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Der geschlagene Kannitverstan

Ich war gerade in die Untertertia versetzt worden. Die Klassen hatten damals noch lateinische Namen. Dadurch erhielten wir Schüler eine besondere Aura. Wir gingen nicht in die dritte Klasse, sondern wir waren Tertianer. Ein humanistischer Hauch umwehte die Klasse. Der Stundenplan war verteilt und die Lehrer benannt worden. Wie in den vorherigen Klassen bekamen wir Oberstudienräte, die in der Nazizeit studiert und als Offiziere an der Front des Zweiten Weltkriegs gedient hatten. Sie waren entsprechend alt, für uns Kinder vielleicht zu alt. Aber wir hatten uns an die alten Herren und an ihre Kriegserfahrungen gewöhnt, so dass wir ihnen manches Gute abgewinnen konnten. Dem Oberstudienrat für das Fach „Englisch“ brauchten wir nur das Stichwort „Krieg“ zu liefern. Die Stunde war mit seiner britischen Kriegsgefangenschaft gelaufen, ohne dass eine einzige Vokabel abgefragt wurde. Aus diesem Grund waren wir überrascht, als wir auf dem Stundenplan einen unbekannten Namen lasen. Ein Studienassessor trat bei uns seine erste Stelle an. Er sollte uns in Deutsch unterrichten, einem Fach, das nicht meine Stärke war. Gerade deswegen freute ich mich. Ich erhoffte mir neue Lernerfolge.

Voller Spannung erwarteten wir die erste Deutschstunde. Forsch betrat der Herr Studienassessor das Klassenzimmer. Sein Haar streng gescheitelt, die Krawatte formgerecht gebunden, so schritt er zum Pult. Der graue Anzug saß. Sein Gesicht verriet weder Angst vor der Klasse noch Freude, sein Fach vor uns zu vertreten. Seine kantige Nase passte zu einem Dreißigjährigen. Wir wussten gar nicht, wie wir ihn begrüßen sollten. Bisher waren wir gewohnt „Guten Morgen, Herr Oberstudienrat“ in die Klasse zu schreien. Studienassessor war für unsere Lippen etwas fremd. Da wir aber das Jahr 1968 noch nicht erreicht hatten, zwangen wir uns zum Titel. Ich vermute, dass „Assessor“ mehr gezischt wurde. Auf jeden Fall legte er sofort los. Ohne groß zu warten, hatte er ein Buch herausgeholt und die Geschichte „Kannitverstan“ von Johann Peter Hebel aufgeschlagen. Herr Studienassessor las vor, und in rasantem Tempo versuchte er die Geschichte zu interpretieren. Der Weg durch die Erzählstruktur ging mir zu flott, und ich flüsterte meinem Nebenmann zu: „Kannitverstan“. Der Lehrer ließ sich nicht beirren und machte in zügigem Tempo weiter. „Kannitverstan“, wiederholte ich, wahrscheinlich zu laut. Und als mein Banknachbar zu lachen anfing, stürzte der Studienassessor auf mich zu und verpasste mir eine schallende Ohrfeige. Ich hatte gar keine Zeit, mich zu ducken. Dafür war der junge Lehrer anders als die Kriegsveteranen zu flink. Die rechte Backe schwoll rot an, schmerzte, und ich bewahrte Haltung, ohne mich für seine Erklärung zu interessieren. Mir passierten seine Überraschungsangriffe noch zweimal. Die Untertertia hatte verstanden, dass der Lehrer auf Probe ein Schülerschläger war.

Ich schien ihn zu ärgern, oder er pflegte seine Abneigung zu mir. Umgekehrt konnte ich nach den Attacken keine Sympathie für ihn aufbringen. An gewissen Stellen fiel mir immer wieder eine Bemerkung ein, ironisch, lustig oder einfach nur störend. Auf jeden Fall hatte ich die Lacher auf meiner Seite. Vermutlich spürte der sogenannte Pädagoge, dass wir Gegner geworden waren. Den Kampf wollte er von Anfang an für sich entscheiden. Das Schuljahr war erst einen Monat gelaufen, da holte er mich am Beginn einer Deutschstunde nach vorne, postierte sich breit vor die Klasse und kündigte mit scharfer Stimme an: „Damit deine Störungen endlich unterbunden werden“ – ich hatte dieses Mal gar nicht gestört –, „bekommst du am Beginn jeder Stunde eine Ohrfeige. Vorsorglich. Jede Stunde. Es braucht kein Grund vorzuliegen. Vorsorge ist besser als Nachsorge.“ Ehe ich mich versah, hatte ich die erste Ohrfeige der neuen Serie. „Setzen!“ Der Studienassessor hat seinen Plan durchgesetzt.

Einen Monat lang begann für mich jede Deutschstunde mit einem Schlag ins Gesicht, mehr oder weniger heftig. Ich gewöhnte mich an den Schmerz und an die gerötete Haut, nicht an die grundlose Ohrfeige. Weshalb er mit der vorausschauenden Strafmaßnahme irgendwann aufhörte, habe ich nie verstanden. Ruhiger war ich nicht geworden. Mir wurde Deutsch verhasst, und meine Leistungen nahmen rapide ab. Mir graute es vor dem Deutschlehrer, der mich mit Gewalt in Schach hielt. Als Schüler war es mir ein Rätsel, wie Menschen andere Menschen mit Schlägen unterdrückten. Wie schon gesagt, das Jahr 1968 stand erst vor der Tür. Deshalb beschwerte ich mich weder beim Klassenlehrer noch erzählte ich meinen Eltern davon. Ich nahm es hin und war froh, als wir in der Obertertia wieder einen Veteranen als Deutschlehrer bekamen. Der Herr Studienassessor war versetzt worden. Meine Wangen denken oft an „Kannitverstan“.

(Ein deutscher Handwerksbursche zieht nach Amsterdam. Dort bewundert er ein großes schönes Haus. Er redet einen Vorübergehenden an.)

„Guter Freund“, redete er ihn an, „könnt Ihr mir nicht sagen, wie der Herr heißt, dem dieses wunderschöne Haus gehört mit den Fenstern voll Tulipanen, Sternenblumen und Levkojen?“ Der Mann aber, der vermutlich etwas Wichtigeres zu tun hatte und zum Unglück gerade so viel von der deutschen Sprache verstand als der Fragende von der holländischen, nämlich nichts, sagte kurz und schnauzig: „Kannitverstan!“, und schnurrte vorüber ….

(Der Handwerksbursche beobachtet einen prächtigen Leichenzug. Er bittet einen Teilnehmer um Erklärung.)

„Das muss wohl auch ein guter Freund von Euch gewesen sein“, sagte er, „dem das Glöcklein läutet, dass Ihr so betrübt und nachdenklich mitgeht?“ „Kannitverstan“, war die Antwort. Da fielen unserm guten Tuttlinger ein paar große Tränen aus den Augen, und es ward ihm auf einmal schwer und wieder leicht ums Herz. „Armer Kannitverstan“, rief er aus, „was hast du nun von allem deinem Reichtum? …“ (Johann Peter Hebel).