Читать книгу: «А может это было не со мной. Стихи, рассказ, интервью, эссе, киносценарий»

Виктор Павлович Калачев

Шрифт:

Дизайнер обложки Екатерина Акчурина

ISBN 978-5-0055-7331-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Леонид Сергеев, Виктор Калачев, Юрий Панюшкин

Пусть вам предъявят души…
Предисловие к книге «Яблокопад»

…И надо всё-таки суметь
На этот мир не обозлиться.
В. Калачёв

А всё-таки хорошо, что в этот раз не надо придумывать к теме нашего разговора заголовок и эпиграф, поскольку и то, и другое уже непосредственно предложено автором книги, которую ты, уважаемый читатель, держишь сейчас в своих доверчивых руках. Просьба Виктора написать что-то вроде рецензии застала меня врасплох, но не обескуражила. Подумалось: «А почему бы и не взяться?» Поскольку он, человек несомненно деятельный, действительно интересен мне еще и как знаток, исполнитель и автор стихо-песенного жанра. К тому же, на мой взгляд, ему дано природой чаще не казаться, но быть тем, кто он есть на самом деле.

Вот эта несомненная правдивость и подкупает (уверен, что не только меня одного) в его уже достаточно сформировавшихся стихах:

Вхожу в село, как в детство, где все друзья-товарищи,
Где я родился, вырос, где годы пронеслись.
И здесь мои родители лежат на сельском кладбище,
Отдав селу родному свою простую жизнь.

Здесь явственно ощущается напевность. А может, это уже слова из его песни, которую я ещё не слышал… Ну и, конечно, как всякий «нормальный» поэт, Калачёв своими стихами отнюдь не умозрительно причастен к самоиронии. А как же иначе?! Какой же уважающий слушателя стихотворец будет себя только хвалить.

И эта достойная внимания черта в его творчестве лично мне импонирует, возможно, ещё и потому, что мало нас таких осталось…

Я – Герасим большой без Мумы,
Пассажир я экспресса без места,
Осуждённый, не знавший тюрьмы,
Я и брачная ночь без невесты.

Но при всём рифмованном кураже друг мой Витя был и остаётся лириком, со всеми отсюда вытекающими… Да мне ли одному судить об этом.

Откройте книгу и, не спеша, вдумайтесь в то, что дарит вам автор:

С керосином лампа,
Книжка на столе,
Что читала мамка…
Было на Земле.

Добрый путь вам, добрые стихи!

Юрий ПАНЮШКИН,

Член Союза российских писателей и Союза писателей России.

Во мне звучат песни…

УСПЕТЬ

Как важно вовремя успеть…
Андрей Дементьев

Зачем с гитарой лезу петь,
Рвать пальцы ржавыми аккордами?
Мне важно вовремя успеть
Кому-то сделать что-то доброе.

Хочу со всеми и для всех
Чем сам наполнен, поделиться,
Веселой шуткой вызвать смех,
Помочь над словом прослезиться.

Кружит нас жизни круговерть,
Ветра, дожди и бури снежные,
Как важно вовремя успеть
Сказать кому-то слово нежное.

Когда над нами жизни плеть
Занесена, и мы над бездною,
Как важно вовремя успеть
Оставить что-нибудь полезное —

Надежду, песню, дом, строку,
А в память детям – жизнь без фальши…
Успеть всё сделать на веку,
Чтобы твой век продлился дальше.

И надо всё-таки суметь
На этот мир не обозлиться…
Как важно вовремя успеть
Собой с другими поделиться.

ПОЛУНОЧНЫЕ ПЕСНИ

Во мне звучат песни,
Когда просыпаюсь в ночной тишине,
Отдельные тексты
Звучат тихо с музыкой вместе во мне.
И мысли, и темы —
Они будоражат и спать не дают,
Предметы и стены
В ночной полудрёме мне песни поют.

Звенит колокольчик
В стихах полуночных моих под дугой,
И время – извозчик
Летит и уносит меня за собой.
Не остановиться,
Назад, на обочину, не повернуть,
И жизнь моя мчится,
Меня унося в неизведанный путь.

И строятся фразы,
И рифмы стоят, как солдаты в строю,
Куплетами сразу
Прекрасную песню мне хором поют.
Я – гений! Я знаю,
Что так не написано ни у кого!
Но я засыпаю…
А утром не помню опять ничего.

* * *
Мелькают телеграфные столбы,
Огни ночные – миллионы глаз.
Сегодня нам, парням, забрили лбы,
И эшелон во тьму увозит нас…

Май 1974

Байконур, 1975 год.

СЕРЫЕ ШИНЕЛИ

Пролетело огненное лето,
Зимние метели отшумели,
Вот уж скоро год, как мы одеты
В серые солдатские шинели.

Скоро год, как робу цвета «хаки»
Вместо джинсов и «техас» надели,
Вместо «кепи» – серые ушанки,
Вместо «фраков» – серые шинели.

Все воспоминания остыли,
Может, мы немного постарели?
И девчонки наши позабыли
Нас, одетых в серые шинели.

1975, Байконур

СВИДАНИЕ С БАЙКОНУРОМ

Ну здравствуй, мой пыльный, родной Тюра-Там,
Калитка в воротах, что в космос ведут,
Позволь мне вернуться к далёким годам,
Когда побывать посчастливилось тут.

А Байконур – ребят родные лица,
Отбой-подъём и утренний развод.
Ведь здесь не только космоса столица,
В погонах юность здесь моя живёт.

«Эх, мама, ты знаешь: здесь очень тепло,
Почти шестьдесят», – я отсюда писал.
«Мы рады, – в ответ, – что тебе повезло,
В такое хорошее место попал».

А Байконур – была под сапогами
Как угли раскалённая земля,
Ты летом – зноем, в зиму – холодами
Мальчишеский характер закалял.

И вспомнились тайны смешные твои:
Год семьдесят пятый, «Союз-Аполлон»,
Мы все вдруг студентами стали МАИ,
Его корпусами весь наш батальон.

А Байконур – почти гражданский город,
На карту ни одну не занесён,
И до сих пор картографы все спорят:
Где, в самом деле, расположен он?

Я в Ленинске в парк непременно приду,
На братских могилах прочту имена
Погибших при пуске в таком-то году,
Но только об этом молчала страна.

А Байконур – истории страница,
Отсюда начат был Вселенной штурм.
И я хочу сегодня поклониться
Солдату, что построил Байконур.

1991, Байконур

ОБЩИЙ ВАГОН

Общий вагон, общий вагон —
Тот, что в конце хвоста,
Стук монотонный всех клонит в сон,
И заняты все места.
В общем вагоне сумрачный свет,
Сумрачный свет, интимный,
Соседка болтает – удержу нет,
И голос такой противный.

Общий вагон – вся наша жизнь,
Общий и курс, и путь.
Занял места – сразу ложись
И о других забудь.
Тот, у кого локти острей,
Сном безмятежным спит,
А у кого сердце добрей,
Тот у дверей стоит.

Вот ревизор, щёлкает он
Компостером своим всласть,
Только на наш общий вагон
Его простирается власть.
Всех пассажиров тысячу лет
Подозревает, а лучше
Скажи, ревизор, зачем вам билет?
Пусть вам предъявят души.

УСТАЛ

Устал,
Как видно, очень в этой жизни я устал,
Отстал,
Смешно, нелепо – я от поезда отстал.
Листал,
Страницы жизни беззаботно я листал,
Вдруг стал,
Среди Земли стою, от поезда отстав.

Летим
Мы в самолётах,
Едем в скорых поездах,
Сидим
На совещаниях, собраньях и судах,
Глядим
Мы лишь вперёд, и нам живётся хорошо,
Сквозь дым
Не замечаем мы, что поезд наш ушёл.

Февраль 1987, вокзал г. Пенза

ДУША

М. Исаеву

Он сказал бы: не плачьте – не нужно,
Человек был весёлый, большой.
И он многих одаривал дружбой,
И в компаниях был он душой.

Сколько раз в тех компаниях пели
Под баян его русский, простой,
Но его сохранить не сумели,
И остался баян сиротой.

Не слыхать больше песен и смеха,
Рок взмахнул своим чёрным платком,
Ехал в песнях и вот не доехал
К своей миленькой да с ветерком.

Лёд утраты не скоро растает
И кольнёт, нам напомнив не раз.
Врут попы, что душа улетает,
Нет – она поселяется в нас.

Чтобы сделать нас выше, щедрее
На любовь, на уменье прощать,
Ко всем близким и дальним добрее,
Чтоб унылую жизнь освещать.

Научить не скрываться в квартире,
Как в своей скорлупе, от других…
Жил большой человек в этом мире,
И остался он в душах живых.

ЧАСЫ. РОЖДЕСТВО

Часы идут, часы стучат,
И, навевая волшебство,
Над нами кружит снегопад.
Сегодня праздник – Рождество.

Из прошлых лет вернувшись к нам,
Он обновлённый стал такой,
Над миром снова тишина,
И на душе царит покой.

Часы идут, часы стучат,
Как будто тикают: держись!
Не только время на часах,
А наша жизнь, а наша жизнь.

А жизнь идёт, бежит вперёд,
И, хоть не верю в божество,
Часы встречают Новый год,
А я встречаю Рождество.

ТРУДНЕЕ С КАЖДЫМ ГОДОМ ЖИТЬ…

Потеряли истинную веру…
В. Высоцкий

Труднее с каждым годом жить
И с каждым днём во что-то верить,
Другою мерой факты мерить,
Ничем былым не дорожить.

Труднее с каждым днём читать
Журналы, книги и газеты,
И все призывы и заветы
На веру только принимать.

Труднее верить всем вождям,
Тому, что партии с народом,
Труднее верить с каждым годом
Решеньям, съездам и статьям.

Распознавать того, кто врёт
Всем новым веяньям в угоду…
Вернуть бы веру для народа,
А остальное он вернёт.

Май 1988

ВЕСЕННЕЕ ПЕССИМИСТИЧЕСКОЕ

Какая серая весна,
Какая хмурая погода.
И, пробуждённая от сна,
Не дарит радости природа.

Вновь из-под снежной белизны,
Вчера прикрывшей все изъяны,
Теперь проклюнулись, грязны,
Земли открывшиеся раны.

И кажется, что никогда
Нам солнце землю не согреет,
Не смоет грязи с гор вода,
Деревья не зазеленеют.

И все прохожие глухи
К веселью в птичьих перезвонах,
А я весенние стихи
Пишу на сахарных талонах.

1988 г.

ОСЕНЬ

Что же мне навеяло тоску?
Тесно мне на пятом этаже.
Осень мажет слезы по стеклу,
Осень и в природе, и в душе.
Припев:
Осень, ну пожалуйста, не плачь,
Полно рвать мне душу на куски.
Время – самый лучший в мире врач,
Лечит от разлуки и тоски.

Мокрый за окном бежит народ,
Кружит над землею листопад.
Долго так смотрелось нам вперёд,
Время оглянуться нам назад.
Припев.
С крыши мерно капает вода,
Птицы собираются на юг.
В сборе дома все – зачем тогда
Что-то одиноко стало вдруг?
Припев:
Осень, ну пожалуйста, не плачь,
Полно рвать мне душу на куски.
Время – самый лучший в мире врач,
Лечит от разлуки и тоски.

Октябрь 1992

ОБРАЩЕНИЕ К НАРКОЛОГУ

Я стою как олух,
Голову склоня.
Дорогой нарколог,
Вылечи меня.
Излечи от мыслей
О грядущем дне,
От фатальных чисел,
Истины в вине,
От желанья выпить,
Чтобы захмелеть,
От таланта видеть
И за всех болеть.
Излечи от глупости,
От дурной молвы,
От сановной тупости
Чьей-то головы.
И от «сильно умных»,
Неприступных лбов,
Зрителей бесшумных,
Снобов и жлобов.
От тупой готовности
Всех и вся любить,
От излишней скромности
Надо излечить…
Не смотри с опаской,
Грустно не молчи
И от всей дурацкой
Жизни излечи.

ДОРОГИ

Вот и всё, и не нужно нам лишних вещей,
И без них как-нибудь проживём, слава Богу.
Завтра ждет нас рассвет,
Только крикнем: привет!
И в дорогу, в дорогу, в дорогу, в дорогу…
Припев:
А дороги зовут, а дороги бегут
Под колеса, копыта, под ноги.
Пусть нигде нас не ждут,
Всё равно приведут
Нас куда-то дороги, дороги.

Мы давно насовсем потеряли покой,
А для счастья, поверьте, нам нужно немного:
Ждёт рюкзак нас большой,
И палатка с дырой,
И дорога, дорога, дорога, дорога.
Припев.

Под кроссовками крутится шарик земной,
Пролегает наш путь от родного порога.
Где б ни шлялись с тобой,
Приведет всё ж домой
Нас дорога, дорога, дорога, дорога.
Припев.

БЕЛЫЙ СНЕГ

Белый снег… Белый снег над землёю кружится,
Заметает дороги, укрывает дома,
Тает он на прохожих, на их шапках и лицах.
Это значит, что в город приходит зима.

Это значит, что снова будут ветры с морозом,
Завыванье пурги, вьюги муторный вой.
И в ледышки твои превращаются слёзы,
Если хочешь поплакать – скорее домой,

Где домашним теплом и уютом согрето,
Где с чайком хорошо коротать вечера,
А ещё вспоминать пролетевшее лето,
И что было давно, и что было вчера.

Белый снег… Белый снег покрывалом ложится,
Всю осеннюю грязь он спешит забросать,
Будто кто-то большой перекинул страницу,
А на новой странице не успел написать.

СВАДЕБНОЕ ПЛАТЬЕ ПРОДАЁТСЯ…

«Свадебное платье продаётся…», —
Вспышкой объявление в газете.
Будто гром нежданный на рассвете
Вдруг, при чистом небе, раздаётся.

«Продаётся свадебное платье…»,
Чья судьба сегодня не сложилась.
И какой другой судьбе на милость
Этим объявлением сдаётся?

Помнишь: «Как идёт оно невесте!
Среди всех нет лучше нашей пары!»
И из свадьбы пьяного угара
Вы сбежали, чтоб остаться вместе.

Распахнулись жаркие объятья,
И оно сниматься не хотело,
А теперь свидетелем по делу
Выступает свадебное платье.

Нет, скорее, даже потерпевшим,
Ведь оно ни в чём не виновато.
Было в первый раз оно женатым
И дальнейших планов не имевшим.

Свадебное платье продаётся,
«Секонд хендом» ношеной одежды
Продаются чувства и надежды…
Что же вам, скажите, остаётся?

Мой маленький город

С внуком Савой.

А Я ЖИВУ В ПРОВИНЦИАЛЬНОМ ГОРОДКЕ

А я живу в провинциальном городке,
Что затерялся на Сакмаре, на реке,
Где над горами загорается рассвет,
В провинциальном городке – Кувандыке.

Я не спортсмен, не депутат и не артист,
Не либерал, не демократ, не коммунист,
Но отличаюсь только качеством одним,
Что я по жизни безнадёжный оптимист.

А там, в столицах, кто-то вновь шумит-орёт,
Что он «до коликов» болеет за народ,
Ну а в моём провинциальном городке другой народ,
Он любит с маслом бутерброд.

Он веселиться и работать любит всласть,
И без столицы он сумеет не пропасть,
Его б не гнула, не ломала до земли
Одна напасть, она зовется просто – власть.

А я живу в провинциальном городке,
Что затерялся на Сакмаре, на реке,
Здесь начинается Российская земля,
В провинциальном городке – Кувандыке.

МАЛЕНЬКИЙ ГОРОД

«Долина счастья» – может громко сказано,
Но как назвать иначе Кувандык?
С ним столько судеб и событий связано,
Он – жизни человеческой родник.

Родник, который новыми приливами
Даёт начало рекам и морям,
Меж древними горами горделивыми
Здесь ранним утром стелется туман.
Припев:
Кувандык – мой маленький город,
Кувандык, город с детства родной,
Кувандык, ты сердцу так дорог,
И тебя я люблю всей душой.

Быть может, выглядит немного странно
Среди степей вид кувандыкских гор,
Но здесь парят, как птицы, дельтапланы,
И популярен горнолыжный спорт.

Нескромным может показаться это,
Но мы в душе гордимся, не тая:
Европу с Азией, две части света,
Связали кувандыкские края.
Припев.

КУВАНДЫК
Вместе с Александром Тетюшевым

Средь уральских гор есть родник
Человеческой жизни и силы,
Это город мой Кувандык —
Небольшой уголок России.
Здесь простой, трудовой народ
Без претензий на жизнь в столицах,
Как и веку спокон, живёт
И, что страшно, привык мириться
С тем, что им произведено
Всё, что собрано и собрато:
Пух и мясо, станки и зерно —
Всё уходит бесследно куда-то.
А народ, он пасёт стада
И комбайн на поля выводит,
Не волнуясь о том, куда
Всё, что он создаёт, уходит.
Ты спроси, мой родной народ,
Ты же умный, кувандычанин,
Кто, что ты производишь, жрёт,
Кто ж прожорлив столь чрезвычайно?
Ты спроси, мой родной народ,
От призывов устав и работы,
Спящий в норах квартир, как крот,
Почему почернели субботы?
Будто кистью мазнул календарь
Кто-то газовой сажей случайно…
Ты не спросишь, ты не бунтарь,
Ты – трудяга, кувандычанин.
Оренбург поднимает ор,
Им белковый завод не нужен,
Ты ж спокойно глотаешь фтор,
Даже гласностью не разбужен,
И, не требуя закусить,
Этим фтором токсикоманишь.
Ты попробуй, ты сможешь спросить,
Ты от этого хуже не станешь.
Или просто ты так привык
Даже в оттепель ждать морозы?
Город счастья, мой Кувандык,
Моя радость и мои слёзы.

10 октября 1988, поезд «Москва – Орск»

КУВАНДЫКСКАЯ ФЕСТИВАЛЬНАЯ

Звон гитары, он словно
Звон весенний ручья,
И встречаются снова
По гитаре друзья.
Будет смех, будут песни,
Будет шепот и крик,
Потому что нас вместе
Вновь собрал Кувандык.

Из огромных всех залов
Нужен нам такой зал,
Чтоб гитара звучала,
Да горели глаза.
Чтоб могли мы без лести
Обо всём говорить
И друзьям свои песни
Под гитару дарить.

И опять: до свиданья
Через тысячу лун,
Сквозь года-расстоянья
Слышен звон ваших струн.
Нам пока «слабовато»
Задержать этот миг…
Приезжайте, ребята,
К нам ещё в Кувандык.

БАРДАМ

Дорогие бардЫ, дорогие ребята,
Я не верю, что в вас поубавилась прыть.
Нашим песням пока умирать рановато,
Я не верю, что бард может сердцем остыть.

Да, процессы сложны в нашем обществе старом,
И зарплате за рынком никак не поспеть…
От тоски нас спасти может только гитара,
Это ж можно свихнуться, если песен не петь.

В пору гласности тему найти очень сложно,
Но смотрите: опять нам оттуда грозят,
Будем петь о любви, о любви всегда можно,
И найдётся само то, о чём петь нельзя.

Своим бардам-друзьям мы готовы ответить:
Вы ведь знаете нас – на подъём мы легки.
Приезжайте, друзья, мы готовы вас встретить
Всё на той же поляне у Сакмары-реки.

«Внуки Палыча» поют песню «Черепашка».

ЧЕРЕПАШКА

Вместе с нами, вместе с нами
Вот уже который год
Черепашка на поляне
Наши песенки поёт.
Ты такой очаровашка,
Любишь песни для души,
Черепашка, черепашка,
Ты слова нам подскажи!

У тебя очки с усами,
Популярен ты сполна,
Но скажи нам между нами:
Кто ты он или она?
Ты такой очаровашка,
Любишь песни для души
Черепашка, черепашка,
Ты слова нам подскажи!

И покой тебе не ведом,
С нами вместе ты идёшь,
Потому, что с нашим дедом
Ты похожа иль похож.
Ты такой очаровашка,
Любишь песни для души
Черепашка, черепашка,
Ты слова нам подскажи!

ЗДРАВСТВУЙ, ПОЛЯНА, ЗДРАВСТВУЙ!

Здравствуй, Поляна, здравствуй!
Песня, над нами властвуй!
Мы этой встречи, кажется, ждали сто лет.
Пусть пролетают годы,
Но не уйдут из моды
Лето, костёр и песенный рассвет.

Ночь, голоса и струны,
Все здесь душою юны,
И даже те, кто помнят первый раз
Все песни и гитары
На берегу Сакмары

Тот огонёк поныне не погас.
Главное здесь богатство:
Бардское наше братство,
С ним интересней вместе любить и жить,
Нам для души лекарство-
Наше святое рабство,
И мы готовы рабски песне служить.

Здравствуй, Поляна, здравствуй!
Песня, над нами властвуй!
Мы этой встречи, кажется, ждали сто лет.
Пусть пролетают годы,
Но не уйдут из моды
Лето, костёр и песенный рассвет.

июнь 2021 год.

САКМАРА
Вместе с Сергеем Шмелёвым

Расплескались отголоски зари
И уснула жара,
С крыши неба ярких звёзд фонари
Светят нам до утра.
ПРИПЕВ:
Пусть звенит над горами гитара,
Кислород потребляй, он полезен,
Распахнет свои двери Сакмара-
Дом для отдыха, счастья и песен.

Как ведется и не грех по одной
Поднимай за друзей,
Ведь с годами наша дружба с тобой
Всё сильней и сильней.
ПРИПЕВ.

Годы жизни я считать не привык,
Отвергаю печаль,
Побратались мы с тобой, Кувандык
И родной фестиваль.
ПРИПЕВ:
Пусть звенит над горами гитара,
Кислород потребляй он полезен,
Распахнет свои двери Сакмара-
Дом для отдыха, счастья и песен.

ГИМН КУВАНДЫКСКОГО РАЙОНА

В родном Оренбуржье под небом лучистым,
Где из-за гор солнце утром встает,
Утро встречает наш край Кувандыкский,
В нём проживает дружный народ.
Припев:
Я верен тебе, Кувандыкский район,
Тобою живу, как и прежде.
В тебя, мой район, я навечно влюблен,
Ты путь к самой светлой надежде.
Припев.

Наш край хлебосольный, Родина малая,
Так дорог ты сердцу, любимый наш край,
Где под гармонь наша песнь разудалая,
Казахов домбра и башкирский курай.
Припев.

Урала, Сакмары водой напоён,
Не сыщешь на свете красивей,
Живи и цвети, Кувандыкский район,
Частица свободной России.

ГИМН ОРЕНСПАСА

Готовы мы к нему всегда,
И не сомкнем средь ночи век.
К звонку по имени «Беда»!
«Пропал безвестно человек!»
Для нас такой сигнал, – такая новость,
Как для спортсменов всех команда «Старт»
И снова вместе мы, вперед, на поиск,
Пока не будет виден результат.
Припев: Как говорили прежде,
«Время выбрало нас»
Чтоб жить всегда надежде,
Действует «ОренСпас».

Те с нами, кто не равнодушен
К другим и многим кто помог,
Спасаем мы чужие души,
Спаситель с нами, он наш Бог.
Мы любим лес, его прохладу лета,
Где любим подышать и погулять,
Но если надо можем до рассвета
В лесу людей потерянных искать.
Припев

Родная земля

Блява

СЕЛО РОДНОЕ

Когда за гору солнце уставшее садится,
И мечутся по крышам стаи голубей,
Ко мне приходит в мыслях село, где я родился,
Где в полночь небо звёздней, а в полдень – голубей.

Бывает так: нахлынут порой воспоминанья
И закружат-закружат, и унесут всего
Меня в село родное с загадочным названьем,
Село у тихой речки детства моего.

А как на тихой речке играли мы в пятнашки,
Пока нас вечер синий домой не загонял,
Уже не искупаться, как раньше, на «Кругляшке»,
«Обрывчик» был «с головкой», теперь по пояс стал.

Вхожу в село как в детство, где все друзья-товарищи,
Где я родился, вырос, где годы пронеслись,
И здесь мои родители лежат на сельском кладбище,
Отдав селу родному свою простую жизнь.

Бывает так: нахлынут порой воспоминанья
И закружат-закружат, и унесут всего
Меня в село родное с загадочным названьем,
Село у тихой речки детства моего.

БЛЯВА

Там, где в тесных пролесках пробилась отава,
И для вида и сердца бескрайний простор,
Потихоньку живёт речка тихая Блява,
И остатки деревни в плену рыжих гор.

Эти горы топтали босыми ногами,
Сами строили хатки в больших лопухах,
Нам кино было небо с его облаками,
И творили мы сказки в его облаках.

Нам, наверное, долго ещё будет сниться
Беззаботное детство верхом на коне,
Хриплый рёв паровоза и горы пшеницы
На току, и картошка в золе по весне.

Но когда проиграло на жизненном ринге
То село, пережившее много всего?
Лишь погост за деревней в высокой чилиге
Собирает потомков, предавших его.

Что его погубило, какая отрава?
Вечно будет на нас разрушенья позор…
И простит ли когда речка тихая Блява
И остатки деревни в плену рыжих гор.

ЗАБРОШЕННАЯ ДЕРЕВНЯ

Сестре Валентине

Здесь совсем мы нежданные гости,
К горизонту – заплаткой жнивьё.
И встречает на сельском погосте
Неприветливое вороньё.

Все развалины смотрят уныло
И молчат непонятно о чём.
Здесь когда-то навечно застыла
Жизнь, бурлившая раньше ключом.

Перекрёсток, где прежде сходились
Люди, судьбы, любовь и нужда,
А теперь насовсем поселились
Лишь бурьян да беда-лебеда.

Здесь «робили», любили, рожали
Мои добрые предки – хохлы,
Вместе радость и горе встречали,
Во дворах накрывая столы.

И с «бог-помощью» строили хаты,
Хоронили умерших «гуртом»,
Провожали всех хлопцев в солдаты
И деревней встречали потом.

Но, наверное, что-то сломалось
В механизме с названием «жизнь».
Лишь кладбище в чилиге осталось,
Да над ним воронья виражи.

И торчит на заросшей поляне
Старый тополь, как траурный флаг…
Земляки мои! Люди! Земляне!
Ну зачем же вы с Родиной так?

Ноябрь 1998