу. Главным – для меня, было то, что в эти дни они обжирались этим самым стрёммингом.
Ага, им самым. Из основательно протухшей рыбы. Типа она так мягче становится и пряностями лучше пропитывается. Мягче… Ну да, ну да. Настолько мягкой, что её через трубочку высасывать можно. Рыбу. Трубочкой. Бррр…
Корабль я продал на первой же оказавшейся по пути Станции.
Причём улетал я с неё на Орле – скоростном лёгком истребителе, справедливо опасаясь получить вслед обвинения в контрабанде биологического оружия. Меня спасло то, что манагер, поленившись лично осмотреть корабль, доверился электронной сводке. Ну… За свою лень он получил достойную награду – продать эту машину можно было только напрочь лишённому обоняния пилоту. Его вина – он же чуял, как от меня разило, когда мы сделку оформляли, мог бы и поинтересоваться.
М-да… И вот сейчас – снова рыба. Трясу головой, отгоняя нахлынувшие воспоминания – нет, сейчас – лучше. Трюм – герметичен и никакие запахи сюда, в рубку, не проникнут, но всё же… А чем чёрт не шутит? В общем весь остаток полёта я водил носом, одновременно и ожидая, и боясь учуять так хорошо знакомые запахи тухлой рыбы.
Прохожу Врата и, отлетев, активирую сканер. Готово.
Прокладываю курс. Прыжок.
Аврора ползёт к плёнке перехода, а мои мысли возвращаются к грузу.
А может там и не протухшая рыба. Вполне допускаю, что внутри лежат мешки с кормом или чешуя – вроде она тоже где-то используется. Слали куда-то, да логист накосячил – загнал груз не на ту платформу. Ну а кто же хочет признавать свои ошибки? Вот Сиам и подсуетился – меня прислал, чтобы я тихо, без шума и пыли, оттащил чужое имущество по нужному адресу. Тогда ясно зачем петляю – не стоит светить место, откуда я вытащил этот конт. Прилечу, скину и в сторону. А будет какая проверка – я про получателя, или производителя, так всё путём. Вот он, родненький, стоит. А что ржавый? Ну… Условия хранения такие. Фондов так мало дают… Ай-ай-ай… Дайте денежек на модернизацию складов.
Эта схема выглядит вполне логичной и мои мысли переключаются на новую тему.
Переход, необходимые манипуляции, и Аврора выскакивает у очередных Врат.
А что если и вправду – груз я к производителю тащу? Назад, то есть, возвращаю?
Раз это морепродукты, то значит, что? Значит и море там есть!
Моё воображение рисует золотые пляжи, белую полоску тёплого и ласкового прибоя, девушек в ультра крохотных купальниках. Откуда-то сбоку в картину вплывает столик, на котором красуется высокий бокал с слоистым, разноцветным коктейлем. Лёгкий ветерок колышет поля белоснежного зонта, дарящего мне приятную тень. Появляется и девушка. В именно таком – минимальном купальнике. Она улыбается, наклоняется ко мне…
Переход.
Вспышка и вместо красотки чернота пустоты с искрами звёзд.
Отставить мечты! Я на работе!
Отвожу Аврору в сторону и запустив сканер выбираюсь из кресла. Надо размяться – до Лахтууна ещё три перехода, а у меня уже мысли разные, да нерабочие.
Отдраиваю люк в каюту – там, на койке, лежит пакет с десятком банок саморазогревающегося кофе. Вернее – его местного аналога с точно таким же вкусом, цветом и запахом. Взяв парочку возвращаюсь на место не забыв задраить люк.
Активирую первую и неторопливо пью горячий напиток, пока корабль ползёт к Вратам. Меня обгоняет точно такая же Аврора и я, чуть повернувшись в кресле, салютую пилоту банкой. Он неодобрительно качает головой – чудак решил, что я пиво глушу.
Пофиг.
Мой корабль – мои правила. Вот когда врежусь, или ещё как накосячу – вот тогда и кривите морды. Да и полиции местной на всё вокруг пофиг. Если на Станциях и планетах она ещё бдит, то в пустоте, или на тех же орбиталках, её днём с огнём не сыскать. Ну, по платформам понятно – большинство в частной собственности и доблестные служители закона если там и появляются, то только взятки ради. Или, когда действительно нечто серьёзное произойдёт. Я даже и не знаю что.
Убийство?
Труп за борт и готово – ищи его потом.
Ну – прилетят, и что? Такого-то ищите? Ну да, был. Улетел куда-то. Куда? Да мы и не спрашивали – свободный человек, наше-то какое дело.
А атаковать другие корабли здесь не принято. Угу, ладно. Не принято, так не принято. Нешто я против?
Переход.
До Лахтууна ещё двое Врат.
Пью кофе.
Устал. Однообразие утомляет похуже иной физической работы. Руки действуют без помощи мозга.
Выйти из Врат.
Прибавить тяги, отворот, встать – газ на ноль.
Сканер – окинуть безразличным взглядом таблицу. Есть.
Щёлк-щёлк – карта Сектора. Ткнуть пальцем в нужные Врата.
Колёсико масштаба тарахтит под мизинцем, рычаги шевелятся сами. Есть. Встал на курс. Разгон, кнопка прыжка.
Есть Врата.
Встать в очередь. Пофиг, кто именно впереди – дистанция безопасна?
Ползём.
Переход.
Кофе уже не помогает – глаза просто слипаются.
Повторяю весь цикл.
Врата.
Переход.
– Врата Лахтуун. Врата Лахтуун, – монотонно бубнит безжизненный голос.
Всё! Дошёл!
Теперь сдать груз – моя рука тянется вверх, готовая вызвать карту системы, но замирает на пол пути.
Станция!
Сиам не сказал – на какую именно сдать! А если их тут две? Или три? Мне что – между ними мотаться, ожидая пока заметят?
Неприятная мысль бодрит не хуже холодного душа, мигом сбрасывая сонное оцепенение.
Фуууухххх….
Одна. Одна – Станция-то!
Ну, пилот, ещё немного и всё. Домой!
Ложусь на курс и жму кнопку прыжка.
Белая вспышка выхода и я, сдавленно матерясь, едва успеваю увернуться от туши крупного корабля. Кто это – не вижу. Во всю работая рычагами кручу Аврору избегая столкновений.
Да что же это такое!
Всё пространство перед Станцией забито кораблями. Их тут десятки, если не сотни. Какие-то просто висят, расцветив корпуса стояночными огнями, другие медленно, и без особой цели, перемещаются взад и вперёд.
Однако.
Это что тут происходит-то? Авария? Станция на карантине? Блииин! И что делать?! Мне же груз скинуть надо.
Выбираюсь из толчеи уходя вверх. Там, доминируя над всем скоплением, висит огромная туша крейсера.
Ого – прикидываю его размеры, если он и меньше Гусеницы, то разве что самую малость, какие-то метры.
– На Авроре! – Правый экран вспыхивает и на нём проявляется силуэт боевого корабля: – Говорит крейсер "Блеск"! Куда прёшь, дебил! А ну, быстро в сторону принял! Не хватало чтобы ты ещё под нашим под брюхом лопнул! Учти – дерьмо с корпуса своим языком слизывать будешь! Быстро в сторону ушёл!
