Читать книгу: «Стихотворения 1917 г.», страница 2

«Эту песню не сам я собою сложил…»

 
Эту песню не сам я собою сложил,
И не деды ее мне пропели.
Нет, ту песню принес ко мне ветер с могил,
Где останки товарищей тлели.
Тише, вслушайтесь в звуки фабричных
свистков,
Лязг цепей, крик безвольных, бесправных
рабов,
Плач детей беспризорных, голодных,
Стон и скрежет проклятий народных…
Через Польшу, Финляндию, дальний Кавказ,
Вплоть до тундры, где день безнадежно погас,
Стон за стоном несется, как в буре морской
За волною волна, за прибоем прибой…
Стон за стоном… На шахтах, полях,
рудниках,
У плавильных печей, за станками,
Надрываясь в тяжелых, бессменных трудах,
То рабочие идут рядами…
И пред нами, вперед, кандалами звеня,
В путь суровый Сибири холодной
В ожидании близкого лучшего дня
Идут вестники жизни свободной.
 

1902

В подпольи

 
Свет подпольный, потаенный и скупой, –
День иль ночь вверху – не все ли нам равно?
Глубоко в земле, в камнях, подвал слепой, –
От ищеек скрыто наглухо окно…
День иль ночь вверху – не все ли нам равно?
 
 
Без разгиба мы работаем тайком,
Строим плотными колоннами свинец.
Наберем, сверстаем, снова разберем –
Что ни буква, то испытанный боец…
Близ завода мы работаем тайком…
 
 
Дружно, мерно буквы строятся в полки.
Торопися, друг, быстрее набирай!..
К спеху надобны рабочие листки…
Только раз в году бывает месяц май…