Читать книгу: «Под теплым одеялом», страница 6

Она растет густой травой,

Ребенком в куколки играет.

Она вся в нас – в глазах, в сердцах

Растет, корнями в нас вплетаясь,

Она былинкой на цветах

В саду тайком вчера смеялась…

Художник

Как я хотел бы быть художником от бога,

чтоб волос каждый твой и линию лица

штрих за штрихом вносить на лист бумаги,

изобразить на полотне изгибы рук и плеч, и живота –

всё до деталей.

Вдохнуть иссохшими губами кусочек

жизни  – Картина оживет,

завьются волосы темней волшебной ночи,

прикроют твои губы,

в улыбке сложенные ласковой и нежной,

заманчиво закроют взор,

где карие восточные глаза

сияют радугой, полярным светом,

как после долгой ночи длиною в месяц или в год!

Прожгут меня они. Сгорю я без остатка.

И пепел мой слетит с твоей руки (он послан Богом),

упадет на сотворенный холст…

и вновь я буду рисовать

твои глаза и волосы, улыбку,

и талию, зовущую обнять

и защитить от жара, снежной бури.

Завыла вьюга, разлетелися листы,

скатился неумелый карандаш.

Ах, не художник я! Забылся, замечтался!

Да, молод, глуп и не способен к волшебству…

Ты далеко, но рядом и со мною.

На месте том, что называют сердцем,

горят глаза, одни твои глаза,

лишь видя красоту, показывая путь,

а образ твой мне согревает душу!

Я берегу его и свято берегу!..

В оформлении обложки использована фотография автора Annabel_P с https://pixabay.com