Здесь нет секса, нет любви, нет мата, нет пошлости, нет грязи. Тут нет ни одной грани, за которую цеплялся бы глаз, один повтор зачем-то латиницей написанной в названии субстанции. Этот повтор отдаётся в мозг стуком чучела дятла об абсолютно ровную без единой шероховатости кору полого бревна, из-за чего отражающегося бесконечным эхом в лесу таких же одинаковых деревянных истуканов-недобуратин, вырезанных автором. Но отдавшись всего один раз той самой птичкой из древней присказки, влетев в одно ухо, улетает, и не поймаешь, не потому что ловкости недостаточно и надо бы прокачать, а потому что желания нет.
Очень жаль, что автор даже не постарался столь интересный концепт превратить во что-то большее чем паршивое произведение современного искусства в котором угадываются сотни тысяч оммажей, референсов и отсылок, но по факту нет ничего кроме капающего прямо на лоб китайской пыткой самоповтора.
Отзывы на книгу «Plasticмен»