Читать книгу: «Прокаин. Сны, от которых нет пробуждения», страница 2

Зер гут

Ритм жизни диктует свои графики. Эти графики разгоняют мотор. Чувствую – закипаю. Состояние души: втихаря открыть холодильник и впитывать, впитывать в себя вываливающийся из него мороз. Бонусом – в процессе наслаждения сожрать что-нибудь холодное… К примеру, сваренные вчера и по запаре не съеденные пельмени со сметаной…

Много лет на заставке мобильного телефона держал фразу: «Всё будет хорошо!» Шло время, менялись телефоны – «кирпич» с флипом, «кнопкофон», слайдер, «раскладушка», «выкидушка», первый простенький смарт, смартфон уже понавороченней и далее по нарастающей. Номера менялись, лишние контакты отсеивались, но заставка неизменно кочевала с дисплея на дисплей. Каждое утро, включая телефон, взглядом я натыкался на это сакраментальное: «Всё будет хорошо!» и как мантру повторял его про себя целый день. Повторял, когда рассыпались семьи, когда метался в поисках способов прокормиться, когда внезапно на меня сваливалось всё, вся все и сразу… Повторял, чтобы дать себе надежду: когда-то там, впереди, всё действительно будет хорошо. Будет легче, будет спокойнее, будет без проблем.

Потом я перестал выключать телефон на ночь и, в очередной раз поменяв аппарат, вдруг понял, что как-то смог обойтись без привычной уже заставки. Просто забыл настроить её или эта фраза вдруг утратила свой смысл? Задумался, почему? Уж не потому ли, что главное в ней слово не «хорошо», а «будет»? Не сейчас, не прошло, а именно «будет»?

Если исходить из международной классификации болезней, раздел МКБ-10 – психиатрия, за это время самотёком я успел поперепримерять на себя и сменить тучу диагнозов: фобии, самомнение, способность жить «против шерсти», состояние влюбленности, любовь, психические расстройства без дополнительных уточнений, разрушение личности неизвестной этиологии… Всего не перечислишь. И почему моё личное «хорошо» у меня до сих пор только «будет»?

И вот здесь я мысленно споткнулся и понял, что психиатрия – это не МКБ-10, а тотальное ожидание чего-то там. Что я вырос из своей заставки, как из детсадовских штанишек. Что «всё будет хорошо!» было лишь заставкой к моей жизни, что я не хочу больше прозябать ожиданием чего-то, когда-то и где-то. И кажется, я вывихнул мозг, потому что отныне меня точно не «будет», отныне я «есть сейчас». Пора расхламляться. Зер гут.

А раз так, то начинать следует с кухни. Как говорится, «поближе к кухне – подальше от начальства». Отходить далеко от спасительной прохлады холодильника на первых стадиях самоочищения чревато боком.

Инвентаризация должна быть инвентарной. Приступим. Первое, почему количество хранящихся в шкафах крышек не совпадает с аналогичным количеством кастрюль? Наверное, потому, что, выкидывая очередной испорченный каскан, я начисто забывал выкидывать и его родную крышку? Склероз и таблеточки? Не думаю. Может, держал про запас для сковородок? Тоже вряд ли. Примерял. Не подходят. Кстати, к наличествующим кастрюлям имеющиеся крышки не подходят также. Откуда взялись лишние? Куда делись родные?

Хаос сильнее, и он всегда победит. Чистота, стерильность и порядок держатся ровно столько, сколько в обратной пропорции вы затратили на их наведение. Пыль на мониторе и клавиатуре тому подтверждение. Структурировать и минимизировать можно лишь свою внутреннюю анархию, да и то если ресурсы на это уже не заняты неорганизованностью и хронической усталостью.

И кстати, куда мне теперь деть бескастрюльно-бессковородочные крышки? Пельмени, вареники, хинкали. Странно, что в холодильнике нет недоеденных мантов. Главное, чтобы не поехала крыша собственная. Оказывается, хвостик от хинкали никогда нельзя есть. Честно-честно… Вот уж и не знал! Нет, конечно, я его никогда и не ел, так как он никогда и не проваривается. Но его выкидывание всегда вселяло в меня какую-то вину – продукт вроде как зазря перевожу. Ненавижу выбрасывать то, что можно ещё съесть. А ещё черно-белые фотографии. Помните те времена, когда все любительские фото были сплошь монохромными, а за цветными в специальные фотоателье, как на праздник, ходили?

Кстати, а вы когда-нибудь пробовали копченую картошку? Не вареную, не запечённую в костре, а именно копчёную? Я, знаете ли, до какого-то момента в своей жизни тоже. В смысле, не пробовал. Записывайте рецепт. Картофель чистим, нарезаем большими кусками, кладём в кастрюлю, заливаем водой, ставим на огонь и уходим. Всё! Возвращаемся на слегка задымлённую кухню, уже ведомые запахом готовой копчёной картошки. Пора снимать с огня. Только не медлите, ибо после этапа копчения у картошки неминуемо начинается стадия обугливания.

Аккуратно достаём картофан из кастрюли, мнём и добавляем масло. Солить не обязательно – и так очень вкусно. Плюсы – не нужна соль. Минусы – кастрюля требует капитальной помывки. Приятного аппетита!

Ритм жизни диктует свои графики. Всё плавится. Расстройство настроения неуточненное входит в стадию терминального обострения. Я ещё поработаю над этим. Буду жечь свечи и свои обиды, которые вдруг валом вылезли из всех затаённых уголков души. Буду жечь свечи и очищать своё окружение. Самая тёмная ночь – час перед рассветом. Просто пережить этот час и наслаждаться светом утра и блеском дня.

В голове вдруг включился старый ламповый телевизор, и из хриплого динамика голосом Сергея Капицы зазвучало:

«О, сколько мне открытий чудных

Готовит расхламленья дух…

И опыт, сын ошибок трудных,

И хаос, парадоксов друг,

И случай-бог изобретатель…»

Тазик холодного салата, как тени – исчезает примерно к полудню…

Сны

Когда из старых ран давно течёт кровь,

Когда одной ногой ступил на грань тьмы,

Когда в душе бардак, новь сеет новую боль,

Тогда жизни кошмар перерождается в сны.

Когда не можешь уйти от нерешённых проблем,

Когда ты хочешь, но сон к тебе не может прийти,

Когда задушит твой голос давление стен,

Тогда жизни кошмар перерождается в сны.

Когда гноишься под слоем забытых идей,

Когда время пропустит свой ход, и ты забыт,

Когда уж тошно стоять и видеть слепки с людей,

Тогда жизни кошмар перерождается в сны.

Тогда уже и во сне из старых ран течёт кровь,

Тогда уже и во сне ногой ступил на грань тьмы.

Тогда во сне в душе бардак, новь сеет новую боль,

Когда жизни кошмар перерождается в сны.

Механический пёс

Быть экзистенциальным эксгибиционистом. Долго всматриваться в бездну. Замерев, сидеть на берегу реки. Курить. Тщательно выжидать момент, когда бездна начнёт всматриваться в тебя. Распахнуть плащ. В ответ услышать:

– Привет! Ты дома?

– Привет! Смотря для чего…

– Ладно, не буду навязываться.

– Ладно, давай встретимся.

– Но ты помнишь, я – ненормальная. “Меня трудно найти, легко потерять и невозможно забыть…”

– Это значит “нет”?

– Шучу, Я всегда дома, приходи, напьемся… Это значит “да”, но потом не ной!

Удивительно, как легко простое человеческое участие может сменить мою депрессию на подозрительность, но, если ваши проблемы не могут быть решены с помощью кофе, секса, денег или коньяка, у меня больше идей нет.

Буриме не мой конёк,

Я от слов совсем промок,

Мне б отжать себя сперва,

Только кругом голова.

Сто пятьдесят по трассе М-11. В колонках беснуется “Механический пёс”: “Стоит сегодня не пойти на работу…” С каждой минутой моросливая атмосфера Питера накрывает всё сильнее. “…и уже можно не ходить и завтра, можно не ходить совсем”. Если от женщины наутро пахнет перегаром, значит к вам она уже перегорела. Днём ей непременно станет лучше, а вот станет ли от этого лучше вам – вопрос. “Можно не ходить совсем. Не ходить совсем”. Она – со школьной скамьи приучена думать, что хотел сказать автор, я искренне удивляюсь, чего это я сам себя так накрутил. “Пока у меня только одно желание. Хочется всё ломать и разрушать. Ломать и разрушать”. Предварительные ласки как бутылка пива перед водкой, и смотри, ничего не перепутай.

Мои планы на каждый день? Ничегошеньки не планировать! И как, действительно, вообще можно что-то планировать, когда за любой дверью с надписью "мужчины" не исключено, что скрывается туалет, а за надписью "женщина" в наше время скрываются все кому не лень? Постапокалиптическое общество. И не только с точки зрения динозавров.

– Я буду звать тебя Мона Лиза…

– Вау! Неужели у меня такая же загадочная улыбка?

– Нет, с тобой просто мона…

– Ну ок…

– И тебя не смущает, что по паспорту ты Маша?

– В контексте "мона", имя "Лиза" мне нравится даже больше…

Московская модель ведения бизнеса – "чайка-менеджмент". В сутках двадцать пять часов, в неделе восемь рабочих дней при полном отсутствии выходных, времени катастрофически не хватает, голова перегружена потоками ненужной информации, эмоции шкалят через край. Завести любовницу? У меня нет на эту херню времени, да и не стоит. В Москве руководитель прилетает, что есть мочи на всех орёт, в процессе густо и равномерно всех обсирает и вновь продолжает свой полёт по встречам и прочим активити и митингам.

– Ты так сексуально зеваешь… Кстати, ты умеешь делать мисо-суп?

То ли дело Питер! Здешний формат делового человека называется "человек-говно". Такой всегда найдёт для тебя время в своём плотном графике, будет шоколадно тебе улыбаться и в принципе со всем соглашаться. Со встречи с таким ты уходишь с ощущением, что у вас с ним "всё в шоколаде". Это ничего, что потом оказывается: шоколадным был только цвет. За спиной на тебя выльют такие потоки дерьма, что мало не покажется. Выльют и спасибо не скажут. О том, какое ты говно, будут знать все. От заместителей твоего недавнего шоколадного собеседника до партнёров его партнёров. Сможешь отмыться – молодец, теперь ты сможешь работать с питерскими. Нет? А что ты вообще в бизнесе, по-хорошему, забыл? Бери пример с моря – поволнуйся и успокойся. С какого моря? С Балтийского! Финский залив, культурная столица, как-то так и всё такое.

– Мисо-суп? Это что-то новенькое. Омлет с корюшкой тебя уже не устраивает? И да, прими мои искренние издевательства: твои начальники – в конечном итоге, это те, кому ты добровольно отдал свой полёт. Все, кого ты научишь летать, со временем будут на тебя срать.

Всё на свете приходит во вре́мя,

Тормозить, торопить не спеши.

Коль сейчас тебе рифма и семя, и бремя,

То плени её жаром души,

Как прорвётся, тогда запиши.

"Поверь в мечту, поверь в мечту, как в доброту людей, – писал когда-то поэт. – Поверь в мечту, как в красоту, Поверь когда-нибудь"… Люди, которым вы не нравитесь, какие-то странные. Я не дружу с ними, потому что я – ветер. Я априори живу в головах. Я предпочитаю переносить трусы с балкона на балкон и тем самым проверять крепость семей, в то время как семьи пытаются заняться сексом под мёртвые записи с живых концертов для того, чтобы каждые пять минут слышать аплодисменты. Не люблю жить там, где трахаются мухи.

Люди, которым вы не нравитесь, какие-то правильные. Я не люблю их, потому что я – алкоголь. Мой характер не из лёгких, а скорее из печени. Когда из каждого утюга твердят, что я разрушаю семьи, никто и ни словом не обмолвится, сколько семей я создал. И уж тем более за осемью печатями тайна, что разрушаю я в основном то, к созданию чего приложил свою руку. Алкоголь – этанол настоящего мужчины, а мужик сказал – мужик сделал. Не понравилось – сломал и сделал заново. Есть молодость, есть старость, есть зрелость, а есть дурость. Дурость – это то самое время, когда, несмотря на твой возраст и социальный статус, у тебя есть силы на молодость. И ты эти силы нещадно тратишь. На что? Да не суть важно, ведь женщина – она, как смерть. В смысле, чувствует твой конец. С возрастом даже знающие себе цену девушки начинают давать скидки, главное – ничего не планировать.

Людям, которым вы не нравитесь, очень хочется, чтобы вы обняли их и решили все их проблемы. Но беда в том, что обнимать и решать одновременно вы не умеете. Поэтому им нужны вторые вы. Объятия у вас жаркие, а психов в жару, как известно, существует два вида. Кто из них дети божьи, а кто родственники обезьян доподлинно не известно, но в то время, как одни занимаются сексом, вторые закатывают в банки огурцы. Единственное, что все без исключения делают безупречно – ошибаются в людях.

– У тебя такая причёска, как будто тебя три раза трахнули!

– Спасибо, я старалась, но не принимай на свой счет. Если ты нашел в себе женское начало, знай, это просто твой рот.

– С твоим характером ты выйдешь замуж только за вибратор.

– Не спрашивай, куда катится этот мир. Просто кати.

Буриме – игра врасплох,

Я промок потом просох.

Сто пятьдесят по трассе М-11. В колонках беснуется “Механический пёс”: “Помогите…” Электро по мере усиления фона московской радиации рвет мозг всё мельче и мельче. Люди, которым вы не нравитесь, какое-то мутные. Они не считают вас умнее других. Налицо пример коллективной ошибки. “Что, кроме этого, произносим мы неустанно, вслух и про себя?” С годами желание нравиться людям становится всё менее и менее актуальным. Куда больше хочется нравится самому себе. В гостях хорошо, но дома ходить голым всё-таки как-то спокойнее. Но здесь выясняется, что себе вообще хер угодишь, и понеслась… Единственно верная памятка для самца богомола: “Не слезай – убьёт!”

Наши руки не для скуки, так сказал поэт.

Мы бываем синебрюхи, коли смысла нет.

Для любви сердца родились, пела песня нам.

Но в рифмовке заблудились и упились в хлам.

В детстве считалочка заканчивалась словами “кто не спрятался, я не виноват”. Подозреваю, что и от жизни под конец можно будет услышать нечто типа: “Сам не прощал, а я причём? Ретроградный Меркурий закончился. Теперь во всём снова виноват ты”. Любимая женщина – она как смерть. В смысле, всегда чувствует твой конец. Не повезло ей со мной. С цинизмом явный перебор, чего не скажешь о сострадании. Чувство юмора в переизбытке, желания общаться с людьми нет от слова вообще. Не скажу, что я плохой, но, если бы уродился химическим элементом, меня вполне могли бы назвать “гандонием” или даже “пидорасием”. Понимаю немецкую философию. Связываю это с тем, что в кино видел много немецких женщин. В каком кино – не спрашивайте. В том, где туфелька Золушке подошла, а принц – нет. В общем, хорошо, что я – такой, а не какой-нибудь другой. Достало меня это всё! Вот и сказочке конец. Обнимите и поцелуйте меня, что ли....

Не принимаю на себя того, что сказано не лично,

То, что заочно, что публично, что между делом, втихаря,

Но всё, что сказано – не зря.

В последнее время постоянно думаю закрыть все темы по работе. Как? Методом дамоклова меча. Затем все темы по жизни и… Но монастырь под себя пока ещё не выбрал. В последнее время склоняюсь больше к женскому. А значит, свет в конце тоннеля хоть гипотетически, но ещё возможен. Говорят, как-то раз к царю Соломону привели двух представительниц прекрасного пола, которые не могли поделить одного мужчину. Соломон предложил им разрубить его надвое, и те сразу же подрались из-за меча. Зная себя, свой строить буду. Работа с красивыми женщинами теоретически тоже возможна, но на практике всё время стоит. Знаю, что последует дальше: “Вот! Финалочку смотрите!.. Ан нет, стопэ! Мы здесь ещё пару кирпичиков вхерачим, здесь флюгер с эркером забубеним, а вот здесь… Здесь дверь к чертям заложим и будем заходить через подземный ход… Нет. Не буду строить из себя святого, стройка эта мне всё равно хер зачтётся. На заборе тоже “хер” написано, а там дрова.

“Небо уронит ночь на ладони!

Нас не догонят! Нас не догонят!..”

“Механический пёс. Прокаиновая игла. Беглец не может укрыться”.

Долгое счастливое всегда

Загадочней людей, которые не понимают намёки, только те, которым ни на что не намекаешь, а они там себе уже что-то р-р-раз и поняли. Вот, к примеру, один раз так поняли, что люди вместо того, чтобы произойти по написанному, случайно произошли от обезьян. До сих пор лучшие умы произошедшего бьются над загадкой: что же там была за Ева? Что она там Адаму за "ойфсё" в Эдемском саду такое сказала, что он в минуту неробкой душевной слабости взял и предпочел ей обезьяну? Потом, конечно, ему стало стыдно, они попытались ситуацию исправить, нарожали на свет энное количество сплошь сыновей, но от этого как-то ещё загадочней становится. Да и роль змея в открытых источниках до конца не описана. Подозреваю, что фразе "размер не имеет значения" лет куда больше, чем принято считать. И это как минимум. В общем, мужчины, берегите женщин. Они видят в нас нечто иное. Взять бы нас всех, кроме своего подколодного, да по морде надавать. Чтобы не приставали. Ох уж эти аберрации. Постоянно имеют всё, чего не лень.

Хорошие союзы удаются в более позднем возрасте. Когда двое, наевшись до тошноты минусов, оставив за плечами пару-тройку разводов и критическое количество расставаний, неудач и страданий, сходятся с готовностью оценить именно плюсы. Когда и женщина уже достаточно мужчина, и мужчина, чего уже там греха таить, тоже немного женщина.

"Нам по сорок уже… И всё, что было

Не смыть ни водкой, ни мылом с наших душ…"

Люди, выжившие в девяностые после “Зуко” и “Юпи”, “Галины Бланка”, спирта “Рояль” и ликера “Амарето” (да, именно с одной буквой Т в окончании), ничего уже не боятся. Надоело спать одному? Приходи на ЖД-вокзал. Пока молодость традиционно кует ненависть, им хочется вареников со сметаной. И холодца с хреном. И на Мальдивы. И хрен с ним, что из вышеперечисленного есть только хрен. У нас тут молодость скоро закончится, а пакетом для пакетов мы так и не обзавелись. Нужно выбрать время, чтобы доехать до мамы и взять у неё на рассаду, потом долго ждать, пока приживётся, а вы тут со своими летом и Мальдивами. “Как здорово, что все мы здесь не здесь, да и не все”. Эээх!

Не понимаю целеустремлённых людей. Цель – это "яблочко" в середине мишени. Цель – это точка, целеустремленность – сведение жизни в одну точку. Целеустремленность есть зашоренное движение к смерти. Причём движение направленное и осознанное. Надел на глаза шоры с надписью “цель” – и “тыгыдым-тыгыдым-тыгыдым”. Точка ведь у жизни только одна, тыгыдымский ты конь? "Ведь мы живёт для того, чтобы завтра сдохнуть…"

Я раздражаю своего редактора тем, что люблю многоточия. Вероятно, я всё-таки люблю жизнь. Я живу по жизни без цели. Я – бесцеллер. Каждый вечер упорно сижу дома навстречу своей судьбе. Недавно осознал, что мой первый секс был ещё в прошлом веке, и мне внезапно стало страшно. Может быть, стоит влюбиться? А то что-то проблем давно не было… Может быть, взять и снова вступить во весь этот кунибализм? Взять и записаться к кому-нибудь в миньеритарные акционеры. Ведь если мужчина тратит активы на женщину, Вселенная возвращает ему в десятикратном размере. Это элементарная финансовая грамотность.

“Губа моя, ты далеко не дура.

Жаль, с языком приходится сложней” …

Но, прежде чем угрожать женщине, перво-наперво нужно хорошенько подумать: что вы будете делать, когда она не испугается? Если она сегодня взяла и не надела неудобных трусов. Если сегодня она как раз вообще без нижнего белья. Ведь общеизвестно: не бывает нервных женщин, бывают стринги, тонги и прочий деван-дерьер."С одной лишь целью – дотянуть до ночи и тогда стащить трусы и воскликнуть: "Ура!"… Если сегодня она намерена не создавать проблемы, а решать их? Ведь самый цимес отношений начинается, когда женщина начинает решать проблемы. Незабываемое, завораживающее зрелище. Чем дольше смотришь, тем отчётливее видишь очертания её нового мужика. Когда она наконец осознала, что женщинам трусы не нужны – тогда начинаешься новый прекрасный ты. Как вариант, заканчиваешься ты. Старый и заскорузлый. "Наконец" или "на конец", "упорно" или "у порно", "тру́сы" или "трусы́"? Это как секс после того, как испытал глубокий похер по отношению к тому, по ком когда-то вдрызг убивался. Это становится неважно. Важно становится, что навсегда. На долгое счастливое всегда.

Беги, Амок, беги

В последнее время, когда слышу фразу "Я люблю тебя", постоянно хочется услышать продолжение. "Я люблю тебя рядом с собой". Или: "Я люблю тебя мучить", или "Я люблю тебя тыкать вилкой". В общем, не верю я в последнее время, что всё так просто.

И когда я так сам себе не верю, я задаю себе вопрос: зачем я пишу в своих книгах столько слов, если всё, что я чувствую, можно описать одним коротким ёмким "мдя"? Такое, говорят, бывает, когда всю жизнь думаешь, что ты лев, а оказывается: ты прав! Хотя на самом деле ты всяк, потому что ты урожденный "сибиряк-с-печки-бряк”, исходя из карты Сибири, ты заведомо непосылаем, а значит – бессловно непобедим. А Москва тебе жмет в плечах, она, как заячий тулупчик Петруши Гринёва на разбойнике Емельке. Москва трещит по швам. Тем более, что Любе, Наде и Вере я мать их предпочитаю – Софью. Склоняюсь, знаете ли, к опытным женщинам, а Софа – она ещё и мудрая.

Так что не стоит меня искать там, где вы меня оставили. Я тоже ходить умею. И бегать. Писал же ведь когда-то, да только сейчас проняло:

Можно писать глупо,

Можно писать сладко,

Можно писать тупо,

Но за помаркой....

…вновь последует помарка,

За ошибкой вновь последует ошибка.

Что я в глазах твоих – улыбка?

Что я в своих глазах – море брани.

Не растворяюсь я, я растворяю.

Я – кислота, я внутривенно;

Во мне смешалось все, я по колено…

Я по колено в уме, я по колено в дерьме.

Я по колено в себе, я по колено в тебе.

По мне не страшно ещё, я выключаю мозги.

Что будем делать теперь?

Беги!"

[скрэтч]

"Беги, беги, беги!

(Киска, нагнись низко)

Сюда, сюда, сюда!

Буря, скоро грянет буря!

(В чём фишка?)

Беги, беги, беги!

(Не делай брызга)

Сюда, сюда, сюда!

Буря, скоро грянет буря!"

В чём фишка? Что иссякло? Запал. Что запало? Иссяк. Что сошлось? Пазл. “Пазл сошёлся – беру, поджигаю”. Беги, Амок, беги.

Амок – психическое состояние, характеризующееся резким двигательным возбуждением и агрессивными действиями, беспричинным нападением на людей. Амок – неистовая, слепая, немотивированная агрессия с человеческими жертвами или без них. До последнего, правда, ещё не дошло. Амок – I'm ok – ай эм ок – амок.

Нельзя найти место, где будет "хорошо", если в голове "всё не так". Нельзя опоздать на поезд, если заранее не купил на него билет. Ибо, походу, "хорошо" быть не может. Всё начинается с мысли.

В наше время человека встречают по аватарке, а провожают по умению обособлять запятыми деепричастные обороты. Человек сам кузнец своего счастья. Именно поэтому мы созданы так, чтобы руки доставали до гениталий. Человеческий мозг удивителен. Он работает в режиме "двадцать четыре на семь" и в момент перестаёт, когда мы садимся писать. Беда только в том, что одновременно писать и делать себя счастливым невозможно. Так и подмывает дополнить: "поэтому в русской классической литературе страдают все: и автор, и его персонажи, и читатель". Но это, как увидеть до свадьбы жениха в платье невесты, – плохая примета. Неудача – это такая удача, смысл которой ты пока не понял. Беги, Амок, беги.

Всё не так, как вчера, хоть и снова пьян я,

Но не той, не вчерашней отравой.

Недосказан с утра и сера конура,

Больше зол в этом небе не надо.

Стены пол, потолок, кровь стучится в висок

И бурлит по несдержанным жилам.

Запах времени мной застилает покой,

Хоть давно это мне не по силам.

Мой полёт из окна – стёкла, лица, стена,

И звенит шквал забытых осколков.

Нарисованный дом, жизнь зашторена в нём,

Может быть, я простужен и только?

Разговор с вторым "я", сам себе не судья,

Передел, переделка, разборка.

Мастер – снова дурак, жизнь даётся "за так",

Кто-то вновь вопрошает "За сколько?"

Преднамерен закат, в темноте, наугад,

Телефон и гудки, словно вскрики.

Где-то там есть земля, что укроет меня

В день дождя, как её не молите.

Я по-прежнему желаю вам счастья. “Кабы я была царица – всем садилась бы на лица”. Но более в этом не участвую, потому что я – царь, и дело это не царское. Любовь – химия, а по химии я всегда был спецом исключительно в неорганике. Беги, Амок, беги. Коморкинг уже близко. Даже роман “Пятьдесят оттенков серого” был путеводителем по Санкт-Петербургу, пока автор не включил фантазию. Хорошие сказки заканчиваются хорошо, а плохие – честно.

Ты откроешь окно.

По другую сторону сна

Тихий шелест огня.

Может в нём обретут покой

Мои старые раны…

“Как много было маз, как много маз осталось” … Беги, Амок, беги. “Когда вокруг все наши, микрофон держу всё выше”.